DESDE AQUÍ


En la ciudad, hay una consigna:
"No amarás al extranjero".
Babel, sardónica,
se ríe del viejo emblema
mezcla lenguas diversas
declina los verbos muertos
y apostrofa en occitano.

Cristina Peri Rossi






A ser extranjero se aprende. Puede ser comprometidamente fácil
o irremediable y complicado. La sentencia es sencilla, vivirla
a veces, no tanto. Hablo como siempre, con la única posibilidad
que tengo: la que conozco. (Comprendiendo esto cada vez menos obviamente).

Empiezo por desmenuzar una situación casi hilarante:
ser extranjero en la propia casa. La posibilidad (de cualquier cosa)
al entrar a una casa ajena tiene sentido, no así cuando se entra
al espacio físico vital de cada uno. Sentir frío o miedo, sentir
desconcierto y hasta curiosidad, suena confuso al tener esas
percepciones justo en el momento en que la llave de la chapa, ha girado.
Y si eso sucede, no atino a pensar qué tanta bondad exista en esas señales.
Más extraño aún, si adentro se tiene temor de cualquier cosa, de hacer
ruido por ejemplo, aún cuando se tenga plena consciencia de que la casa
está sola. Una entonces, ya es una extranjera y quizá hasta probable exiliada.

Cambiar de ciudad, de amistades, de formas de vida, implica, quizá para
algunos, un riesgo que se paga caro cada día. Por más felicidades y avances que
se puedan tener, por mejores historias o tal vez extraños paisajes,
siempre está detrás de uno, la sombra enorme de la distancia. (Ese filtro
cruel que nos dice lo poco que nos queda entre las manos). Hay extranjeros
felices de nunca volver, de jamás dar marcha atrás, de ni de soslayo
observar quiénes o qué eran antes de estar parados en el lugar en que se
encuentran. Hay otros que llevamos por bandera la nostalgia y seguimos la marcha,
eso sí, con un poco de más peso que los enteramente libres. Esta postura me es
poco inteligente pero ¿quién dice que las saudades pertenecen al helado mundo de
la lógica? Una, mexicana y con bandera, entonces quiere lanzarse al vacío como toda
niña héroe o como todo niño heroíno. (Creo que Juan Escutia se inyectaba
casi a diario, cualquier cosa). Lo más curioso del asunto es que cuando se
retorna al lugar deseado, (al origen), la punzante quemadura de emigrar aparece
al poco tiempo, simplemente cuando se camina por las calles familiares con los ojos
cerrados y nunca, se tropieza. (¿La migración tendrá que ver algo con el
masoquismo? ¿O el único parecido real que puedan tener será la eme?
Haciendo esta pregunta puedo notar que la coherencia emigró de
mi cerebro hace algunos años).

En esta ciudad he escuchado muchas veces, esos juegos de palabras que deseando
ser interpretados como gentilicios, con todo el rigor de la palabra,
acaban como formas curiosas de la imaginería del migrante. Oaxacalifornianos,
chiapanorteños, etc...Yo me asumo, me sé y me autobautizo ahora, Tijuanajuatense.
No por nada el nombre de la ciudad donde nací, crecí y me deformé
(Quanaxhuato en tarasco significa: cerro de ranas)
y el nombre de la ciudad actual donde vivo, Tijuana, llevan en común
no sólo la relación con los animales (allá batracios, aquí pollos y coyotes)
sino que las dos, opuestas y cantarinas se carcajean a la par, del mundo,
con su jua jua jua de por medio. Allá caóticasurrealbarroca y aquí caóticarealyurbana,
empiezo a darme cuenta de que son como unas primas que se llevan tremendamente
bien y que añoran verse cuando están distantes, esto es, las dos saben divertirse,
pero la pasan mejor si están juntas. Un detalle particular que ha marcado mi vida
es que, en Guanajuato, la casa donde viví la infancia y donde mi familia vivió más de
cincuenta años, hoy por hoy es la casa donde el gobierno ha instalado las
oficinas de la dependencia "Comisión de atención al migrante y sus familias".
Cuando supe esto, fue como si se cerrara la reja de aquella amada casa marcada
con el número 150 y me entregaran una llave brillante y nueva para la irreconocible
cerradura. ¿Azar? ¿Karma ¿o mera coincidencia?
Hace algunos años, con el pensamiento amarillista estúpido e ingenuo de las personas
que no saben y que hablan por hablar, esto es, sin conocimiento remoto de causa,
yo dije:
-¿a qué vas a Tijuana? ¿quieres que te maten?
el interlocutor (que es un japonés sumamente inteligente, literato y traductor),
se limitó a mirarme y sabia, simplemente, guardó silencio. Además,
hizo el misterioso viaje a Tijuana. Catorce años después de haber personificado
esa historia, estoy por cumplir dos, viviendo intenso cada día, estas fronteras.

Hace poco, alguien me preguntó mientras caminábamos un domingo por
la calle Constitución, si me gustaba Tijuana. Literalmente dijo:
-¿Te gusta esto?
A lo que respondí segura:
-A todo una puede acostumbrarse.
Al hacer referencia a la costumbre ¿quise decir que ya asimilé la ciudad?
¿que ya no tengo otra salida? ¿o que estoy pagando mi cuota para ser extranjera en
toda la extensión de la palabra? No lo sé. Lo cierto es que me he descubierto dentro
de algún camión hacia la línea, o en la parada de los taxis a Rosarito (escuchando
el grito al más puro estilo Celiacruciano, en la voz gravísima de chófer:
¡Arrooooozzzzz, ariiito!) y llevo puesta en la cara una sonrisilla cómplice.
Cuando me descubro feliz, me llega, de a poco, el miedo.
¿Qué son las ciudades sino los lugares que hacemos nuestros? Donde mezclamos
los ecos de los pasos en otros territorios, con los pasos que a nuestro lado
suenan y marchan.

He tenido la suerte de visitar otros países, donde no me he sentido extranjera
en lo absoluto. No sé si la razón de esto sea que estuve sólo por periodos
cortos y vacacionales, o si porque me sentí tan a gusto que era como andar mi casa.
(La casa pequeña que tengo en construcción,que espero terminar un día y entonces,
recibir a extranjeros para que se les olvide que lo son). Es sabio eso de
"tener por corazón un hotel" -léase y compréndase sin ningún tipo de
connotación sexual-, se trata simplemente, de saber, que el único lugar más
transgresor y transgredido donde la gente siempre se siente placenteramente bien,
es ese músculo palpitante que con o sin identidad, geografía, lengua o raza,
los seres humanos llevamos dentro.

MIS BLOGAS COMPLETAS


Algún día serán publicadas estas, mis blogas completas.
(como la inútil nunca escribió un buen libro, jamás se lo publicaron).

GERTRUDE STEINIANA

"Un post es un post es un post es un post"



GERTRUDE STEINIANA II

"Un poste es un poste es un poste es un poste"

PESADUMBRE VIRTUAL

¡Oh, dioses! ¡Mi página aún no está a la altura de ciertos links!

DE MOVIMIENTOS


Un gato salta
la noche parpadea

HORARIOS

Aún no entiendo que sean las cuatro y media de la tarde
y que a la vez ya sea la noche. En estos lugares la noche es una adelantadita
o definitivamente la tarde aquí, es una hipócrita.

DEDICATORIA CON VERSOS RELLENOS DE NUBES DE PÁJAROS

A las nueve cuarenta y cinco de la mañana escribí un poema...¿Y?

¿A poco hoy voy a ser una insomne?
Seré una cursi, eso sí, más nunca pierdo el sueño.
Seguiré soñando que no durmiendo. (Con gerundios y todo).

A veces, sí me gusta que llueva.

MALAS COMPAñÍAS


Esta es una idea vaga.
Es vaguísima y además
se junta con estructuras rítmicas
bastante repetidas y gastadas
no conforme con ello hace ronda
con rellenos metafóricos
demasiado utilizados, anticuados.
Del barrio son lo peor.

Para algunas poéticas
esta idea no sirve para nada.

Hay algunos hombres tan exquisitos, que rayan en la elegancia de no Ser.

LOS PATIOS

Los patios de algunos poemas
tienen en el centro una fuente
donde los pájaros se detienen
pausados
a beber agua

Hay también Sabinos
enormes
donde el tiempo enredadera
se abraza
y juega a ser memoria

Algunas tardes salgo a caminar
rodeando sin prisas la fuente
y veo las nubes turbias
y oigo el negro inconfundible estruendo
de los cientos de pájaros
llegando
en bandadas
a cerrar el día con su oscuro plumaje

PALABRAS

Y de todo lo que hay por decir
escojo
no decir nada

De todo lo que se ha dicho
escojo quizá
siete palabras

De todo lo que no digo
me enfermo
y como toda negra enfermedad
las palabras me consumen

CALLEJÓN SIN SALIDA


Estoy enamorada. Grave problema.
Estoy enamorada de todo el mundo. Gravísimo problema.

TERCIA

¿El humor (Del lat. umor, líquido) tendrá que ver más con el amor
o con los líquidos que segrega el cuerpo?

LA LÍNEA


Línea (Del lat. linea.)

Extensión continua de puntos considerada sólo en su longitud.
Trazo continuo.
Serie de personas o cosas situadas una detrás de otra o una
al lado de la otra.
Figura armoniosa y delgada de una persona.
Estilo de una cosa, especialmente aplicado a la moda.
Cable o conjunto de hilos que conducen la corriente eléctrica.
Orden de valor de un conjunto de personas o cosas que tienen
características semejantes.
Cada fila de letras de un texto.
Término o frontera de un territorio.
Zona donde se combate en una guerra.
Serie de puntos elementales alineados en que se descompone
una imagen para su exploración.
Formación de tropas en orden de batalla.
Dosis de cocaína o de otra droga en polvo, en el lenguaje de la droga.
Posición que toma el arma de un esgrimista respecto a la del otro.
Línea colateral.
Línea curva.
Línea de los ábsides.
Línea equinoccial.
Leer entre líneas.
Escribir o enviar una carta, enviar unas líneas, un mensaje de convocatoria
para que entre todas
tracemos una línea geográfica, una línea de ideas, trabajo y acción.
Desde aquí, desde la línea.
Y entre todas también, por supuesto, la cuidemos.

Saludos!


Amaránthrax

***

LA LÍNEA es la voz de un proyecto que comienza en el extremo noroeste
de la Frontera México-Estados Unidos.
LA LÍNEA es un reflejo de lo que somos, un grupo diverso de mujeres jóvenes,
no solemnes y activas en distintas disciplinas.
LA LÍNEA es una publicación que conjunta la plástica, las artes visuales y
la literatura.

Hemos trazado esta línea:

1.Heroínas
2.Identidad
3.Venganza
4.Muñecas
5.Fealdad
6.Cuerpo
7.Moda
8.Deportes
9.Maternidad
10.Enfermedad
11.Brujas y Santas
12.Vicios

Doce temas que tocaremos mensualmente en este espacio.

Mujeres que quieran participar con nosotras, envíen su currículum y una muestra de
su trabajo a: lalinea_publicacion@hotmail.com

Los textos no deben pasar de tres cuartillas.

REALISTA

Y cuando se acaben de casar todos y cada uno
de mis amores Platónicos...¿seguirán los Aristotélicos?

LECCIONES


Para escribir un poema
se debe escupir bien lejos
quitarse los pelos de la boca
y arrancarse un poco de piel.

Dejar fuera la melancolía,
nunca jamás recordar siquiera
que existen las palabras tristes.

Como carne cruda masticar la entraña,
escurrirle la esencia,
estar siempre en la vigilia
de las palabras.
Dejar la herida abierta al sol
y que el sol mismo, la seque.
¿Si no para qué arde?

Escribir es desmenuzarse
pensando que nada duele,
carcajearse plenamente,
como los viejos
conservados en sabiduría.

Decir algo es también avanzar un poco,
sacudir ese lado izquierdo
-justiciero e inútil-
de mi eclesiástico cerebro femenino.

Espero que la intuición no me falle,
para que al terminar este poema
encuentre un buen final.

NABOKOVINA (que no, Nabokobovina)

Humbert Humbert,
acongojado mientras sale
de la librería,
se repite:

Y Lolita aquí,
sólo cuesta cien pesos…


***


CONTESTATARIA

¡Yo me acuerdo de Todo!
Pero...¿de qué?

DE OLVIDOS Y OTRAS CONSIDERACIONES

Sobretodo, sobre nosotros mismos habrá que olvidar:
La mariguana, el alcohol, los autores, el ego, la paranoia,
el juicio, el cristianismo, la moral, el tabaco, incluso a los lectores y,
clave de vida:

El copy paste.

PD: Algún día, quizá muy cercano no os preocupeis,
el Blogg se olvidará de nosotros. je je

INMEDIACIONES


El mar allá afuera
se rompe
bravísimo
ruge

La lluvia de estrellas
se avecina
lo dicen los pájaros
y la huída fugaz de las liebres

Son las cuatro cuarenta y cuatro
la madrugada pasa lenta
pausada me mira
se rie
avanza

irremediable

GORDITAS DE NATA Y TOSTADITAS DE CANELA

En mi casa no hay gas. No puedo cocinar. Es mediodía y tengo hambre. Tengo casi
nada en el refrigerador. No hay frutas. No hay pan. No hay nada. Tengo que
salir de aquí. Tengo que huír de inmediato. Me baño con agua helada. Me visto.
Por primera vez en muchos años me recojo el cabello. Me veo extraña.
Demasiada frente. Salgo. Bajo la loma, llego a la carretera. El sol arde y a su
vez, quema. Taxi. Entonces...comienza el viaje: Hamburguesas a un dólar,
comida china familiar, pan libanés a toda hora, tacos dos por diez, donas
venecia en la esquina, calimax abarrotado, churros escarchados con azúcar,
elotes en vasito, comida mexicana, comida corrida, hot dogs en su carrito,
pollo sinaloa, frutas con chile, tejuino insondable,tamarindos en bolsa, dulces
al mayoreo, enchiladas grasosas, no veo los tacos varios, quesadillas con zeta,
tamales oaxacaqueños, mulitas al pastor, bebidas refrescantes,
jugo de naranja cien por ciento natural, comida griega, tacos de pescado,
rebanadas de pizza, pasteles de betún tieso, galletitas de avena, marinela
rebosante, aguas, nieves y caldos de cultivo la michoacana, chocolates tres
por cinco, carne asada y verduritas, tortillería rechinante, menudo y barbacoa,
tacos de borrego recién nacido, pozolito verde y rojo, mole con pollo,
mucha tierra, mucho polvo,algo huele rico...ya casi llego al sitio de los taxis
que van hacia Laureles y la colonia Xico...gorditas de nata y tostaditas de canela.


***

TRANSEÚNTE EN LA RED

En este sitio no hay un sólo taxi.