27.12.02


PUERTAS VENENOSAS


Vengo de un bar donde se encuentra una de tantas probables entradas a la ciudad de Tijuana. En Tijuana, a su vez, existe una cantina donde se encuentra una de las probables entradas a Guanajuato. Cuando me di cuenta de estas puertas (que parecen no ser tan falsas), supe que ya tenía resuelto el trayecto inmediato a mis dos ciudades, sin tener que viajar ni por camión ni por avión y tampoco en mi fraudulenta escoba. Lo único que necesito es beber varias, muchas, interminables cervezas para darme valor y lanzarme por una de las puertas ya mencionadas. Así, creo que traspasar las paredes no será tan doloroso.

Desde que llegué a Guanajuato por todas partes me encuentro textos de Federico Campbell, la columna de la revista Milenio, la novela Intrapeninsular, la foto del nuevo libro y para acabarla, hace rato, en el bar donde estaba, de repente pusieron la rolita que más me llega y que me remite a esa ciudad en mis fronteras, la de los "Tijuana No", la que me retrata más vivamente una de tantas realidades...si no das el trancazo tú, te lo da el de la esquina...estabas en la cárcel (gasp!) y nadie fue ni pa´darte una visita, estabas...sí, la rolita esa que creo se llama "Pobre de ti". Total, que vine a Guanajuato para nada más estarme acordando de Tijuana. En realidad quisiera ya no acordarme ni de una ni de otra ciudad, nada más quisiera estar en cada una de ellas a la hora y en el lugar justo, en el momento preciso. O de plano no estar en ninguna y lanzarme a conocer nuevos venenos.

26.12.02



CONSEJO PLANEADOR

A veces, a las ciudades se debe llegar como de la nada. Como de ninguna parte. Como de ningún sitio. Como si al caer se fuese simplemente, el blando y caliente guano de un ave volando hacia el horizonte.

25.12.02



DE NUEVO EL CUMPLEAÑOS

Mi abuelo vino hace rato a notificarme que el día de mi cumpleaños, en este dos mil dos, había sido marcado nacionalmente por la llegada de Gloria Trevi al país (la hija pródiga, la cárcel, la loquita insulsa, la musa barata, la papa con demasiada catsup ahora) y porque el Popocatépetl como hace ya tres o cuatro años, echó fumarolas de nuevo, justo el veintiuno de diciembre. De Gloria no dije nada, sólo pensé en el villancico y su in exelsis deus y le respondí a mi abuelo que las fumarolas del Popo se debían a que la Tierra, pa´ felicitarme, echó un eructo a mi salud. Es todo lo que me merezco.

25 DE DICIEMBRE


Lo había olvidado. No recordaba el grado de mal humor al que puedo llegar cuando me siento familiarmente saturada. Demasiadas preguntas, demasiados consejos, muchos gritos, muchas caras, muchas tías buena consciencia y muchos tíos sorprendidos, muchos ruidos, mucho, demasiado cariño a mi persona. La huída que emprendí hace casi dos años me había impedido recordar mi honorable papel de oveja negra, dentro de la familia. Es veinticinco de diciembre y hace tres segundos mi primo menor vino a asomarse sobre mi hombro para ver qué estoy escribiendo. Se me enciende la amaranoia, me malviajo, mi sentido poco tolerante para con la gente que me quiere y desea estar cerca de mi (pero tan tan cerca) realmente me enfurece. Después de escribir esto, me empiezo a sentir mal, me "remuerde" la consciencia y ya sé que al rato para desenfadarme de todo, tomaré mi garrachamarra y anunciaré a mi madre: Vengo al rato. Por suerte, ese rato puede transformarse en dos días después. Soy una maldita vaga. Y me disfruto. (A los veintitrés años, cuando terminé de leer Rayuela, como todas, yo quería ser La Maga. Creo que me fue mejor, soy realmente La Vaga.) En unas dos horas andaré Guanajuato por los túneles. Antes que los callejones prefiero los túneles y no se trata de que sea muy darketona sino que cada vez que los camino, recuerdo un sueño repetitivo que nunca he logrado entender y sucede precisamente ahí, en la calle subterránea, justo frente a la bifurcación de dos túneles, con la mortecina amarillenta luz que los inunda y el tradicional olor a miados. Porque eso sí, Guanajuato es literalmente una cloaca. Oscura y pestilente. Y por eso me gusta. Porque aquí se vienen a lavar realmente la buena consciencia, todos los que arriba entornan los párpados y ven Cristos en los perfiles de los cerros.

Soy muy contradictoria. Cuando en otros lugares recuerdo a mi familia, muchas veces tengo que empezar a fumar un cigarro para ahogar un tanto el sollozo que me provoca la distancia. Y hoy que estoy aquí, de hija pródiga, rodeada de amor, disfrutando de la clasemediera y romántica forma de vida familiar que me tocó, estoy que no aguanto a nadie. Salgo ahora corriendo en busca de aire. Salgo veloz a la calle. Me cubro con mi chamarra eterna y voy a ver qué fantasma se me aparece ahora. Chance y me invite una cerveza.

23.12.02



¡AUXILIO!

Estoy maravillada. Estoy enteramente feliz. Reconocer mis lugares despacio, olerlos y tocarlos hacen como que una caparazón interna termine de abrirse. Me despellejo. Me transformo (sí, un cambio de piel como las mismísimas víboras je je). Pero eso no es todo. Me producen un estado total de conmoción las casualidades. Ya sé que a casi nadie le importan. Ya sé que huelen a ignorancia y clasemedieres terrible. Ya sé que con ese amor por los azares quedo descontinuada del mundo inteligente. Y no importa. Me sublima encontrarme con la gente. Y que no se quede simplemente en bosquejo, en dibujo inacabado. Me gusta que la gente que un día supe, cobre vida. Se materialice. Hable, vea y diga. Me gusta que la vida me enseñe y no deje de asombrarme. ¡Carajo! De cualquier manera me preocupo. Cada día me siento más y más cursi y lo peor es que creo que me está gustando. De seguro se trata de pura emoción premenstrual pero ¡chale! duele a veces un poquito sentir tanto.

22.12.02



1933


A las cuatro y media de la tarde un amigo y yo nos vimos bajo el sol quemante del invierno, bajando de un coche en la carretera panorámica de la ciudad de Guanajuato. Veníamos de celebrar mi cumpleaños y otros amigos nos dieron un aventón a la entrada del callejón del Temezcuitate, que era la opción más cercana para bajar caminando de la panorámica al centro. A mi amigo le dió sed y nos detuvimos frente a una pequeña tienda, donde la fachada amarillo mostaza se me antojó. Creo que unos minutos más ahí y sí la hubiera probado. Nos sentamos un rato sobre unos escalones a mirar la sierpe empedrada que nos esperaba para continuar el trayecto. Mi amigo se puso nostálgico. Dijo que su vida era tan absurda como un callejón lleno de banderitas. (El callejón estaba decorado con cientos de banderitas en colores rosa y blanco, seguramente por las fiestas decembrinas o quizá por alguna fiesta de quince años, ayer, sábado). Después de reposar un poco y tratar de entender la realidad de estar en lo alto de un callejón, afuera de los abarrotes San Juditas (donde anunciaban teléfono público y dónde no había tal), mi amigo se preocupó mucho porque tenía que realizar la edición de un texto, con una alumna llamada Susan y él aún no comenzaba ni a revisar. Me di cuenta que Susanjuditas empezaba a enviarme una revelación, era el mensaje cifrado. Continuamos descendiendo cuidando de no tropezar, pues los callejones de mis lugares tienen muchos escalones imaginarios, así como escaleras que no llevan a ninguna parte. Disfruté bajar caminando un tanto despacio con mi amigo, porque las fachadas parecían estar recién pintadas -y muy ajenas a nuestras fracasadas vidas-, tanta saturación de felices colores me hicieron sonreír tranquila y cursimente emocionada. Por poco y hasta le tomo la mano a mi amigo sólo para compartirle por cuasi ósmosis, mi emoción conmovida. De repente dos siluetas se aparecieron sentadas entre las escaleras. Dos siluetas de una pareja de ancianos. Viejitos de verdad. Pelo cano, cuerpos reposados y un tanto comprimidos, achatados. Un gato gris dormía tras la figura de la señora. Odié no tener conmigo una cámara fotográfica, aunque sé que la imagen no se me olvidará nunca. Al voltear a ver a mi amigo que estaba como un metro atrás de mí, me gustó en cantidades enormes su rostro cansado con el reflejo de la tarde sobre él y una fachada azul rey con puerta en rojo, a sus espaldas. Amo los colores de esta ciudad. Amo sus puertas y ventanas. Amo sus piedras. Mi amigo sabe que soy una cursi irremediable y le provoco risa intensa. Creo que a él le impactó también la imagen de las siluetas pues cuando pasamos justo al lado de la pareja, sin contenerse, preguntó:
–Señor, ¿cuánto tiempo tienen de casados? A lo que la voz laberíntica le respondió:
–Desde mil novecientos treinta y tres.
La viejita no escuchaba y le preguntó al anciano que qué le preguntaba el joven. El gato se levantó y después de vernos, volvió a echarse con todo su gris encima.
–Señor ¿y sí quiere mucho a su esposa? (preguntó todavía con el aroma de la añeja respuesta que olía a naftalina y piloncillo)
-¡Pues claro! ¿Cómo no la voy a querer? ¡Si es mi esposa!
Mi amigo y yo continuamos el descenso. La pareja de ancianos se quedó rumoreando sobre las preguntas de los dos descoloridos impertinentes. El rumor era en voces muy altas, imagino que ya casi no se oyen.
No sé él qué piense, pero para mi esa es una pareja de verdad. De las que ya no se hacen. De las que ya no existen. De las que fueron manufacturadas con paciencia, entrega y quizá un tanto de cariño. De las que huelen a tiempos pasados.

Cuando íbamos en la prepa jamás me atreví a confesarle a mi amigo todo lo que me gustaba. Yo era realmente, a pesar de mi jaranería habitual, muy tímida y reservada en los asuntos misteriosos y secretos "de los amores". Yo esperaba a mi amigo casi todos los días para poder conversar con él aunque fuesen sólo unos minutos. Creo que fui buena actriz. Mi amigo nunca se dió cuenta. Ahora, casi quince años después, yo divorciada y él medio atormentado con su relación actual, descendimos uno de nuestros callejones. Parece que él odia esta ciudad. Yo, a pesar de todo, la amo. Estamos alrevesados y confundidos. Qué bueno que nunca fuimos novios. Quizá hoy nos odiaríamos con rencores profundos y nunca hubiéramos caminado esta tarde. No hubiéramos visto gatos y tampoco les hubieran regalado ese hermoso milnovecientos treintaytres a nuestros desvencijados oídos.

21.12.02



DICIEMBRE

¡Dí sí hombre!



DICIEMBRE II

¡dí NO hambre!


MENSAJE CIFRADO

Si sigues "pensando" me vas a odiar.

MONTERROSIANA

Y cuando Patrice despertó, Leo todavía estaba ahí.

DECLARACIóN

Sólo las puertas son falsas.

GASP!

Sucede es que estoy pasando por el proceso de descontextualización. Ahora trato de adaptarme porque a mis lugares me los llevé en la cabeza a otra ciudad. Y parece que allá los dejé porque esta ciudad no se parece mucho al recuerdo que tenía de ella. De todas formas es disfrutable. Es como cuando dejas de ver por años a uno de tus grandes amores y de repente, te lo topas en la calle y ya no sabes quién es, pero el corazón se sigue agazapando frente a sus enormes ojos.

CUASI NIÑA DIOSA


Hoy hace veintinueve años, quería ser realista y nacer con los pies sobre la Tierra. Entera. Venía de pies, no de cabeza. Algo falló pues sigo prefiriendo a mis amores platónicos que a los aristotélicos. ¿Sería la cesárea?

CUÉVANO

Podría escribir algo sobre los túneles. Desde los túneles. Decir algo entre callejones. Serpentinamente. Puedo decir que a esta ciudad la encontré dormida y por más que le grito no despierta. Me preocupa un tanto. Tengo que acercarme más para escuchar si respira, para velarle el sueño unos minutos. Quiero acercarme para ver si el movimiento de los ojos a través de los párpados en esta ciudad continúa. Es mi segundo día. No quiero pensar que está muerta. Voy a sacudirla. Hasta que despierte.

3:50 AM en Cuévano
1:50 AM en Tijuana


"Ninguno de sus contactos está conectado". ¿Y ahora qué se hace? Nadie me ha dado algún remedio para la ausencia de "contactos" en el messenger. Ya sabía, esta es la hora chatídica.

21 DE DICIEMBRE

Hoy entró el invierno.

Guanajuato está triste
y la temperatura
sigue
ba
jan
do

20.12.02



DESDE ARRIBA


El capitán Sosa dijo que íbamos a 33,000 pies sobre el nivel del mar. Yo sentí el vértigo del vértigo entonces. Mi compañera de vuelo era una niña que lloró las tres horas sin parar. No me dieron ganas de pedir cerveza. Recordé que en un vuelo anterior un amigo me hacía ver la incongruencia de los iconos respecto a las indicaciones para casos de emergencia: Morí de risa al recordar que no era posible esa tranquilidad en los rostros de las personas dibujadas, mientras se ponían la bolsa de oxígeno. Tampoco en caso de "acuatizaje" (y aquí me acordé de unas amigas que son cuatas), pues mi amigo decía que a los dibujitos sólo les faltaba (después del estrellón) los cocos y lindos veleros, pasajeros y tripulación. En fin, que la risa mató al miedo. Risa mata miedo. Risa mata tristeza. Risa mata vértigo. Risa mata maranta. Risa mata pasiones (ah no, ésa es la pijama). Llegué de nuevo a mis lugares. Y auguro que seguiré...muriendo de risa.

17.12.02



SALIDA INMINENTE


Mi escoba está descompuesta. Le temo a los aviones. Hace tiempo mis alas están rotas. No fumo mariguana. ¿Alguien sabe alguna otra manera de volar?


CASI INVIERNO


Ayer se hizo sentir la casi llegada del invierno a Tijuana. Huracánica la tarde y después la noche, el viento, frío y lluvia se presentaron como trío implacable. Como a las cuatro escampó. Pero el chipi chipi de sirenas se transformó en lluvia de patrullas y tormenta de bomberos por las calles. Yo sólo las escuchaba mientras tres cubetas a ritmo de gota, componían otras sinfonías premadrugadas dentro de mi cuarto. Un cigarro y el Atom Heart Mother de Pink Floyd, siempre son buena terapia para las insómnicas.

16.12.02



LOS REYES VAGOS EN TIJUANA


La primera vez que lo ví se veía cansadísimo. Me preocupó que sufriera una insolación y desmayara. Desde lo alto, sentado en la vigueta de la fachada de un bar de tres pisos que ha escogido, el spiderman de la Avenida Revolución se quedaba mirando el horizonte como sin saber qué hacer. Me imagino que el sueldo por las horas-araña no se pueden cobrar muy caro.
Ayer, quince de diciembre, la mencionada avenida estuvo de fiesta. Como anualmente desde hace diecisiete años se ha llevado a cabo, los Hell's Angels (nombre pleonásmico por cierto, pues con la sola pronunciación de Angels se podría escuchar como si se dijera "and hells", en un mal inglés, claro) tomaron la avenida. Cientos de motocicletas de todos los colores, tamaños, motores y endamiaje tubular hicieron aparición con sus estrepitosos dueños. Barbados la mayoría, enormes también la mayoría y con cara de malos, llegaron a Tijuana e inundaron los bares. La música que cotidianamente resuena desde las amplias bocinas, ayer estaba a todo lo que da en todos los antros. Las cubetas y picheles de cerveza derramándose sobre las mesas. Y las Hell's Angelas se bajaban de la parte trasera de las motos, (lugar que ocupan casi siempre, atrás de los barbados gordos) para mostrar sus curvas, delimitadas casi todas, por el cuero negro de sus pantalones. Ellas arregladísimas, con peinados y maquillajes exhuberantes. Guapas de verdad. Algunas de ellas monumentales. Y ellos, emanando desmadre y algunos cierta bondad que destilan los gorditos bonachones (sí, parecida a la imagen que creó el emporio Coca Cola para el sacerdote turco Hagios Nikolaos, ahora mejor conocido como Santa Klaus). Se pensaría que llegan como los antiguos piratas llegaban a las pequeñas poblaciones costeras, a adueñarse de todo y de todos pero en esta extraña ocasión, los Hell's Angels vienen en la más pura versión de reyes magos fronterizos o santa klauses clonados, vienen a nada más y ni nada menos que a repartir regalos a los niños. Sí, las actividades se fusionan, el baile, el alcohol, la música y las buenas intenciones.
Por supuesto, nuestro hombre araña no puede quedarse atrás, y desde su vigueta hace suertes colgándose con las piernas del tubo de la fachada del bar de tres pisos, al tiempo que avienta puñados de dulces a los mirones que le aplaudimos.


DE MANÍAS


Pensar en voz alta es de mis manías, la más delatora. Pensar en voz alta evidencia sin escrúpulo alguno la necesidad imperiosa de hablar. De preguntar y responder. De proponer hipótesis y teorías (a veces sólo corolarios) acerca de los caminos, del orden de las casas sobre la calle, de la fruta, los dulces y los colores en los mercados. No puedo evitar descubrir a mi lengua en extenso diálogo con el aire cuando voy bajando la loma que me lleva a la carretera, cada mañana. A veces, ella, mi lengua, mantiene conversaciones interesantísimas con las personas que vi la noche anterior o hace dos años en otros lugares. Todo depende del recuerdo más intrépido que logre ocupar lo ancho de mi frente. (Sí, okupa etéreo de mi memoria). Ahí, si no me equivoco, es el escenario donde se asoman y se detienen a conversar con mi lengua ese ejército de seres que me habitan. No creo aún haber enloquecido. Sin embargo sé que pensar en voz alta puede ser a veces si no totalmente vergonzante, sí un tanto llamativo, extraño. No por nada los locos y locas que viven en las calles mantienen diálogos con Nadie que evidentemente sólo Nadie entiende, y todo el mundo que pasa (bueno a veces el mundo no repara en ellos, cierto) voltea (aunque sea por morbo nada más), a ver a los locos en alucinante soliloquio.

Algunas veces, breves segundos después de haber sido descubierta pensando en voz alta, por alguna de las personas que van en el mismo transporte o banqueta, alcanzo a reparar que iba felizmente riendo al continuar conversaciones que por falta de tiempo tuvieron que suspenderse generalmente el día anterior y alcanzo a escuchar también, la voz de la persona que conversaba desde mi frente, con esa, mi lengua imparable. Si un diagnóstico he de dar, por respeto y recato hacia todo lo demás que conforma mi persona, he de decir que mi lengua es la que está desbocada, no yo.
(Lengua desbocada...¡¿acaso el inconsciente quiere decir algo sobre una lengua sin boca?! en todo caso la reflexión de la manía a pensar en voz alta y en voz baja, sonaría a contradicción).

Vine a escribir esto porque hace unos momentos, escuché a mi lengua rumorear con una amiga que estaba sentada holgada y cómoda, como entre amplios y esponjosos almohadones en el centro exacto de mi frente. Fumaba mientras mi lengua algo le cuchicheaba. No supe bien que era lo que le decía. Pero mi amiga también reía a carcajada plena, como varias veces lo ha hecho conmigo. Me llamó tanto la atención que aún sin saber con exactitud de qué hablaban, me contagiaron la risa y empecé a carcajearme yo también, de la nada. Lo bueno es que estamos en privado, en casa, porque considero que quizá estas peculiares explosiones de risa entre mi amiga, mi lengua y yo, por la calle, resultarían quizá incómodas para la gente que a veces por alguna razón, va a mi lado.

11.12.02



DE PENÉLOPES Y ULISES (CON SU PLURAL INTEGRADO)

No es recomendable hablarles de amor a las insomnes. Porque al despedirse lentamente de la vigilia, cuando vuelven a coinciliar el sueño (que les cuesta mucho trabajo), entre parpadeo y parpadeo, alcanzan a pensar que quieren despertar pronto para seguir escuchando. Pueden enloquecer definitivamente, o morir en el momento justo de abrir los ojos de nuevo. Por no dormir. Por falta de sueños. Es una cuestión similar a todo canto de sirenas.

10.12.02


ALARDEO CAUTIVO


Mi escritura se adelgaza, aquí sólo dan platos con avena.


DERECHO A UNA LLAMADA


Desde este aposento estrecho y lóbrego, envío una estruendosa carcajada. Una más morra en mazmorra es un pleonasmo divertidísimo. La que está afuera, no soy yo.


EXCUSA RECLUSA


Mi escritura todavía está allá, tras las rejas. No he podido juntar para la fianza.

7.12.02



SUCESOS



Es más terrible caer de una escalera que pisar la cárcel.

5.12.02



OBSERVACIONES


El otro día conversando con una amiga lamujerabrelapuertadelbaño me llamó la atención su punto de vista, semiraalespejo acerca de este mundo virtual y ahora en algunos lugares la moda lamujerabrelapuertadelaregadera enfiebrada del Blogg. No sabemos aún cuáles serán los avances y futuras consecuencias de la dejacorrerelaguacaliente autopublicación en la red. Se hacen muchas conjeturas y hasta revelaciones se dicen sobre ellacomienzaadesvestirse los peligros y favores que puede proporcionar este sistema. Claudia me decía que el blog le parece lamujersesacalablusa un medio que se debe aprovechar, (yo digo que hasta las últimas consecuencias) sequitatodalaropanollevaprisa aunque ella me subraya la cautela ya que se trata de un medio donde estamos expuestas a cualquier par de ojos. En cualquier lugar. Creo que el blog debe utilizarse como si fuera elbañoesahoraunsauna la oportunidad que en la vida real, a algunas nos llega cada seis meses (si bien nos va) o cada apenassedistinguelasiluetadelamujer dos años. Hablo de la oportunidad para publicar un texto o varios textos en alguna revista "respetable", en algún medio "serio". Ya que a final de cuentas siluetaesbeltafinísima la responsabilidad de lo que se presente en cada página, es directamente del autor o autora de la misma. Como en cualquier ellaentraalaregaderayvoltealacarahaciaarriba otro tipo de publicación. Se corre el mismo riesgo: si se escribe mal setallaelcuerpoconjabóndisfrutandoelmasaje se escribirá mal en todas partes, de igual manera, siendo lo contrario. Claudia me decía también que darle un uso de "diario personal" al Blogg ypiensaquequisieraquedarsebajoelaguacaliente puede resultar un caso de cuidado pues todalavida no sabemos cuántos locos y locas puedan estar al acecho de la vida interior (esto es, nuestras reflexiones) y como pueda existir la posibilidad puesesunenormeplacer de que algún voyeur profesional esté tratando de observar, a través de nuestras palabras, la serie de acontecimientos más íntimos que se puedan elgocedelagua reflejar y publicar por el este medio. Es, como si se asomaran a una ventana sin pedir permiso.

4.12.02



VICIO NARIA

¿Y qué pasará cuando el mundo se divorcie del Blogg? ¿Volverá a las terribles realidades? Por que para evadir la Verdad, esta droga es buena.

DEL ARTE VERDADERO



El autista del año, el más revelador, excéntrico y sabio, no me escucha.


DE MUROS


Ahorita, ahorita, pasados dos tres minutos, el mar y el cielo se difuminaron. No hubo por segundos, campo de profundidad, el cielo y el mar fueron un muro entre azules, grises y bruma. Fueron una pared donde pude recargar la vista y hasta hacer un tiro al blanco (bueno al rojo), el sol enorme era un centro. Será cursilería, pero le atiné.

3.12.02



SOBRE EL ESTILO
(RESPONSO)


Él es Tilo. Es novio del Té de Tila.
Son una pareja felizmente gay.

(Y sólo yo, la que escribe esto,
es capaz de pensar tantas idioteces).


EXTRAVÍO


Perdí un billete. No era el billete para comprar la felicidad (quiero decir, no era uno de lotería con el premio mayor), tampoco era el billete para pagar indulgencias o mi paraíso después de la muerte. No. No lo era. Era un billete que me costó trabajo ganar y que se me desapareció de repente. No era el billete de mucho porque al final el dinero se acaba, pero ­¡carajo! cómo me jode.

2.12.02



GREGUERÍA VELOZ



Al tiempo lo entrenaron las liebres.


DE CÓMO PIERDO A VECES


Sucede que me enamoro de personajes que invento. Esto es, veo a alguien que llega a donde yo por una u otra razón, y es entonces cuando comienzo a observar con cierto detenimiento. Lo detecto. Lo estudio. La velocidad con que camina. Si mueve la cabeza completamente o si sólo mueve los ojos cuando voltea hacia algún sitio. Cómo se sienta. Hacia qué lado se inclina en una silla. Cómo come. Cómo bebe. La sonoridad de su risa. Si ésta es pausada o no. Si se alarga o se detiene. El eco (el eco es importante para reconocer esa voz a millones de kilómetros de distancia). Me gusta ver si se esperan para, durante una caminata, llevar el mismo ritmo de mis pasos o si se dan cuenta cuando yo igualo el de ellos. Sucede que me enamoran las manos. Y más, si saben detenerse sobre la arena o emular el sonido del mar sobre sábanas blancas. Después de una desmenuzada lista de fijaciones obsesivas como todo lo anterior, puedo determinar el grado de mi enamoramiento y es entonces cuando viene la parte más creativa: Empiezo a imaginar el porqué de todos los detalles capturados. Me pregunto y me contesto. Las teorías fluyen. Y hermosamente se acomodan a mis estados favoritos. Ninguna veja mi psique. Todas, respetuosas me saludan. Todas me responden cosas ciertas. A estas alturas el observado hace siglos que se fue. Que pasó por mi lado. Y es entonces cuando lo declaro: Me he enamorado. Y empiezo a suspirar como loca en los momentos más inoportunos, en mi trabajo, en la calle, cuando voy en el transporte público, todo en pos del personaje en cuestión porque ya para entonces, lo sé todo de ellos. Sé por qué sí y sé por qué no. Sé por qué miran a un lado y no para el otro. Sé por qué me observaron también ciertos segundos y cuándo me dejaron hablar, sin escucharme, o al contrario. En fin. Comenzaré a escribir libretos. O guiones para radio. Tengo muchos personajes que amo y ya no se qué hacer con ellos. Además es inevitable: Cuando los pienso, sonríen de nuevo, les golpea de nuevo la luz sobre la cara, escucho sus voces, siento cuando mi pierna tocó las suyas dentro de un auto, cuando no pude voltear a verles los ojos y fuí, frente a ellos, vulnerable. A mis personajes los huelo, los toco, en parpadeos y a la distancia. Es entonces cuando me asesinan.


TEXTO INÚTIL


Tengo un amigo que se convirtió en un gurú en decadencia. Sigue queriéndome "iluminar" a veces y hoy, está muy sonriente porque me ha enseñado algunas de las claves oscuras y misteriosas del html...no le quiero decir nada...mejor me empino un vaso con agua y no le digo que me conmueve.


UNA


La niña acostada en el patio de una casa
apretando una moneda con su pequeña mano izquierda.
La niña que era confundida por la gente
con su hermano menor.
La niña que siempre ha amado a los animales.
Una niña generosa.
La niña que siempre quería hacer, decir y vestir
como su hermana mayor y por ella, era rechazada.
La niña golondrina.
La niña que jugaba a tener bancos y se quedaba siempre
con montones de papeles de colores para comprar universos.
La niña que le temía a los gatos.
Una niña trébol repartiendo buenas suertes.
La niña que cuidó, bañó y dió de comer a su abuela enferma.
La niña que salvó la vida de otro hermano.
La niña que no teme a la sangre, a los hospitales ni a las jeringas.
Una niña blanca que se fué a vivir cerca del mar.
La niña que ríe con los niños más pequeños y descalzos.
La niña que escucha el estruendo de los monos y las selvas.
La niña que siempre a calmado el llanto.
La niña que entre las piedras, los árboles y el agua se funde.
Una niña de enmedio.
La niña que me adivina.
La niña que se asoma con los ojos cerrados.
La niña que sueña las muertes de una familia.
Una niña fuego.
La niña que dentro de poco se irá a un país lejano.
La niña fotografía de mis ojos.
La niña enorme.
Una mujer entera.
La niña a quien la espalda golpeé.
La niña que herí.
La niña que amo.
Mi hermana.

30.11.02


DESDE AQUÍ


En la ciudad, hay una consigna:
"No amarás al extranjero".
Babel, sardónica,
se ríe del viejo emblema
mezcla lenguas diversas
declina los verbos muertos
y apostrofa en occitano.

Cristina Peri Rossi







A ser extranjero se aprende. Puede ser comprometidamente fácil
o irremediable y complicado. La sentencia es sencilla, vivirla
a veces, no tanto. Hablo como siempre, con la única posibilidad
que tengo: la que conozco. (Comprendiendo esto cada vez menos obviamente).

Empiezo por desmenuzar una situación casi hilarante:
ser extranjero en la propia casa. La posibilidad (de cualquier cosa)
al entrar a una casa ajena tiene sentido, no así cuando se entra
al espacio físico vital de cada uno. Sentir frío o miedo, sentir
desconcierto y hasta curiosidad, suena confuso al tener esas
percepciones justo en el momento en que la llave de la chapa, ha girado.
Y si eso sucede, no atino a pensar qué tanta bondad exista en esas señales.
Más extraño aún, si adentro se tiene temor de cualquier cosa, de hacer
ruido por ejemplo, aún cuando se tenga plena consciencia de que la casa
está sola. Una entonces, ya es una extranjera y quizá hasta probable exiliada.

Cambiar de ciudad, de amistades, de formas de vida, implica, quizá para
algunos, un riesgo que se paga caro cada día. Por más felicidades y avances que
se puedan tener, por mejores historias o tal vez extraños paisajes,
siempre está detrás de uno, la sombra enorme de la distancia. (Ese filtro
cruel que nos dice lo poco que nos queda entre las manos). Hay extranjeros
felices de nunca volver, de jamás dar marcha atrás, de ni de soslayo
observar quiénes o qué eran antes de estar parados en el lugar en que se
encuentran. Hay otros que llevamos por bandera la nostalgia y seguimos la marcha,
eso sí, con un poco de más peso que los enteramente libres. Esta postura me es
poco inteligente pero ¿quién dice que las saudades pertenecen al helado mundo de
la lógica? Una, mexicana y con bandera, entonces quiere lanzarse al vacío como toda
niña héroe o como todo niño heroíno. (Creo que Juan Escutia se inyectaba
casi a diario, cualquier cosa). Lo más curioso del asunto es que cuando se
retorna al lugar deseado, (al origen), la punzante quemadura de emigrar aparece
al poco tiempo, simplemente cuando se camina por las calles familiares con los ojos
cerrados y nunca, se tropieza. (¿La migración tendrá que ver algo con el
masoquismo? ¿O el único parecido real que puedan tener será la eme?
Haciendo esta pregunta puedo notar que la coherencia emigró de
mi cerebro hace algunos años).

En esta ciudad he escuchado muchas veces, esos juegos de palabras que deseando
ser interpretados como gentilicios, con todo el rigor de la palabra,
acaban como formas curiosas de la imaginería del migrante. Oaxacalifornianos,
chiapanorteños, etc...Yo me asumo, me sé y me autobautizo ahora, Tijuanajuatense.
No por nada el nombre de la ciudad donde nací, crecí y me deformé
(Quanaxhuato en tarasco significa: cerro de ranas)
y el nombre de la ciudad actual donde vivo, Tijuana, llevan en común
no sólo la relación con los animales (allá batracios, aquí pollos y coyotes)
sino que las dos, opuestas y cantarinas se carcajean a la par, del mundo,
con su jua jua jua de por medio. Allá caóticasurrealbarroca y aquí caóticarealyurbana,
empiezo a darme cuenta de que son como unas primas que se llevan tremendamente
bien y que añoran verse cuando están distantes, esto es, las dos saben divertirse,
pero la pasan mejor si están juntas. Un detalle particular que ha marcado mi vida
es que, en Guanajuato, la casa donde viví la infancia y donde mi familia vivió más de
cincuenta años, hoy por hoy es la casa donde el gobierno ha instalado las
oficinas de la dependencia "Comisión de atención al migrante y sus familias".
Cuando supe esto, fue como si se cerrara la reja de aquella amada casa marcada
con el número 150 y me entregaran una llave brillante y nueva para la irreconocible
cerradura. ¿Azar? ¿Karma ¿o mera coincidencia?
Hace algunos años, con el pensamiento amarillista estúpido e ingenuo de las personas
que no saben y que hablan por hablar, esto es, sin conocimiento remoto de causa,
yo dije:
-¿a qué vas a Tijuana? ¿quieres que te maten?
el interlocutor (que es un japonés sumamente inteligente, literato y traductor),
se limitó a mirarme y sabia, simplemente, guardó silencio. Además,
hizo el misterioso viaje a Tijuana. Catorce años después de haber personificado
esa historia, estoy por cumplir dos, viviendo intenso cada día, estas fronteras.

Hace poco, alguien me preguntó mientras caminábamos un domingo por
la calle Constitución, si me gustaba Tijuana. Literalmente dijo:
-¿Te gusta esto?
A lo que respondí segura:
-A todo una puede acostumbrarse.
Al hacer referencia a la costumbre ¿quise decir que ya asimilé la ciudad?
¿que ya no tengo otra salida? ¿o que estoy pagando mi cuota para ser extranjera en
toda la extensión de la palabra? No lo sé. Lo cierto es que me he descubierto dentro
de algún camión hacia la línea, o en la parada de los taxis a Rosarito (escuchando
el grito al más puro estilo Celiacruciano, en la voz gravísima de chófer:
¡Arrooooozzzzz, ariiito!) y llevo puesta en la cara una sonrisilla cómplice.
Cuando me descubro feliz, me llega, de a poco, el miedo.
¿Qué son las ciudades sino los lugares que hacemos nuestros? Donde mezclamos
los ecos de los pasos en otros territorios, con los pasos que a nuestro lado
suenan y marchan.

He tenido la suerte de visitar otros países, donde no me he sentido extranjera
en lo absoluto. No sé si la razón de esto sea que estuve sólo por periodos
cortos y vacacionales, o si porque me sentí tan a gusto que era como andar mi casa.
(La casa pequeña que tengo en construcción,que espero terminar un día y entonces,
recibir a extranjeros para que se les olvide que lo son). Es sabio eso de
"tener por corazón un hotel" -léase y compréndase sin ningún tipo de
connotación sexual-, se trata simplemente, de saber, que el único lugar más
transgresor y transgredido donde la gente siempre se siente placenteramente bien,
es ese músculo palpitante que con o sin identidad, geografía, lengua o raza,
los seres humanos llevamos dentro.


29.11.02



MIS BLOGAS COMPLETAS


Algún día serán publicadas estas, mis blogas completas.
(como la inútil nunca escribió un buen libro, jamás se lo publicaron).


GERTRUDE STEINIANA

"Un post es un post es un post es un post"



GERTRUDE STEINIANA II

"Un poste es un poste es un poste es un poste"


27.11.02


PESADUMBRE VIRTUAL

¡Oh, dioses! ¡Mi página aún no está a la altura de ciertos links!


DE MOVIMIENTOS


Un gato salta
la noche parpadea


HORARIOS

Aún no entiendo que sean las cuatro y media de la tarde
y que a la vez ya sea la noche. En estos lugares la noche es una adelantadita
o definitivamente la tarde aquí, es una hipócrita.

26.11.02



DEDICATORIA CON VERSOS RELLENOS DE NUBES DE PÁJAROS

A las nueve cuarenta y cinco de la mañana escribí un poema...¿Y?

¿A poco hoy voy a ser una insomne?
Seré una cursi, eso sí, más nunca pierdo el sueño.
Seguiré soñando que no durmiendo. (Con gerundios y todo).

A veces, sí me gusta que llueva.

MALAS COMPAñÍAS


Esta es una idea vaga.
Es vaguísima y además
se junta con estructuras rítmicas
bastante repetidas y gastadas
no conforme con ello hace ronda
con rellenos metafóricos
demasiado utilizados, anticuados.
Del barrio son lo peor.

Para algunas poéticas
esta idea no sirve para nada.


Hay algunos hombres tan exquisitos, que rayan en la elegancia de no Ser.


LOS PATIOS

Los patios de algunos poemas
tienen en el centro una fuente
donde los pájaros se detienen
pausados
a beber agua

Hay también Sabinos
enormes
donde el tiempo enredadera
se abraza
y juega a ser memoria

Algunas tardes salgo a caminar
rodeando sin prisas la fuente
y veo las nubes turbias
y oigo el negro inconfundible estruendo
de los cientos de pájaros
llegando
en bandadas
a cerrar el día con su oscuro plumaje



25.11.02


PALABRAS

Y de todo lo que hay por decir
escojo
no decir nada

De todo lo que se ha dicho
escojo quizá
siete palabras

De todo lo que no digo
me enfermo
y como toda negra enfermedad
las palabras me consumen

23.11.02



CALLEJÓN SIN SALIDA


Estoy enamorada. Grave problema.
Estoy enamorada de todo el mundo. Gravísimo problema.


TERCIA

¿El humor (Del lat. umor, líquido) tendrá que ver más con el amor
o con los líquidos que segrega el cuerpo?

22.11.02


LA LÍNEA


Línea (Del lat. linea.)

Extensión continua de puntos considerada sólo en su longitud.
Trazo continuo.
Serie de personas o cosas situadas una detrás de otra o una
al lado de la otra.
Figura armoniosa y delgada de una persona.
Estilo de una cosa, especialmente aplicado a la moda.
Cable o conjunto de hilos que conducen la corriente eléctrica.
Orden de valor de un conjunto de personas o cosas que tienen
características semejantes.
Cada fila de letras de un texto.
Término o frontera de un territorio.
Zona donde se combate en una guerra.
Serie de puntos elementales alineados en que se descompone
una imagen para su exploración.
Formación de tropas en orden de batalla.
Dosis de cocaína o de otra droga en polvo, en el lenguaje de la droga.
Posición que toma el arma de un esgrimista respecto a la del otro.
Línea colateral.
Línea curva.
Línea de los ábsides.
Línea equinoccial.
Leer entre líneas.
Escribir o enviar una carta, enviar unas líneas, un mensaje de convocatoria
para que entre todas
tracemos una línea geográfica, una línea de ideas, trabajo y acción.
Desde aquí, desde la línea.
Y entre todas también, por supuesto, la cuidemos.

Saludos!


Amaránthrax

***

LA LÍNEA es la voz de un proyecto que comienza en el extremo noroeste
de la Frontera México-Estados Unidos.
LA LÍNEA es un reflejo de lo que somos, un grupo diverso de mujeres jóvenes,
no solemnes y activas en distintas disciplinas.
LA LÍNEA es una publicación que conjunta la plástica, las artes visuales y
la literatura.

Hemos trazado esta línea:

1.Heroínas
2.Identidad
3.Venganza
4.Muñecas
5.Fealdad
6.Cuerpo
7.Moda
8.Deportes
9.Maternidad
10.Enfermedad
11.Brujas y Santas
12.Vicios

Doce temas que tocaremos mensualmente en este espacio.

Mujeres que quieran participar con nosotras, envíen su currículum y una muestra de
su trabajo a: lalinea_publicacion@hotmail.com

Los textos no deben pasar de tres cuartillas.

21.11.02



REALISTA

Y cuando se acaben de casar todos y cada uno
de mis amores Platónicos...¿seguirán los Aristotélicos?

19.11.02



LECCIONES


Para escribir un poema
se debe escupir bien lejos
quitarse los pelos de la boca
y arrancarse un poco de piel.

Dejar fuera la melancolía,
nunca jamás recordar siquiera
que existen las palabras tristes.

Como carne cruda masticar la entraña,
escurrirle la esencia,
estar siempre en la vigilia
de las palabras.
Dejar la herida abierta al sol
y que el sol mismo, la seque.
¿Si no para qué arde?

Escribir es desmenuzarse
pensando que nada duele,
carcajearse plenamente,
como los viejos
conservados en sabiduría.

Decir algo es también avanzar un poco,
sacudir ese lado izquierdo
-justiciero e inútil-
de mi eclesiástico cerebro femenino.

Espero que la intuición no me falle,
para que al terminar este poema
encuentre un buen final.


NABOKOVINA (que no, Nabokobovina)

Humbert Humbert,
acongojado mientras sale
de la librería,
se repite:

Y Lolita aquí,
sólo cuesta cien pesos…


***


CONTESTATARIA

¡Yo me acuerdo de Todo!
Pero...¿de qué?



DE OLVIDOS Y OTRAS CONSIDERACIONES

Sobretodo, sobre nosotros mismos habrá que olvidar:
La mariguana, el alcohol, los autores, el ego, la paranoia,
el juicio, el cristianismo, la moral, el tabaco, incluso a los lectores y,
clave de vida:

El copy paste.

PD: Algún día, quizá muy cercano no os preocupeis,
el Blogg se olvidará de nosotros. je je

18.11.02



INMEDIACIONES


El mar allá afuera
se rompe
bravísimo
ruge

La lluvia de estrellas
se avecina
lo dicen los pájaros
y la huída fugaz de las liebres

Son las cuatro cuarenta y cuatro
la madrugada pasa lenta
pausada me mira
se rie
avanza

irremediable

17.11.02



GORDITAS DE NATA Y TOSTADITAS DE CANELA

En mi casa no hay gas. No puedo cocinar. Es mediodía y tengo hambre. Tengo casi
nada en el refrigerador. No hay frutas. No hay pan. No hay nada. Tengo que
salir de aquí. Tengo que huír de inmediato. Me baño con agua helada. Me visto.
Por primera vez en muchos años me recojo el cabello. Me veo extraña.
Demasiada frente. Salgo. Bajo la loma, llego a la carretera. El sol arde y a su
vez, quema. Taxi. Entonces...comienza el viaje: Hamburguesas a un dólar,
comida china familiar, pan libanés a toda hora, tacos dos por diez, donas
venecia en la esquina, calimax abarrotado, churros escarchados con azúcar,
elotes en vasito, comida mexicana, comida corrida, hot dogs en su carrito,
pollo sinaloa, frutas con chile, tejuino insondable,tamarindos en bolsa, dulces
al mayoreo, enchiladas grasosas, no veo los tacos varios, quesadillas con zeta,
tamales oaxacaqueños, mulitas al pastor, bebidas refrescantes,
jugo de naranja cien por ciento natural, comida griega, tacos de pescado,
rebanadas de pizza, pasteles de betún tieso, galletitas de avena, marinela
rebosante, aguas, nieves y caldos de cultivo la michoacana, chocolates tres
por cinco, carne asada y verduritas, tortillería rechinante, menudo y barbacoa,
tacos de borrego recién nacido, pozolito verde y rojo, mole con pollo,
mucha tierra, mucho polvo,algo huele rico...ya casi llego al sitio de los taxis
que van hacia Laureles y la colonia Xico...gorditas de nata y tostaditas de canela.


***

TRANSEÚNTE EN LA RED

En este sitio no hay un sólo taxi.

16.11.02



YA NO QUIERO MIS CINCO MINUTOS DE FAMA,
QUIERO MIS CINCO MILENIOS DE BLOGG


Sólo por el Blogg nazco cada día.
Sólo por el Blogg la gente me saluda.
Sólo por el Blogg empiezo a ser famosa.
Sólo por el Blogg he vuelto a creer en el amor.
Sólo por el Blogg renuncio a mi trabajo.
Sólo por el Blogg dejaré de beber.
Sólo para el Blogg adelgazo.
Sólo por el Blogg dejaré de fumar.
Sólo por el Blogg hoy estoy enamorada.
Sólo por el Blogg subió mi autoestima.
Sólo por el Blogg no despilfarraré el dinero.
Sólo por el Blogg ya no siento la distancia.
Sólo por el Blogg ganaré la lotería.
Sólo por el Blogg me convertiré en leyenda.
Sólo por el Blogg la gente me rodea.
Sólo por el Blogg vuelvo a Dios.
Sólo por el Blogg todo es hermoso.
Sólo por el Blogg ya no seré suicida.


(cántese y báilese esta cumbia al más puro estilo chilango)

15.11.02



El lunes pasado se me ocurrió hacer una reconciliación con el mundo.
Esto es, prepararme una taza de café con leche y beberla sin prisas. La llamo
reconciliación con los dioses, si al acto le añado un pan dulce y me
dedico a sumergirlo con cierta destreza (tienes que impedir que se deshaga antes de
tiempo y que el pan caiga dentro de la taza hecho una masa intragable. La nata nunca
ha sido de mis preferencias tampoco) y degustarlo feliz como niña con crayolas nuevas,
(y por supuesto, una amplia pared recién pintada de blanco). El caso es que
después de beber mi reconciliación con el mundo a las diez de la noche
aproximadamente, como le sucede a los ancianos, el sueño se fue de mi casa,
sin avisar. No se llevó nada excepto las horas nocturnas en que se supone
yo descanso. El sueño no ha regresado.Ya es viernes y ni siquiera una llamada
telefónica al Colegio o un mensaje electrónico he recibido. Tengo un poco
de miedo. No quisiera perderlo todavía. No me gustaría imaginar que algo malo
le pasó. Pero confío en él un tanto. Alguna vez lo descubrí sentado en la ventana,
en divertida charla con dos o tres gatos, quizá lo invitaron de paseo. Eso.
Seguramente mi sueño, anda de visita en algún tejado.


MONSIVANEOS

"Si quieres ser feliz como dices,
no analices, muchacho,
no analices."


(versos de antaño canturreados por Monsiváis)


El pasado martes 12 de noviembre se llevó a cabo
la charla "Cultura y Sociedad: Cambio de Paradigmas"
por Carlos Monsiváis, dentro de las actividades del
Seminario Permanente de Estudios Culturales, aquí,
en el Colegio de la Frontera Norte, que es la Institución
a donde el año pasado, anhelosamente llegué desde Guanajuato
para iniciar una maestría fantasma en Estudios Culturales,
y donde, al no haber tal, actualmente trabajo.

Este martes, apenas año y medio después de
el cambio más radical en mis veintisbsmrsbs años de vida,
(creo definitivamente que es más emocionante cambiar de ciudad,
parajes y amigos que cambiar de estado civil, por ejemplo)
me senté a escuchar una charla donde se presentaron una serie de
bosquejos (la palabra moda aquí fue: "escenarios") que contenían
el retrato feroz de la problemática diversa en la cual nuestro país
está enfrascado, así como la cruel verdad de los "cambios"
que hasta ahora conforman nuestra mexicana sociedad en decadencia.
(Pensé que para estas fechas, según mi utópico calendario, ya debería
estar preparando el tema de tesis para finalizar la maestría).
Opté por garrapatear en un papel las ideas del agudo crítico,
que me provocaron desde risa ingenua hasta pavor tremendo.
(Son pocas en realidad, todas las demás fué imposible escribirlas,
pues la velocidad de Monsiváis para saltar de una idea a otra y de
un tema a otro, emula a una liebre perseguida por perros de caza...
¿o yo seré muy lenta?).

No aspiro a decir ninguna teoría al respecto ya que sólo cuento
con la intuición y el sentido común a los que nadie debe creer nunca.
Siendo éstos mis únicas herramientas reales, me transformo en
fémina amanuense y simplemente transcribo:

1.- La Educación: Zona de Desastre.

2.- Recomendación a los padres de familia para fomentar a los hijos,
el gusto por la lectura: "Si no lees, te va a pasar lo que a Fox".
(Sin la lectura no existe articulación verdadera).

3.- El nuevo ritmo del habla, presenta en la conversación de todos
los días, a el acto sexual como regente de la vida cotidiana. (Espero
que con sus precauciones de látex).

4.-Fragmento hilarante de un discurso de Fox frente a grupo de
intelectuales: "Yo, a diferencia de ustedes, me formé mirando las
nubes..."(una manera muy poética de decir que es un ignorante).

5.-Ahora el lenguaje es unisex e intenta siempre, ser violento.

6.-¿Dónde lo local alcanza lo global? En la intolerancia verbal
y la desesperanza.

7.-A veces no entiendo lo que digo en sueños. Me preocupo demasiado
cuando el lenguaje académico ocupa las palabras en mis sueños.

8.-Los poetas son los legisladores no reconocidos de la humanidad.
Palabras de P.B. Shelley.

9.-La Dra. Liz Maier solicita la reflexión de Monsiváis, al referirse
con una pregunta, que a su vez surgió de una charla (penaajenesca para ella
con justa y enorme razón), con el tecnócrata Secretario de Hacienda de
la época salinista. (El "Sr. Secretario", literalmente le dijo -puedo imaginar
hasta guiño de ojo como queriendo "caer bien"-: "Hablando claro, en México
hay 40 millones de personas...sobrantes"). La Dra. Maier le pregunta a
Monsiváis: ¿Cuáles son los escenarios para los 40 millones "sobrantes"?
A lo que responde:
-Ninguno es halagüeño: Pequeñas guerras civiles en forma de motines ya que
la pobreza no se resuelve jamás con represión. Resistencia física
al afán del exterminio. La protesta ha resultado ineficaz y el determinismo
ha calado hondo. La culpa es de la falta de protesta.

10.-La Identidad es tener un salario digno.

11.-Preguntas de académica sentada entre el público: ¿Qué pasa ante la
negación general y total del feminismo en la ciudad de Tijuana? ¿Cuál
es la palabra para nombrar esto?
Repuesta Monsivosa: Hipocresía. La justificación para solidificar modelos
de vida prehistóricos. ( Y eso, en todo el mundo).

12.- La mejor profecía visual (llevada al cine) sobre la Migración:
"Born In East L.A."

13.-Una académica hace pregunta barroquísima (dura aprox. diez minutos
hablando) para saber de qué manera los académicos pueden apoyar los
"cambios" sociales vertiginosos (desde la Academia, claro está) a lo
que Monsiváis responde: Creo que con el enclaustramiento del
académico no se llega a ningún lado. Los cubículos de investigadores y
académicos son museos temáticos. (Noté que el Dr. Valenzuela carraspeaba
y se sonrojaba un poco, más no bebió agua súbitamente).
Los académicos no tiene temas vivos. Los académicos
no pueden, no deben quedarse con una sola "ubre".(Aquí entre risillas
cabulescas Monsiváis le dijo a Valenzuela: -Creo que me pasé, ¿verdad?
Valenzuela responde:- "No, no, ¿cómo crees?").

14.-Los Estudios Culturales son una disciplina reciente que sustituye
la moda de la Sociología. Es un interés de los jóvenes para preparar un
nuevo campo de actividad cultural. La Historia y la vida cotidiana.

15.- Un estudiante pregunta sobre ¿Qué hacer frente a las "campañas"
televisivas a favor del "cambio"?
Monsiváis reclinado a su lado izquierdo, codo en mesa, mano en mandíbula,
ya cansado y quizá hasta aburridísimo responde:
-Activar la sordera institucional. Volver a los viejos refranes:
"A palabras necias, oídos de sordo". Y sobre todo: Apagar la tele
y ponerse a leer. Ejem...ejem...

16.- Faltan estudios verdaderos sobre la frontera.

17.- Pero además, hoy, todo es postfronterizo.

Cuando la conferencia terminó era la una y cuarto de la tarde.
Comenzó a las diez. En uno de los recesos, poco antes de hacerlo
efectivo, llevaron un papelito al presentador de la mesa. El crítico
detuvo su charla y dijo: "Siempre que mandan esos papelitos a una mesa
donde yo estoy hablando, pienso que están avisando que afuera me espera
la policía". Yo recordé que tenía una larga lista de deberes por resolver,
otro tipo de policía y la máquina donde el hipnotizante Blogg, ansioso, esperaba. Jé jé

13.11.02



SHAKESPEARIANA

Ser o Loser, that is the question.


***

Todo tiene su lado bueno y su lado podrido.

12.11.02


INICIANDO SESIÓN

Anoche, por fin, pude instalar la computadora en mi nuevo espacio.
(Un cuarto hermoso con techo de dos aguas -ya lo dije antes, soy
una mujer precavida-, amplias ventanas con vista a Tijuana -chale!
ahora sí ya soy una chica border, pero jamás me pintaré el pelo de
paulina, digo, rubio- y lo que más me gusta: cinco vigas (en juego
con la construcción estilo chalet) de la casa, donde en una de las
cuales voy a colgarme el día que ya no resista más la distancia y
las ganas enormes de volver a mis lugares. O de plano el día que,
emulando a las poetas chingonas del siglo XX (Heriberto me diría en
otros tiempos: Amaranta, no mires atrás, no vuelvas al pasado) haga
mi performance suicida y me cuelgue de la viga central, con las
cortinas abiertas para que cuando mi cuerpo putrefacto comience a
desprender sus inverosímiles olores, esto después de unos tres días
de cometida la obra (en estos días, ¿quién me va a decir que
eso no es arte? Yo también quiero ser artista, merde!), la gente vecina
pueda descubrir el cuerpo del olorcito, que no del delito, pues dejaré
carta y todo, eximiendo responsabilidades. (No vaya a ser, Heriberto,
que una parte de la población de Guanajuato venga con filosos machetes
a por tu cabeza. No te creas, esto no sucedería, nadie me quiere tanto
y como para entonces ya vas a ser más ampliamente reconocido -hasta
a Guanajuato vas a llegar jeje- pues el mundo preferirá quedar bien contigo
que hacerte el mínimo reclamo o pedirte alguna explicación acerca de
mi acto poético circense en las vigas de esta casa. Aquí, en tus dominios
fronterizos, en esta tu caótica ciudad: Tijuana. Y esto, ya que el mundo
sabe (chale como si fuéramos tan importantes!) que gracias a ti,
vine a dar acá. (Sin albur, of course, amigos y amigas lectores).
Yo ya pienso que mucha gente se asoma a leer mis babosadas
jajajajaja méprisable blog.

En fin, les contaba que instalé la máquina sobre el escritorio que
amablemente Pedro Beas me obsequió (a ver si al rato no quiero
convertirme en música electrónica por ósmosis, porque en dj ni
de chiste lo pensaría) después de casi dos meses que llegué a
esta la ex-Manlio´s house.
Lo primero que hice fue comprobar si el trancazo que le di sin
querer al CPU no había surtido efectos mayores e inmediatamente
encendí bocinas y puse una rolita que me encanta para inaugurar
el evento: Bitter Sweet Symphony con The Verb
(aunque no le entiendo nada ya que una de mis tantas graves lagunas
de ignorancia consiste en que no hablo inglés) pero la música
es la música, ¿verdad Pedro? y yo me pongo muy prendida a bailotear
y a ser feliz por ver que ya me puedo sentar a narrarles una historia,
a falta de interlocutores de carne y hueso.
(¿Quién dijo que no había maneras para exorcisar la soledad?) Total,
lo más enfermo de este caso (clínico) que soy, fue que no pude evitar
la gana de hacerle click al icono de messenger y que éste, para mi
sorpresa, abriera la conocida ventana con los circulitos esos que se
desaparecen así como emitiendo telepáticas ondas visuales, y que yo,
sintiera un sobresalto en mi sofocado corazón, exactamente igual que
cuando niña aún, le dije que sí a mi primer Nefando Verdugo Novio
(Así se llama el rrope del mal).

Chale! me quedé viendo pasmada a ver si por arte de magia (los magos
fueron de los primeros artistas no reconocidos como tales) podía conectarme
a la lista de Adrian Messenger (ahora resulta que hubo un tipo con este
nombre.) Lo extraño de esta acción (y que seguramente mañana me
seguiré preguntando que fué en realidad lo que me impulsó a llevarla a cabo)
es que la hice con plena consciencia de saber que en esta casa
no hay ninguna línea telefónica. (¡¡??)
En fin, que cuando recobré la inconsciencia, ya la rola se había terminado
y yo con los ojos clavados frente al monitor circulitos apareciendo
circulitos desapareciendo, sentí la necesidad súbita, cuasi satori
(esto es un poco parecido a estar en la cúspide de la soledad,
una revelación total -de que algo estoy haciendo mal en mi vida-)
de encender un cigarro. Y con pena me doy cuenta que nada
más me queda uno, así que para anexarlo al ritual inaugurativo,
lo fumo despacio, escandalosamente despacio!

Después, para seguir en el ritmo total de mi Alta Cursilería,
puse Wicked Game con Chris Isaac y después de repetirla unas tres
veces opté por los mp3 que conseguí del amado y casi desconocido
(por mi) Perry Blake, en honor a un amigo que por mi culpa (lo distraía
demasiado en aquéllas épocas) perdió el cd al dejarlo en una de las banquetas
(donde estábamos sentados conversando) de mi entrañable Paseo de la Presa
en Guanajuato. (Gasp! si Don Jorge Ibargüengoitia leyera esto le daría
diarrea extrema y volvería a pedir descabelladamente un avión en explosión
para morir de nuevo).

El caso es que cuando opté por abrir el bloc de notas donde esto escribo,
noté de inmediato que ya tenía una historia breve que contar y que de entrada,
ya tenía el título. Otra cosa que me intriga es pensar en función de qué
empecé narrando esto en tiempo futuro, como si después de dar los buenos
lagañentos días en la oficina ya estuviera pegada y deseosa (ni siquiera ya
de revisar mis correos, actividad hoy desplazada por un tal Blogg,
ojalá fuera un tal Bloch como el amigo de Proust y estuviese en Busca de
la Amaranta Perdida, que no la perdida de Amaranta, entiéndase bien).
Creo que el gramo de cordura que a veces utilizo, me hizo advertir
que si mañana me pusiera a escribir esto que les cuento, estaría robando
el tiempo laboral y mis compromisos serios de diseño editorial se verían
sumamente afectados por esta nueva fiebre que hoy, me inunda.
(¿Pensaría esto el buen Rulfo en sus horas de burócrata frente a su
escritorio? Bueno, en todo caso, ese señor sí escribía).


Amarantus Caballeris


PD: Gulp! creo que en realidad este texto debería ser una oda al Blogger,
o la crónica de cómo una mujer se perdió para siempre entre los vicios virtuales
del capitán Spot.

PD: Ahorita escucho el álbum TRES de Joaquín Álvarez, ¿a alguien le agrada?



***


LENGUA SOMOS Y EN LENGUA (VIRTUAL) NOS CONVERTIREMOS

En francés, mensonger significa: mentiroso.
Messengerdependiente, you must never forget.


***


ANUNCIO EN EL PERIÓDICO

Mujer del departamento 6, busca irracionalmente a hombre 9.


RESPONSO

Un sucio y maldito anónimo sobre mi colchoneta. Me cambió la vida.
No confíen nunca en las secciones de anuncios, menos aún en la amarilla.
¿Acaso sería un chino?


***


NEW YORK


I

La ciudad de los vértigos invertidos.



II

La calle donde el glamour sale a caminar con zapatos nuevos.



III

Se piensa que los chinos inundaron con lavanderías
los subterráneos neoyorkinos...¿o de verdad criarán dragones?
Sale demasiado vapor de sus alcantarillas.


IV

El lindo, hermoso, Naked Cowboy de Broadway
seguramente para estos días, debe ya ser, el encuerado del abrigo
de Mink.


V

(Revelación)

Tienda Virgin Records. Entro a las doce de la noche y percibo seria incomodidad.
Algo me molesta. Comienzo a analizar la situación: No he comido nada extraño,
he bebido sólo agua. Miro las suelas de mis zapatos discretamente para
revisar si no hay vestigios de alguna hez fecal. Reviso mi ropa, no encuentro
pegado nada ajeno. No hay nadie cerca de mi. ¡Carajo! ¿qué es lo que me
asquea? Al borde del paroxismo caigo en cuenta: La voz nauseabunda de Fher
y los Maná, cayendo cual bíblico alimento, de las enormes bocinas gabachas.


VI

Dícese de la ciudad donde nada más los turistas -es decir, nosotros-,
volteamos para arriba.


VII

(Zona Cero I)

-¿Cenicero?



(Zona Cero II)

-¿Zen y ...cero?



VIII


PS1

Espías van.

11.11.02



DE REFRANES

Detrás de este blog hay una grandiosa mujer.


POSDATA TRES

Y ya que me dicen que soy la Mujer Misterio,
habría que aclarar que en todo caso soy la Mujer Caballerio.


DE NOMBRES, SOBRENOMBRES Y SUS VARIAS Y DIVERSAS APLICACIONES

Ahora explicaré las cosas: Definitivamente no es trauma. Es Egoísmo Puro.
El juego con mi nombre es una cuestión simplemente que considero muy mía.
Intensamente mía. De niña, en la primaria, me causaba un berrinche inmediato
cuando los compañeritos (con esa dulce crueldad que caracteriza a los infantes)
se atacaban de la risa al gritarme de extremo a extremo del patio, durante el recreo,
por ejemplo: "Ataraaaaaanta". No era la palabra lo que me molestaba (las palabras
jamás nunca me molestan), era el verlos carcajear plenamente, echándose literalmente
volteretas para atrás de la risa, a mis costillas, frente a mi nariz. En ese lapso escolar
hubo de todo: Ataranta (la clásica de clásicas), Amaroncha, Amarantonta,
Amarana
y un intrépido escuincle voló la barda el día que me llamó: Tamarinda (¡¡¿¿??!!).
Para estas fechas yo ya le había ido a hacer el berrinche en el más puro
de los tonos azules a mi madre por haberme puesto nombre tan raro, no común
y meollo de mis conflictos infantiles. Recuerdo (con vergüenza total ahora), que le grité un día:
¡A los dieciocho años iré directo a cambiarme el nombre!

Con la edad, con el tiempo, con las nuevas formas...del lenguaje, claro, empezaron
los prepos con sus chistes linguísticos y ya no con volteretas de risa sino con diálogos
donde la vista no era dirigida hacia mis ojos, ni hacia mi cara, tampoco la boca,
sino a mi pecho (sí esa clásica y molesta divagación de la vista masculina que por más
que una entone cada palabra, tosa, diga majaderías o casi le escupas un ojo al interlocutor,
no dejan de ver ahí) y era entonces cuando me preguntaban: Amamanta ¿me pasas la tarea?
Durante la Universidad fui famosa con el indiscutible Amarganta.
Crecí, asumí el nombre, hoy orgullosa (casi oronda) juego con él, lo transformo, le doy
vueltas, le incluyo letras, lo desbarato, lo escribo y lo repito a viva voz. A veces entonces soy:
Dramaranta, Karmaranta, Dharmaranta, Amarantípoda, Amaranoia, Amarantiasis
y lo mejor de todo, cuando sumo al juego mis apellidos obtengo divertidos resultados como:
Ataranta Caballero, Atraganta Caballero(s)(come frutas y verduras), y una probable rareza:
Ataranta Caballero P(a)rado
, o dos: Atormenta Caballero en el Prado.

Ahora, lo que no acepto, es que la memoria colectiva al relacionar mi nombre con algo
o con alguien no sea ni con la boombísima latinoamericana Buendía, con el alimenticio
y energético dulce de Amaranto, con las gramíneas dicotiledóneas pintadas de colores
que la tradición dulcera mexicana denomina como alegrías, con el pasado de
moda Macondo, o ya de plano, mínimo con los alaridos cada vez más pateticoides
de Oscar Chávez. Menos aún con el santo mártir San Amaranto que murió por un dios
inexistente un siete de noviembre según el calendario.
Lo que no acepto es que la memoria colectiva me piense con el apellido Ruiz ( Bruno,
no es nada personal) porque con la voluptuosa comediante del canal de las testrellas
lo único que tengo en común es llevar el mismo nombre, ser mujeres y tener el cabello largo
y oscuro (por supuesto el mío es mejor porque nunca jamás le he puesto un tinte).

Amaranta para quien tenga curiosidad significa: Inmarchitable, inmarcesible.
Por ello feliz repito un satanizado pero hermoso lugar común "Mala hierba nunca muere".

Saluditos y besos mordelones para Rafa Dro.


Amaranta Caballero Prado


PD: Si me siguen leyendo se van a amarantar demasiado.
PD: Uno de mis favoritos es Amamantra, sugestivo pero sabio.



La cabeza es un molusco:
en cada beso
la lengua traza un camino argénteo
entonces
los ecos de la vida resuenan en el cráneo
como una casa llena de pájaros.

***

YO
SOY
MI PRÍNCIPE AZUL

***

ESPECIALISTAS

I (para Gaby Juárez)

­¡Hola!
Soy arquitecta
¿Quieres que te construya?


II (para Oscar Y.)

Ayer, dentro del taxi, iba una pareja a mi lado.
Creo que él era de profesión taquero.
(No dejaba de decírselo en el oído a la señorita).


III (autodedicada)

Anoche me dijeron
que yo
ejerzo mi mirada.

No sabía que eso de ver
pudiese ser una profesión
y si lo es
seguramente como todas
estará muy mal pagada.
Renuncio.

9.11.02


Cría cuerdos
y te sacarán
vaciarán
picarán
robarán
violarán
escupirán
secarán
domesticarán los ojos

***

DOLO

Cuando era una mujer casada casualmente vivía en una casa
marcada con el número 69. Ahora vivo sola, con toda la intención,
en un departamento número 6.

***

Con la pupila derecha veo
con el lagrimal izquierdo lloro
a veces
los ojos se me confunden
y me dejan con la mirada vacía.

7.11.02



VISIONARIA

Y como Antonin, yo también empiezo a Artaudme de todo.

SAGAZ

Vivo en un cuarto que tiene techo de dos aguas. Soy una mujer precavida.

***

"MÁS SABE EL DIABLO...

Cuando era niña, a veces dormía en la cama enorme de mi abuela.
Ella siempre me regañaba por dormir acomodándome, sobre el lado
izquierdo de mi cuerpo. Decía que era malo, que me haría daño con el tiempo.
Nunca le hice caso, pero ahora, a mis veintiocho me doy cuenta que ella tenía razón.
No son las nostalgias, no es el fracaso ni las decepciones, no el amor perdido, es más,
la soledad sigue siendo simplemente ¡¡ un invento demasiado occidental !!

Las posturas señores, las posturas. Ellas son la clave de los corazones sofocados.

***

ROCKSTARIANA

Después de un DIVOrcio, el único deseo que queda es enamorarse de
personas sencillas, gente normal.


ROCKSTARIANA II

Soy una DIVArciada sin cámaras ni luces...por ello, EXIJO la acción.

***

INSOMNE

Despertar de madrugada y darse cuenta que los grillos
se transformaron en sirenas
(policiacas)
provoca un ligero miedo a pensar entonces en cualquier escarabajo.

6.11.02


Casi a las once de la noche del día de ayer, mientras subía la loma lomo
de dinosaurio dormido y esperaba brincar (como todas las noches)
asaltada por los ladridos de los "simpáticos" perros vecinos
que ladran sin parar como festejando cada paso mío
(pensar esto me hace sentir que soy bienvenida al fraccionamiento),
llegué a la conclusión insípida de que casi finaliza el año y lo más interesante es
llegar a una casa cuasi ajena y beber un vaso con agua.

Rituales así, seguramente, lo disfrutan pocos.

4.11.02



MESSENGERDEPENDIENTES

Recuerden que todas las horas pueden ser chatídicas.


En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme Ancha Panza busca a su Don Quijote.

2.11.02


Aún no comprendo el misterio de los ciclos.
Menos todavía la mirada del cíclope.

Anoche (día de muertos) un amigo hizo su performance anual:
Dentro de un auto muere un poco, transparente, tembloroso,
mientras los demás salimos a la vida.
Un acto extremo que supera las instalaciones de los SEMEFOS.
El autoataúd como la mejor vitrina, la sala móvil sobre la calle.
Un muerto en escena a la vista de transeúntes que se untan trances.

Lo mejor de todo: Sólo hay una que recuerda.

31.10.02

blogger.com


La lengua, después de todo, también es un molusco.

(parafraseando al poeta Luigi Amara jeje)

***

Para salir a la calle en el s.XXI, los seres humanos necesitamos vestirnos con capas de ozono.

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EPITAFIO

Comenzó escribiendo Poesía.
Terminó redactando chistes.

Fue Chisteta.

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En el norte de México
las mujeres somos
morravillosas!!

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En la historia de la humanidad, lo "dark" atrapa al hombre. Por ello, el hombre es devil.

***

Cuando palindrómicamente nos asumamos y sumemos como SERES, llegará la Paz.

30.10.02



HAIKÚ

Carajo!
La luna de octubre
me pasó de noche.