POR EL CALLEJÓN DE SAN JUAN
La casa tiene paredes amarillas. Puerta roja. Por ahí sale un hombre en camilla dos veces por semana. Por ahí entran niños para jugar en el patio o en la terraza o en la azotea o en el cuarto de los libros. Hay cuartos que llevan nombres. Uno está inundado de máscaras. Están hechas con patol de Guerrero y algunas de Oaxaca. Las paredes tienen decenas de ojos delineados y largas barbas negras o azules. Las paredes llevan coronas. Un hombre murciélago. La muerte. Un hombre rana y su tocado de serpientes. La trenzuda. La bizca. Hay también pisapapeles, jarrones y floreros. Reliquias familiares almacenadas en montañosas nostalgias. Hay un colchón improvisado sobre el suelo donde una mujer se duerme entrando la madrugada apenas. Hay libros.
Doblar las sábanas de esquina a esquina -superficie delgadísima y ligera- en toda la extensión de los brazos, es recorrer distancias con olor a cielo y lluvia. Doblar cobijas, toallas, ropa, manteles, cortinas. Doblar entonces el cuerpo y doblar la cara. Doblar en ocho partes un ojo y doblar la rodilla antes de comenzar de nuevo. Doblar el color. Doblar la mañana. Repasar esa tela que antes de doblarse ya murmura. Nunca se queja.
Pequeña selva las macetas de esta casa con paredes amarillas puerta roja y niños doblándose de risa corriendo entre montañas de ropa recién lavada. En la azotea jazmines, mejorana, yerbabuena, tomillo, escaramujos, gardenias y una guayaba que apenas crece en una macetilla plástica. Universo de olores y colorcillos breves. En una tarde todas se secan y el verde pardea inconforme. Pero viene la lluvia. En Julio, lo crudo es el agua. Agua cruda rimbombante que desciende para ahogarlo todo. Anegadísimos los cerros y pulidérrimas sus piedras. Otra vez: no me canso del paisaje. Hártame paisaje, anda. Piérdeme y no finjas sordera.
Subir una escalera de metal es jugar a la ruleta rusa. Un escalón dará la sorpresa. La última. Bajar por ella significa La Temeridad. Las casas en esta ciudad son juguetonas y todas, sin excepción llevan consigo una escalera premeditada, silenciosa.
Los trastos conforman ciudades, países, espacios de acentos recurrentes y en algunos casos distantes. Los trastos y su implacable manera de coincidir con manos domésticas armadas con fibra, jabón y agua. Montañas plásticas fusionadas con vidrio y metal. Cazuelas. Ollas. Toda una zarzuela infinita bajo el grifo -ultra grifo- abierto del agua. Aguanajuatense agua. Bébanla siempre hombres y mujeres con y sin sed. Sed atentos que no atontos con el agua.
La sala siempre está vacía. El espejo enorme.
20.7.04
19.7.04
33 MIL PIES SOBRE EL NIVEL DEL MAR
Y el paisaje antártico que son las nubes. Nimbos y cúmulos de rostros indefinidos, voluptuosos. Mesurado el gris. Sobre todo ello el blanco que revienta. El desplazamiento.
Abajo el desierto de un arena estremecido. Roca. Abajo todo es desierto. Vértigo.
Ya estamos sobre el aguamarina. El Mar de Cortez en un sólo tono que me engaña. El reflejo de mi mano en la ventanilla mientras escribo. Desprenderse del paisaje es incierto. Incierto cuando a las tres cuarenta y cinco de este julio crudo e incontenible, en este día diecisiete mi vida dentro de este avión se detiene.
Avión Limbo.
Mis ojos limbos.
La boca. Un deseo terrible acumulado en la boca. Los labios pesados. La lengua que toquetea cada uno de mis dientes. La lengua que acaricia el paladar adormecido.
Soy nube. Enorme. Aquí no veo horizontes. No veo sino un reflejo sobre un ala de metal difícil. La isla Tiburón se extiende. Se alarga. Se precipita. No deja de hablar. El cielo y el mar desde hace tiempo que se fusionan; No quiero tantos colores. Me sobrevienen. Me rebasan.
Otra vez el desierto: líneas y marcas: Piel.
Piel estriada, rasposa, seca. Mi piel que se acaba. Que envejece. Cabello largo, hombros descubiertos.
El frío extraño en mis pies también limbos.
Y el paisaje antártico que son las nubes. Nimbos y cúmulos de rostros indefinidos, voluptuosos. Mesurado el gris. Sobre todo ello el blanco que revienta. El desplazamiento.
Abajo el desierto de un arena estremecido. Roca. Abajo todo es desierto. Vértigo.
Ya estamos sobre el aguamarina. El Mar de Cortez en un sólo tono que me engaña. El reflejo de mi mano en la ventanilla mientras escribo. Desprenderse del paisaje es incierto. Incierto cuando a las tres cuarenta y cinco de este julio crudo e incontenible, en este día diecisiete mi vida dentro de este avión se detiene.
Avión Limbo.
Mis ojos limbos.
La boca. Un deseo terrible acumulado en la boca. Los labios pesados. La lengua que toquetea cada uno de mis dientes. La lengua que acaricia el paladar adormecido.
Soy nube. Enorme. Aquí no veo horizontes. No veo sino un reflejo sobre un ala de metal difícil. La isla Tiburón se extiende. Se alarga. Se precipita. No deja de hablar. El cielo y el mar desde hace tiempo que se fusionan; No quiero tantos colores. Me sobrevienen. Me rebasan.
Otra vez el desierto: líneas y marcas: Piel.
Piel estriada, rasposa, seca. Mi piel que se acaba. Que envejece. Cabello largo, hombros descubiertos.
El frío extraño en mis pies también limbos.
14.7.04
ALIANZA FRANCESA TIJUANA* COMUNICADO
--------------------------------------------------------------------------------
Mañana Jueves 15 de Julio, a partir de las 8:30 pm
La Alianza Francesa y el interdisciplinario La Línea invitan a la presentación de la revista Los Flamencos No Comen (Francia).
Los Flamencos No Comen revista independiente, editada e impresa en Montpellier, Francia, publica textos relacionados con literatura, filosofía, política y arte contemporáneo.
El número cinco de esta revista ha sido realizado con la colaboración de varias autoras del Interdisciplinario La Línea, así como de Florencia Bianco y Selene Preciado que han participado en la publicación 2, con el tema de Identidad.
La Alianza Francesa con sede en la ciudad de Tijuana convoca al público en general a la lectura bilingüe que se llevará a cabo el día jueves 15 de julio en sus instalaciones, a partir de las 8:30 p.m. dentro del marco de actividades de la Alianza con motivo de las celebraciones del 14 de julio, día nacional de Francia.
La lectura será realizada con las integrantes del Interdisciplinario La Línea y con la participación de algunos de los estudiantes de la misma institución.
Entrada gratuita.
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Mañana Jueves 15 de Julio, a partir de las 8:30 pm
La Alianza Francesa y el interdisciplinario La Línea invitan a la presentación de la revista Los Flamencos No Comen (Francia).
Los Flamencos No Comen revista independiente, editada e impresa en Montpellier, Francia, publica textos relacionados con literatura, filosofía, política y arte contemporáneo.
El número cinco de esta revista ha sido realizado con la colaboración de varias autoras del Interdisciplinario La Línea, así como de Florencia Bianco y Selene Preciado que han participado en la publicación 2, con el tema de Identidad.
La Alianza Francesa con sede en la ciudad de Tijuana convoca al público en general a la lectura bilingüe que se llevará a cabo el día jueves 15 de julio en sus instalaciones, a partir de las 8:30 p.m. dentro del marco de actividades de la Alianza con motivo de las celebraciones del 14 de julio, día nacional de Francia.
La lectura será realizada con las integrantes del Interdisciplinario La Línea y con la participación de algunos de los estudiantes de la misma institución.
Entrada gratuita.
12.7.04
EL KINKYLINO
Tengo la suerte de vivir en una casa-puente. Justo como el guión que une las dos palabras. La gente que ha entrado me pregunta sobre la historia del puente. Yo siempre contesto con la historia de la casa. La gente suele pensar que mi "roommate" es una leyenda de Guanajuato que yo misma he inventado. Pero en realidad la leyenda soy yo: Guanajuatífera Santalácea Ranense Santafedeña. En palabras de mi abuelo.
En esta casa-puente hay dos habitaciones. En una de ellas a veces duermen las personas que por una u otra razón han llegado a casa. (Han llegado a cruzar el puente, pero casi ninguna lo sabe). En el palomar duermo yo cual gorupo. En estos días al inquilino que habita la pieza se le ha dificultado conciliar el sueño. Me ha dicho que los perros no lo dejan dormir. Para tranquilizarlo tuve que contarle la verdad. Tuve que decirle que he procurado desarrollar un sistema de audio para que en el momento en que los inquilinos durmientes lleguen a la vigilia, éste inmediatamente se active. De acuerdo a la temática del sueño -que el sistema de audio también detecta-, genera un soundtrack para acompañar la travesía del durmiente. De acuerdo al propio inconsciente del inquilino durmiente los sonidos entonces inundan la habitación.
Anoche el concierto para perros en do mayor, la sonata para carros de motor iracundo, el cuarteto de sirenas demacradas, el adaggio en gritería para treinta personas y la última versión de la Neollorona beat se activaron al mismo tiempo. Eran casi las once treinta de la noche. No sé qué demonios estaba pensando El Inquilino cuando arribó a la vigilia. No sé por qué estaba tan agitado. No sé cómo estaría de otto'saturada su Tercera Nación o si la película argentina que vimos por la tarde lo conmovió hasta la médula. Aunque pensándolo bien, le dije que no comiera la tepoznieve de Pérsimo...En fin que la noche cayó acompañada de los más variados ritmos y sonidos del sistema de audio. Hubo un momento en que escuché al inquilino gritar: -Voy a por la espada! Refiriéndose a una espada de Kendo que tuvo a bien querer usar en una pelea contra una pléyade de cholos el sábado por la noche en Rosarito. Fue aquí cuando me decidí a bajar para despertarlo pero justo en ese momento se hizo el silencio.
Curiosamente el sistema de audio se activó al minuto siguiente con un minuet 3/8 para grillos. Todavía no es el momento para el puente. Lo dejé dormir.
Tengo la suerte de vivir en una casa-puente. Justo como el guión que une las dos palabras. La gente que ha entrado me pregunta sobre la historia del puente. Yo siempre contesto con la historia de la casa. La gente suele pensar que mi "roommate" es una leyenda de Guanajuato que yo misma he inventado. Pero en realidad la leyenda soy yo: Guanajuatífera Santalácea Ranense Santafedeña. En palabras de mi abuelo.
En esta casa-puente hay dos habitaciones. En una de ellas a veces duermen las personas que por una u otra razón han llegado a casa. (Han llegado a cruzar el puente, pero casi ninguna lo sabe). En el palomar duermo yo cual gorupo. En estos días al inquilino que habita la pieza se le ha dificultado conciliar el sueño. Me ha dicho que los perros no lo dejan dormir. Para tranquilizarlo tuve que contarle la verdad. Tuve que decirle que he procurado desarrollar un sistema de audio para que en el momento en que los inquilinos durmientes lleguen a la vigilia, éste inmediatamente se active. De acuerdo a la temática del sueño -que el sistema de audio también detecta-, genera un soundtrack para acompañar la travesía del durmiente. De acuerdo al propio inconsciente del inquilino durmiente los sonidos entonces inundan la habitación.
Anoche el concierto para perros en do mayor, la sonata para carros de motor iracundo, el cuarteto de sirenas demacradas, el adaggio en gritería para treinta personas y la última versión de la Neollorona beat se activaron al mismo tiempo. Eran casi las once treinta de la noche. No sé qué demonios estaba pensando El Inquilino cuando arribó a la vigilia. No sé por qué estaba tan agitado. No sé cómo estaría de otto'saturada su Tercera Nación o si la película argentina que vimos por la tarde lo conmovió hasta la médula. Aunque pensándolo bien, le dije que no comiera la tepoznieve de Pérsimo...En fin que la noche cayó acompañada de los más variados ritmos y sonidos del sistema de audio. Hubo un momento en que escuché al inquilino gritar: -Voy a por la espada! Refiriéndose a una espada de Kendo que tuvo a bien querer usar en una pelea contra una pléyade de cholos el sábado por la noche en Rosarito. Fue aquí cuando me decidí a bajar para despertarlo pero justo en ese momento se hizo el silencio.
Curiosamente el sistema de audio se activó al minuto siguiente con un minuet 3/8 para grillos. Todavía no es el momento para el puente. Lo dejé dormir.
9.7.04
8.7.04
DEL SER Y DEL PLAGIO
a PTP
Plagiar tiene entre otros un sabor a crepas con cajeta. A carne de Ternera. A Búlgaros: Denso. ¿Cuántas veces has sentido tus dedos -al momento de escribir- como si fueran tu lengua bajo una capa de miel, cajeta o espeso chocolate? Esta sensación llega a la par del plagio. No puedes sino disfrutar despacio al escribir -lengua en movimiento- lo que sabes que escribió o dijo la otra, el otro y lo otro.
Te embelesa. El placer del plagio deriva del Ser: Pla Ser.
(La falta ortográfica es a veces de un sabor inenarrable).
Para Platón del Ser derivaba la Inmutabilidad, lo que no cambia.
Los plagistas quizá deban atender un momento a Platón y saber que en ciertos casos las ideas no cambian. Mucho menos de autor.
¿Platón plagiaría la Apología de Sócrates porque para Sócrates preguntar era un placer?
(Mayéutica sabor a mi. Y no, no estoy plagiando ninguna canción).
En su poema Te escribo Sergio, Gioconda Belli dice:
Te escribo, Sergio
desde la soledad
del mediodía asoleado y desnudo
mientras azota el viento
y estoy, gatunamente,
enrollada en la cama
donde anoche te quise y me quisiste
entre tiempos, sonrisas y misterios.
Va quedando lejano
el mundo que existía antes de conocerte
y va naciendo un nido de palabras y besos,
un nido tembloroso de miedo y esperanza
donde a veces me siento retozando entre trinos,
y otras veces me asusto,
abro los ojos y me quedo quieta,
pensando en este panal de miel que estamos explorando,
como un hermoso, hipnotizante laberinto,
donde no hay piedritas blancas,
ni míticos hilos
que nos enseñen el camino de regreso.
Como podemos leer, el poema traduce el momento preciso del Plagio Sin Más donde mis observaciones iniciales respecto al sabor han quedado reducidas a un mero pilgajo junto a este panal que Gioconda nos ofrece.
POEMATEMA
PLAGIO: El Ser
PLAGIO: Platón
PLAGIO: Gioconda
SER + GIOCONDA= Te escribo Sergio
SERGIO: PLAGIO TÉLLEZ PON
Denuncio.
(Los perros darán cuenta de ello).
He Dicho.
PD: ¿Qué pasó con los filósofos eh?
a PTP
Plagiar tiene entre otros un sabor a crepas con cajeta. A carne de Ternera. A Búlgaros: Denso. ¿Cuántas veces has sentido tus dedos -al momento de escribir- como si fueran tu lengua bajo una capa de miel, cajeta o espeso chocolate? Esta sensación llega a la par del plagio. No puedes sino disfrutar despacio al escribir -lengua en movimiento- lo que sabes que escribió o dijo la otra, el otro y lo otro.
Te embelesa. El placer del plagio deriva del Ser: Pla Ser.
(La falta ortográfica es a veces de un sabor inenarrable).
Para Platón del Ser derivaba la Inmutabilidad, lo que no cambia.
Los plagistas quizá deban atender un momento a Platón y saber que en ciertos casos las ideas no cambian. Mucho menos de autor.
¿Platón plagiaría la Apología de Sócrates porque para Sócrates preguntar era un placer?
(Mayéutica sabor a mi. Y no, no estoy plagiando ninguna canción).
En su poema Te escribo Sergio, Gioconda Belli dice:
Te escribo, Sergio
desde la soledad
del mediodía asoleado y desnudo
mientras azota el viento
y estoy, gatunamente,
enrollada en la cama
donde anoche te quise y me quisiste
entre tiempos, sonrisas y misterios.
Va quedando lejano
el mundo que existía antes de conocerte
y va naciendo un nido de palabras y besos,
un nido tembloroso de miedo y esperanza
donde a veces me siento retozando entre trinos,
y otras veces me asusto,
abro los ojos y me quedo quieta,
pensando en este panal de miel que estamos explorando,
como un hermoso, hipnotizante laberinto,
donde no hay piedritas blancas,
ni míticos hilos
que nos enseñen el camino de regreso.
Como podemos leer, el poema traduce el momento preciso del Plagio Sin Más donde mis observaciones iniciales respecto al sabor han quedado reducidas a un mero pilgajo junto a este panal que Gioconda nos ofrece.
POEMATEMA
PLAGIO: El Ser
PLAGIO: Platón
PLAGIO: Gioconda
SER + GIOCONDA= Te escribo Sergio
SERGIO: PLAGIO TÉLLEZ PON
Denuncio.
(Los perros darán cuenta de ello).
He Dicho.
PD: ¿Qué pasó con los filósofos eh?
5.7.04
LEYENDA UR-VANA
Dícese que aparece en el momento menos pensado. Puede salir de incógnito -aparente- en escenarios de fotografías desenfocadas. Puede ir en algún asiento del camión o el taxi a sólo algunos asientos del tuyo y observarte atento. Puede ir siguiendo paciente tu auto. Puede observar tus rodillas mientras bailas. Puede perfectamente mirarte mientras duermes a través de la chapa de la puerta. Puede salirte por la radio. Puede seguirte en los pasillos de los supermercados o trepar los entramados de las bibliotecas para verte mejor. ¿Te has preguntado qué era esa pequeña sombra que viste de soslayo? Puede asomar sin más tras las ventanas su silueta traslúcida.
Sí, da miedo. Pero más que miedo: risa. Risa siniestra.
Cuando El Enano Cachondo se pone a conversar sobre la razón de su alopecia señalándose las entradas sobre la sien, es mejor que des la media vuelta y pienses que nunca lo has visto. El Enano Cachondo hipnotiza. El Enano Cachondo sabe lo que hace.
Jamás le mires la pierna.
Dícese que aparece en el momento menos pensado. Puede salir de incógnito -aparente- en escenarios de fotografías desenfocadas. Puede ir en algún asiento del camión o el taxi a sólo algunos asientos del tuyo y observarte atento. Puede ir siguiendo paciente tu auto. Puede observar tus rodillas mientras bailas. Puede perfectamente mirarte mientras duermes a través de la chapa de la puerta. Puede salirte por la radio. Puede seguirte en los pasillos de los supermercados o trepar los entramados de las bibliotecas para verte mejor. ¿Te has preguntado qué era esa pequeña sombra que viste de soslayo? Puede asomar sin más tras las ventanas su silueta traslúcida.
Sí, da miedo. Pero más que miedo: risa. Risa siniestra.
Cuando El Enano Cachondo se pone a conversar sobre la razón de su alopecia señalándose las entradas sobre la sien, es mejor que des la media vuelta y pienses que nunca lo has visto. El Enano Cachondo hipnotiza. El Enano Cachondo sabe lo que hace.
Jamás le mires la pierna.
25.6.04
AYER
LA NOCHE
DE SAN JUAN
Palabras.
de nada
Ombre
Infielo.
No sea triste, ojos negros
te quiero.
Un silencio enorme
no es un silencio
Mis dedos dibujan mi lengua
(y el contrario)
Vamos a venir
en los INDIOS
Volven LOS NEGROS
y sus diosos
Vamos a dibujar vuestras palabras.
(Cucurucoucou, Paloma...........)
Y (a su morena) : un beso en su lagrima negra.
Guardo el agua del Pacífico para mis abluciones de
manana - y tomaré tu grigri végétal un otro dia)
LA NOCHE
DE SAN JUAN
Palabras.
de nada
Ombre
Infielo.
No sea triste, ojos negros
te quiero.
Un silencio enorme
no es un silencio
Mis dedos dibujan mi lengua
(y el contrario)
Vamos a venir
en los INDIOS
Volven LOS NEGROS
y sus diosos
Vamos a dibujar vuestras palabras.
(Cucurucoucou, Paloma...........)
Y (a su morena) : un beso en su lagrima negra.
Guardo el agua del Pacífico para mis abluciones de
manana - y tomaré tu grigri végétal un otro dia)
22.6.04
EL MIEDO COMO EXPRESIÓN
LA PÁGINA DEL IDIOMA ESPAÑOL
http://www.elcastellano.org
Lunes, 20 de junio de 2004
LA PALABRA DEL DÍA
------------------
*** Maricastaña, el tiempo de... ***
Cuando hablamos del ?tiempo de Maricastaña?, nos referimos a una época muy
lejana, pero pocos saben quién fue ni en qué época vivió Maricastaña. El autor
argentino Héctor Zimmerman habla de «crónicas muy detalladas» registradas en
Galicia allá por el siglo XIV, según las cuales habría existido en Lugo una rica
terrateniente llamada María Castaña, casada con un tal Marín Cego.
Esta señora, que era mujer de armas tomar, participó activamente en las luchas
de los hacendados contra los tributos abusivos cobrados por el obispo Pedro
López de Aguiar. Según las crónicas, en una reyerta Maricastaña (así era
llamada) mató con ayuda de su marido y de sus dos cuñados al recaudador del
obispo, Francisco Fernández. Un relato fechado el 8 de junio de 1386, publicado
por la diputación de Lugo, narra que en esa fecha Maricastaña confesó sus
delitos y fue condenada a donar todos sus bienes a la catedral.
A pesar de la vasta documentación existente, hay quien afirma que esta señora
nunca existió, sino que se trata de un personaje de una leyenda celta contada en
inglés con una protagonista llamada Auburn Mary (algo así como ?María de color
castaño?).
En todo caso, se trata de una historia muy, muy antigua... del tiempo de
Maricastaña.
**
No es extraño que a pesar de "la vasta documentación existente" haya gente que afirme que nunca existió esta mujer. Y como ella, otras. Muchas otras que se han encargado de desaparecer o hacerlas pasar a través de la historia como traidoras, locas, putas o histéricas. Con mayor razón si "era de armas tomar".
Hay gente en esta ciudad que está contenta y se regodea con esta declaración:
"...Contento, con un gesto como infantil, presume que suyos, como mascotas tiene más de 400 perros de casi todas las razas, 96 de ellas. Y 800 caballos. Y osos. Y cruza de tigre con leona. Y centenares de aves. Y peces.
¿Y cuál es su animal favorito?
R= La mujer. Después "aclara": ¡Esa es una broma! La mujer es lo más grande de la creación".
...
Es importante lo que me dicen. No se ha hecho nada en los últimos 14 años. Y lo que no se ha dicho es que para luchar contra la inseguridad se necesita inteligencia y muchos... ¡de éstos!". Y cuando dice lo que es necesario, Jorge Hank Rhon voltea hacia el plato que le acercaron, señala los huevos, varios que en cascarón tiene ante él.
Se graba. Y ahí está el candidato a la presidencia municipal de Tijuana. Está maquillado, el pelo corto y bien peinado. Y la cámara capta esa imagen, esa sonrisa que le empequeñece los ojos, el micrófono registra la voz, y el rostro y el tono inevitablemente hacen recordar a su padre, el profesor.
"¡Sí, inteligencia y huevos. Y los tiene!", expresa Carlos Alazraki, el controvertido publicista, quien a unos metros observa en el monitor. "Yo no creo superhéroes ni monstruos. Respeto la personalidad del candidato. Lo que hago es llevar sus propuestas a nivel creativo y resaltar sus cualidades. Jorge es un hombre sereno, un gran ser humano... ¡Y es un ganador, no nos hagamos pendejos!".
Las Hanksquerosas palabras de un candidato a la presidencia municipal.
Ya lo dijo Monsi: "A Tijuana le faltará todo, menos conceptos en sus campañas".
Hoy fue asesinado el editor de un periódico local.
LA PÁGINA DEL IDIOMA ESPAÑOL
http://www.elcastellano.org
Lunes, 20 de junio de 2004
LA PALABRA DEL DÍA
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*** Maricastaña, el tiempo de... ***
Cuando hablamos del ?tiempo de Maricastaña?, nos referimos a una época muy
lejana, pero pocos saben quién fue ni en qué época vivió Maricastaña. El autor
argentino Héctor Zimmerman habla de «crónicas muy detalladas» registradas en
Galicia allá por el siglo XIV, según las cuales habría existido en Lugo una rica
terrateniente llamada María Castaña, casada con un tal Marín Cego.
Esta señora, que era mujer de armas tomar, participó activamente en las luchas
de los hacendados contra los tributos abusivos cobrados por el obispo Pedro
López de Aguiar. Según las crónicas, en una reyerta Maricastaña (así era
llamada) mató con ayuda de su marido y de sus dos cuñados al recaudador del
obispo, Francisco Fernández. Un relato fechado el 8 de junio de 1386, publicado
por la diputación de Lugo, narra que en esa fecha Maricastaña confesó sus
delitos y fue condenada a donar todos sus bienes a la catedral.
A pesar de la vasta documentación existente, hay quien afirma que esta señora
nunca existió, sino que se trata de un personaje de una leyenda celta contada en
inglés con una protagonista llamada Auburn Mary (algo así como ?María de color
castaño?).
En todo caso, se trata de una historia muy, muy antigua... del tiempo de
Maricastaña.
**
No es extraño que a pesar de "la vasta documentación existente" haya gente que afirme que nunca existió esta mujer. Y como ella, otras. Muchas otras que se han encargado de desaparecer o hacerlas pasar a través de la historia como traidoras, locas, putas o histéricas. Con mayor razón si "era de armas tomar".
Hay gente en esta ciudad que está contenta y se regodea con esta declaración:
"...Contento, con un gesto como infantil, presume que suyos, como mascotas tiene más de 400 perros de casi todas las razas, 96 de ellas. Y 800 caballos. Y osos. Y cruza de tigre con leona. Y centenares de aves. Y peces.
¿Y cuál es su animal favorito?
R= La mujer. Después "aclara": ¡Esa es una broma! La mujer es lo más grande de la creación".
...
Es importante lo que me dicen. No se ha hecho nada en los últimos 14 años. Y lo que no se ha dicho es que para luchar contra la inseguridad se necesita inteligencia y muchos... ¡de éstos!". Y cuando dice lo que es necesario, Jorge Hank Rhon voltea hacia el plato que le acercaron, señala los huevos, varios que en cascarón tiene ante él.
Se graba. Y ahí está el candidato a la presidencia municipal de Tijuana. Está maquillado, el pelo corto y bien peinado. Y la cámara capta esa imagen, esa sonrisa que le empequeñece los ojos, el micrófono registra la voz, y el rostro y el tono inevitablemente hacen recordar a su padre, el profesor.
"¡Sí, inteligencia y huevos. Y los tiene!", expresa Carlos Alazraki, el controvertido publicista, quien a unos metros observa en el monitor. "Yo no creo superhéroes ni monstruos. Respeto la personalidad del candidato. Lo que hago es llevar sus propuestas a nivel creativo y resaltar sus cualidades. Jorge es un hombre sereno, un gran ser humano... ¡Y es un ganador, no nos hagamos pendejos!".
Las Hanksquerosas palabras de un candidato a la presidencia municipal.
Ya lo dijo Monsi: "A Tijuana le faltará todo, menos conceptos en sus campañas".
Hoy fue asesinado el editor de un periódico local.
21.6.04
18.6.04
DE MIS PALABRAS FAVORITAS
"Me encanta tu desparpajo."
(Desparpajo: Región del cuerpo por mi aún desconocida).
Escafandra
(Estoy tentada con llamarle así a mi alter ego).
Esdrújula
(El nombre para un gato color negro).
Férula
(El nombre para una gata siamesa).
Párpados
(Sí, para mi tiene directamente que ver con la cordillera de los Cárpatos).
Despotricar
(Lo que solemos hacer la mayoría cuando no hay otra cosa mejor que hacer).
Inextricable
(Porque se parece a Turbio que bien podría ser el nombre para un amante).
Paladar
(Porque en Cuba le llaman "cielo de la boca").
Nefando
(Porque he notado que a muchos hombres les gusta llevarlo como apodo).
Melíflua
(Porque se resbala).
Falacia
(¿Tendrá que ver con falo?).
Pulular
(Porque suena a movimiento).
Crujir
(Porque cruje al pronunciarla).
Mascar
(Porque me recuerda a mi abuela. Ella decía que quería mascarme cuando la hacía desatinar).
Carcajada
(Por lo estrepitosa).
Pupilas
(Porque continuamente se pueden tatuar).
Merodear
(Porque yo misma lo hago conmigo).
Barroco
(Porque me recuerda a mi abuelo).
Vírgula
(Porque suena a pelandruja).
Parodia
(Eso que todos somos y pocos reconocemos).
Anodino
(Porque al descomponerla...)
Enjambre
(Suena)
Paraguas
(La prefiero a sombrilla).
Sargazo
(Se enreda)
Sombrero
(Porque me gustan y jamás los uso)
Mariposa
(Porque es Schmetterling, butterfly, papálotl, papillon, farfala, peperudka).
"Me encanta tu desparpajo."
(Desparpajo: Región del cuerpo por mi aún desconocida).
Escafandra
(Estoy tentada con llamarle así a mi alter ego).
Esdrújula
(El nombre para un gato color negro).
Férula
(El nombre para una gata siamesa).
Párpados
(Sí, para mi tiene directamente que ver con la cordillera de los Cárpatos).
Despotricar
(Lo que solemos hacer la mayoría cuando no hay otra cosa mejor que hacer).
Inextricable
(Porque se parece a Turbio que bien podría ser el nombre para un amante).
Paladar
(Porque en Cuba le llaman "cielo de la boca").
Nefando
(Porque he notado que a muchos hombres les gusta llevarlo como apodo).
Melíflua
(Porque se resbala).
Falacia
(¿Tendrá que ver con falo?).
Pulular
(Porque suena a movimiento).
Crujir
(Porque cruje al pronunciarla).
Mascar
(Porque me recuerda a mi abuela. Ella decía que quería mascarme cuando la hacía desatinar).
Carcajada
(Por lo estrepitosa).
Pupilas
(Porque continuamente se pueden tatuar).
Merodear
(Porque yo misma lo hago conmigo).
Barroco
(Porque me recuerda a mi abuelo).
Vírgula
(Porque suena a pelandruja).
Parodia
(Eso que todos somos y pocos reconocemos).
Anodino
(Porque al descomponerla...)
Enjambre
(Suena)
Paraguas
(La prefiero a sombrilla).
Sargazo
(Se enreda)
Sombrero
(Porque me gustan y jamás los uso)
Mariposa
(Porque es Schmetterling, butterfly, papálotl, papillon, farfala, peperudka).
16.6.04
LA LÍNEA EN SAN DIEGO AGAIN!
Este viernes a las ocho de la noche, lectura de La Línea en el espacio Voz Alta,dentro del Summer Revibe.
VOZ ALTA
Carving out its own 550 square feet of space in 2002, Voz Alta's downtown space is host to poets, writers, speakers, art exhibitions and workshops. The group is an arts- and community-based non-profit propagating cultural awareness through various art mediums, from visual art and spoken word to writing and creative outreach.
Linked through founders and primary artistic contributors, Voz Alta is commonly associated with Taco Shop Poets (TSP), a passionate collective of spoken word poets who serve up healthy portions of awareness to the willing. TSP had its first reading in 1994 at La Posta taco shop on Washington Street. Taco poets include Adrian Arancibia, Adolfo Guzman Lopez, Miguel Angel Soria, Tomas Riley, Paul "ThaiMex" Phruksukarn, Bennie Herron and various musicians.
Voz Alta, which formed in the late '90s as a cradle for TSP and other Latino forms of culture and expression, hosts a Latin jazz open-mic night on Thursdays and a women's writing workshop (Brujas y Bellas -- witches and beauties with on the second and fourth Tuesday of the month. Traveling speakers, poets, musical and theatrical productions and art exhibitions representing many cultures make up the remainder of Voz Alta's active monthly calendar.
Space is limited in the downtown space, located on E Street between 9th and 10th Avenues, particularly for well-known speakers. Arrive early or you'll be outside on the doorstep hoping to hear through speakers or open windows.
NO FALTEN!!!
Este viernes a las ocho de la noche, lectura de La Línea en el espacio Voz Alta,dentro del Summer Revibe.
VOZ ALTA
Carving out its own 550 square feet of space in 2002, Voz Alta's downtown space is host to poets, writers, speakers, art exhibitions and workshops. The group is an arts- and community-based non-profit propagating cultural awareness through various art mediums, from visual art and spoken word to writing and creative outreach.
Linked through founders and primary artistic contributors, Voz Alta is commonly associated with Taco Shop Poets (TSP), a passionate collective of spoken word poets who serve up healthy portions of awareness to the willing. TSP had its first reading in 1994 at La Posta taco shop on Washington Street. Taco poets include Adrian Arancibia, Adolfo Guzman Lopez, Miguel Angel Soria, Tomas Riley, Paul "ThaiMex" Phruksukarn, Bennie Herron and various musicians.
Voz Alta, which formed in the late '90s as a cradle for TSP and other Latino forms of culture and expression, hosts a Latin jazz open-mic night on Thursdays and a women's writing workshop (Brujas y Bellas -- witches and beauties with on the second and fourth Tuesday of the month. Traveling speakers, poets, musical and theatrical productions and art exhibitions representing many cultures make up the remainder of Voz Alta's active monthly calendar.
Space is limited in the downtown space, located on E Street between 9th and 10th Avenues, particularly for well-known speakers. Arrive early or you'll be outside on the doorstep hoping to hear through speakers or open windows.
NO FALTEN!!!
14.6.04
ORGULLOSÍSIMA FELICITACIÓN!!
4a Muestra. Documentales y fotografía de América Latina
6 - 15 Mayo. Albacete. Castilla-La Mancha
Cuando alguien decide hacer un documental, su creatividad y su compromiso se ponen en marcha para transmitir su visión de la realidad que lo motiva. La necesidad de compartir una historia, un problema, una respuesta, provoca un arduo proceso de investigación y producción, que muchas veces se frustra, o que si culmina con la realización de la obra, luego padece las limitaciones de difusión ya establecidas. La exhibición de estos trabajos, que generalmente buscan romper el "status quo", es todo un desafío, y las Instituciones que reciben esta Muestra han decidido afrontarlo con nosotros.
Esta 4ª Muestra "Documentales y Fotografías de América Latina" es, una vez más, el resultado de ese compromiso de muchos realizadores y fotógrafos, por sus realidades, crudas y enriquecedoras. Un compromiso con la gente de a pie, con su pasado y su presente, con sus artistas, sus trabajadores, sus jóvenes, sus mayores, su memoria. Con una creciente participación de profesionales de renombre y también de jóvenes debutantes, la selección de trabajos para la presentación de la Muestra en Albacete, se hizo todavía más difícil que en años anteriores. Estos programas de la Itinerancia permiten presentan lo mejor de lo mejor de las producciones sobre América Latina.
Gracias al esfuerzo de muchas Instituciones y Empresas que han creído necesario este nuevo acercamiento entre los pueblos, podemos realizar una vez más esta apuesta por la capacidad de entendimiento y solidaridad que nos habita a todos, más allá de las fronteras.
Esta Muestra es, en definitiva, una expresión de la libertad de pensamiento y opinión en la que creemos, un deseo de construir un conocimiento respetuoso y reflexivo, entre todos, en pos de un mundo donde la vida sea más digna para todos los seres humanos.
La 4ª Muestra "Documentales y Fotografías de América Latina", ha quedado compuesta por 96 documentales y 240 fotografías, de realizadores de 22 nacionalidades de América, Europa y Australia. La selección ha sido mucho más ardua de lo esperado por la cantidad y calidad del material recibido. Queremos agradecer a todos los participantes por su respaldo a este evento.
También se presentarán cinco programas especiales, constituidos por reconocidos largometrajes y magníficos documentales sobre el mundo de los Pueblos Originarios de América.
ACUERDO DE COLABORACIÓN CON EL INSTITUTO CERVANTES.
En el mes de febrero de 2004, ha quedado establecido este Acuerdo de Colaboración, para difundir los trabajos de las Muestras Documentales y Fotografías de América Latina".
Gracias a este Acuerdo, muchos de las producciones seleccionados para las distintas Muestras organizadas por ProDocumentales podrán ser exhibidos en los Centros Culturales que el Instituto Cervantes tiene en los países de habla no castellana en todo el mundo.
Así, se multiplican las posibilidades de difusión de estas obras, ya que permitirá que un número incalculable de personas de los cinco continentes, interesadas en las realidades iberoamericanas, puedan disfrutar de los documentales y las fotografías que representan la diversidad de culturas de nuestro infinito continente humano.
También multiplica las posibilidades de acceder a los circuitos comerciales de difusión, porque se pretende invitar a las exhibicones de estos trabajos, a profesionales de los medios, productores y distribuidores de cada lugar de presentación.
FOTOGRAFÍAS SELECCIONADAS
Astiasarán Arias, Lisandra - Cuba - 4 color
Barragán, Juan Pablo - Ecuador - 3 B&N
Bonleux, Ludovic - Francia - 5 B&N
Caballero Prado, Carmen - México - 1 color
Cabellos Damián, Marilú - Perú - 5 B&N
Campos, Claudia - 3 color
Cattáneo, Susana - Argentina - 5 color
Cavalcanti Tedesco, Marina - Brasil - 5 color
Cristóbal Pérez, Armando - Cuba - 5 color
Espinosa Servin, David Octavio - México - 2 color
Facal Pombo, Alejandro - Uruguay - 5 color
Ferraris, Luis Alejandro - Argentina - 5 B&N
Fessel, Mónica - Argentina - 5 color
Forsberg, Carmen Luisa - Perú - 3 color
Fredes Cifuentes, Marco Antonio - Chile - 5 B&N
Gallardo, Rafael - Venezuela - 2 B&N
Gallino, Martín - Argentina - 5 color
Gimbatti, Carla - Argentina - 5 B&N
Gómez, Sebastián Alejandro - Argentina - 4 color
González García, Miguel Ángel - España - 5 color
González, Claudia Fabiana - Argentina - 5 color
Guestrin, Analía Raquel - Argentina - 5 B&N
Hausser, Niklas - Alemania - 4 color
Hoyos, Carlos - USA - 5 color
Jirón, María Teresa - Argentina - 5 color
Kerhart, Walter - Argentina - 5 B&N
López, Cristina - España - 5 color
Lucien, Carmen - Venezuela - 5 B&N
Machado Hernández, Daniel - Uruguay - 5 color
Mattos, Marina - Brasil - 5 B&N
Mora, Carlos - México - 4 color
Morales, Olga - Argentina - 5 color
Muniagurria, Mercedes - Argentina - 5 color
Pereyra, Emanuel - Argentina - 5 B&N
Piñeyro, Patricia - Argentina - 5 color
Pozas, Florencio - México - 5 B&N
Quaranta, Agustín - Argentina - 1 color
Regis, Marisol - Perú - 5 B&N
Rial, Darío - Argentina - 3 color
Rodríguez, Juan Carlos - España - 5 B&N
Rojas Mariño, Cesar Manuel - Venezuela - 5 B&N
Romano, Rubén - Argentina - 5 B&N
Sagone, Daniela - Guatemala - 4 color
Salgado, Jorge - México - 4 color
Saphira, Tina - Brasil - 5 color
Shuster, Flavia - Australia - 5 color
Smith, Bárbara - Argentina - 5 B&N
Solís, Javier - Colombia - 3 B&N
Spalletti, Horacio - Argentina - 5 B&N
Tzontemóc, Pedro - México - 5 B&N
Valido, Nerina Grisel - Argentina - 5 "colage"
Valladares, Felipe - Chile - 5 B&N
Vega, Marianela - Perú - 5 color
Wolf, Carlos - Argentina - 5 color
Organiza: Asociación ProDocumentales, Cine y TV
www.prodocumentales.org
4a Muestra. Documentales y fotografía de América Latina
6 - 15 Mayo. Albacete. Castilla-La Mancha
Cuando alguien decide hacer un documental, su creatividad y su compromiso se ponen en marcha para transmitir su visión de la realidad que lo motiva. La necesidad de compartir una historia, un problema, una respuesta, provoca un arduo proceso de investigación y producción, que muchas veces se frustra, o que si culmina con la realización de la obra, luego padece las limitaciones de difusión ya establecidas. La exhibición de estos trabajos, que generalmente buscan romper el "status quo", es todo un desafío, y las Instituciones que reciben esta Muestra han decidido afrontarlo con nosotros.
Esta 4ª Muestra "Documentales y Fotografías de América Latina" es, una vez más, el resultado de ese compromiso de muchos realizadores y fotógrafos, por sus realidades, crudas y enriquecedoras. Un compromiso con la gente de a pie, con su pasado y su presente, con sus artistas, sus trabajadores, sus jóvenes, sus mayores, su memoria. Con una creciente participación de profesionales de renombre y también de jóvenes debutantes, la selección de trabajos para la presentación de la Muestra en Albacete, se hizo todavía más difícil que en años anteriores. Estos programas de la Itinerancia permiten presentan lo mejor de lo mejor de las producciones sobre América Latina.
Gracias al esfuerzo de muchas Instituciones y Empresas que han creído necesario este nuevo acercamiento entre los pueblos, podemos realizar una vez más esta apuesta por la capacidad de entendimiento y solidaridad que nos habita a todos, más allá de las fronteras.
Esta Muestra es, en definitiva, una expresión de la libertad de pensamiento y opinión en la que creemos, un deseo de construir un conocimiento respetuoso y reflexivo, entre todos, en pos de un mundo donde la vida sea más digna para todos los seres humanos.
La 4ª Muestra "Documentales y Fotografías de América Latina", ha quedado compuesta por 96 documentales y 240 fotografías, de realizadores de 22 nacionalidades de América, Europa y Australia. La selección ha sido mucho más ardua de lo esperado por la cantidad y calidad del material recibido. Queremos agradecer a todos los participantes por su respaldo a este evento.
También se presentarán cinco programas especiales, constituidos por reconocidos largometrajes y magníficos documentales sobre el mundo de los Pueblos Originarios de América.
ACUERDO DE COLABORACIÓN CON EL INSTITUTO CERVANTES.
En el mes de febrero de 2004, ha quedado establecido este Acuerdo de Colaboración, para difundir los trabajos de las Muestras Documentales y Fotografías de América Latina".
Gracias a este Acuerdo, muchos de las producciones seleccionados para las distintas Muestras organizadas por ProDocumentales podrán ser exhibidos en los Centros Culturales que el Instituto Cervantes tiene en los países de habla no castellana en todo el mundo.
Así, se multiplican las posibilidades de difusión de estas obras, ya que permitirá que un número incalculable de personas de los cinco continentes, interesadas en las realidades iberoamericanas, puedan disfrutar de los documentales y las fotografías que representan la diversidad de culturas de nuestro infinito continente humano.
También multiplica las posibilidades de acceder a los circuitos comerciales de difusión, porque se pretende invitar a las exhibicones de estos trabajos, a profesionales de los medios, productores y distribuidores de cada lugar de presentación.
FOTOGRAFÍAS SELECCIONADAS
Astiasarán Arias, Lisandra - Cuba - 4 color
Barragán, Juan Pablo - Ecuador - 3 B&N
Bonleux, Ludovic - Francia - 5 B&N
Caballero Prado, Carmen - México - 1 color
Cabellos Damián, Marilú - Perú - 5 B&N
Campos, Claudia - 3 color
Cattáneo, Susana - Argentina - 5 color
Cavalcanti Tedesco, Marina - Brasil - 5 color
Cristóbal Pérez, Armando - Cuba - 5 color
Espinosa Servin, David Octavio - México - 2 color
Facal Pombo, Alejandro - Uruguay - 5 color
Ferraris, Luis Alejandro - Argentina - 5 B&N
Fessel, Mónica - Argentina - 5 color
Forsberg, Carmen Luisa - Perú - 3 color
Fredes Cifuentes, Marco Antonio - Chile - 5 B&N
Gallardo, Rafael - Venezuela - 2 B&N
Gallino, Martín - Argentina - 5 color
Gimbatti, Carla - Argentina - 5 B&N
Gómez, Sebastián Alejandro - Argentina - 4 color
González García, Miguel Ángel - España - 5 color
González, Claudia Fabiana - Argentina - 5 color
Guestrin, Analía Raquel - Argentina - 5 B&N
Hausser, Niklas - Alemania - 4 color
Hoyos, Carlos - USA - 5 color
Jirón, María Teresa - Argentina - 5 color
Kerhart, Walter - Argentina - 5 B&N
López, Cristina - España - 5 color
Lucien, Carmen - Venezuela - 5 B&N
Machado Hernández, Daniel - Uruguay - 5 color
Mattos, Marina - Brasil - 5 B&N
Mora, Carlos - México - 4 color
Morales, Olga - Argentina - 5 color
Muniagurria, Mercedes - Argentina - 5 color
Pereyra, Emanuel - Argentina - 5 B&N
Piñeyro, Patricia - Argentina - 5 color
Pozas, Florencio - México - 5 B&N
Quaranta, Agustín - Argentina - 1 color
Regis, Marisol - Perú - 5 B&N
Rial, Darío - Argentina - 3 color
Rodríguez, Juan Carlos - España - 5 B&N
Rojas Mariño, Cesar Manuel - Venezuela - 5 B&N
Romano, Rubén - Argentina - 5 B&N
Sagone, Daniela - Guatemala - 4 color
Salgado, Jorge - México - 4 color
Saphira, Tina - Brasil - 5 color
Shuster, Flavia - Australia - 5 color
Smith, Bárbara - Argentina - 5 B&N
Solís, Javier - Colombia - 3 B&N
Spalletti, Horacio - Argentina - 5 B&N
Tzontemóc, Pedro - México - 5 B&N
Valido, Nerina Grisel - Argentina - 5 "colage"
Valladares, Felipe - Chile - 5 B&N
Vega, Marianela - Perú - 5 color
Wolf, Carlos - Argentina - 5 color
Organiza: Asociación ProDocumentales, Cine y TV
www.prodocumentales.org
11.6.04
WHITE RABBIT
One pill makes you larger
And one pill makes you small,
And the ones that mother gives you
Don't do anything at all.
Go ask Alice
When she's ten feet tall.
And if you go chasing rabbits
And you know you're going to fall,
Tell 'em a hookah smoking caterpillar
Has given you the call.
Call Alice
When she was just small.
When the men on the chessboard
Get up and tell you where to go
And you've just had some kind of mushroom
And your mind is moving slow.
Go ask Alice
I think she'll know.
When logic and perportion
Have fallen her sloppy dead,
And the White Knight is talking backwards
And the Red Queen's "off with her head"
And Remember what the doormouse said:
"Feed your head. Feed your head."
Jefferson Airplane
Mientras deciden si en lugar de un Hunter S. Thompson disecan a un conejo blanco
-como una especie de alter ego trasnochado- para llevarlo de paseo a todos los lugares que pisan, M. Duke y A. Gonzo literalmente aúllan por las autopistas mientras el capacete del Mustang blanco '95 se abre solo, con la fuerza del viento.
La escenografía que es el centro de San Diego, higiénica y salubre, donde los homeless fuman cigarros con filtro y aparecen entrevistados en fanzines de música metalera, a las once de la noche prácticamente se encuentra vacía.
Existen grupos de mujeres que saben. Que evolucionan. Que crían, alimentan, matan y disecan a todos los conejos. Ah...El Tiempo.
Oscar Zeta Acosta y Hunter S. Thompson comen el uno al otro sus cabezas casi completamente, hoy en día, huecas. El aburrimiento y la desolación perra, han confirmado el sinsentido de las drogas duras y el hundimiento. Todas las críticas al sueño americano devoran sus cabezas de la misma forma. Todo se ha devorado así mismo.
Queda la música.
Y los conejos
(disecados)
Ordenados en fila en las orillas de las carreteras, emulando a las ardillas de ojos canicos y posición de ataque. Ellos no dirán nunca porqué la gente aúlla a veces, mientras se toma de las manos y también traga saliva.
One pill makes you larger
And one pill makes you small,
And the ones that mother gives you
Don't do anything at all.
Go ask Alice
When she's ten feet tall.
And if you go chasing rabbits
And you know you're going to fall,
Tell 'em a hookah smoking caterpillar
Has given you the call.
Call Alice
When she was just small.
When the men on the chessboard
Get up and tell you where to go
And you've just had some kind of mushroom
And your mind is moving slow.
Go ask Alice
I think she'll know.
When logic and perportion
Have fallen her sloppy dead,
And the White Knight is talking backwards
And the Red Queen's "off with her head"
And Remember what the doormouse said:
"Feed your head. Feed your head."
Jefferson Airplane
Mientras deciden si en lugar de un Hunter S. Thompson disecan a un conejo blanco
-como una especie de alter ego trasnochado- para llevarlo de paseo a todos los lugares que pisan, M. Duke y A. Gonzo literalmente aúllan por las autopistas mientras el capacete del Mustang blanco '95 se abre solo, con la fuerza del viento.
La escenografía que es el centro de San Diego, higiénica y salubre, donde los homeless fuman cigarros con filtro y aparecen entrevistados en fanzines de música metalera, a las once de la noche prácticamente se encuentra vacía.
Existen grupos de mujeres que saben. Que evolucionan. Que crían, alimentan, matan y disecan a todos los conejos. Ah...El Tiempo.
Oscar Zeta Acosta y Hunter S. Thompson comen el uno al otro sus cabezas casi completamente, hoy en día, huecas. El aburrimiento y la desolación perra, han confirmado el sinsentido de las drogas duras y el hundimiento. Todas las críticas al sueño americano devoran sus cabezas de la misma forma. Todo se ha devorado así mismo.
Queda la música.
Y los conejos
(disecados)
Ordenados en fila en las orillas de las carreteras, emulando a las ardillas de ojos canicos y posición de ataque. Ellos no dirán nunca porqué la gente aúlla a veces, mientras se toma de las manos y también traga saliva.
9.6.04
LA OTRA MIRADA
Sabemos que la televisión es el medio que tenemos para continuar enfermándonos, de manera eficaz, frente a la pantalla. Si no enfermedad, sí justificación porque a veces funciona para pensar que la enfermedad viene de otros. Eso es más sencillo y más fácil de resolver, que aceptar que como seres humanos, estamos en fase terminal.
A veces, por la noche cuando llego a casa, enciendo el televisor para reírme un tanto. Es de risa salvaje ver en noticieros y programación en general, la manera descabellada en que los medios nos quieren ver la cara. Me asusta un poco dar cuenta de mi propia risa frente a asuntos mundiales que muy probablemente sólo empeorarán con el paso del tiempo. En fin, que entre que son peras y son manzanas, acabo cambiando los canales hasta llegar al Once. Me gusta ver este canal. De una u otra manera me remite a las historias que conozco mejor y las imágenes de la flora y fauna nacional a veces, me emocionan. Disfruto oír las películas mientras de espaldas a la pantalla, lavo los trastos. Lo tomo como clases de inglés extra.
Me gustaría saber quién hace las cortinillas de la nueva imagen del canal. La persona que ha filmado en tiempo totalmente pacheco (me refiero al tiempo) me resulta preguntable a través de su "otra mirada" (eslogan del canal). Escenas cotidianas en un margen perceptivo de aproximadamente siete segundos, pero que con el efecto down tempo (imagino) hacen que la diferencia con el salto del viaje -del ojo a la pantalla- sea a veces confusa. Lo que sea. Me gustaría saber qué piensa respecto a alguna de esas imágenes la persona que hace las cortinillas para la programación. De esta manera podría yo comprobar si lo que me producen esas escenas, es en efecto, el resultado esperado de la campaña televisiva del Once o si ya, de plano, la enfermedad en mi cuerpo y mente ha avanzado. Soy una mujer promedio, como cualquiera otra de mi edad, que la información que pueda recibir del televisor puede ser completamente nula o puede tocar alguna fibra de alguna manera pasando por los diversos estados anímicos correspondientes. Por cierto, encuentro disfrutable la sensación de angustia que me produce el soundtrack.
Sabemos que la televisión es el medio que tenemos para continuar enfermándonos, de manera eficaz, frente a la pantalla. Si no enfermedad, sí justificación porque a veces funciona para pensar que la enfermedad viene de otros. Eso es más sencillo y más fácil de resolver, que aceptar que como seres humanos, estamos en fase terminal.
A veces, por la noche cuando llego a casa, enciendo el televisor para reírme un tanto. Es de risa salvaje ver en noticieros y programación en general, la manera descabellada en que los medios nos quieren ver la cara. Me asusta un poco dar cuenta de mi propia risa frente a asuntos mundiales que muy probablemente sólo empeorarán con el paso del tiempo. En fin, que entre que son peras y son manzanas, acabo cambiando los canales hasta llegar al Once. Me gusta ver este canal. De una u otra manera me remite a las historias que conozco mejor y las imágenes de la flora y fauna nacional a veces, me emocionan. Disfruto oír las películas mientras de espaldas a la pantalla, lavo los trastos. Lo tomo como clases de inglés extra.
Me gustaría saber quién hace las cortinillas de la nueva imagen del canal. La persona que ha filmado en tiempo totalmente pacheco (me refiero al tiempo) me resulta preguntable a través de su "otra mirada" (eslogan del canal). Escenas cotidianas en un margen perceptivo de aproximadamente siete segundos, pero que con el efecto down tempo (imagino) hacen que la diferencia con el salto del viaje -del ojo a la pantalla- sea a veces confusa. Lo que sea. Me gustaría saber qué piensa respecto a alguna de esas imágenes la persona que hace las cortinillas para la programación. De esta manera podría yo comprobar si lo que me producen esas escenas, es en efecto, el resultado esperado de la campaña televisiva del Once o si ya, de plano, la enfermedad en mi cuerpo y mente ha avanzado. Soy una mujer promedio, como cualquiera otra de mi edad, que la información que pueda recibir del televisor puede ser completamente nula o puede tocar alguna fibra de alguna manera pasando por los diversos estados anímicos correspondientes. Por cierto, encuentro disfrutable la sensación de angustia que me produce el soundtrack.
8.6.04
HACE OCHO JUNIOS
Había un balcón. Y un verde afuera apacibilísimo. Había música y murmullos entre la gente reunida. Había luz (la que cae entre las seis y las siete de la tarde sólo en los días de junio). Había manteles largos sobre las mesas. Había ruido. Un ruido feliz que escapaba de la cocina. Había un tanto de plenitud y otro de sinceridad. Había una cabellera lacia y negra con pequeñas gardenias recién abiertas. Había una abuela contenta, sentada, deteniendo fuerte la enfermedad. Había un par de ojos transparentes. A veces en verde. A veces en azul. A veces en gris. Había un balcón.
Yo estuve ahí.
Hoy veo de frente y plena mis ojos café oscuro frente a todos los espejos.
Había un balcón. Y un verde afuera apacibilísimo. Había música y murmullos entre la gente reunida. Había luz (la que cae entre las seis y las siete de la tarde sólo en los días de junio). Había manteles largos sobre las mesas. Había ruido. Un ruido feliz que escapaba de la cocina. Había un tanto de plenitud y otro de sinceridad. Había una cabellera lacia y negra con pequeñas gardenias recién abiertas. Había una abuela contenta, sentada, deteniendo fuerte la enfermedad. Había un par de ojos transparentes. A veces en verde. A veces en azul. A veces en gris. Había un balcón.
Yo estuve ahí.
Hoy veo de frente y plena mis ojos café oscuro frente a todos los espejos.
1.6.04
LA BALLENA
Salí sin querer salir de ahí.
Llevaba seis horas en el bar. Llegué abriendo con la mano derecha una pesada cortina roja a las tres y media de la madrugada pensando que era temprano aún. Varias mujeres me observaron y me sonrieron con sus bocas turbias en la espera de que les invitara algo. Dejaron de verme cuando me senté en la esquina de una mesa sucia sin devolverles la sonrisa. El humo de los cigarros difuminaba los rasgos de la gente alrededor. Ahogaba. Entorpecía cualquier imagen a menos de tres metros. No me sentía cansado aún. Estaba ebrio y perfectamente consciente de que lo estaba y lo seguiría estando hasta que se me acabara el dinero que traía conmigo. Desde mi sitio veía la cortina con la luz afuera y la vida pasándose. Desde mi sitio podía ver la vida afuera, corriendo, brillante y acalorada cada vez que alguien abría la cortina para irse.
Al principio estuve observando a todos los que se iban. A eso me dediqué esa noche. A ver cómo la gente se va. A ver sus rostros cuando se despiden. A tratar de adivinar si el cansancio les ha ganado o si el agotamiento de hacer y decir lo mismo cada día hace la diferencia de horarios. Repetición. Repeticiones. Todo mundo se iba pero yo no me fui suficiente para querer irme conmigo. Por eso me quedé. Y pedí otra cerveza. Escuchaba el estruendo de la rockola, canción tras canción, con la ligereza del que no tiene a dónde irse y tampoco le importa. Con la seguridad absoluta de que los que me rodeaban tampoco tenían un sitio. Un lugar. Por eso era lo mejor estar ahí, adentro de la mierda que comprende saberse solo. En ese momento, justo uno empieza a sentirse acompañado.
Un tipo de mi edad se me acercó. Era maricón. Lo revelaba el maquillaje pintarrajeado sobre las cejas. Estaba más borracho que yo. Sin decir nada estiró el brazo y tomó la cajetilla de cigarros que yo tenía sobre la mesa. Sacó uno y después de varios intentos logró ponérselo entre los labios. Tomé el encendedor y le prendí el cigarro. Luego le dije que se fuera. Estoy seguro que no me oyó. Simplemente siguió su rumbo, a otra mesa también sucia.
Era un vomitado Jonás al salir del interior de La Ballena. Cuando respiré el oxígeno en la calle estuve a punto de volverme al bar. Era demasiado aire. Me preguntaba si a mí también alguien me habría descubierto en la cara, la falsa indiferencia de los que creen que se van.
Tomé un taxi. No me había dado cuenta que era una mujer la que conducía. Una mujer demasiado joven. Lo noté cuando me preguntó hacia dónde iba. Su voz era delgada y al verle los ojos por el espejo retrovisor noté que ella también llevaba ojeras trasnochadas. Me dio risa.
- Se ve que no has dormido. Le dije sin esperar respuesta.
- Sí. He dormido. Me contestó sin parpadear mirándome por el retrovisor.
Noté que me sonreía. Que a pesar de verme borracho le divertía la imagen de un tipo que quería hacerse pasar como si no pasara nada. Como si no fuera uno de los que también alguna vez se habían ido y hubiera tenido que hacer como si realmente tuviera un lugar en la vida y hasta tuviera prisa para irse. Porque cuando no se tiene prisa y se actúa como si no pasara nada, podría sugerir entonces, de cierta extraña manera, una soledad premeditoriamente prefabricada.
A mitad del camino hacia la dirección que le había dado, le pregunté si quería seguir conversando conmigo. Hubo una pausa breve. Un movimento al volante. Una mirada de ojos claros en cara blanquísima por el retrovisor. Dijo entonces que sí. Le sugerí detenerse en algún sitio para comprar cerveza. Se detuvo. Cuando bajé hacia la tienda estaba seguro de que ella encendería el carro y se iría, como todos los que hasta ese momento ya había visto partir. Pero no lo hizo. Se quedó. Esperó a que volviera con las cervezas dentro de una bolsa de plástico y con el sol del mediodía sobre la cara.
No tardamos mucho en llegar. Apagó el auto. Caminamos hacia la puerta de la casa. Dos veces chocamos la mirada como en un momento de irreal estupefacción. La observé cuando le cedí el paso para que entrara a la amplitud fresca de la sala.
No sé cuánto tiempo estuvo ahí. Bebimos. Escuchamos música. Hablamos. La besé. Me besó. Supo que me gustaba y yo sentí su atracción aún por encima de la capa de alcohol que me envolvía.
Me quedé dormido.
Cuando desperté no lograba recordar la última imagen de ese día. No lograba recordar el rostro los que verdadera, finalmente, se van.
Salí sin querer salir de ahí.
Llevaba seis horas en el bar. Llegué abriendo con la mano derecha una pesada cortina roja a las tres y media de la madrugada pensando que era temprano aún. Varias mujeres me observaron y me sonrieron con sus bocas turbias en la espera de que les invitara algo. Dejaron de verme cuando me senté en la esquina de una mesa sucia sin devolverles la sonrisa. El humo de los cigarros difuminaba los rasgos de la gente alrededor. Ahogaba. Entorpecía cualquier imagen a menos de tres metros. No me sentía cansado aún. Estaba ebrio y perfectamente consciente de que lo estaba y lo seguiría estando hasta que se me acabara el dinero que traía conmigo. Desde mi sitio veía la cortina con la luz afuera y la vida pasándose. Desde mi sitio podía ver la vida afuera, corriendo, brillante y acalorada cada vez que alguien abría la cortina para irse.
Al principio estuve observando a todos los que se iban. A eso me dediqué esa noche. A ver cómo la gente se va. A ver sus rostros cuando se despiden. A tratar de adivinar si el cansancio les ha ganado o si el agotamiento de hacer y decir lo mismo cada día hace la diferencia de horarios. Repetición. Repeticiones. Todo mundo se iba pero yo no me fui suficiente para querer irme conmigo. Por eso me quedé. Y pedí otra cerveza. Escuchaba el estruendo de la rockola, canción tras canción, con la ligereza del que no tiene a dónde irse y tampoco le importa. Con la seguridad absoluta de que los que me rodeaban tampoco tenían un sitio. Un lugar. Por eso era lo mejor estar ahí, adentro de la mierda que comprende saberse solo. En ese momento, justo uno empieza a sentirse acompañado.
Un tipo de mi edad se me acercó. Era maricón. Lo revelaba el maquillaje pintarrajeado sobre las cejas. Estaba más borracho que yo. Sin decir nada estiró el brazo y tomó la cajetilla de cigarros que yo tenía sobre la mesa. Sacó uno y después de varios intentos logró ponérselo entre los labios. Tomé el encendedor y le prendí el cigarro. Luego le dije que se fuera. Estoy seguro que no me oyó. Simplemente siguió su rumbo, a otra mesa también sucia.
Era un vomitado Jonás al salir del interior de La Ballena. Cuando respiré el oxígeno en la calle estuve a punto de volverme al bar. Era demasiado aire. Me preguntaba si a mí también alguien me habría descubierto en la cara, la falsa indiferencia de los que creen que se van.
Tomé un taxi. No me había dado cuenta que era una mujer la que conducía. Una mujer demasiado joven. Lo noté cuando me preguntó hacia dónde iba. Su voz era delgada y al verle los ojos por el espejo retrovisor noté que ella también llevaba ojeras trasnochadas. Me dio risa.
- Se ve que no has dormido. Le dije sin esperar respuesta.
- Sí. He dormido. Me contestó sin parpadear mirándome por el retrovisor.
Noté que me sonreía. Que a pesar de verme borracho le divertía la imagen de un tipo que quería hacerse pasar como si no pasara nada. Como si no fuera uno de los que también alguna vez se habían ido y hubiera tenido que hacer como si realmente tuviera un lugar en la vida y hasta tuviera prisa para irse. Porque cuando no se tiene prisa y se actúa como si no pasara nada, podría sugerir entonces, de cierta extraña manera, una soledad premeditoriamente prefabricada.
A mitad del camino hacia la dirección que le había dado, le pregunté si quería seguir conversando conmigo. Hubo una pausa breve. Un movimento al volante. Una mirada de ojos claros en cara blanquísima por el retrovisor. Dijo entonces que sí. Le sugerí detenerse en algún sitio para comprar cerveza. Se detuvo. Cuando bajé hacia la tienda estaba seguro de que ella encendería el carro y se iría, como todos los que hasta ese momento ya había visto partir. Pero no lo hizo. Se quedó. Esperó a que volviera con las cervezas dentro de una bolsa de plástico y con el sol del mediodía sobre la cara.
No tardamos mucho en llegar. Apagó el auto. Caminamos hacia la puerta de la casa. Dos veces chocamos la mirada como en un momento de irreal estupefacción. La observé cuando le cedí el paso para que entrara a la amplitud fresca de la sala.
No sé cuánto tiempo estuvo ahí. Bebimos. Escuchamos música. Hablamos. La besé. Me besó. Supo que me gustaba y yo sentí su atracción aún por encima de la capa de alcohol que me envolvía.
Me quedé dormido.
Cuando desperté no lograba recordar la última imagen de ese día. No lograba recordar el rostro los que verdadera, finalmente, se van.
28.5.04
28 DE MAYO (HOY)
Please join emerging artists from UCSD MFA program
this Friday night in Tijuana.
The fun starts at 9.
Pasale is an event that engages questions of both site
and sight. The word Pasale connotes an allowance, a
welcoming, a sense of being in transition, or
literally, "Go Ahead." The artists use video
projection, found materials, installation and
performance in order to explore a sense of freedom in
transition. Estacion Tijuana directly overlooks the
border crossing, making it an ideal spot to address
these concerns.
Please see the web address for detailed directions and
more info (it's literally right across the border)
http://pasale.ucsd.edu
This exhibition is supported by a grant from the UCSD
Visual Arts Program.
Simone Lueck
Please join emerging artists from UCSD MFA program
this Friday night in Tijuana.
The fun starts at 9.
Pasale is an event that engages questions of both site
and sight. The word Pasale connotes an allowance, a
welcoming, a sense of being in transition, or
literally, "Go Ahead." The artists use video
projection, found materials, installation and
performance in order to explore a sense of freedom in
transition. Estacion Tijuana directly overlooks the
border crossing, making it an ideal spot to address
these concerns.
Please see the web address for detailed directions and
more info (it's literally right across the border)
http://pasale.ucsd.edu
This exhibition is supported by a grant from the UCSD
Visual Arts Program.
Simone Lueck
26.5.04
OSAMA WAS HERE
MAQUILA
A reventar. Para ser martes estuvo bien. El parche blanco en el tabique del Paco ya es una referencia casi fosforescente. Hace un año le pregunté qué por qué llevaba ese parche, ya no recuerdo, pero creo que me dijo algo sobre una operación. Hoy lo lleva todavía. Quizá le gustó como seña particular. No lo sé. Tampoco se lo voy a preguntar pero me recuerda al Dr. Doom.
La primera vez que entré a ese Fabuloso Hoyo todavía tenía como mesas tablones de madera y bancas manufacturadas a mano. Sólo hace tres años. Estaba la misma gente.
Las dentaduras sanguinolentas del fotógrafo Galaviz fueron la proyección de como esa sucia y negra boca llamada Zacazonapan ha perdido los dientes. Y con todo, busca ser besada. Y con todo, ES besada.
Olvidé mi florero de plástico donde la firma de Omar Pimienta agradecía la presencia en el magno evento.
Confundí la obra de un artista local con los señalamientos para que, en caso de incendio, se utilice un extinguidor en extinción. El extinguidor tal, por ningún lado está.
Un avión surcaba el camino hacia los baños. El viaje de orinar, ahí, a veces resulta complicado, pero a la mera hora, si una cucaracha o dos corren por el lavabo, si entra la policía a llevarse violentamente a alguien o si un cadáver viviente afuera está inhalando crystal es pecata minuta. Lo importante es no poner en demasiado peligro la vejiga. Y orinar.
Llevé poemales y algunos se los comieron.
Tambores. Janis. Rockola. Humo. Antifaces. Trapeadores en movimiento. La barra. Pink Floyd. Cerveza. The Doors. Un par de mujeres paróxicas bailando. Osama quería salir del cuartito donde fue encerrado. Faltó la ARMY. Osama en azul y blanco. Maquila. Osamaquila. Flash.
A veces, me gustan los domingos en el Zacazonapan.
MAQUILA
A reventar. Para ser martes estuvo bien. El parche blanco en el tabique del Paco ya es una referencia casi fosforescente. Hace un año le pregunté qué por qué llevaba ese parche, ya no recuerdo, pero creo que me dijo algo sobre una operación. Hoy lo lleva todavía. Quizá le gustó como seña particular. No lo sé. Tampoco se lo voy a preguntar pero me recuerda al Dr. Doom.
La primera vez que entré a ese Fabuloso Hoyo todavía tenía como mesas tablones de madera y bancas manufacturadas a mano. Sólo hace tres años. Estaba la misma gente.
Las dentaduras sanguinolentas del fotógrafo Galaviz fueron la proyección de como esa sucia y negra boca llamada Zacazonapan ha perdido los dientes. Y con todo, busca ser besada. Y con todo, ES besada.
Olvidé mi florero de plástico donde la firma de Omar Pimienta agradecía la presencia en el magno evento.
Confundí la obra de un artista local con los señalamientos para que, en caso de incendio, se utilice un extinguidor en extinción. El extinguidor tal, por ningún lado está.
Un avión surcaba el camino hacia los baños. El viaje de orinar, ahí, a veces resulta complicado, pero a la mera hora, si una cucaracha o dos corren por el lavabo, si entra la policía a llevarse violentamente a alguien o si un cadáver viviente afuera está inhalando crystal es pecata minuta. Lo importante es no poner en demasiado peligro la vejiga. Y orinar.
Llevé poemales y algunos se los comieron.
Tambores. Janis. Rockola. Humo. Antifaces. Trapeadores en movimiento. La barra. Pink Floyd. Cerveza. The Doors. Un par de mujeres paróxicas bailando. Osama quería salir del cuartito donde fue encerrado. Faltó la ARMY. Osama en azul y blanco. Maquila. Osamaquila. Flash.
A veces, me gustan los domingos en el Zacazonapan.
25.5.04
20.5.04
SÁBADO 22 DE MAYO
El interdisciplinario La Línea les invita a la presentación del libro Entropía.
Libro de cuentos donde la medida de la incertidumbre existente ante un conjunto de mensajes donde se recibirá uno solo, es proporcional al número de textos editados.
Margarita Valencia Triana, Omar Pimienta e Iván Farías (El Autor).
Por causas de fuerza mayor se han cambiado las fechas y hora.
Así que les esperamos este sábado 22 de mayo, en punto de las ocho de la noche...en el bar, El Turístico.
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El interdisciplinario La Línea les invita a la presentación del libro Entropía.
Libro de cuentos donde la medida de la incertidumbre existente ante un conjunto de mensajes donde se recibirá uno solo, es proporcional al número de textos editados.
Margarita Valencia Triana, Omar Pimienta e Iván Farías (El Autor).
Por causas de fuerza mayor se han cambiado las fechas y hora.
Así que les esperamos este sábado 22 de mayo, en punto de las ocho de la noche...en el bar, El Turístico.
5.5.04
HOY HACE MUCHOS AñOS...
1. Mi cabello es el lacio de lo lacio y tiene una pátina púrpura. Cae hasta mis hombros.
2. Por la madrugada soñé que nacía mi hija. Ví como salía de mi cuerpo, el otro cuerpo. Pequeño y bañado en sangre. Le ví el rostro. Mi hija se llama Sabina.
3. Ahora, solamente espero el llamado.
4. Probablemente hoy cruce la frontera.
5. Y mañana...mañana todavía será mayo.
6. Afuera, la voz del muerto Kurt me recuerda que ya no soy tan joven.
7. Esa voz hace que sienta cosquilleos en el vientre.
8. ¿Cómo les decimos que hace muchos años les ganamos a los franceses?
9. Tengo ganas, muchas, de tener más ganas.
10. And I swear. That I don't have a gun. No I don't have a gun. No I don't have a gun.
1. Mi cabello es el lacio de lo lacio y tiene una pátina púrpura. Cae hasta mis hombros.
2. Por la madrugada soñé que nacía mi hija. Ví como salía de mi cuerpo, el otro cuerpo. Pequeño y bañado en sangre. Le ví el rostro. Mi hija se llama Sabina.
3. Ahora, solamente espero el llamado.
4. Probablemente hoy cruce la frontera.
5. Y mañana...mañana todavía será mayo.
6. Afuera, la voz del muerto Kurt me recuerda que ya no soy tan joven.
7. Esa voz hace que sienta cosquilleos en el vientre.
8. ¿Cómo les decimos que hace muchos años les ganamos a los franceses?
9. Tengo ganas, muchas, de tener más ganas.
10. And I swear. That I don't have a gun. No I don't have a gun. No I don't have a gun.
2.5.04
LOS FLAMENCOS NO COMEN: La Línea Bilingüe
Revista independiente, editada e impresa en Montpellier, Francia, ha sido presentada el día 21 de abril dentro del marco de la exposición de arte contemporáneo titulada Dessin?, en la galería ubicada en el interior del templo de Sante Anne.
Esta revista publica textos relacionados con literatura, filosofía, política y arte contemporáneo.
El número cinco de esta revista ha sido realizado con la colaboración de varias autoras del interdisciplinario La Línea, así como algunas de las mujeres que han participado en las publicaciones La Línea 1 y 2, con los temas Heroínas e Identidad.
Este trabajo en conjunto es una muestra palpable -y legible- de uno de los ecos que ha generado el proyecto que está realizando el interdisciplinario La Línea con el objetivo primordial de dar espacios al trabajo escrito de jóvenes mujeres creadoras. El número cinco, pues, ha salido a la luz, bilingüe, en francés y en español.
El número cinco de Los Flamencos no comen, ha sido ilustrado y diseñado con la obra de los artistas participantes en Dessin?.
Agradecemos a Jean François Desserre, Manuel Fadat, Maeve Harrison así como a Vladimir Pol el tiempo, el entusiasmo y el interés para contribuír a generar estos espacios. Y agradecemos también la generosidad y las atenciones recibidas durante nuestra estancia en la ciudad de Montpellier.
El ejemplar pronto estará en la librería Educal. Si quieres adquirirlo antes comunícate a publicacion_lalinea@hotmail.com
Amaranta Caballero Prado
Revista independiente, editada e impresa en Montpellier, Francia, ha sido presentada el día 21 de abril dentro del marco de la exposición de arte contemporáneo titulada Dessin?, en la galería ubicada en el interior del templo de Sante Anne.
Esta revista publica textos relacionados con literatura, filosofía, política y arte contemporáneo.
El número cinco de esta revista ha sido realizado con la colaboración de varias autoras del interdisciplinario La Línea, así como algunas de las mujeres que han participado en las publicaciones La Línea 1 y 2, con los temas Heroínas e Identidad.
Este trabajo en conjunto es una muestra palpable -y legible- de uno de los ecos que ha generado el proyecto que está realizando el interdisciplinario La Línea con el objetivo primordial de dar espacios al trabajo escrito de jóvenes mujeres creadoras. El número cinco, pues, ha salido a la luz, bilingüe, en francés y en español.
El número cinco de Los Flamencos no comen, ha sido ilustrado y diseñado con la obra de los artistas participantes en Dessin?.
Agradecemos a Jean François Desserre, Manuel Fadat, Maeve Harrison así como a Vladimir Pol el tiempo, el entusiasmo y el interés para contribuír a generar estos espacios. Y agradecemos también la generosidad y las atenciones recibidas durante nuestra estancia en la ciudad de Montpellier.
El ejemplar pronto estará en la librería Educal. Si quieres adquirirlo antes comunícate a publicacion_lalinea@hotmail.com
Amaranta Caballero Prado
27.4.04
II
LA REDUNDANTE CALLE DEL HOSPITAL
—Tú no vales nada. Tú NO VALES NADA! Cómo te atreves a tirarle una fotografía a un hombre en ese estado? Es un hombre indefenso! Borra esa fotografía o te llevo presa!
El hombre, mientras, seguía sobre el piso y su cabeza sobre el charco cada vez más grande, de sangre. La calle del hospital seguía de fiesta contínua hacia las ramblas. El griterío y la sirena de la patrulla se confundía en un estruendo casi festivo.
Detenidos:
una española que gritaba: Estoy en mi país!
Un hombre de raza negra que acababa de golpear con un tubo varias veces la cabeza del casi muerto. Dicen, que este otro había navajeado al negro.
—Estoy en mi país, estoy en mi país! (con la ese siseosa)
Y toda la gente alrededor coagulada para decir las versiones de los hechos. Nadie se fue. Nadie huyó. Hubo testigos y se quedaron y hablaron y no se fueron hasta que el casi muerto se reicorporó poco a poco. No sé quién lavó la sangre. La patrulla que apareció en cuestión de un minuto después de la golpiza, seguía en la espera luminosa y sirena serena sin moverse.
Los ojos del policía al gritar parecían salir de sus órbitas. ¿Cómo le explico que la consciencia social registrada en una fotografía no es morbo o amarillismo? ¿Cómo le explico que en otros lugares la gente huye y enmudece?
Por primera vez, acepto la llamada de atención, tan perra, de un policía.
Jurguneé la cámara.
No borré la foto.
LA REDUNDANTE CALLE DEL HOSPITAL
—Tú no vales nada. Tú NO VALES NADA! Cómo te atreves a tirarle una fotografía a un hombre en ese estado? Es un hombre indefenso! Borra esa fotografía o te llevo presa!
El hombre, mientras, seguía sobre el piso y su cabeza sobre el charco cada vez más grande, de sangre. La calle del hospital seguía de fiesta contínua hacia las ramblas. El griterío y la sirena de la patrulla se confundía en un estruendo casi festivo.
Detenidos:
una española que gritaba: Estoy en mi país!
Un hombre de raza negra que acababa de golpear con un tubo varias veces la cabeza del casi muerto. Dicen, que este otro había navajeado al negro.
—Estoy en mi país, estoy en mi país! (con la ese siseosa)
Y toda la gente alrededor coagulada para decir las versiones de los hechos. Nadie se fue. Nadie huyó. Hubo testigos y se quedaron y hablaron y no se fueron hasta que el casi muerto se reicorporó poco a poco. No sé quién lavó la sangre. La patrulla que apareció en cuestión de un minuto después de la golpiza, seguía en la espera luminosa y sirena serena sin moverse.
Los ojos del policía al gritar parecían salir de sus órbitas. ¿Cómo le explico que la consciencia social registrada en una fotografía no es morbo o amarillismo? ¿Cómo le explico que en otros lugares la gente huye y enmudece?
Por primera vez, acepto la llamada de atención, tan perra, de un policía.
Jurguneé la cámara.
No borré la foto.
26.4.04
¿DE REGRESO?
I
Todo está bien de este otro lado. El viaje fue agradable. Sin tantas prisas. Y corriendo por todo a la vez. El euro arriba. Muy muy arriba. Zapatero precisamente a sus zapatos ordena el retorno de las tropas en Irak. Paladeo todavía el sabor del shock (golpe gastronómico bajo y sobre la lengua: succión absoluta del lenguaje. Mi lenguaje). La identidad. Lo Otro. Este primer viaje a ese continente ha dejado una lágrima negra tatuada en mi mejilla izquierda. No es broma. Y tampoco soy chola. Pero creo en el ritual de las marcas. Y en la voz de Carlos Varela nunca me sonó mal además de romper con la tradición del bolero. Ha sido un viaje de reflexión sobre muchas situaciones. Ahora creo que entiendo un poco más sobre la guerra, el odio, la separación. La individualidad. Lo humano. Cada día fue como siete en uno. Intensidad. América vs. Europa, Europa vs. América y después nosotros que somos todos los demás. Y al parecer, ni somos. ¿Objetos de estudio antropológico? Tal vez. Nabokov jugueteando irónicamente con Lolita vino a mi cabeza varias veces durante el trayecto de regreso. Pero cuando pisé el suelo norteamericano y vi a la gente en su otra complexión, dentro de sus otras ropas y mascando chicle sentí unas ganas terribles de saber dónde exactamente radica la esencia humana. Mejor me vuelvo a Houellebecq para leer como en Lanzarote ridiculiza los paseítos de los europeos a la manera del spring break gabacho. Y sí, al final todos nos vamos a morir, si no obtenemos rápida y concienzudamente una renovación vía el fuego.
Amaranta Caballero Prado (La Amalinche sin fronteras.) He dicho.
I
Todo está bien de este otro lado. El viaje fue agradable. Sin tantas prisas. Y corriendo por todo a la vez. El euro arriba. Muy muy arriba. Zapatero precisamente a sus zapatos ordena el retorno de las tropas en Irak. Paladeo todavía el sabor del shock (golpe gastronómico bajo y sobre la lengua: succión absoluta del lenguaje. Mi lenguaje). La identidad. Lo Otro. Este primer viaje a ese continente ha dejado una lágrima negra tatuada en mi mejilla izquierda. No es broma. Y tampoco soy chola. Pero creo en el ritual de las marcas. Y en la voz de Carlos Varela nunca me sonó mal además de romper con la tradición del bolero. Ha sido un viaje de reflexión sobre muchas situaciones. Ahora creo que entiendo un poco más sobre la guerra, el odio, la separación. La individualidad. Lo humano. Cada día fue como siete en uno. Intensidad. América vs. Europa, Europa vs. América y después nosotros que somos todos los demás. Y al parecer, ni somos. ¿Objetos de estudio antropológico? Tal vez. Nabokov jugueteando irónicamente con Lolita vino a mi cabeza varias veces durante el trayecto de regreso. Pero cuando pisé el suelo norteamericano y vi a la gente en su otra complexión, dentro de sus otras ropas y mascando chicle sentí unas ganas terribles de saber dónde exactamente radica la esencia humana. Mejor me vuelvo a Houellebecq para leer como en Lanzarote ridiculiza los paseítos de los europeos a la manera del spring break gabacho. Y sí, al final todos nos vamos a morir, si no obtenemos rápida y concienzudamente una renovación vía el fuego.
Amaranta Caballero Prado (La Amalinche sin fronteras.) He dicho.
16.4.04
13.4.04
6.4.04
NO FALTEN!
Los esperamos este domingo 11 de abril en punto de las siete de la noche en el conocido bar Turístico, para la lectura de Poesía con las poetas invitadas:
Jen Hofer, Dolores Dorantes y Mónica Nepote.
La Línea.
Y el 12 de Abril (lunes), Jen, Dolores y Mónica en:
Voz Alta Project
8:00 p.m.
1544 Broadway
(located in the East Village in downtown)
San Diego CA
619-230-1869
www.vozalta.org
30.3.04
LES NOUVELLES
El 21 de abril se presentará la revista Los Flamencos No Comen en su edición número 5, donde aparecen los textos* del interdisciplinario La Línea .
Los Flamencos No Comen es una revista especializada en arte contemporáneo, política, filosofía y literatura que se realiza, al igual que La Línea, de manera independiente en Francia.
Saldrá en versión bilingüe francés-español. Se presentará en el marco de la exposición Dessin ? de arte contemporáneo en la ciudad de Montpellier.
Esta misma revista se presentará también en la ciudad de Séte dentro del marco de la exposición internacional Narcochic-Narcochoc, a finales de abril, en el Musée International des Arts Modestes.
Queremos agradecer de parte del interdisciplinario La Línea, a todas las personas que han trabajado con nosotras y que siguen apoyando incondicionalmente este proyecto a favor de las nuevas voces femeninas de la literatura mexicana.
Desde esta esquina y frente al pacífico, un saludo enorme.
Amaranta
*algunos textos de sus ediciones 1 y 2.
El 21 de abril se presentará la revista Los Flamencos No Comen en su edición número 5, donde aparecen los textos* del interdisciplinario La Línea .
Los Flamencos No Comen es una revista especializada en arte contemporáneo, política, filosofía y literatura que se realiza, al igual que La Línea, de manera independiente en Francia.
Saldrá en versión bilingüe francés-español. Se presentará en el marco de la exposición Dessin ? de arte contemporáneo en la ciudad de Montpellier.
Esta misma revista se presentará también en la ciudad de Séte dentro del marco de la exposición internacional Narcochic-Narcochoc, a finales de abril, en el Musée International des Arts Modestes.
Queremos agradecer de parte del interdisciplinario La Línea, a todas las personas que han trabajado con nosotras y que siguen apoyando incondicionalmente este proyecto a favor de las nuevas voces femeninas de la literatura mexicana.
Desde esta esquina y frente al pacífico, un saludo enorme.
Amaranta
*algunos textos de sus ediciones 1 y 2.
26.3.04
24.3.04
16.3.04
15.3.04
Caltranzit show at Herbert Marcuse Gallery:
VEHÍCULO / VÍNCULO
El Taxi de Babel o la destrucción de las fronteras del lenguaje
“No importa cuan elocuentemente pueda ladrar un perro, no puede decirnos que sus padres eran pobres pero honestos”
Bertrand Rusell
¿Cuál es el “móvil” del asunto en este momento? Definitivamente un Chevy Malibú ’75. Color Rojo. Confortable. A punto de caerse en pedazos.
A través de este vehículo, que ha cruzado varias veces la frontera entre México y Estados Unidos de las maneras más disímbolas posibles, se ha creado el vínculo para romper de manera frontal y directa las varias fronteras que nos delimitan como integrantes de una sociedad, como personas originarias de culturas ajenas, como individuos, como nacionales de dos países vecinos situados en una geografía peculiar: la estrecha realidad entre el primer y el tercer mundo.
Esto suena escandaloso. Suena a demasiado. Lo cierto es que de diversas maneras, a través de varias intervenciones en las ciudades de Tijuana y San Diego, se ha llevado a cabo desde hace un par de meses, un proyecto que conjunta las artes visuales, el performance y la literatura en una fórmula poco común: Un coche. Un carro. Un auto. El móvil. El transporte. El vehículo. El traslado. El transgredir. El trasladar. El traducir. Tra(n)sladar.
Un servicio de taxi colectivo gratuito, un taxi cupido, un taxi distribuidor de poemales, un taxitraficante de libros, un taxi bilingüe, y un taxi cineumático bien se podrían contar como seis de las siete vidas de este vehículo, que a manera de gato, ágilmente se transforma y permuta. Se metamorforsea. Se integra (pudiéndose ver de manera bastante superficial desde ciertas perspectivas) a una problemática actual: La zona fronteriza.
El Taxi de Babel
Tenía entonces toda la tierra una sola lengua y unas mismas palabras. Y aconteció que cuando salieron de oriente, hallaron una llanura en la tierra de Sinar, y se establecieron allí. Y se dijeron unos a otros: Vamos, hagamos ladrillo y cozámoslo con fuego. Y les sirvió el ladrillo en lugar de piedra, y el asfalto en lugar de mezcla. Y dijeron: Vamos, edifiquémonos una ciudad y una torre, cuya cúspide llegue al cielo; y hagámonos un nombre, por si fuéremos esparcidos sobre la faz de toda la tierra. Y descendió YHWH para ver la ciudad y la torre que edificaban los hijos de los hombres. Y dijo YHWH: He aquí el pueblo es uno, y todos éstos tienen un solo lenguaje; y han comenzado la obra, y nada les hará desistir ahora de lo que han pensado hacer. Ahora, pues, descendamos, y confundamos allí su lengua, para que ninguno entienda el habla de su compañero. Así los esparció YHWH desde allí sobre la faz de toda la tierra, y dejaron de edificar la ciudad. Por esto fue llamado el nombre de ella Babel, porque allí confundió YHWH el lenguaje de toda la tierra, y desde allí los esparció sobre la faz de toda la tierra.
Génesis (11, 1-32)
Hacer línea durante 45 minutos afuera de la galería del Museo de Arte Contemporáneo en San Diego, para subirse a un taxi bilingüe (sin saber ni por asomo el primer factor sorpresa: las virtudes fonéticas internas correspondidas en el diálogo como mera exposición de dos idiomas distintos) podría resultar la caricatura absoluta de “el hacer línea” en la garita de San Ysidro o de Otay un sábado o un domingo al mediodía. Sin embargo, no por ello dejó de ser también incómodo, con todo el tedio que supone estar de pie durante un periodo de más de diez minutos esperando en cualquier lugar, cuando esperar generalmente significa una pérdida de tiempo inconcebible en cualquier contexto. Claro, esperar para cruzar cualquier frontera en cualquier parte del mundo es un acto que supone variantes. La de nosotros muchas veces no supone, la de nosotros significa en uno de sus múltiples contextos: Muerte. Pero eso, eso es un tema aparte.
El traslado de la gente –que por voluntad propia esperó para formar parte de este performance– en un carro donde en su interior el chofer como el copiloto hacen un diálogo en dos idiomas, profundo o superficial, whatever, en un carro vestido con la bata más kitscht de El Kitsch, iluminado por los focos de los autos en las calles, los rostros y expresiones de extrañeza tanto de transeúntes como de pasajeros, era la imagen precisa para la descripción visual de un paroxismo de resignificados. Todos alineados por medio del vehículo/vínculo que es también una de las formas de este diálogo activo. ¿Qué reflexión se puede obtener en una situación en la cual se es parte de una situación incongruente, para algunos simplemente ridícula o vagamente divertida? Peor aún, sin tener la mínima idea de hacia dónde los llevan. Solicitar un boleto en un pequeño stand afuera de la galería significaba más que pedir un vaso con limonada desabrida por un dólar, por ejemplo. Los taxistas –en su mayoría mexicanos– que al pasar por la zona se llevaron los volantes anunciando el evento, volante que tenía el auto como referencia visual, se preguntaban no precisamente en su idioma natal: —What the hell is this? Algunos por supuesto, seguramente temieron una probable competencia del llamativo taxi rojo frente a sus taxis por los cuales tantos impuestos han tenido que pagar. Pero eso nadie se lo imaginó.
Convocar al público que acude a ver una exposición de arte contemporáneo, a través de un altavoz, por personas vestidas con un chillante atuendo anaranjado, por supuesto, no era una manera refinada, mucho menos sutil, para tratar con personas probablemente ubicadas en las posturas clásicas de un consumidor de arte, de un artista contemporáneo de modales precisos, admitidos dentro del argot corporal que un sitio como un museo permite. Las transgresiones en su mayoría no están relacionadas con buenas costumbres, ni condicionamientos tradicionales y caducos (aunque ya sea caduco mencionar lo caduco). Es aquí donde empiezan las preguntas. ¿Qué puede significar ver a dos personas dialogando en dos lenguas distintas para finalmente concretar una conversación? ¿Qué papel nos toca frente a un receptor y un emisor que logran entenderse a pesar de estar utilizando símbolos sonoros, –palabras- aparentemente inconexos? ¿Qué es el lenguaje? ¿Qué es el habla? La lengua, se sabe, es un sistema de conducta gobernado por reglas.
-What is the border?
- …la frontera son muchas cosas amigo…
-Where does it begin?
- …para muchos empieza en la mente, amigo, después viene la lengua, la piel…y así nos la llevamos…
Café Noir
Esta construcción fue seleccionada por tener los requisitos necesarios –estéticos y arquitectónicos– para el discurso escenográfico de este performance. Además de estar relativamente cerca de la galería. Diez minutos en el taxi de babel eran suficientes para hacer una introducción breve de lo que vendría después. Estoy segura que Nabucodonosor II vendría feliz, tranquilo y contento a tomarse un buen café mientras el rumor de varias personas leyendo en voz alta, lo trasladarían a los tiempos remotos de su reinado.
El murmullo incongruente de las escaleras
Tanto la gramática como el vocabulario de cualquier lengua representan convenciones arbitrarias por las que los hablantes acuerdan regirse. Las lenguas no varían infinitamente; parece haber limitaciones en forma de posibles reglas lingüísticas que reflejan la naturaleza de la cognición humana (Chomsky,1981).
El sonido a través de las palabras, revela las pulsiones y emisiones de los seres humanos. Cuando el que habla así como el que oye comparten los mismos sistemas de reglas, la transmisión del lenguaje puede no sólo ser creativa sino certera. Con significados claros y precisos. El lenguaje nos permite también hablar sobre lo que no está presente. La escritura es la lengua muerta. La lectura es la reanimación de esta escritura. La lectura es la reencarnación de la voz que en forma de escritura yace sobre el papel.
Las personas estratégicamente situadas en las escaleras hacia la segunda planta del café, eran los médiums entre California y Mesopotamia. El murmullo incongruente fueron los símbolos sonoros inundando la atmósfera. Sí, mística y ajena. Totalmente fuera de control para las percepciones comunes y corrientes.
La Cena
Describir cada una de las reacciones que se pudieron registrar de esta interacción con el público asistente van desde la incomodidad hasta la completa integración. Desde el pasmo hasta la hilaridad nerviosa. En su mayoría fue una experiencia gratificante para las dos partes. Hubo un promedio de 35 personas con las que se logró el objetivo principal: destruír la frontera mental para compartir a través de una situación donde el lenguaje no importa. Sólo trasciende hasta el momento en que se sitúa al lenguaje como algo ajeno. Externo. Situando a la gente en una circunstancia totalmente contraria a su cotidiano.
Voy a transcribir algunos de los comentarios que se registraron durante el trayecto de regreso a la galería, una vez después de haber salido del Café Noir:
I have never, ever, been so desperate to know at least some spanish...
I didn’t understand a word, but for sure that fruity girl was saying something really sensual...
I think I pronounced that ok.
Share...this is the point...share...
Un menú que ofrecía Poemales, Fruta o lectura del Tarot podría ser muy alto en calorías por ello se acompañaron los platillos con delicioso elíxir de la vida, servido por la guía-hostess en un acto delicadamente pantomimo. La interacción en esta mesa-cama con los participantes realmente fue el momento crucial donde algunas de las teorías escritas sobre psicolingüística, las teorías sobre los fenómenos fronterizos, las teorías entre las relaciones humanas se convirtieron en praxis. La poesía tuvo bastante que ver con ello. La escritura. La palabra. La voz. Cuando un público receptor participa en una acción de este tipo, con el temor que puede implicar lo desconocido (un lenguaje ajeno: el desnudarse en voz alta por ejemplo) o con el no-temor mínimo que implica participar en una interacción creativa, (puesto que la violencia aplicada psicológicamente cuando alguna persona no habla un idioma en particular, nunca es tomada en cuenta) puede situarnos en una complejidad más grave que el mismo sistema del lenguaje. Dejemos de ser turistas.
¿Cómo se comunica una persona con otra? Sonidos, palabras, estructura gramatical e interpretación podrían ser los ladrillos de esta otra pared que también podría llamarse frontera.
VEHÍCULO / VÍNCULO
El Taxi de Babel o la destrucción de las fronteras del lenguaje
“No importa cuan elocuentemente pueda ladrar un perro, no puede decirnos que sus padres eran pobres pero honestos”
Bertrand Rusell
¿Cuál es el “móvil” del asunto en este momento? Definitivamente un Chevy Malibú ’75. Color Rojo. Confortable. A punto de caerse en pedazos.
A través de este vehículo, que ha cruzado varias veces la frontera entre México y Estados Unidos de las maneras más disímbolas posibles, se ha creado el vínculo para romper de manera frontal y directa las varias fronteras que nos delimitan como integrantes de una sociedad, como personas originarias de culturas ajenas, como individuos, como nacionales de dos países vecinos situados en una geografía peculiar: la estrecha realidad entre el primer y el tercer mundo.
Esto suena escandaloso. Suena a demasiado. Lo cierto es que de diversas maneras, a través de varias intervenciones en las ciudades de Tijuana y San Diego, se ha llevado a cabo desde hace un par de meses, un proyecto que conjunta las artes visuales, el performance y la literatura en una fórmula poco común: Un coche. Un carro. Un auto. El móvil. El transporte. El vehículo. El traslado. El transgredir. El trasladar. El traducir. Tra(n)sladar.
Un servicio de taxi colectivo gratuito, un taxi cupido, un taxi distribuidor de poemales, un taxitraficante de libros, un taxi bilingüe, y un taxi cineumático bien se podrían contar como seis de las siete vidas de este vehículo, que a manera de gato, ágilmente se transforma y permuta. Se metamorforsea. Se integra (pudiéndose ver de manera bastante superficial desde ciertas perspectivas) a una problemática actual: La zona fronteriza.
El Taxi de Babel
Tenía entonces toda la tierra una sola lengua y unas mismas palabras. Y aconteció que cuando salieron de oriente, hallaron una llanura en la tierra de Sinar, y se establecieron allí. Y se dijeron unos a otros: Vamos, hagamos ladrillo y cozámoslo con fuego. Y les sirvió el ladrillo en lugar de piedra, y el asfalto en lugar de mezcla. Y dijeron: Vamos, edifiquémonos una ciudad y una torre, cuya cúspide llegue al cielo; y hagámonos un nombre, por si fuéremos esparcidos sobre la faz de toda la tierra. Y descendió YHWH para ver la ciudad y la torre que edificaban los hijos de los hombres. Y dijo YHWH: He aquí el pueblo es uno, y todos éstos tienen un solo lenguaje; y han comenzado la obra, y nada les hará desistir ahora de lo que han pensado hacer. Ahora, pues, descendamos, y confundamos allí su lengua, para que ninguno entienda el habla de su compañero. Así los esparció YHWH desde allí sobre la faz de toda la tierra, y dejaron de edificar la ciudad. Por esto fue llamado el nombre de ella Babel, porque allí confundió YHWH el lenguaje de toda la tierra, y desde allí los esparció sobre la faz de toda la tierra.
Génesis (11, 1-32)
Hacer línea durante 45 minutos afuera de la galería del Museo de Arte Contemporáneo en San Diego, para subirse a un taxi bilingüe (sin saber ni por asomo el primer factor sorpresa: las virtudes fonéticas internas correspondidas en el diálogo como mera exposición de dos idiomas distintos) podría resultar la caricatura absoluta de “el hacer línea” en la garita de San Ysidro o de Otay un sábado o un domingo al mediodía. Sin embargo, no por ello dejó de ser también incómodo, con todo el tedio que supone estar de pie durante un periodo de más de diez minutos esperando en cualquier lugar, cuando esperar generalmente significa una pérdida de tiempo inconcebible en cualquier contexto. Claro, esperar para cruzar cualquier frontera en cualquier parte del mundo es un acto que supone variantes. La de nosotros muchas veces no supone, la de nosotros significa en uno de sus múltiples contextos: Muerte. Pero eso, eso es un tema aparte.
El traslado de la gente –que por voluntad propia esperó para formar parte de este performance– en un carro donde en su interior el chofer como el copiloto hacen un diálogo en dos idiomas, profundo o superficial, whatever, en un carro vestido con la bata más kitscht de El Kitsch, iluminado por los focos de los autos en las calles, los rostros y expresiones de extrañeza tanto de transeúntes como de pasajeros, era la imagen precisa para la descripción visual de un paroxismo de resignificados. Todos alineados por medio del vehículo/vínculo que es también una de las formas de este diálogo activo. ¿Qué reflexión se puede obtener en una situación en la cual se es parte de una situación incongruente, para algunos simplemente ridícula o vagamente divertida? Peor aún, sin tener la mínima idea de hacia dónde los llevan. Solicitar un boleto en un pequeño stand afuera de la galería significaba más que pedir un vaso con limonada desabrida por un dólar, por ejemplo. Los taxistas –en su mayoría mexicanos– que al pasar por la zona se llevaron los volantes anunciando el evento, volante que tenía el auto como referencia visual, se preguntaban no precisamente en su idioma natal: —What the hell is this? Algunos por supuesto, seguramente temieron una probable competencia del llamativo taxi rojo frente a sus taxis por los cuales tantos impuestos han tenido que pagar. Pero eso nadie se lo imaginó.
Convocar al público que acude a ver una exposición de arte contemporáneo, a través de un altavoz, por personas vestidas con un chillante atuendo anaranjado, por supuesto, no era una manera refinada, mucho menos sutil, para tratar con personas probablemente ubicadas en las posturas clásicas de un consumidor de arte, de un artista contemporáneo de modales precisos, admitidos dentro del argot corporal que un sitio como un museo permite. Las transgresiones en su mayoría no están relacionadas con buenas costumbres, ni condicionamientos tradicionales y caducos (aunque ya sea caduco mencionar lo caduco). Es aquí donde empiezan las preguntas. ¿Qué puede significar ver a dos personas dialogando en dos lenguas distintas para finalmente concretar una conversación? ¿Qué papel nos toca frente a un receptor y un emisor que logran entenderse a pesar de estar utilizando símbolos sonoros, –palabras- aparentemente inconexos? ¿Qué es el lenguaje? ¿Qué es el habla? La lengua, se sabe, es un sistema de conducta gobernado por reglas.
-What is the border?
- …la frontera son muchas cosas amigo…
-Where does it begin?
- …para muchos empieza en la mente, amigo, después viene la lengua, la piel…y así nos la llevamos…
Café Noir
Esta construcción fue seleccionada por tener los requisitos necesarios –estéticos y arquitectónicos– para el discurso escenográfico de este performance. Además de estar relativamente cerca de la galería. Diez minutos en el taxi de babel eran suficientes para hacer una introducción breve de lo que vendría después. Estoy segura que Nabucodonosor II vendría feliz, tranquilo y contento a tomarse un buen café mientras el rumor de varias personas leyendo en voz alta, lo trasladarían a los tiempos remotos de su reinado.
El murmullo incongruente de las escaleras
Tanto la gramática como el vocabulario de cualquier lengua representan convenciones arbitrarias por las que los hablantes acuerdan regirse. Las lenguas no varían infinitamente; parece haber limitaciones en forma de posibles reglas lingüísticas que reflejan la naturaleza de la cognición humana (Chomsky,1981).
El sonido a través de las palabras, revela las pulsiones y emisiones de los seres humanos. Cuando el que habla así como el que oye comparten los mismos sistemas de reglas, la transmisión del lenguaje puede no sólo ser creativa sino certera. Con significados claros y precisos. El lenguaje nos permite también hablar sobre lo que no está presente. La escritura es la lengua muerta. La lectura es la reanimación de esta escritura. La lectura es la reencarnación de la voz que en forma de escritura yace sobre el papel.
Las personas estratégicamente situadas en las escaleras hacia la segunda planta del café, eran los médiums entre California y Mesopotamia. El murmullo incongruente fueron los símbolos sonoros inundando la atmósfera. Sí, mística y ajena. Totalmente fuera de control para las percepciones comunes y corrientes.
La Cena
Describir cada una de las reacciones que se pudieron registrar de esta interacción con el público asistente van desde la incomodidad hasta la completa integración. Desde el pasmo hasta la hilaridad nerviosa. En su mayoría fue una experiencia gratificante para las dos partes. Hubo un promedio de 35 personas con las que se logró el objetivo principal: destruír la frontera mental para compartir a través de una situación donde el lenguaje no importa. Sólo trasciende hasta el momento en que se sitúa al lenguaje como algo ajeno. Externo. Situando a la gente en una circunstancia totalmente contraria a su cotidiano.
Voy a transcribir algunos de los comentarios que se registraron durante el trayecto de regreso a la galería, una vez después de haber salido del Café Noir:
I have never, ever, been so desperate to know at least some spanish...
I didn’t understand a word, but for sure that fruity girl was saying something really sensual...
I think I pronounced that ok.
Share...this is the point...share...
Un menú que ofrecía Poemales, Fruta o lectura del Tarot podría ser muy alto en calorías por ello se acompañaron los platillos con delicioso elíxir de la vida, servido por la guía-hostess en un acto delicadamente pantomimo. La interacción en esta mesa-cama con los participantes realmente fue el momento crucial donde algunas de las teorías escritas sobre psicolingüística, las teorías sobre los fenómenos fronterizos, las teorías entre las relaciones humanas se convirtieron en praxis. La poesía tuvo bastante que ver con ello. La escritura. La palabra. La voz. Cuando un público receptor participa en una acción de este tipo, con el temor que puede implicar lo desconocido (un lenguaje ajeno: el desnudarse en voz alta por ejemplo) o con el no-temor mínimo que implica participar en una interacción creativa, (puesto que la violencia aplicada psicológicamente cuando alguna persona no habla un idioma en particular, nunca es tomada en cuenta) puede situarnos en una complejidad más grave que el mismo sistema del lenguaje. Dejemos de ser turistas.
¿Cómo se comunica una persona con otra? Sonidos, palabras, estructura gramatical e interpretación podrían ser los ladrillos de esta otra pared que también podría llamarse frontera.
12.3.04
HOY
INVITACIÓN
Lectura de Poesía
Women's Center/UCSD
6:00 pm
Interdisciplinario La Línea
Herbert Marcuse Gallery/UCSD
Presentación de videos
CALTRANZIT/LA LÍNEA/OMAR PIMIENTA/YONKE ART
This Friday (3/12) we are opening the Caltranzit Exhibition, presenting our documentation of events over the past three months as well as projects developed out of our exchanges. La Linea, a Tijuana-based group of poets (Amaranta Caballero, Abril Castro, Mayra Luna, Margarita Valencia Triana) will also participate in a bi-lingual reading of their poetry at 6 pm in the UCSD Women's Center. This will be followed by food and drinks at the Herbert Marcuse Gallery, for the opening reception beginning at 8pm.
INVITACIÓN
Lectura de Poesía
Women's Center/UCSD
6:00 pm
Interdisciplinario La Línea
Herbert Marcuse Gallery/UCSD
Presentación de videos
CALTRANZIT/LA LÍNEA/OMAR PIMIENTA/YONKE ART
This Friday (3/12) we are opening the Caltranzit Exhibition, presenting our documentation of events over the past three months as well as projects developed out of our exchanges. La Linea, a Tijuana-based group of poets (Amaranta Caballero, Abril Castro, Mayra Luna, Margarita Valencia Triana) will also participate in a bi-lingual reading of their poetry at 6 pm in the UCSD Women's Center. This will be followed by food and drinks at the Herbert Marcuse Gallery, for the opening reception beginning at 8pm.
3.3.04
DORLAND MOUNTAIN
(QUE ES, EL OTRO NOMBRE DE TEMÉCULA)
Llegar a un sitio no imaginado
viendo frente a nosotros la completa oscuridad
– construída – por el canto incesante de las ranas y los grillos desgarbados,
a veces significa pensar que he de morirme un poco.
Haz de luz sobre mi mano. Los párpados de una madrugada antigua.
Fascinante.
Caminar entre las hojas y el veneno de los encinos podría confundirse con la temeridad.
Podría.
La danza eterna de la flama:
Los quinqués.
Las manos.
Los dedos.
Los rostros.
Los cigarrillos forjados en un doblez casi gótico.
Uno a uno. Misántropos.
(Todo sucediéndose sobre la mesa de un mantel bordado en 1921).
Los ecos de la risa, volátiles, fusionados en una cama que se mece a sí misma.
Significados de transición en día bisiesto.
Incomprensible.
Temécula inmacula la noche.
(QUE ES, EL OTRO NOMBRE DE TEMÉCULA)
Llegar a un sitio no imaginado
viendo frente a nosotros la completa oscuridad
– construída – por el canto incesante de las ranas y los grillos desgarbados,
a veces significa pensar que he de morirme un poco.
Haz de luz sobre mi mano. Los párpados de una madrugada antigua.
Fascinante.
Caminar entre las hojas y el veneno de los encinos podría confundirse con la temeridad.
Podría.
La danza eterna de la flama:
Los quinqués.
Las manos.
Los dedos.
Los rostros.
Los cigarrillos forjados en un doblez casi gótico.
Uno a uno. Misántropos.
(Todo sucediéndose sobre la mesa de un mantel bordado en 1921).
Los ecos de la risa, volátiles, fusionados en una cama que se mece a sí misma.
Significados de transición en día bisiesto.
Incomprensible.
Temécula inmacula la noche.
NUEVA INVITACIÓN
Thursday, March 4 @ 7 PM
TNTFirst Thursdays @ MCASD
1001 Kettner Blvd. at Broadway
Non-Members $3 Donation Suggested; Members Free
Opening Night / Cerca Series: Anne Mudge
Live Performances / Scarlet Symphony and Operatic
The March TNT welcomes the opening of Cerca Series: Anne Mudge. The San Diego artist's work, TapRoot, consists of a single length of stainless steel rope unwound into surprisingly delicate configurations, and represents a preview of the series of sculptures that were commissioned for the new trolley station at San Diego State University. The artist will be in the galleries for a Q&A session, followed with live music by the Joe Guevara Jazz Trio.
After checking out the galleries, wind yourself up on the plaza at 8 pm with Scarlet Symphony, who will shake you with their Nintendo-generation, futuristic art rock sound. At 9 pm, Operatic performs, tugging at your heartstrings while punching you in the gut with their angular, tension-wrought anthems.
Also at TNT will be Taxi Babel, a Caltranzit collaboration between various artists living in Tijuana (Yonke Art, La Linea, Omar Pimienta) and UCSD Visual Arts students. This project focuses on a 1975 Chevy Malibu that acts
as a perpetually transforming multimedia sculpture shared between the artists. Caltranzit is an alternative public transportation service equipped with webcams waiting to serve and view you!
For more information, visit www.mcasd.org
Support for TNT is provided by Stone Brewing Company, 91X, and San Diego CityBeat.
Thursday, March 4 @ 7 PM
TNTFirst Thursdays @ MCASD
1001 Kettner Blvd. at Broadway
Non-Members $3 Donation Suggested; Members Free
Opening Night / Cerca Series: Anne Mudge
Live Performances / Scarlet Symphony and Operatic
The March TNT welcomes the opening of Cerca Series: Anne Mudge. The San Diego artist's work, TapRoot, consists of a single length of stainless steel rope unwound into surprisingly delicate configurations, and represents a preview of the series of sculptures that were commissioned for the new trolley station at San Diego State University. The artist will be in the galleries for a Q&A session, followed with live music by the Joe Guevara Jazz Trio.
After checking out the galleries, wind yourself up on the plaza at 8 pm with Scarlet Symphony, who will shake you with their Nintendo-generation, futuristic art rock sound. At 9 pm, Operatic performs, tugging at your heartstrings while punching you in the gut with their angular, tension-wrought anthems.
Also at TNT will be Taxi Babel, a Caltranzit collaboration between various artists living in Tijuana (Yonke Art, La Linea, Omar Pimienta) and UCSD Visual Arts students. This project focuses on a 1975 Chevy Malibu that acts
as a perpetually transforming multimedia sculpture shared between the artists. Caltranzit is an alternative public transportation service equipped with webcams waiting to serve and view you!
For more information, visit www.mcasd.org
Support for TNT is provided by Stone Brewing Company, 91X, and San Diego CityBeat.
2.3.04
25.2.04
24.2.04
DE POR QUÉ NO NOS CALLAMOS
Es política. Ya lo sabemos. Es envidia. Ya lo sabemos. Es injusticia. Ya lo sabemos. Es Burdo. Ya lo sabemos. Es IGNORANCIA. Ya lo sabemos. Es Machismo. Ya lo sabemos.
Me resulta patético y hasta irrisorio que un editor-director-escritor-subdirector "con trayectoria" y con responsabilidades literarias Te Mande a Callar.
La polémica que ha despertado seguramente tendrá buenos resultados, pues leer las reflexiones de personas que han sabido –a su vez– leer e interpretar las obras Cortazarianas así como a sus personajes, resulta sumamente interesante.
La manera en que ha expuesto su ignorancia, machismo y falta de sentido común el subdirector de un diario nacional, no creo en absoluto tenga un resultado similar. ¿Así mandará a callar a los artículistas del diario La Crónica? Gasp!
NO HACER CASO: IGNORAR. Cuando de antemano se deja ver una persona resentida con ánimos de molestar, mas no de dialogar o discutir. Es fácil dar por hecho que en realidad lo que busca es publicidad gratuita.
Creo que Rafael Pérez Gay al publicar ese texto –de muy mala manufactura por cierto— no sabía que iba a encontrar a la post-Maga. La que están construyendo todas y todos los que no se callan. Las que no nos callamos.
No hace falta llamarse Lucía. Lo sé. Ni los verbos felices atados entre los cabellos...
Amaranta Caballero Prado
Es política. Ya lo sabemos. Es envidia. Ya lo sabemos. Es injusticia. Ya lo sabemos. Es Burdo. Ya lo sabemos. Es IGNORANCIA. Ya lo sabemos. Es Machismo. Ya lo sabemos.
Me resulta patético y hasta irrisorio que un editor-director-escritor-subdirector "con trayectoria" y con responsabilidades literarias Te Mande a Callar.
La polémica que ha despertado seguramente tendrá buenos resultados, pues leer las reflexiones de personas que han sabido –a su vez– leer e interpretar las obras Cortazarianas así como a sus personajes, resulta sumamente interesante.
La manera en que ha expuesto su ignorancia, machismo y falta de sentido común el subdirector de un diario nacional, no creo en absoluto tenga un resultado similar. ¿Así mandará a callar a los artículistas del diario La Crónica? Gasp!
NO HACER CASO: IGNORAR. Cuando de antemano se deja ver una persona resentida con ánimos de molestar, mas no de dialogar o discutir. Es fácil dar por hecho que en realidad lo que busca es publicidad gratuita.
Creo que Rafael Pérez Gay al publicar ese texto –de muy mala manufactura por cierto— no sabía que iba a encontrar a la post-Maga. La que están construyendo todas y todos los que no se callan. Las que no nos callamos.
No hace falta llamarse Lucía. Lo sé. Ni los verbos felices atados entre los cabellos...
Amaranta Caballero Prado
FIRMAS
Me sumo a la lista de los firmantes por la liberación inmediata de Epigmenio León y Gerardo Sifuentes.
Mi apoyo incondicional para ambos.
Amaranta Caballero Prado
Me sumo a la lista de los firmantes por la liberación inmediata de Epigmenio León y Gerardo Sifuentes.
Mi apoyo incondicional para ambos.
Amaranta Caballero Prado
20.2.04
POEMALES
FEBRERO 21 DE 2004
Poemas de Ira...de Amor...de Tristeza...venga por sus poemales...
calientitos...aquí le traemos poemales...de Ira...de Amor...de Tristeza...
RUTA
Parque Teniente Guerrero
(Calle tercera. Centro) 2:00 a 3:30 pm
Col. Morelos
(Sede La Bandera) 4:00 a 5:30 pm
Col. La Villa
(Sede La Iglesia) 6:00 a 7:30 pm
FEBRERO 21 DE 2004
Poemas de Ira...de Amor...de Tristeza...venga por sus poemales...
calientitos...aquí le traemos poemales...de Ira...de Amor...de Tristeza...
RUTA
Parque Teniente Guerrero
(Calle tercera. Centro) 2:00 a 3:30 pm
Col. Morelos
(Sede La Bandera) 4:00 a 5:30 pm
Col. La Villa
(Sede La Iglesia) 6:00 a 7:30 pm
11.2.04
Asunto: TAXI DEL AMOR
Overview
Caltranzit is a collaboration between various artists living in Tijuana (Yonke Art, La Linea, Omar Pimienta) and UCSD Visual students. The goal of the project is to find ways to intersect our communities, as well as to open alternative spaces for dialogue through collaborative projects. This project focuses on a car (1975 Chevy Malibu) that is currently being passed between the artists involved. The car, a perpetually transforming multi-media sculpture shared between the artists, acts as a binding vessel for our collaboration.
Project’s Conceptual Foundation
Tijuana and San Diego share the international border with the highest daily traffic crossing in the world, making the car an interesting vessel for a collaborative art project. The car works within the semantics of this region as a signifier fluid within the cultural language on both sides of the San Ysidro border. We think that the car, as a symbol and a physical reality, will allow us, at the personal level, to enter into the enormity of the complex cultural issues of this region. We hope that it will continually serve for a place to exchange our practices, the spaces we inhabit, and our aesthetic perspectives. The car will evolve conceptually and aesthetically as it displays the cumulative evidence from our activities within our communities and with each other. The Chevy embodies the themes that the larger group has been discussing on both levels of the personal, physical, and the social: border visual culture, functionality, and movement through urban space. As we are employing it, the car is an interesting metaphor for movement across the border region because it is continually displaced, relocated, altered, and embellished by those who share it. This exchange has already fostered a dialogue engaged with new perspectives about community, art practice, interdisciplinary which is embedded in the greater social concerns of this region.
Events
Over the next 7 weeks, our collaboration will focus on the sculptural transformation of the car through events and interventions in both cities. Two examples of individual group projects are: taxi service, LOVE CAR and Poemales (La linea interdisciplinary). All activities and visual transformations of the car can be followed using our website (caltranzit.net) of live stream events, travel footage, still images and journal entries. Ultimately, the car will be exhibited as part of a multi-media installation in the Marcuse Gallery at UCSD (March 12-22, 2004) and Ferrari Junk Yard Exhibition in Tijuana (June 2004). In the Ferrari Junk Yard and the Marcuse Gallery we will reproduce our travels using audio, video and slide projections of the Tijuanese and San Diegan cityscapes. This will help to simulate the atmosphere of our travels through the collaborative process. While sitting in the Chevy, visitors will be able to revisit our experiences of the group projects using the computer to watch short digital movies, sift through the journal entries, and explore the sculptural environment.
Overview
Caltranzit is a collaboration between various artists living in Tijuana (Yonke Art, La Linea, Omar Pimienta) and UCSD Visual students. The goal of the project is to find ways to intersect our communities, as well as to open alternative spaces for dialogue through collaborative projects. This project focuses on a car (1975 Chevy Malibu) that is currently being passed between the artists involved. The car, a perpetually transforming multi-media sculpture shared between the artists, acts as a binding vessel for our collaboration.
Project’s Conceptual Foundation
Tijuana and San Diego share the international border with the highest daily traffic crossing in the world, making the car an interesting vessel for a collaborative art project. The car works within the semantics of this region as a signifier fluid within the cultural language on both sides of the San Ysidro border. We think that the car, as a symbol and a physical reality, will allow us, at the personal level, to enter into the enormity of the complex cultural issues of this region. We hope that it will continually serve for a place to exchange our practices, the spaces we inhabit, and our aesthetic perspectives. The car will evolve conceptually and aesthetically as it displays the cumulative evidence from our activities within our communities and with each other. The Chevy embodies the themes that the larger group has been discussing on both levels of the personal, physical, and the social: border visual culture, functionality, and movement through urban space. As we are employing it, the car is an interesting metaphor for movement across the border region because it is continually displaced, relocated, altered, and embellished by those who share it. This exchange has already fostered a dialogue engaged with new perspectives about community, art practice, interdisciplinary which is embedded in the greater social concerns of this region.
Events
Over the next 7 weeks, our collaboration will focus on the sculptural transformation of the car through events and interventions in both cities. Two examples of individual group projects are: taxi service, LOVE CAR and Poemales (La linea interdisciplinary). All activities and visual transformations of the car can be followed using our website (caltranzit.net) of live stream events, travel footage, still images and journal entries. Ultimately, the car will be exhibited as part of a multi-media installation in the Marcuse Gallery at UCSD (March 12-22, 2004) and Ferrari Junk Yard Exhibition in Tijuana (June 2004). In the Ferrari Junk Yard and the Marcuse Gallery we will reproduce our travels using audio, video and slide projections of the Tijuanese and San Diegan cityscapes. This will help to simulate the atmosphere of our travels through the collaborative process. While sitting in the Chevy, visitors will be able to revisit our experiences of the group projects using the computer to watch short digital movies, sift through the journal entries, and explore the sculptural environment.
9.2.04
TRES
No sé si comenzar el conteo o pensar que cierra el ciclo. El número tres siempre es uno de los elegidos. ¿Para qué? No sé. Pero siempre lo es. El número tres no deja sólo de ser un número. Así como el siete o como el veintiuno. Si multiplico 3 x 7, el veintiuno llega implícito. El número tres puede ser también visualmente la mitad del ocho. Ese infinito.
Trescientos sesenta y cinco por tres da: mil noventa y cinco.
No podría calcular los pasos ni las veces que he respirado sobre esta superficie.
Me quedo con el tres y con el siete y con el veintiuno. (Y con la parte invisible del ocho).
Nueve del dos de un dos mil cuatro, hoy, da igual a ocho. Eso es igual a tres.
Hoy es la parte invisible.
No sé si comenzar el conteo o pensar que cierra el ciclo. El número tres siempre es uno de los elegidos. ¿Para qué? No sé. Pero siempre lo es. El número tres no deja sólo de ser un número. Así como el siete o como el veintiuno. Si multiplico 3 x 7, el veintiuno llega implícito. El número tres puede ser también visualmente la mitad del ocho. Ese infinito.
Trescientos sesenta y cinco por tres da: mil noventa y cinco.
No podría calcular los pasos ni las veces que he respirado sobre esta superficie.
Me quedo con el tres y con el siete y con el veintiuno. (Y con la parte invisible del ocho).
Nueve del dos de un dos mil cuatro, hoy, da igual a ocho. Eso es igual a tres.
Hoy es la parte invisible.
5.2.04
RECUPERANDO ECOS DE LAS CALLES
Doscientos cincuenta metros de línea blanca. Línea blanca donde se registran los ecos de las calles. Doscientos cincuenta metros de Escritura.
Esa. Sí. Esa es.
Escritura que se queda flotando en el aire una vez que ha sido escrita por el habla. Una vez que el sonido ha sido diseminado. Es entonces cuando los metros de línea blanca, lista para inhalarse, se transforma en El Espacio de los Ecos de las Calles. El Habla Colectiva se instala sobre la línea blanca a través de la palabra que aún no ha muerto porque simplemente flotaba. En las calles. Dentro, fuera, arriba y abajo de ellas.
El Habla Colectiva Invisible toma Cuerpo.
El primer registro se llevó a cabo en octubre de 2003 en San Francisco, CA. Iniciando en el interior de una galería, se abrió paso, bajó escaleras y salió a la calle. El domingo pasado, primero de febrero se registró por segunda vez en las instalaciones del Price Center Theater, dentro del marco del Festival de Arte "Powering Up / Powering Down", organizado por el colectivo TEKNIKA RADICA.
Norte. Sur. Este. Oeste. En cuatro direcciones, el registro de los ecos fue tangible.
La Línea se extiende. La Línea disemina. La Línea se inhala. La Línea se adhiere y se repliega con el habla.
Doscientos cincuenta metros de línea blanca. Línea blanca donde se registran los ecos de las calles. Doscientos cincuenta metros de Escritura.
Esa. Sí. Esa es.
Escritura que se queda flotando en el aire una vez que ha sido escrita por el habla. Una vez que el sonido ha sido diseminado. Es entonces cuando los metros de línea blanca, lista para inhalarse, se transforma en El Espacio de los Ecos de las Calles. El Habla Colectiva se instala sobre la línea blanca a través de la palabra que aún no ha muerto porque simplemente flotaba. En las calles. Dentro, fuera, arriba y abajo de ellas.
El Habla Colectiva Invisible toma Cuerpo.
El primer registro se llevó a cabo en octubre de 2003 en San Francisco, CA. Iniciando en el interior de una galería, se abrió paso, bajó escaleras y salió a la calle. El domingo pasado, primero de febrero se registró por segunda vez en las instalaciones del Price Center Theater, dentro del marco del Festival de Arte "Powering Up / Powering Down", organizado por el colectivo TEKNIKA RADICA.
Norte. Sur. Este. Oeste. En cuatro direcciones, el registro de los ecos fue tangible.
La Línea se extiende. La Línea disemina. La Línea se inhala. La Línea se adhiere y se repliega con el habla.
26.1.04
LA LÍNEA EN UCSD, PRÓXIMO SÁBADO 31
“Powering Up/Powering Down”
TEKNIKA RADICA is engineering a festival-colloquium of art in technological times titled “Powering Up/Powering Down.” Like a living opera, “Powering Up/Powering Down” assembles more than two dozen groundbreaking visual artists, musicians, writers and cultural critics. Drawn from across the U.S., as well as from Britain, Croatia, Iran, Japan, Mexico, Slovenia, and Turkey, these artists offer three days of public concerts, exhibitions and workshops exploring our interactions with technology in contemporary art and culture. “Powering Up/Powering Down” will take place on the campus of the University of California, San Diego from January 30th to February 1st, 2004.
More than an exchange of ideas that dislocates problematic concepts and conventions, “Powering Up/Powering Down” will create new networks between historically estranged communities, creating the potential for lasting change. Juxtaposing diverse media and approaches, we hope to enable a space for conversation and co-creation between UC campuses, underground arts groups in Southern California and Northern Baja, and an extended international arts community. We aim to create an exchange of economic, technological, and thought resources between the University of California system and the greater local and global arts communities.
“Powering Up/Powering Down” will spotlight cutting-edge approaches to programming and new applications in the arts, as well as innovative approaches to old or found technologies. By creating a platform for artists who see (or hear) beyond limited paradigms, we will open a unique and essential space for dialogue and co-inspiration.
“Powering Up/Powering Down”
TEKNIKA RADICA is engineering a festival-colloquium of art in technological times titled “Powering Up/Powering Down.” Like a living opera, “Powering Up/Powering Down” assembles more than two dozen groundbreaking visual artists, musicians, writers and cultural critics. Drawn from across the U.S., as well as from Britain, Croatia, Iran, Japan, Mexico, Slovenia, and Turkey, these artists offer three days of public concerts, exhibitions and workshops exploring our interactions with technology in contemporary art and culture. “Powering Up/Powering Down” will take place on the campus of the University of California, San Diego from January 30th to February 1st, 2004.
More than an exchange of ideas that dislocates problematic concepts and conventions, “Powering Up/Powering Down” will create new networks between historically estranged communities, creating the potential for lasting change. Juxtaposing diverse media and approaches, we hope to enable a space for conversation and co-creation between UC campuses, underground arts groups in Southern California and Northern Baja, and an extended international arts community. We aim to create an exchange of economic, technological, and thought resources between the University of California system and the greater local and global arts communities.
“Powering Up/Powering Down” will spotlight cutting-edge approaches to programming and new applications in the arts, as well as innovative approaches to old or found technologies. By creating a platform for artists who see (or hear) beyond limited paradigms, we will open a unique and essential space for dialogue and co-inspiration.
19.1.04
ANUNCIO
El interdisciplinario La Línea tiene el gusto de anunciar la próxima presentación de uno más de sus proyectos editoriales en la ciudad de Tijuana:
Ediciones De la Esquina
Presentando los títulos:
"Jueves Fausto"
de Margarita Valencia Triana
y
"Primera persona: Ella"
de Omar Pimienta.
Estén al pendiente!
El interdisciplinario La Línea tiene el gusto de anunciar la próxima presentación de uno más de sus proyectos editoriales en la ciudad de Tijuana:
Ediciones De la Esquina
Presentando los títulos:
"Jueves Fausto"
de Margarita Valencia Triana
y
"Primera persona: Ella"
de Omar Pimienta.
Estén al pendiente!
8.1.04
ARDE VALENCIA, ARDE TRIANA
I
La olí. En este caso el sentido del olfato le ganó por mucho a la vista.
Después lo supe: Roja. Toda ella.
En una sola línea entrecortada y a la vez llena de florituras (el canto se oía como las sirenas ambulantes, esto es: el vehículo de salvación en el mar).
Roja, toda ella, en vertical, ascendente.
La olí y lo supe.
Cada vez que un ámbar toma su lugar en el anular de la mano izquierda de una mujer, la Tierra sangra.
II
Algo sucedió en esta calle. No sé qué tipo de sangre sea. Probablemente: herida de muerte.
Sangre tipo M RH (+)
La banqueta tenía varios metros con gotas rojas. Gariboleadamente alienadas. La olí. La ví. Una línea roja sobre el asfalto.
Fascinante.
III
Una
S
de varios metros sobre el asfalto.
En Rojo.
Con olor y textura densa. Como la saliva enferma.
S
suicida,
sonora,
sustancia,
S
salitre,
sargazo,
simiente,
S
sucia,
simple,
sangrante.
La S que sisea sobre el asfalto.
Murmullo que repta bajo los ojos.
I
La olí. En este caso el sentido del olfato le ganó por mucho a la vista.
Después lo supe: Roja. Toda ella.
En una sola línea entrecortada y a la vez llena de florituras (el canto se oía como las sirenas ambulantes, esto es: el vehículo de salvación en el mar).
Roja, toda ella, en vertical, ascendente.
La olí y lo supe.
Cada vez que un ámbar toma su lugar en el anular de la mano izquierda de una mujer, la Tierra sangra.
II
Algo sucedió en esta calle. No sé qué tipo de sangre sea. Probablemente: herida de muerte.
Sangre tipo M RH (+)
La banqueta tenía varios metros con gotas rojas. Gariboleadamente alienadas. La olí. La ví. Una línea roja sobre el asfalto.
Fascinante.
III
Una
S
de varios metros sobre el asfalto.
En Rojo.
Con olor y textura densa. Como la saliva enferma.
S
suicida,
sonora,
sustancia,
S
salitre,
sargazo,
simiente,
S
sucia,
simple,
sangrante.
La S que sisea sobre el asfalto.
Murmullo que repta bajo los ojos.
CONVOCATORIA
La Línea
(Publicación)
A todas las mujeres que escriben y que deseen participar en la publicación LA LINEA, se les avisa que la fecha límite de recepción de textos para La Línea número 3 con el tema "Violencia", será el día treinta de enero.
Narrativa, poesía, ensayo, aforismo, todos los géneros literarios pueden enviarse tomando en cuenta que no pase de una cuartilla y media su extensión. Envíanos también tu currículum.
El cierre de edición se determinará una vez que el consejo editorial dictamine.
La Línea es una publicación estacional, temática, en formato cartel (cártel para estar ad hoc) que se realiza con el trabajo de las mujeres que vivimos en la frontera norte de México. Si conoces a mujeres artistas y escritoras que estén interesadas, por favor envíales este mensaje.
Los textos se pueden enviar a: publicacion_lalinea@hotmail.com
Saludos,
Amaranta
***
LA LÍNEA
Línea (Del lat. linea).
Extensión continua de puntos considerada sólo en su longitud.
Trazo continuo.
Serie de personas o cosas situadas una detrás de otra o una
al lado de la otra.
Figura armoniosa y delgada de una persona.
Estilo de una cosa, especialmente aplicado a la moda.
Cable o conjunto de hilos que conducen la corriente elétrica.
Orden de valor de un conjunto de personas o cosas que tienen
características semejantes.
Cada fila de letras de un texto.
Término o frontera de un territorio.
Zona donde se combate en una guerra.
Serie de puntos elementales alineados en que se descompone
una imagen para su exploración.
Formación de tropas en orden de batalla.
Dosis de cocaína o de otra droga en polvo, en el lenguaje de la droga.
Posición que toma el arma de un esgrimista respecto a la del otro.
Línea colateral.
Línea curva.
Línea de los ábsides.
Línea equinoccial.
Leer entre líneas.
Escribir o enviar una carta, enviar unas líneas, un mensaje de convocatoria para que entre todas tracemos una línea geográfica, una línea de ideas, trabajo y acción. Desde aquí, desde la línea.
La Línea
(Publicación)
A todas las mujeres que escriben y que deseen participar en la publicación LA LINEA, se les avisa que la fecha límite de recepción de textos para La Línea número 3 con el tema "Violencia", será el día treinta de enero.
Narrativa, poesía, ensayo, aforismo, todos los géneros literarios pueden enviarse tomando en cuenta que no pase de una cuartilla y media su extensión. Envíanos también tu currículum.
El cierre de edición se determinará una vez que el consejo editorial dictamine.
La Línea es una publicación estacional, temática, en formato cartel (cártel para estar ad hoc) que se realiza con el trabajo de las mujeres que vivimos en la frontera norte de México. Si conoces a mujeres artistas y escritoras que estén interesadas, por favor envíales este mensaje.
Los textos se pueden enviar a: publicacion_lalinea@hotmail.com
Saludos,
Amaranta
***
LA LÍNEA
Línea (Del lat. linea).
Extensión continua de puntos considerada sólo en su longitud.
Trazo continuo.
Serie de personas o cosas situadas una detrás de otra o una
al lado de la otra.
Figura armoniosa y delgada de una persona.
Estilo de una cosa, especialmente aplicado a la moda.
Cable o conjunto de hilos que conducen la corriente elétrica.
Orden de valor de un conjunto de personas o cosas que tienen
características semejantes.
Cada fila de letras de un texto.
Término o frontera de un territorio.
Zona donde se combate en una guerra.
Serie de puntos elementales alineados en que se descompone
una imagen para su exploración.
Formación de tropas en orden de batalla.
Dosis de cocaína o de otra droga en polvo, en el lenguaje de la droga.
Posición que toma el arma de un esgrimista respecto a la del otro.
Línea colateral.
Línea curva.
Línea de los ábsides.
Línea equinoccial.
Leer entre líneas.
Escribir o enviar una carta, enviar unas líneas, un mensaje de convocatoria para que entre todas tracemos una línea geográfica, una línea de ideas, trabajo y acción. Desde aquí, desde la línea.
27.12.03
20.12.03
11.12.03
MONTAJE POSTERIOR.
Ensamble de una cartografía: El avizoramiento
INAUGURACIÓN
Jueves 11 de diciembre
19:30 horas
Centro de la Imagen
Plaza de la Ciudadela No. 2,
Centro Histórico
C.P. 06040,
D.F. México.
1) Nunca el detalle fue más claro como en estas fotografías aéreas.
2) Sobre la superficie plana, la exactitud topográfica y corrosiva de un ensamble cartográfico.
3) El retrato humano a través de las máquinas construídas, destruídas y reconstruídas por el hombre mismo.
4) Deconstrucción escudriñada por la fotógrafa Gabriela Juárez a través de cámara, pensamiento, lente, pupila.
5) Montajes y desmontajes, ensamble de una época en la historia.
6) Rompecabezas. Teorías. Imágen.
7) La máquina : El desplazamiento.
8) La represión y la manipulación del individuo a través de sus sistemas: Producción: Sociedad industrial: El hombre unidimensional: Herbert Marcuse.
"El método científico que ha llevado a una dominación cada vez más eficaz de la naturaleza llega a proveer así los conceptos puros tanto como los instrumentos para la dominación cada vez más eficaz del hombre por el hombre a través de la dominación de la naturaleza" (p. 158).
9) Trabajo: Producción: Tecnología: Abundancia : Confort : Abandono.
10) Movimiento : El auto.
11) MONTAJE POSTERIOR:
Los autos robados, quemados, desmontados y abandonados en las carreteras de la frontera norte de México, muestran el óxido. Registran el tiempo.
Configuran el maniático mapa desierto,
de cierto comportamiento humano.
Los cadáveres jamás se encuentran: Evolucionan: Se reciclan.
12) La Naturaleza hasta hoy, no es dominable.
13) Una vez leídos los puntos anteriores, sepárelos y ensamble de nuevo.
Ensamble de una cartografía: El avizoramiento
INAUGURACIÓN
Jueves 11 de diciembre
19:30 horas
Centro de la Imagen
Plaza de la Ciudadela No. 2,
Centro Histórico
C.P. 06040,
D.F. México.
1) Nunca el detalle fue más claro como en estas fotografías aéreas.
2) Sobre la superficie plana, la exactitud topográfica y corrosiva de un ensamble cartográfico.
3) El retrato humano a través de las máquinas construídas, destruídas y reconstruídas por el hombre mismo.
4) Deconstrucción escudriñada por la fotógrafa Gabriela Juárez a través de cámara, pensamiento, lente, pupila.
5) Montajes y desmontajes, ensamble de una época en la historia.
6) Rompecabezas. Teorías. Imágen.
7) La máquina : El desplazamiento.
8) La represión y la manipulación del individuo a través de sus sistemas: Producción: Sociedad industrial: El hombre unidimensional: Herbert Marcuse.
"El método científico que ha llevado a una dominación cada vez más eficaz de la naturaleza llega a proveer así los conceptos puros tanto como los instrumentos para la dominación cada vez más eficaz del hombre por el hombre a través de la dominación de la naturaleza" (p. 158).
9) Trabajo: Producción: Tecnología: Abundancia : Confort : Abandono.
10) Movimiento : El auto.
11) MONTAJE POSTERIOR:
Los autos robados, quemados, desmontados y abandonados en las carreteras de la frontera norte de México, muestran el óxido. Registran el tiempo.
Configuran el maniático mapa desierto,
de cierto comportamiento humano.
Los cadáveres jamás se encuentran: Evolucionan: Se reciclan.
12) La Naturaleza hasta hoy, no es dominable.
13) Una vez leídos los puntos anteriores, sepárelos y ensamble de nuevo.
26.11.03
El PUENTE DE JEN HOFER HACIA LAS PUERTAS INVISIBLES
Sin puertas visibles
Antología de poesía contemporánea mexicana escrita por mujeres.
Ediciones Sin Nombre/ University of Pittsburgh Press, 2003.
Certera y puntual como lo escribe la poeta Jen Hofer, este libro es en realidad un Puente. Este libro es el medio para de una manera veraz y tangible, acercarnos a once poéticas diversas, claramente distintas. No creo, a partir de su lectura, que se trate de un puente suspendido trémulamente puesto que al ir en la búsqueda de esas poéticas, comprobé que el ojo de Jen no es ni principiante, ni limítrofe ya que con agudeza nos permite atravesar de una manera abierta hacia once escrituras mexicanas. Escrituras que Hofer seleccionó y tradujo de acuerdo a su proyecto como antologadora. Los criterios y preferencias estilísticas son tan respetables como la diversidad de las poéticas aquí reunidas.
Cristina Rivera-Garza, Carla Faesler, Angélica Tornero, Ana Belén López, Silvia Eugenia Castillero, Mónica Nepote, Dana Gelinas, María Rivera, Ofelia Pérez Sepúlveda, Dolores Dorantes y Laura Solórzano son los nombres de las autoras de estas escrituras visibles. Once poéticas que registran y plantean sus muy particulares lenguajes dentro de este libro-puente. Es interesante traspasar las cuestiones generacionales así como las de género para verificar que la identidad de cada una de estas escrituras, está basada intrínsecamente en el trabajo poético. Sin embargo, Hofer es consciente (y lo anota) de la pobre y casi invisible aparición de las mujeres en la vida pública literaria de México.
Me atrevo a decir que de forma simultánea cruzamos este puente mediante una poética más: la de Jen Hofer. Ya que el trabajo de traducción es un proceso que requiere la paciencia del relojero, la contextualidad del explorador y la sabiduría del intérprete. La traducción es un espejo y a su vez, la traducción es el reflejo en el mismo. Cuando hablo de espejo-reflejo quiero dejar claro que el traductor o traductora quedan fuera, y al mismo tiempo quedan dentro ?ámbares acaso- del juego de visión.
Me parece importante transcribir la voz de cada una de estas autoras:
POÉTICAS
Cristina Rivera-Garza:
Uno necesita (la escritura) para esto: para dejar de creer en la realidad. Para hacerse preguntas imposibles. Para no saber. Para dejar de saber. Para embriagarse de olor. Para cerrar los ojos. Para dejar de creer en la realidad. Para empezar a creer en ella.
Carla Faesler:
Si existe una pelota y es de espejo,
El verso la patea...
La pelota ha dejado de rodar
Todo empieza a girar en torno a ella.
Angélica Tornero:
...Sospecho de los que creen tener la verdad absoluta, construida abstractamente. Sospecho de aquellos que no sienten la existencia de lo otro, no conversan, no escuchan el diálogo del mundo, no han abierto su percepción, y, por tanto, su comprensión, a la complejidad.
Ana Belén López:
...Escribir es vislumbrar el archipiélago de palabras. Es percibir la respiración en la nuca. Es escuchar el chillido de los silencios. Acallar el ruido.
Silvia Eugenia Castillero:
Sacarle el corazón a las cosas es quizá el impulso primero al que obedece mi oficio de escribir poesía.
Mónica Nepote:
...Luego de mirar el mundo en el que vivo, he regresado con más ansiedad a la palabra, a la escritura y a la lectura. Porque en la palabra radica un misterioso halo que me sostiene.
Dana Gelinas:
Bebo principalmente de dos fuentes: de la poesía norteamericana y de la rusa. El resultado siempre se me da en un español más cercano a la tradición intimista de Ramón López Velarde que a la de Rubén Darío; es decir, tomando como metáfora el piano, mi sonido siempre elige el pedal de la sordina.
María Rivera:
Disciplina interior cifrada en la educación de la vista y el oído, así como el de la intuición.
Ofelia Pérez Sepúlveda:
Voy a mirar
Las cosas
De este mundo
Las miraré
De cerca...
Me cabe
La mirada
Y todo
Aguarda
La memoria
Como si yo
Le fuera indispensable.
Dolores Dorantes:
Soy mexicana, así que en casa tengo encendidas mis veladoras, y cada vez que viajo procuro visitar a los santos. Los santos, esos que existen y que no dejan de reír desde que amanece...Escribir es conocerse, pienso. Escribir es detectarse y combatir y fundar el mundo que se nos antoje, para comerse la pobreza antes de que la pobreza nos acabe.
Lo más verdadero es poético. Dice Hélène Cixous. Lo más verdadero es la vida desnuda. Sólo puedo alcanzar este modo de ver con ayuda de la escritura poética. ?Ver? el mundo desnudo (nu), es decir, casi e-nu-merar el mundo; a ello me aplico con el ojo desnudo, obstinado, sin defensa, de mi miopía. Y mirando de muy pero muy cerca, yo copio. El mundo escrito desnudo es poético.
Quizá es precisamente a este mundo desnudo al que el puente trazado, construido y levantado por Jen Hofer nos aproxima: El mundo desnudo de la escritura. Una vez estando de pie, en el medio de este tenso-intenso puente, observo que me aproxima dentro de una visión gran angular, a la diversidad contemporánea y radiante de escritoras mexicanas.
Sin puertas visibles
Antología de poesía contemporánea mexicana escrita por mujeres.
Ediciones Sin Nombre/ University of Pittsburgh Press, 2003.
Certera y puntual como lo escribe la poeta Jen Hofer, este libro es en realidad un Puente. Este libro es el medio para de una manera veraz y tangible, acercarnos a once poéticas diversas, claramente distintas. No creo, a partir de su lectura, que se trate de un puente suspendido trémulamente puesto que al ir en la búsqueda de esas poéticas, comprobé que el ojo de Jen no es ni principiante, ni limítrofe ya que con agudeza nos permite atravesar de una manera abierta hacia once escrituras mexicanas. Escrituras que Hofer seleccionó y tradujo de acuerdo a su proyecto como antologadora. Los criterios y preferencias estilísticas son tan respetables como la diversidad de las poéticas aquí reunidas.
Cristina Rivera-Garza, Carla Faesler, Angélica Tornero, Ana Belén López, Silvia Eugenia Castillero, Mónica Nepote, Dana Gelinas, María Rivera, Ofelia Pérez Sepúlveda, Dolores Dorantes y Laura Solórzano son los nombres de las autoras de estas escrituras visibles. Once poéticas que registran y plantean sus muy particulares lenguajes dentro de este libro-puente. Es interesante traspasar las cuestiones generacionales así como las de género para verificar que la identidad de cada una de estas escrituras, está basada intrínsecamente en el trabajo poético. Sin embargo, Hofer es consciente (y lo anota) de la pobre y casi invisible aparición de las mujeres en la vida pública literaria de México.
Me atrevo a decir que de forma simultánea cruzamos este puente mediante una poética más: la de Jen Hofer. Ya que el trabajo de traducción es un proceso que requiere la paciencia del relojero, la contextualidad del explorador y la sabiduría del intérprete. La traducción es un espejo y a su vez, la traducción es el reflejo en el mismo. Cuando hablo de espejo-reflejo quiero dejar claro que el traductor o traductora quedan fuera, y al mismo tiempo quedan dentro ?ámbares acaso- del juego de visión.
Me parece importante transcribir la voz de cada una de estas autoras:
POÉTICAS
Cristina Rivera-Garza:
Uno necesita (la escritura) para esto: para dejar de creer en la realidad. Para hacerse preguntas imposibles. Para no saber. Para dejar de saber. Para embriagarse de olor. Para cerrar los ojos. Para dejar de creer en la realidad. Para empezar a creer en ella.
Carla Faesler:
Si existe una pelota y es de espejo,
El verso la patea...
La pelota ha dejado de rodar
Todo empieza a girar en torno a ella.
Angélica Tornero:
...Sospecho de los que creen tener la verdad absoluta, construida abstractamente. Sospecho de aquellos que no sienten la existencia de lo otro, no conversan, no escuchan el diálogo del mundo, no han abierto su percepción, y, por tanto, su comprensión, a la complejidad.
Ana Belén López:
...Escribir es vislumbrar el archipiélago de palabras. Es percibir la respiración en la nuca. Es escuchar el chillido de los silencios. Acallar el ruido.
Silvia Eugenia Castillero:
Sacarle el corazón a las cosas es quizá el impulso primero al que obedece mi oficio de escribir poesía.
Mónica Nepote:
...Luego de mirar el mundo en el que vivo, he regresado con más ansiedad a la palabra, a la escritura y a la lectura. Porque en la palabra radica un misterioso halo que me sostiene.
Dana Gelinas:
Bebo principalmente de dos fuentes: de la poesía norteamericana y de la rusa. El resultado siempre se me da en un español más cercano a la tradición intimista de Ramón López Velarde que a la de Rubén Darío; es decir, tomando como metáfora el piano, mi sonido siempre elige el pedal de la sordina.
María Rivera:
Disciplina interior cifrada en la educación de la vista y el oído, así como el de la intuición.
Ofelia Pérez Sepúlveda:
Voy a mirar
Las cosas
De este mundo
Las miraré
De cerca...
Me cabe
La mirada
Y todo
Aguarda
La memoria
Como si yo
Le fuera indispensable.
Dolores Dorantes:
Soy mexicana, así que en casa tengo encendidas mis veladoras, y cada vez que viajo procuro visitar a los santos. Los santos, esos que existen y que no dejan de reír desde que amanece...Escribir es conocerse, pienso. Escribir es detectarse y combatir y fundar el mundo que se nos antoje, para comerse la pobreza antes de que la pobreza nos acabe.
Lo más verdadero es poético. Dice Hélène Cixous. Lo más verdadero es la vida desnuda. Sólo puedo alcanzar este modo de ver con ayuda de la escritura poética. ?Ver? el mundo desnudo (nu), es decir, casi e-nu-merar el mundo; a ello me aplico con el ojo desnudo, obstinado, sin defensa, de mi miopía. Y mirando de muy pero muy cerca, yo copio. El mundo escrito desnudo es poético.
Quizá es precisamente a este mundo desnudo al que el puente trazado, construido y levantado por Jen Hofer nos aproxima: El mundo desnudo de la escritura. Una vez estando de pie, en el medio de este tenso-intenso puente, observo que me aproxima dentro de una visión gran angular, a la diversidad contemporánea y radiante de escritoras mexicanas.
21.11.03
DE CIBERCHARCOS, ORTODOXIAS Y FALSOS FRANCOTIRADORES
Saltando por el ciberespacio me topé con un charquito al que tuve mucho cuidado de no pisar. (Uy, con estas palabras a ver si no me tachan otra vez de espolonuda o de plano: gallo en celo: gallo ganoso). Y no lo hice porque no me guste brincar charcos (práctica que desde mi más tierna infancia realizo) sino porque cuando el agua se ve opaca, es muy probable que se trate no de un charquito de aguas frescas, pluviales, sanas, sino de un infecto pantano.
Me dispongo a presentar en este, nuestro Blog Propio, a un invitado especial. Le ofrecemos café o un refresco (esperando que no vaya a confundir la amabilidad y la educación con el servilismo) en fin, que ya no haré comentarios entre paréntesis porque el invitado me diagnosticará fémina espolonuda paranoide. JUAR JUAR JUAR Es probable que en lo último no se equivoque, pero afortunadamente o desafortunadamente para mi, no tenemos aquí a un médico psiquiatra apto quizá para diagnosticar si la amaranoiasis cuenta como afectación desequilibrada de la personalidad, sino a un "escritor desterrado que no sabe a dónde lo conduce la literatura", tenemos para nuestro júbilo a un escritor "de intracendencias" como humildemente asume, tenemos aquí, para ustedes, señores y señoras, niñas y niños, a nada más y nada menos que al ESTETAAA DE LA RESISTENCIAAAAAAAAAAA!
Voz en off: –¿Es teta de la qué? Que viva la metástasis!! (ecos Buñuélicos por favor)
Cortinilla: Música circence, of course.
Ejem, ejem... tenemos un contratiempo señoras y señores, niñas y niños. Nuestro Esteta de la Resistencia está en estos momentos desesperadamente haciéndonos creer que nada contra la corriente por un río subterráneo, marginal. Nuestro Estetonérrimo de la Resustancia dice que se niega a jugar a la mentira dogmatizada. Ajá. ¿Cómo se llama el individuoooo?
Voz en off: -Dicen que Éktor, sin hache. Éktor Henrique Martínez autodenominado el duendecillo aguafiestas.
Otra voz en off: Además pregona que contradice las consignas seudoculturales como el "todo está bien" desde su trinchera de la vida!!! Oh diosas! Nuestro Esteta dice mortificarse por el tamaño de la crisis moral que nos atraviesa cuando despotrica sin ton si son contra una publicación hecha por Mujeres.
Nuestro invitado dice que le repugnan las modas, claro, exceptuando la moda del machismo dentro de la cual nada cual pez en el agua, exactamente en la misma dirección, con la misma fuerza y el mismo deseo de dominar que las tradicionales ideas hipertrooperretrógradas de nuestra sociedad.
Nuestro invitado desenpolva sus poemas de allá por el año 1985, mientras la mujer a la cual se refiere como "filosofastra" a sus cinco años ya escribía seguramente, con mucha más responsabilidad que nuestro Esteta y poeta en ciernes.
Qué bien que nuestro pliego híbrido le haya inspirado (cual buena Línea que es) para recordar que: No hay otra forma de retoñar y después volver a los mismos caminos -Éktor dixit-.
Mientras llega nuestro invitado pensemos en los payasos, perros y acróbatas de cuerdas flojas! (Con albur).
TELÓN
Aforismo
De un franco tirador a un mentiroso tirador sólo hay una balapalabra de por medio.
**
Desgraciadamente, no es ninguna exageración decir que las escritoras en México, sobre todo aquellas aún no establecidas, o quienes no quieren unirse a lo establecido, enfrentan un clima general de escepticismo en los mejores de los casos, y antagonismo agresivo en los peores, y que las preguntas acerca de cómo se desarrolla la práctica literaria en tal clima siguen siendo muy pertinentes en toda la exploración de la literatura contemporánea mexicana.
Jen Hofer
Sin Puertas Visibles; An Anthology of Contemporary Poetry by Mexican Women; p:14
Gracias a ti. Quién seas o quien quieras ser. Como te llames o como te digan de cariño. Gracias porque actitudes como las tuyas son precisamente las que nos sirven como ejemplo para decirle al mundo que hay muchas situaciones irresueltas, injusticias y podridos patrones establecidos ante los cuales se debe responder. No es cuestión de género la libertad, la autenticidad ni el Ser. Eso, tú y yo lo sabemos.
Amaranta Caballero (y para saludar me quito el sombrero, perdón, el tocado).
Saltando por el ciberespacio me topé con un charquito al que tuve mucho cuidado de no pisar. (Uy, con estas palabras a ver si no me tachan otra vez de espolonuda o de plano: gallo en celo: gallo ganoso). Y no lo hice porque no me guste brincar charcos (práctica que desde mi más tierna infancia realizo) sino porque cuando el agua se ve opaca, es muy probable que se trate no de un charquito de aguas frescas, pluviales, sanas, sino de un infecto pantano.
Me dispongo a presentar en este, nuestro Blog Propio, a un invitado especial. Le ofrecemos café o un refresco (esperando que no vaya a confundir la amabilidad y la educación con el servilismo) en fin, que ya no haré comentarios entre paréntesis porque el invitado me diagnosticará fémina espolonuda paranoide. JUAR JUAR JUAR Es probable que en lo último no se equivoque, pero afortunadamente o desafortunadamente para mi, no tenemos aquí a un médico psiquiatra apto quizá para diagnosticar si la amaranoiasis cuenta como afectación desequilibrada de la personalidad, sino a un "escritor desterrado que no sabe a dónde lo conduce la literatura", tenemos para nuestro júbilo a un escritor "de intracendencias" como humildemente asume, tenemos aquí, para ustedes, señores y señoras, niñas y niños, a nada más y nada menos que al ESTETAAA DE LA RESISTENCIAAAAAAAAAAA!
Voz en off: –¿Es teta de la qué? Que viva la metástasis!! (ecos Buñuélicos por favor)
Cortinilla: Música circence, of course.
Ejem, ejem... tenemos un contratiempo señoras y señores, niñas y niños. Nuestro Esteta de la Resistencia está en estos momentos desesperadamente haciéndonos creer que nada contra la corriente por un río subterráneo, marginal. Nuestro Estetonérrimo de la Resustancia dice que se niega a jugar a la mentira dogmatizada. Ajá. ¿Cómo se llama el individuoooo?
Voz en off: -Dicen que Éktor, sin hache. Éktor Henrique Martínez autodenominado el duendecillo aguafiestas.
Otra voz en off: Además pregona que contradice las consignas seudoculturales como el "todo está bien" desde su trinchera de la vida!!! Oh diosas! Nuestro Esteta dice mortificarse por el tamaño de la crisis moral que nos atraviesa cuando despotrica sin ton si son contra una publicación hecha por Mujeres.
Nuestro invitado dice que le repugnan las modas, claro, exceptuando la moda del machismo dentro de la cual nada cual pez en el agua, exactamente en la misma dirección, con la misma fuerza y el mismo deseo de dominar que las tradicionales ideas hipertrooperretrógradas de nuestra sociedad.
Nuestro invitado desenpolva sus poemas de allá por el año 1985, mientras la mujer a la cual se refiere como "filosofastra" a sus cinco años ya escribía seguramente, con mucha más responsabilidad que nuestro Esteta y poeta en ciernes.
Qué bien que nuestro pliego híbrido le haya inspirado (cual buena Línea que es) para recordar que: No hay otra forma de retoñar y después volver a los mismos caminos -Éktor dixit-.
Mientras llega nuestro invitado pensemos en los payasos, perros y acróbatas de cuerdas flojas! (Con albur).
TELÓN
Aforismo
De un franco tirador a un mentiroso tirador sólo hay una balapalabra de por medio.
**
Desgraciadamente, no es ninguna exageración decir que las escritoras en México, sobre todo aquellas aún no establecidas, o quienes no quieren unirse a lo establecido, enfrentan un clima general de escepticismo en los mejores de los casos, y antagonismo agresivo en los peores, y que las preguntas acerca de cómo se desarrolla la práctica literaria en tal clima siguen siendo muy pertinentes en toda la exploración de la literatura contemporánea mexicana.
Jen Hofer
Sin Puertas Visibles; An Anthology of Contemporary Poetry by Mexican Women; p:14
Gracias a ti. Quién seas o quien quieras ser. Como te llames o como te digan de cariño. Gracias porque actitudes como las tuyas son precisamente las que nos sirven como ejemplo para decirle al mundo que hay muchas situaciones irresueltas, injusticias y podridos patrones establecidos ante los cuales se debe responder. No es cuestión de género la libertad, la autenticidad ni el Ser. Eso, tú y yo lo sabemos.
Amaranta Caballero (y para saludar me quito el sombrero, perdón, el tocado).
12.11.03
DE AMARANTISMOS
Si usted se va a reunir con sus amigos y piensa pasar una tarde feliz le sugiero una buena comida en el restaurante Cien Años:
MENÚ
(a cuatro tiempos)
Pescaditos en salsa de oro
(entremés)
Ternera Pilarica
(crema)
Colitas de cerdo a la Iguarán
(plato fuerte)
Mariposas en salsa amarilla
(postre)
Bebida
Licor gitano con hielo
Por supuesto, en este caso no tenemos nada con Soledad.
BUEN DÍA Y BUEN PROVECHO!
Si usted se va a reunir con sus amigos y piensa pasar una tarde feliz le sugiero una buena comida en el restaurante Cien Años:
MENÚ
(a cuatro tiempos)
Pescaditos en salsa de oro
(entremés)
Ternera Pilarica
(crema)
Colitas de cerdo a la Iguarán
(plato fuerte)
Mariposas en salsa amarilla
(postre)
Bebida
Licor gitano con hielo
Por supuesto, en este caso no tenemos nada con Soledad.
BUEN DÍA Y BUEN PROVECHO!
7.11.03
3.11.03
DE LLORONAS
Víctor Zubeldia
EL INFIERNO
mixta / papel,
35.5 x 23 cms
La Llorona
(Canción Popular)
Todos me dicen el Negro Llorona,
negro pero cariñoso,
Yo soy como el chile verde Llorona
picante pero sabroso,
Ay de mi Llorona, Llorona
Llorona de azul celeste
Aunque la vida me cueste Llorona
no dejaré de quererte.
Dicen que no tengo duelo Llorona
porque no me ven llorar,
Hay muertos que no hacen ruido, llorona
y es más grande su penar.
Ay de mi Llorona, Llorona
Llorona de ayer y hoy,
Ay de mi Llorona, Llorona
Llorona de ayer y hoy,
De tarde se me hace triste, Llorona,
de noche con más dolor;
suspirando me amanece, Llorona,
llorando me sale el sol.
Un corazón malherido, Llorona,
sólo con llorar descansa,
el rico con su dinero, Llorona,
y el pobre con su esperanza.
¡Ay de mí!, Llorona,
Llorona que sí que no,
la luz que me alumbraba, Llorona,
en tinieblas me dejó.
Tengo una pena tan grande, Llorona,
que casi puedo decir,
que yo no tengo la pena, Llorona,
la pena me tiene a mí.
¡Ay de mí!, Llorona,
Llorona déjame llorar,
a ver si llorando puede, Llorona,
mi corazón descansar.
¡Ay de mí!, Llorona,
Llorona entre dos caminos;
¡Ay qué bonito es un beso! Llorona,
entre dos amantes finos.
Alza los ojos y mira, Llorona,
allá en la mansión oscura,
una estrella que fulgura, Llorona,
y tristemente suspira,
es Venus que se retira, Llorona,
celosa de tu hermosura.
¡Ay de mí!, Llorona,
Llorona llévame a ver,
donde de amores se olvida, Llorona,
y se empieza a padecer.
Te quiero porque me gusta, Llorona,
y porque me da la gana,
te quiero porque me sale, Llorona,
de las entrañas del alma.
¡Ay de mí!, Llorona,
Llorona de cal y tierra,
la cal de tus blancas manos, Llorona,
la tierra de cuando yo muera.
¡Ay de mí!, Llorona,
Llorona dame una estrella,
qué me importa que me digan, Llorona,
que tú ya no eres doncella.
Cuando entrabas por la iglesia, Llorona,
te divisó el confesor,
se le cayó la custodia, Llorona,
porque temblaba de amor.
¡Ay de mí!, Llorona,
Llorona de ayer y hoy,
ayer maravilla fui, Llorona,
y ahora ni sombra soy.
Víctor Zubeldia
EL INFIERNO
mixta / papel,
35.5 x 23 cms
La Llorona
(Canción Popular)
Todos me dicen el Negro Llorona,
negro pero cariñoso,
Yo soy como el chile verde Llorona
picante pero sabroso,
Ay de mi Llorona, Llorona
Llorona de azul celeste
Aunque la vida me cueste Llorona
no dejaré de quererte.
Dicen que no tengo duelo Llorona
porque no me ven llorar,
Hay muertos que no hacen ruido, llorona
y es más grande su penar.
Ay de mi Llorona, Llorona
Llorona de ayer y hoy,
Ay de mi Llorona, Llorona
Llorona de ayer y hoy,
De tarde se me hace triste, Llorona,
de noche con más dolor;
suspirando me amanece, Llorona,
llorando me sale el sol.
Un corazón malherido, Llorona,
sólo con llorar descansa,
el rico con su dinero, Llorona,
y el pobre con su esperanza.
¡Ay de mí!, Llorona,
Llorona que sí que no,
la luz que me alumbraba, Llorona,
en tinieblas me dejó.
Tengo una pena tan grande, Llorona,
que casi puedo decir,
que yo no tengo la pena, Llorona,
la pena me tiene a mí.
¡Ay de mí!, Llorona,
Llorona déjame llorar,
a ver si llorando puede, Llorona,
mi corazón descansar.
¡Ay de mí!, Llorona,
Llorona entre dos caminos;
¡Ay qué bonito es un beso! Llorona,
entre dos amantes finos.
Alza los ojos y mira, Llorona,
allá en la mansión oscura,
una estrella que fulgura, Llorona,
y tristemente suspira,
es Venus que se retira, Llorona,
celosa de tu hermosura.
¡Ay de mí!, Llorona,
Llorona llévame a ver,
donde de amores se olvida, Llorona,
y se empieza a padecer.
Te quiero porque me gusta, Llorona,
y porque me da la gana,
te quiero porque me sale, Llorona,
de las entrañas del alma.
¡Ay de mí!, Llorona,
Llorona de cal y tierra,
la cal de tus blancas manos, Llorona,
la tierra de cuando yo muera.
¡Ay de mí!, Llorona,
Llorona dame una estrella,
qué me importa que me digan, Llorona,
que tú ya no eres doncella.
Cuando entrabas por la iglesia, Llorona,
te divisó el confesor,
se le cayó la custodia, Llorona,
porque temblaba de amor.
¡Ay de mí!, Llorona,
Llorona de ayer y hoy,
ayer maravilla fui, Llorona,
y ahora ni sombra soy.
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