30.3.05
CONVOCATORIA ABIERTA
Asociación Prodocumentales, Cine y Tv
Un grupo de documentalistas y fotógrafos, hemos conformado la Asociación ProDocumentales Cine y TV, inscripta como Asociación Cultural Sin Ánimo de Lucro, en el Ministerio del Interior de España.
Nuestros Objetivos son:
Promover la difusión, la exhibición y la producción de documentales, cualquiera sea su soporte técnico.
Promover la investigación y enseñanza sobre este tipo de realización audiovisual.
Para el cumplimiento de estos fines, realizamos las siguientes actividades:
· Muestras y exhibiciones.
· Producciones y coproducciones.
· Convenciones de proyectos, con realizadores, productores y distribuidores.
· Investigaciones, individuales y colectivas.
· Congresos profesionales.
· Conferencias y cursos de enseñanza.
· Publicaciones.
Más información en: http://www.prodocumentales.org/index.html
**
Muchas muchas pero muchas felicidades a la autora de la fotografía de imagen Albacete Documental 2005
Asociación Prodocumentales, Cine y Tv
Un grupo de documentalistas y fotógrafos, hemos conformado la Asociación ProDocumentales Cine y TV, inscripta como Asociación Cultural Sin Ánimo de Lucro, en el Ministerio del Interior de España.
Nuestros Objetivos son:
Promover la difusión, la exhibición y la producción de documentales, cualquiera sea su soporte técnico.
Promover la investigación y enseñanza sobre este tipo de realización audiovisual.
Para el cumplimiento de estos fines, realizamos las siguientes actividades:
· Muestras y exhibiciones.
· Producciones y coproducciones.
· Convenciones de proyectos, con realizadores, productores y distribuidores.
· Investigaciones, individuales y colectivas.
· Congresos profesionales.
· Conferencias y cursos de enseñanza.
· Publicaciones.
Más información en: http://www.prodocumentales.org/index.html
**
Muchas muchas pero muchas felicidades a la autora de la fotografía de imagen Albacete Documental 2005
29.3.05
DE LOS DIARIOS DE FÉRULA
Querido Diario:
Ya estaba religiosamente escrito sobre los días, formas y maneras en que mi bien guardada virginidad se iría estrepitosamente lejos: muy parecido al maullido inconfundible y madrugado de una gata en celo.
(No me lo esperaba).
Sin embargo sí tuve un sábado de gloria y un espléndido domingo de resurrección durante esta semena santa. No sabía que además de orgía, cometería incesto.
Es duro esto de conocer las famosas "mieles de la vida y de la carne". Digo, duro, cuando viene todo junto y cuando una sólo lo había leído, visto en películas y la mayoría de las veces nunca imaginado.
Diario me sonrojo. A diario, me sonrojo. Día: río mesón en Rojo.
En otra ocasión te contaré del preciso instante en que supe que había crecido.
Férula
Querido Diario:
Ya estaba religiosamente escrito sobre los días, formas y maneras en que mi bien guardada virginidad se iría estrepitosamente lejos: muy parecido al maullido inconfundible y madrugado de una gata en celo.
(No me lo esperaba).
Sin embargo sí tuve un sábado de gloria y un espléndido domingo de resurrección durante esta semena santa. No sabía que además de orgía, cometería incesto.
Es duro esto de conocer las famosas "mieles de la vida y de la carne". Digo, duro, cuando viene todo junto y cuando una sólo lo había leído, visto en películas y la mayoría de las veces nunca imaginado.
Diario me sonrojo. A diario, me sonrojo. Día: río mesón en Rojo.
En otra ocasión te contaré del preciso instante en que supe que había crecido.
Férula
HOY
El Consejo Nacional para la Cultura y las Artes, a través del Centro Cultural Tijuana,
en colaboración con la librería Sor Juana, invita
a la Mesa de Diálogo
El imaginario social y la profesión femenina
Participan:
Tania Candiani
Amaranta Caballero
Cecilia Castellanos
El martes 29 de marzo
a las 7 de la tarde
en la Sala de Lectura del CECUT
Objetivo:
Analizar los estereotipos construidos en torno a las mujeres y la forma en que éstos influyen en su desempeño profesional.
El Consejo Nacional para la Cultura y las Artes, a través del Centro Cultural Tijuana,
en colaboración con la librería Sor Juana, invita
a la Mesa de Diálogo
El imaginario social y la profesión femenina
Participan:
Tania Candiani
Amaranta Caballero
Cecilia Castellanos
El martes 29 de marzo
a las 7 de la tarde
en la Sala de Lectura del CECUT
Objetivo:
Analizar los estereotipos construidos en torno a las mujeres y la forma en que éstos influyen en su desempeño profesional.
POST-ESTÉTICA
Vellísima barbona.
--crg
PREGUNTA DE PELOS
Si una mujer se pone barba, ¿muestra su verdadero rostro?
--crg
Vellísima barbona.
--crg
PREGUNTA DE PELOS
Si una mujer se pone barba, ¿muestra su verdadero rostro?
--crg
21.3.05
18.3.05
17.3.05
JORGE DREXLER
ECO
TODO SE TRANSFORMA
Tu beso se hizo calor,
luego el calor, movimiento,
luego gota de sudor
que se hizo vapor,
luego viento
que en un rincón de La Rioja
movió el aspa de un molino
mientras se pisaba el vino
que bebió tu boca roja.
Tu boca roja en la mía,
la copa que gira en mi mano,
y mientras el vino caía
supe que de algún lejano
rincón de otra galaxia,
el amor que me darías,
transformado, volvería
un día
a darte las gracias.
Cada uno da lo que recibe
y luego recibe lo que da,
nada es más simple,
no hay otra norma:
nada se pierde,
todo se transforma.
El vino que pagué yo,
con aquel euro italiano
que había estado en un vagón
antes de estar en mi mano,
y antes de eso en Torino,
y antes de Torino, en Prato,
donde hicieron mi zapato
sobre el que caería el vino.
Zapato que en unas horas
buscaré bajo tu cama
con las luces de la aurora,
junto a tus sandalias planas
que compraste aquella vez
en Salvador de Bahía,
donde a otro diste el amor
que hoy yo te devolvería...
Cada uno da lo que recibe
y luego recibe lo que da,
nada es más simple,
no hay otra norma:
nada se pierde,
todo se transforma.
ECO
TODO SE TRANSFORMA
Tu beso se hizo calor,
luego el calor, movimiento,
luego gota de sudor
que se hizo vapor,
luego viento
que en un rincón de La Rioja
movió el aspa de un molino
mientras se pisaba el vino
que bebió tu boca roja.
Tu boca roja en la mía,
la copa que gira en mi mano,
y mientras el vino caía
supe que de algún lejano
rincón de otra galaxia,
el amor que me darías,
transformado, volvería
un día
a darte las gracias.
Cada uno da lo que recibe
y luego recibe lo que da,
nada es más simple,
no hay otra norma:
nada se pierde,
todo se transforma.
El vino que pagué yo,
con aquel euro italiano
que había estado en un vagón
antes de estar en mi mano,
y antes de eso en Torino,
y antes de Torino, en Prato,
donde hicieron mi zapato
sobre el que caería el vino.
Zapato que en unas horas
buscaré bajo tu cama
con las luces de la aurora,
junto a tus sandalias planas
que compraste aquella vez
en Salvador de Bahía,
donde a otro diste el amor
que hoy yo te devolvería...
Cada uno da lo que recibe
y luego recibe lo que da,
nada es más simple,
no hay otra norma:
nada se pierde,
todo se transforma.
16.3.05
2:00 p.m.
Michael J. Sobczak reconsidera la probabilidad de regresar a Polonia dentro de una maleta color Blanco.
Michael J. Sobczak reconsidera la probabilidad de regresar a Polonia dentro de una maleta color Blanco.
15.3.05
ATENCIÓN
LA INQUIETANTE SEMANA DE LAS MUJERES BARBUDAS
Se trata de desmarcar el vello facial, apropiándoselo de formas lúdicas, inesperadas.
Se trata de desmarcar el género, volviéndolo tan flexible y cambiante como es.
Se trata de hacer una travesura.
Se trata de pasársela bien.
El caso es que amiguerrilleras de Madrid, Tijuana y Tierras Altas estamos organizando la Primera Semana Internacional de las Mujeres Barbudas.
Participar es sencillo:
manda una foto tuya a: criveragarza@gmail.com (si estás en la zona Tierras Altas de México),
a amaranta.caballero@gmail.com (si estás en la zona Frontera México-Estados Unidos),
a margarita.valencia@gmail.com (si estás en la Zona Madrid).
En cada uno de esos puntos nosotras agrandaremos las imágenes y les colocaremos una preciosa barba o un sutil bigote o lo que tú nos pidas.
Se trata de llenar nuestros espacios cotidianos con estos carteles (escuelas, calles, bibliotecas, antros).
Se trata de llevar barba a cualquier plática o foro en que participemos durante esa semana.
Se trata de ser otro de otra de otro.
Se trata, puesn.
La inquietante semana de las mujeres barbudas se acerca, se acerca, se acerca...
Y, claro, amigos barbados del mundo, uníos!
--crg
LA INQUIETANTE SEMANA DE LAS MUJERES BARBUDAS
Se trata de desmarcar el vello facial, apropiándoselo de formas lúdicas, inesperadas.
Se trata de desmarcar el género, volviéndolo tan flexible y cambiante como es.
Se trata de hacer una travesura.
Se trata de pasársela bien.
El caso es que amiguerrilleras de Madrid, Tijuana y Tierras Altas estamos organizando la Primera Semana Internacional de las Mujeres Barbudas.
Participar es sencillo:
manda una foto tuya a: criveragarza@gmail.com (si estás en la zona Tierras Altas de México),
a amaranta.caballero@gmail.com (si estás en la zona Frontera México-Estados Unidos),
a margarita.valencia@gmail.com (si estás en la Zona Madrid).
En cada uno de esos puntos nosotras agrandaremos las imágenes y les colocaremos una preciosa barba o un sutil bigote o lo que tú nos pidas.
Se trata de llenar nuestros espacios cotidianos con estos carteles (escuelas, calles, bibliotecas, antros).
Se trata de llevar barba a cualquier plática o foro en que participemos durante esa semana.
Se trata de ser otro de otra de otro.
Se trata, puesn.
La inquietante semana de las mujeres barbudas se acerca, se acerca, se acerca...
Y, claro, amigos barbados del mundo, uníos!
--crg
14.3.05
PRONTO, MUY PRONTO
La semana internacional de las Mujeres Barbudas...
(prepara fotos tamaño cartel de ti misma, lápices y crayones, barbas postizas, barbas verdaderas, barbas verídicas)
(prepárenese todos)
(amigos con barbas, uníos)
--crg
SOY TOTALMENTE PIRATA!
La semana internacional de las Mujeres Barbudas...
(prepara fotos tamaño cartel de ti misma, lápices y crayones, barbas postizas, barbas verdaderas, barbas verídicas)
(prepárenese todos)
(amigos con barbas, uníos)
--crg
SOY TOTALMENTE PIRATA!
12:21:00
Michael J. Sobczak corre. A toda velocidad baja una estrecha y empinada colina. Mientras el viento le golpea la cara, vuelve a sentir el vértigo. El momento exacto al zambullirse en el río. Nadar empecinado por las bifurcaciones del Regnitz.
Bordear la ciudad. Bordear el frío.
Desde el agua vigilar a la ciudad adoptiva. Y no pensar nada. Sólo el agua. Sólo nadar. Sólo correr. Sólo el viento que corta la cara. Sólo Bamberg que corta la piel como nunca antes.
Michael J. Sobczak corre. A toda velocidad baja una estrecha y empinada colina. Mientras el viento le golpea la cara, vuelve a sentir el vértigo. El momento exacto al zambullirse en el río. Nadar empecinado por las bifurcaciones del Regnitz.
Bordear la ciudad. Bordear el frío.
Desde el agua vigilar a la ciudad adoptiva. Y no pensar nada. Sólo el agua. Sólo nadar. Sólo correr. Sólo el viento que corta la cara. Sólo Bamberg que corta la piel como nunca antes.
12.3.05
06:33:36
Michael Sobczak escribe al tiempo que traduce. El lenguaje se enreda entre los sonidos cortantes, rasposos, de un polaco infantil, vibrante alemán y el cúmulo -nube densa- en que se convierte a veces el español.
El joven que habita, trabaja y traspasa las fronteras entre un lenguaje y otro, escribe al tiempo que traduce.
-Soy un pocho. Afirma convencido de su identidad intermitente entre las palabras.
-Eres un pocholaco. Le dice una voz del otro lado del mundo.
Michael Sobczak escribe al tiempo que traduce. El lenguaje se enreda entre los sonidos cortantes, rasposos, de un polaco infantil, vibrante alemán y el cúmulo -nube densa- en que se convierte a veces el español.
El joven que habita, trabaja y traspasa las fronteras entre un lenguaje y otro, escribe al tiempo que traduce.
-Soy un pocho. Afirma convencido de su identidad intermitente entre las palabras.
-Eres un pocholaco. Le dice una voz del otro lado del mundo.
11.3.05
HOY
Leeremos poemas tigr@s entre fotografías y bruma pacífica.
Mariana Martínez et moi.
El lugar será en el cortijo de Playas, casa de la cultura.
Es muy probable el frío.
Se dice que empezamos a las siete pero sospecho que todo será un poco después.
Por supuesto que la entrada es gratuita.
***
El rostro
un inquilino
que no conocemos.
Tres tristes tigras
(desde esta esquina),
Conaculta,2004
pág. 50
Leeremos poemas tigr@s entre fotografías y bruma pacífica.
Mariana Martínez et moi.
El lugar será en el cortijo de Playas, casa de la cultura.
Es muy probable el frío.
Se dice que empezamos a las siete pero sospecho que todo será un poco después.
Por supuesto que la entrada es gratuita.
***
El rostro
un inquilino
que no conocemos.
Tres tristes tigras
(desde esta esquina),
Conaculta,2004
pág. 50
10.3.05
9.3.05
HOY dos veces HOY
Omar Pimienta leerá sus textos.
Margarita Valencia Triana leerá este anuncio desde el futuro.
Yo escribo este post, convocando. Luego, leeré las brevísimas bravérrimas.
Estaremos en el Café Sortilegio:
7:00 p.m.
Av. Sánchez Taboada #10050-B
(junto a la librería El Día)
Y Luego,
Mariana Martínez Esténs y la que esto escribe
leeremos en El Lugar del Nopal, dentro de las celebraciones por el ocho de marzo
nuestros poemas tigros.
Privada 5 de mayo #1328,
Zona Centro, Tijuana, B.C.
L@s Esperamos!
Omar Pimienta leerá sus textos.
Margarita Valencia Triana leerá este anuncio desde el futuro.
Yo escribo este post, convocando. Luego, leeré las brevísimas bravérrimas.
Estaremos en el Café Sortilegio:
7:00 p.m.
Av. Sánchez Taboada #10050-B
(junto a la librería El Día)
Y Luego,
Mariana Martínez Esténs y la que esto escribe
leeremos en El Lugar del Nopal, dentro de las celebraciones por el ocho de marzo
nuestros poemas tigros.
Privada 5 de mayo #1328,
Zona Centro, Tijuana, B.C.
L@s Esperamos!
8.3.05
8 DE MARZO
Aquello que me liga a mi parentesco electivo, que me mantiene en la atracción de mis guías espirituales, no es la cuestión del estilo ni de las metáforas, es aquello en lo que ellos piensan ininterrumpidamente, la idea del fuego, respecto a la cual guardamos un silencio cómplice, a fin de no dejar de pensar en ella. Solamente la confesión del miedo al fuego. Y la compulsión de afrontar el miedo.
Hélène Cixous
Aquello que me liga a mi parentesco electivo, que me mantiene en la atracción de mis guías espirituales, no es la cuestión del estilo ni de las metáforas, es aquello en lo que ellos piensan ininterrumpidamente, la idea del fuego, respecto a la cual guardamos un silencio cómplice, a fin de no dejar de pensar en ella. Solamente la confesión del miedo al fuego. Y la compulsión de afrontar el miedo.
Hélène Cixous
HOY, INVITACIÓN
Comunicado de Prensa
Encuentro Binacional de narradoras y poetas.
El Consejo Nacional para la Cultura y las Artes, a través del Centro Cultural Tijuana, invita al Encuentro Binacional de narradoras y poetas, con la participación de Rae Armantrout, Eileen Myles, Mayra Luna, Amaranta Caballero, Mariana Martínez y Claudia Morfín,
el martes 8 de marzo,
a las 7:00 p.m.,
en la Sala de Lectura.
Escritoras de ambos lados de la frontera, expondrán sus trabajos literarios en torno a la mujer en el Encuentro Binacional de narradoras y poetas, como parte del ciclo Festejando a la mujer, *Cuando habla la mujer/ el olvido enmudece.
Eileen Myles.
Ha escrito cientos de poemas desde 1974. La revista Bust la llamó La estrella de rock de la poesía moderna, y para el diario The New York Times ella es una figura culta perteneciente a una generación de mujeres post-punk, formadora de literatura vanguardista. Publishers Weekly declara que en su nuevo libro Skies, ella es una informante nativa de la vida punk de las calles. De 1977 a 1979, editó la revista de poesía Dodgems.
Rae Armantrout.
Su poesía ha aparecido en diversas antologías. Sus escritos se encuentran en los archivos de la Universidad de Stanford. Ha publicado ocho libros de poesía: Extremities (1978), The Invention of Hunger (1979), Precedence (1985), Necromance (1991), Couverture (1991), Made To Seem (1995), The Pretext (2001), y Veil: New and Selected Poems (2001); en prosa publicó True, en 1998.
Amaranta Caballero Prado.
Nació en 1973 en Guanajuato, Gto. Cursó la carrera de diseño gráfico en la Universidad de Guanajuato. Ha participado en varios encuentros, y recibió la beca del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes en el género de poesía. Ha colaborado en revistas como Alforja, Blanco Móvil, Tierra Adentro, Yubai, Los Flamencos No Comen; Las Antologías: Creación Joven, (Tierra Adentro, 1997), Poesía (CONACULTA, 1999) y La tentación de Orfeo (Ed. La Rana, Gobierno del Estado de Guanajuato, 2001). Algunos de sus poemas aparecen en el libro Tres tristes tigras (Desde esta esquina), de la colección editorial del CECUT, en coautoría con Mariana Martínez y Teresa López Avedoy. Su libro más reciente es Bravísimas bravérrimas, de Ediciones de la esquina.
Mariana Martínez Esténs.
Nació en 1979 en la Ciudad de México. Estudió la licenciatura en ciencias de la comunicación en la Universidad Iberoamericana, y también ha cursado estudios en la Universidad Católica Dámaso A. Larrañaga en Montevideo, Uruguay. Ha colaborado en revistas de Tijuana como Existir y Lobos de Mar. En 2001 publicó el poemario No tengo texto ni piel ni mirada (2001). Su trabajo literario se ha combinado con la ilustración, el cortometraje y la fotografía, y se ha involucrado con varias instituciones en actividades relativas al trabajo social. Algunos de sus poemas aparecen en el libro Tres tristes tigras (Desde esta esquina), de la colección editorial del CECUT, en coautoría con Amaranta Caballero y Teresa López Avedoy
Claudia Morfín.
Estudió la licenciatura en Lengua y Literatura de Hispanoamérica. Es escritora, poetisa y cantautora, ha participado en grupos musicales como Quinta reunión, Nona Delichas y Vía Musgo, y publicado en varios suplementos culturales de la región.
Mayra Luna.
Originaria de Tijuana (1974). Escribe narrativa, ensayo, poesía y traducción. Ha publicado en la antología de cuentos Border pop (SM, 2004) y en revistas como Textos, La línea, Replicante y La tempestad. Actualmente estudia una maestría en psicología.
La entrada a este evento es gratuita.
Para mayor información comunicarse a los teléfonos 6879636 y 37.
El Centro Cultural Tijuana espera contar con su presencia a este evento, un encuentro de narradoras y poetas que, desde una perspectiva femenina, escriben para enmudecer el olvido y permanecer en la memoria del lector.
Comunicado de Prensa
Encuentro Binacional de narradoras y poetas.
El Consejo Nacional para la Cultura y las Artes, a través del Centro Cultural Tijuana, invita al Encuentro Binacional de narradoras y poetas, con la participación de Rae Armantrout, Eileen Myles, Mayra Luna, Amaranta Caballero, Mariana Martínez y Claudia Morfín,
el martes 8 de marzo,
a las 7:00 p.m.,
en la Sala de Lectura.
Escritoras de ambos lados de la frontera, expondrán sus trabajos literarios en torno a la mujer en el Encuentro Binacional de narradoras y poetas, como parte del ciclo Festejando a la mujer, *Cuando habla la mujer/ el olvido enmudece.
Eileen Myles.
Ha escrito cientos de poemas desde 1974. La revista Bust la llamó La estrella de rock de la poesía moderna, y para el diario The New York Times ella es una figura culta perteneciente a una generación de mujeres post-punk, formadora de literatura vanguardista. Publishers Weekly declara que en su nuevo libro Skies, ella es una informante nativa de la vida punk de las calles. De 1977 a 1979, editó la revista de poesía Dodgems.
Rae Armantrout.
Su poesía ha aparecido en diversas antologías. Sus escritos se encuentran en los archivos de la Universidad de Stanford. Ha publicado ocho libros de poesía: Extremities (1978), The Invention of Hunger (1979), Precedence (1985), Necromance (1991), Couverture (1991), Made To Seem (1995), The Pretext (2001), y Veil: New and Selected Poems (2001); en prosa publicó True, en 1998.
Amaranta Caballero Prado.
Nació en 1973 en Guanajuato, Gto. Cursó la carrera de diseño gráfico en la Universidad de Guanajuato. Ha participado en varios encuentros, y recibió la beca del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes en el género de poesía. Ha colaborado en revistas como Alforja, Blanco Móvil, Tierra Adentro, Yubai, Los Flamencos No Comen; Las Antologías: Creación Joven, (Tierra Adentro, 1997), Poesía (CONACULTA, 1999) y La tentación de Orfeo (Ed. La Rana, Gobierno del Estado de Guanajuato, 2001). Algunos de sus poemas aparecen en el libro Tres tristes tigras (Desde esta esquina), de la colección editorial del CECUT, en coautoría con Mariana Martínez y Teresa López Avedoy. Su libro más reciente es Bravísimas bravérrimas, de Ediciones de la esquina.
Mariana Martínez Esténs.
Nació en 1979 en la Ciudad de México. Estudió la licenciatura en ciencias de la comunicación en la Universidad Iberoamericana, y también ha cursado estudios en la Universidad Católica Dámaso A. Larrañaga en Montevideo, Uruguay. Ha colaborado en revistas de Tijuana como Existir y Lobos de Mar. En 2001 publicó el poemario No tengo texto ni piel ni mirada (2001). Su trabajo literario se ha combinado con la ilustración, el cortometraje y la fotografía, y se ha involucrado con varias instituciones en actividades relativas al trabajo social. Algunos de sus poemas aparecen en el libro Tres tristes tigras (Desde esta esquina), de la colección editorial del CECUT, en coautoría con Amaranta Caballero y Teresa López Avedoy
Claudia Morfín.
Estudió la licenciatura en Lengua y Literatura de Hispanoamérica. Es escritora, poetisa y cantautora, ha participado en grupos musicales como Quinta reunión, Nona Delichas y Vía Musgo, y publicado en varios suplementos culturales de la región.
Mayra Luna.
Originaria de Tijuana (1974). Escribe narrativa, ensayo, poesía y traducción. Ha publicado en la antología de cuentos Border pop (SM, 2004) y en revistas como Textos, La línea, Replicante y La tempestad. Actualmente estudia una maestría en psicología.
La entrada a este evento es gratuita.
Para mayor información comunicarse a los teléfonos 6879636 y 37.
El Centro Cultural Tijuana espera contar con su presencia a este evento, un encuentro de narradoras y poetas que, desde una perspectiva femenina, escriben para enmudecer el olvido y permanecer en la memoria del lector.
4.3.05
HOY EN CAFÉ SORTILEGIO
Presentación de la
TRILOGÍA POÉTICA DE LAS MUJERES EN HISPANOAMÉRICA
Pícaras, místicas y rebeldes.
Selección de Aurora Marya Saavedra
Maricruz Patiño
Leticia Luna
Ed. La cuadrilla de la langosta
Lectura: Poemas en atril, con Elizabeth Cazessús, Raquel Presa, Vianka Santana, Gabriela Guinea, Yvonne Arballo y Antonieta Villamil.
Café Sortilegio
7:30 p.m.
Av. Sánchez Taboada #10050-B
(junto a la librería El Día)
Presentación de la
TRILOGÍA POÉTICA DE LAS MUJERES EN HISPANOAMÉRICA
Pícaras, místicas y rebeldes.
Selección de Aurora Marya Saavedra
Maricruz Patiño
Leticia Luna
Ed. La cuadrilla de la langosta
Lectura: Poemas en atril, con Elizabeth Cazessús, Raquel Presa, Vianka Santana, Gabriela Guinea, Yvonne Arballo y Antonieta Villamil.
Café Sortilegio
7:30 p.m.
Av. Sánchez Taboada #10050-B
(junto a la librería El Día)
2.3.05
ATENTA INVITACIÓN
Presentación del proyecto editorial Ediciones de la Esquina, como parte del ciclo Hecho en Tijuana.
El Consejo Nacional para la Cultura y las Artes, a través del Centro Cultural Tijuana, invita a la presentación del proyecto editorial De la Esquina, como parte del ciclo Hecho en Tijuana, con la participación de Amaranta Caballero Prado, Margarita Valencia Triana, Omar Pimienta, Roberto Partida y Javier Guerra, el jueves 3 de marzo, a las 7:00 p.m. , en la Sala de Lectura.
El ciclo Hecho en Tijuana surgió con la finalidad de impulsar y difundir el trabajo artístico realizado por los creadores tijuanenses y los artistas que radican en la ciudad. Desde el 2000 este programa ha alojado a diversos artistas multidisciplinarios, programas de radio de corte juvenil como staff radio y horizontes juveniles, asícomo la presentación de la obra de los escritores más importantes de la localidad. Hecho en Tijuana se reanuda con la presentación de Ediciones De la Esquina.
Ediciones De la Esquina surge como un proyecto conjunto de las integrantes de La Línea: Abril Castro, Amaranta Caballero Prado, Gabriela Juárez Romero y Margarita Valencia Triana, en colaboración con el grupo Pressless y su proyecto editorial Anortecer, conformado por Javier Guerra, Roberto Partida y Cristian Zúñiga.
La Línea/Pressless es un vínculo en el que los intereses comunes se dan a favor de la escritura creada por jóvenes. Convergen de manera directa en el medio impreso y en la difusión cultural realizada en esta ciudad. De la esquina es un espacio donde se promueve la escritura de jóvenes creadoras y creadores en todos los géneros literarios: poesía, narrativa, cuento, prosa poética, aforismo, ensayo, etc.
Esta nueva editorial, con el objetivo de ser una alternativa para la promoción de la lectura, inicia su labor con la presentación de los libros Jueves Fausto, de Margarita Valencia Triana, Bravísimas bravérrimas, de Amaranta Caballero Prado, y Primera persona: Ella, de Omar Pimienta; publicaciones que se enmarcan en el ciclo Festejando a la mujer, *?Cuando habla la mujer/ el olvido enmudece, por ser obras que escritas o dedicadas a la mujer.
La entrada a este evento es gratuita.
Para mayor información comunicarse a los teléfonos 6879636 y 37.
El Centro Cultural Tijuana con este tipo de actividades se une al esfuerzo de encaminar a México hacia un país de lectores, uno de los objetivos planteados en el Programa Nacional de Cultura 2001-2006.
Presentación del proyecto editorial Ediciones de la Esquina, como parte del ciclo Hecho en Tijuana.
El Consejo Nacional para la Cultura y las Artes, a través del Centro Cultural Tijuana, invita a la presentación del proyecto editorial De la Esquina, como parte del ciclo Hecho en Tijuana, con la participación de Amaranta Caballero Prado, Margarita Valencia Triana, Omar Pimienta, Roberto Partida y Javier Guerra, el jueves 3 de marzo, a las 7:00 p.m. , en la Sala de Lectura.
El ciclo Hecho en Tijuana surgió con la finalidad de impulsar y difundir el trabajo artístico realizado por los creadores tijuanenses y los artistas que radican en la ciudad. Desde el 2000 este programa ha alojado a diversos artistas multidisciplinarios, programas de radio de corte juvenil como staff radio y horizontes juveniles, asícomo la presentación de la obra de los escritores más importantes de la localidad. Hecho en Tijuana se reanuda con la presentación de Ediciones De la Esquina.
Ediciones De la Esquina surge como un proyecto conjunto de las integrantes de La Línea: Abril Castro, Amaranta Caballero Prado, Gabriela Juárez Romero y Margarita Valencia Triana, en colaboración con el grupo Pressless y su proyecto editorial Anortecer, conformado por Javier Guerra, Roberto Partida y Cristian Zúñiga.
La Línea/Pressless es un vínculo en el que los intereses comunes se dan a favor de la escritura creada por jóvenes. Convergen de manera directa en el medio impreso y en la difusión cultural realizada en esta ciudad. De la esquina es un espacio donde se promueve la escritura de jóvenes creadoras y creadores en todos los géneros literarios: poesía, narrativa, cuento, prosa poética, aforismo, ensayo, etc.
Esta nueva editorial, con el objetivo de ser una alternativa para la promoción de la lectura, inicia su labor con la presentación de los libros Jueves Fausto, de Margarita Valencia Triana, Bravísimas bravérrimas, de Amaranta Caballero Prado, y Primera persona: Ella, de Omar Pimienta; publicaciones que se enmarcan en el ciclo Festejando a la mujer, *?Cuando habla la mujer/ el olvido enmudece, por ser obras que escritas o dedicadas a la mujer.
La entrada a este evento es gratuita.
Para mayor información comunicarse a los teléfonos 6879636 y 37.
El Centro Cultural Tijuana con este tipo de actividades se une al esfuerzo de encaminar a México hacia un país de lectores, uno de los objetivos planteados en el Programa Nacional de Cultura 2001-2006.
25.2.05
THE UNFORGIVEN, EN EL CAMIÓN.
Chavo A: Tuuuuinw tuuuanw wuauauauauawww
Chavo B: Wuawua wua wua tuiiiiinw tuaaaaanw
Chavo A: Tuuuuinw tuuuanw wuauauauauawww wáaaang
Chavo B: Wuaaauauaua wua wua tuiri tuiri tuiri tuiriiiiiiiiiinw tuanw
Chavo A: No güey, no es tuanw...es tuaaaanw...
Chavo B: Wuaaauauaua wua wua tuiri tuiri tuiri tuiriiiiiiiiiinw tuanw
Chavo A: No güey...entónate...es tuaaaanw...
Chavo A:
what I've felt
what I've known
never shined through in what I've shown
never be
never see
won't see what might have been
what I've felt
what I've known
never shined through in what I've shown
never free
never me
so I dub thee unforgiven
Chavo B: Wuaaauauaua wua wua tuiri tuiri tuiri tuiriiiiiiiiiinw tuanw
Chavo A: No güey! No seas pendejo! es tuaaaanw al final del requinto... a ver cántala tú y yo hago la guitarra...
Chavo B: No, no mames...yo no soy gringo...yo canto la guitarra...
Chavo A: Yo tampoco soy gringo güey..............es tuaaaanw...no tuanwwww...
Chavo A: Tuuuuinw tuuuanw wuauauauauawww
Chavo B: Wuawua wua wua tuiiiiinw tuaaaaanw
Chavo A: Tuuuuinw tuuuanw wuauauauauawww wáaaang
Chavo B: Wuaaauauaua wua wua tuiri tuiri tuiri tuiriiiiiiiiiinw tuanw
Chavo A: No güey, no es tuanw...es tuaaaanw...
Chavo B: Wuaaauauaua wua wua tuiri tuiri tuiri tuiriiiiiiiiiinw tuanw
Chavo A: No güey...entónate...es tuaaaanw...
Chavo A:
what I've felt
what I've known
never shined through in what I've shown
never be
never see
won't see what might have been
what I've felt
what I've known
never shined through in what I've shown
never free
never me
so I dub thee unforgiven
Chavo B: Wuaaauauaua wua wua tuiri tuiri tuiri tuiriiiiiiiiiinw tuanw
Chavo A: No güey! No seas pendejo! es tuaaaanw al final del requinto... a ver cántala tú y yo hago la guitarra...
Chavo B: No, no mames...yo no soy gringo...yo canto la guitarra...
Chavo A: Yo tampoco soy gringo güey..............es tuaaaanw...no tuanwwww...
22.2.05
17.2.05
FÉRULA
Y ella estira la pata. No muere. Sólo estira la delgada y finísima pata. Pata tigra. Pata rayada. Pata suave. Patafísica.
Y la estira en la espiral de su dibujo. Líneas negras. Naranjas. Línea Café. Blanca.
La essssssssssstiiiiiiiiiiraaaaaaaaaaaaaaaaa
En la punta de su esponjosa garra: cinco garfios transparentes. Rosados al centro: Pata.
Diminutos colmillos: Cuarzo. (Gata-murciélaga) (murcielagata): Ferusa.
En su arenal caga de frente a la pared. De soslayo me mira pudiquísima. Araña la arena de la caja. Sepulta.
Sus patas sin Férulas.
Férula.
Su pata delgadísima. El cuello suave y el blanco hasta el pecho.
Corre. Salta. Gira. Duerme sobre un puente colgante. Férula.
Ronroneo, No. Neo ronroneo.
(Ssssh...Me sostiene):
Ferucigalpa.
Amarillo de ojos. Atentos amarillos ojos tras la ventana. Fosforescentes.
Ferusa de lengua que raspa. Ferus. Furiosa. Ferviente furibunda hipnótica. Ferucidad. Y sádica.
Bigote mañano. Maullido en mi cara. Pata que estiras. Colchones inflados.
Aquí aquí aquí mismito huele a gata encerrada.
Ella no muere. Estira la pata.
Y ella estira la pata. No muere. Sólo estira la delgada y finísima pata. Pata tigra. Pata rayada. Pata suave. Patafísica.
Y la estira en la espiral de su dibujo. Líneas negras. Naranjas. Línea Café. Blanca.
La essssssssssstiiiiiiiiiiraaaaaaaaaaaaaaaaa
En la punta de su esponjosa garra: cinco garfios transparentes. Rosados al centro: Pata.
Diminutos colmillos: Cuarzo. (Gata-murciélaga) (murcielagata): Ferusa.
En su arenal caga de frente a la pared. De soslayo me mira pudiquísima. Araña la arena de la caja. Sepulta.
Sus patas sin Férulas.
Férula.
Su pata delgadísima. El cuello suave y el blanco hasta el pecho.
Corre. Salta. Gira. Duerme sobre un puente colgante. Férula.
Ronroneo, No. Neo ronroneo.
(Ssssh...Me sostiene):
Ferucigalpa.
Amarillo de ojos. Atentos amarillos ojos tras la ventana. Fosforescentes.
Ferusa de lengua que raspa. Ferus. Furiosa. Ferviente furibunda hipnótica. Ferucidad. Y sádica.
Bigote mañano. Maullido en mi cara. Pata que estiras. Colchones inflados.
Aquí aquí aquí mismito huele a gata encerrada.
Ella no muere. Estira la pata.
15.2.05
EN UNA REALIDAD DEFINITIVAMENTE APARTE
El domingo probé una salsa llamada Tsunami Love. La compré porque imaginé al señor, el dueño del abarrote donde la venden, delirando en medio de una ola gigante de catorces de febrero mientras con un plumón escribía el nombre para su nuevo producto casero a la venta. Vaso por vaso.
Tsunami Love es la típica receta para salsa mexicana hecha con jitomate, chile verde y cebolla.
Pienso que el señor próximamente mandará a imprimir camisetas Tsunami Love. Por lo pronto yo mandaré a imprimir unas que digan Crisco, que fue la palabra revelación (satori) que tuve una vez degustada la salsa. Luego, quizá, juntos nos hagamos famosos.
Nota: La lengua casi se me cae en pedazos a consecuencia del picor.
¿Me gusta el dolor?
(A lo lejos escucho el chasquido de un cinturonazo sobre espalda desnuda).
El domingo probé una salsa llamada Tsunami Love. La compré porque imaginé al señor, el dueño del abarrote donde la venden, delirando en medio de una ola gigante de catorces de febrero mientras con un plumón escribía el nombre para su nuevo producto casero a la venta. Vaso por vaso.
Tsunami Love es la típica receta para salsa mexicana hecha con jitomate, chile verde y cebolla.
Pienso que el señor próximamente mandará a imprimir camisetas Tsunami Love. Por lo pronto yo mandaré a imprimir unas que digan Crisco, que fue la palabra revelación (satori) que tuve una vez degustada la salsa. Luego, quizá, juntos nos hagamos famosos.
Nota: La lengua casi se me cae en pedazos a consecuencia del picor.
¿Me gusta el dolor?
(A lo lejos escucho el chasquido de un cinturonazo sobre espalda desnuda).
13.2.05
DE CAMINO EN TAXI LIBRE HACIA ROSARITO
Suenan los hermanos Carreón, desde la casetera del taxi. Cucurrucu cú Paloma versión sesentas. Como para bailar twist. Combina bien con el verde de los cerros llovidos. Con las florecitas amarillas y silvestres. Una viejita duerme del otro extremo del asiento junto a la otra ventana.
-Alguien pasa por La Gloria? Pregunta el conductor.
-Nadie. Todos vamos directo al infierno. Alguien responde.
Abre el cielo con su excelente azul. Vuelan los pajarillos.
Suenan los hermanos Carreón, desde la casetera del taxi. Cucurrucu cú Paloma versión sesentas. Como para bailar twist. Combina bien con el verde de los cerros llovidos. Con las florecitas amarillas y silvestres. Una viejita duerme del otro extremo del asiento junto a la otra ventana.
-Alguien pasa por La Gloria? Pregunta el conductor.
-Nadie. Todos vamos directo al infierno. Alguien responde.
Abre el cielo con su excelente azul. Vuelan los pajarillos.
11.2.05
HOY, DENTRO DE UNA HORA (ALLÁ LAS SIETE P.M. ,ACÁ LAS ONCE A.M.) EN MADRID!!!
La Fundación Feminista ENTREDÓS nos ha dado un espacio dentro de su calendario de actividades para presentar la publicación La Línea* y el proyecto en coedición LA LÍNEA/PRESSLESS con la serie de libros: Ediciones de la Esquina.
Primera persona: Ella de Omar Pimienta, en la voz de Abril Castro; Jueves Fausto en la voz de la autora Margarita Valencia Triana y Bravísimas Bravérrimas. Aforismos. (La eternidad en un paso. Un paso no en falso) de la que esto escribe en la voz de Carmen Caballero Prado.
Está por demás decir que seguimos contentas trabajando en este proyecto con, por y para las mujeres creadoras.
Está por demás decir que las Ediciones de la Esquina es un proyecto para toda aquella persona creadora interesada en trabajar con nosotras.
Está por demás decir que agradecemos profundamente la colaboración, el respeto y el apoyo de la gente que nos han ayudado a, poco a poco, ir haciendo tangible, visible y fuerte este proyecto.
Seguimos pues trabajando en ello. Y celebrándolo cada día!
ADELANTE!
Fundación Feminista Entredós
Viernes 11 de febrero de 2005
Calle Marqués Viudo de Pontejos 4,
28012, Madrid, España.
7:00 pm
* La Línea, proyecto independiente que comienza en el extremo noroeste de la Frontera México-Estados Unidos. La Línea, publicación que conjunta las artes visuales y la literatura.
La Fundación Feminista ENTREDÓS nos ha dado un espacio dentro de su calendario de actividades para presentar la publicación La Línea* y el proyecto en coedición LA LÍNEA/PRESSLESS con la serie de libros: Ediciones de la Esquina.
Primera persona: Ella de Omar Pimienta, en la voz de Abril Castro; Jueves Fausto en la voz de la autora Margarita Valencia Triana y Bravísimas Bravérrimas. Aforismos. (La eternidad en un paso. Un paso no en falso) de la que esto escribe en la voz de Carmen Caballero Prado.
Está por demás decir que seguimos contentas trabajando en este proyecto con, por y para las mujeres creadoras.
Está por demás decir que las Ediciones de la Esquina es un proyecto para toda aquella persona creadora interesada en trabajar con nosotras.
Está por demás decir que agradecemos profundamente la colaboración, el respeto y el apoyo de la gente que nos han ayudado a, poco a poco, ir haciendo tangible, visible y fuerte este proyecto.
Seguimos pues trabajando en ello. Y celebrándolo cada día!
ADELANTE!
Fundación Feminista Entredós
Viernes 11 de febrero de 2005
Calle Marqués Viudo de Pontejos 4,
28012, Madrid, España.
7:00 pm
* La Línea, proyecto independiente que comienza en el extremo noroeste de la Frontera México-Estados Unidos. La Línea, publicación que conjunta las artes visuales y la literatura.
10.2.05
HOY, VOCES DESDOBLADAS / UNFOLDED VOICES
Voces desdobladas, publicado en 2004, es un libro bilingüe coeditado por la Universidad Autónoma Metropolitana y Ediciones Alforja; presenta las entrevistas realizadas a seis poetas, tres de ellas mexicanas: Elsa Cross, Isabel Fraire y Mónica Mansour; y tres estadounidenses: Sharon Olds, Margaret Randall y Anne Waldman.
Hoy, contaremos en la ciudad con la presencia de Margaret Randall, poeta, activista política, feminista, fundadora de la revista El Corno Emplumado en la ciudad de México durante los años sesentas y María Vázquez poeta y autora de esta serie de retratos escritos.
Jueves 10 de febrero, 7:00pm
Sala de Lectura del CECUT
Entrada Libre
***
Voces desdobladas, publicado en 2004, es un libro bilingüe coeditado por la Universidad Autónoma Metropolitana y Ediciones Alforja; presenta las entrevistas realizadas a seis poetas, tres de ellas mexicanas: Elsa Cross, Isabel Fraire y Mónica Mansour; y tres estadounidenses: Sharon Olds, Margaret Randall y Anne Waldman.
Hoy, contaremos en la ciudad con la presencia de Margaret Randall, poeta, activista política, feminista, fundadora de la revista El Corno Emplumado en la ciudad de México durante los años sesentas y María Vázquez poeta y autora de esta serie de retratos escritos.
Jueves 10 de febrero, 7:00pm
Sala de Lectura del CECUT
Entrada Libre
***
4.2.05
Noche Tigr@
(con el sonido que toda arroba debe tener al pronunciarse)
Les esperamos mañana sábado 5 de febrero en El Lugar del Nopal a partir de las 9:30 p.m.
Presentación del libro:
Tres Tristes Tigras
(desde esta esquina)
de Teresa Avedoy, Mariana Martínez y Amaranta Caballero Prado
En seguida, desde la ciudad de México el concierto de los Tres Tristes Tigres:
Alejandro Santiago, Sergio Félix y Gerardo Peña
Cantautores de larga trayectoria.
Abren el concierto:
La Tropa Nopalera
(Rusell, Armando y Nidia) encabezada por Marcela Cano
costo: 130 pesos
en El Lugar del Nopal
(Privada 5 de mayo #1328, Zona Centro, Tijuana, B.C.)
Reservaciones en el: 685-1264
Fax. 688-3935
No falten!
(con el sonido que toda arroba debe tener al pronunciarse)
Les esperamos mañana sábado 5 de febrero en El Lugar del Nopal a partir de las 9:30 p.m.
Presentación del libro:
Tres Tristes Tigras
(desde esta esquina)
de Teresa Avedoy, Mariana Martínez y Amaranta Caballero Prado
En seguida, desde la ciudad de México el concierto de los Tres Tristes Tigres:
Alejandro Santiago, Sergio Félix y Gerardo Peña
Cantautores de larga trayectoria.
Abren el concierto:
La Tropa Nopalera
(Rusell, Armando y Nidia) encabezada por Marcela Cano
costo: 130 pesos
en El Lugar del Nopal
(Privada 5 de mayo #1328, Zona Centro, Tijuana, B.C.)
Reservaciones en el: 685-1264
Fax. 688-3935
No falten!
3.2.05
HOY EN EL BARRIO LOGAN
El Puente celebra siete años de servicio a la comunidad.
El Puente, como calendario en internet de eventos latinos en San Diego y Tijuana, celebrará siete años de servicio a la comunidad el jueves, 3 de febrero del 2005. El tema de la celebración es "Plaza Virtual, Gente Real" y es para celebrar el servicio a la comunidad y los que han apoyado a El Puente.
El evento se inicia a las 5 PM en el
Expressions of Mexico Gallery,
1122 Cesar Chavez Parkway,
en Barrio Logan de San Diego.
Thanks to the participants:
* Expressions of Mexico Gallery
* Chicano Perk
* Envision San Diego
* Privacy Rights Clearinghouse
* La Línea (from Tijuana)
* Enrique Morones and KURS
* Media Arts Center San Diego
* Landmark?s Hillcrest Cinemas
* 4th & B
* Mike Soul of Azucar Events
* Ed Cosico, musician
* B & J Auto Repair
* Earth Blend Coffee and Tea
* Costco
* Sector 9
* Dr. Scoma Pediatric Dental
* La Jolla Sports Club
Expressions of Mexico Gallery
Live Music
Performances by poets "La Línea" and Omar Pimienta from Tijuana
Beautiful art
Raffle! movie tickets, dental checkups, restaurant dinner, custom skate board, and more!
Coffee and pastries
El Puente celebra siete años de servicio a la comunidad.
El Puente, como calendario en internet de eventos latinos en San Diego y Tijuana, celebrará siete años de servicio a la comunidad el jueves, 3 de febrero del 2005. El tema de la celebración es "Plaza Virtual, Gente Real" y es para celebrar el servicio a la comunidad y los que han apoyado a El Puente.
El evento se inicia a las 5 PM en el
Expressions of Mexico Gallery,
1122 Cesar Chavez Parkway,
en Barrio Logan de San Diego.
Thanks to the participants:
* Expressions of Mexico Gallery
* Chicano Perk
* Envision San Diego
* Privacy Rights Clearinghouse
* La Línea (from Tijuana)
* Enrique Morones and KURS
* Media Arts Center San Diego
* Landmark?s Hillcrest Cinemas
* 4th & B
* Mike Soul of Azucar Events
* Ed Cosico, musician
* B & J Auto Repair
* Earth Blend Coffee and Tea
* Costco
* Sector 9
* Dr. Scoma Pediatric Dental
* La Jolla Sports Club
Expressions of Mexico Gallery
Live Music
Performances by poets "La Línea" and Omar Pimienta from Tijuana
Beautiful art
Raffle! movie tickets, dental checkups, restaurant dinner, custom skate board, and more!
Coffee and pastries
26.1.05
DE LOS NOMBRES
Enriqueta Verdugo (dentista)
Amaranto Pompa (médico cirujano)
Fabiola Vidrio (dependienta)
José Luis Novela (abogado)
¿Y si la dentista se casa con el cirujano -tocayo- y decide llevar el apellido del esposo?
¿Y si Fabiola se encuentra con el abogado, se haría alusión alguna en su descendencia al cervantino licenciado Vidriera? ¿Y si Amaranto y José Luis...? ¿Y si Fabiola y Enriqueta?
Enriqueta Verdugo (dentista)
Amaranto Pompa (médico cirujano)
Fabiola Vidrio (dependienta)
José Luis Novela (abogado)
¿Y si la dentista se casa con el cirujano -tocayo- y decide llevar el apellido del esposo?
¿Y si Fabiola se encuentra con el abogado, se haría alusión alguna en su descendencia al cervantino licenciado Vidriera? ¿Y si Amaranto y José Luis...? ¿Y si Fabiola y Enriqueta?
24.1.05
11.1.05
DÍAS PRIMEROS
No puedo decir nada antes de la lluvia. Muda. Silencio los segundos que antes de llover, neblinan la tarde. Me voy dando cuenta, despacio, que el silencio como estado húmedo-natural es irresoluble.
...If I were the moon, I'd be cool.
If I were a book, I would bend for you.
If I were a good man,
I'd understand the spaces between friends.
Algo se ha puesto en su lugar. Adentro. Compartirse es la manera para dejar de ser. Olvidarse de una misma y verse en el otro. Reflejarse.
Los ojos aproximándose. Sólo eso: los ojos. Mudos también. Llovidísimos.
La energía que pueden producir las manos al encontrarse y reconocerse es equivalente a la luz solar.
Saber que te sabía me ayuda a no evadirme.
No puedo decir nada antes de la lluvia. Muda. Silencio los segundos que antes de llover, neblinan la tarde. Me voy dando cuenta, despacio, que el silencio como estado húmedo-natural es irresoluble.
...If I were the moon, I'd be cool.
If I were a book, I would bend for you.
If I were a good man,
I'd understand the spaces between friends.
Algo se ha puesto en su lugar. Adentro. Compartirse es la manera para dejar de ser. Olvidarse de una misma y verse en el otro. Reflejarse.
Los ojos aproximándose. Sólo eso: los ojos. Mudos también. Llovidísimos.
La energía que pueden producir las manos al encontrarse y reconocerse es equivalente a la luz solar.
Saber que te sabía me ayuda a no evadirme.
9.1.05
LUNES 10 DE ENERO
Primera presentación de la serie editorial:
De La Esquina/ Anortecer
(La Línea/Pressless)
Jueves Fausto
Margarita Valencia Triana
Primera Persona: Ella
Omar Pimienta
Bravísimas Bravérrimas
Aforismos
(La eternidad en un paso. Un paso no en falso)
Amaranta Caballero Prado
Los esperamos en la librería Sor Juana, en punto de las siete de la tarde.
Avenida de Las Palmas #4390
(Referencia: centro comercial Las Palmas, ISSSTE, una cuadra y media arriba, mano izquierda).
La Línea-Pressless-Sor Juana
Primera presentación de la serie editorial:
De La Esquina/ Anortecer
(La Línea/Pressless)
Jueves Fausto
Margarita Valencia Triana
Primera Persona: Ella
Omar Pimienta
Bravísimas Bravérrimas
Aforismos
(La eternidad en un paso. Un paso no en falso)
Amaranta Caballero Prado
Los esperamos en la librería Sor Juana, en punto de las siete de la tarde.
Avenida de Las Palmas #4390
(Referencia: centro comercial Las Palmas, ISSSTE, una cuadra y media arriba, mano izquierda).
La Línea-Pressless-Sor Juana
24.12.04
15.12.04
MADE IN TIYEI
Co-ediciones La Línea/Pressless.
Ediciones de la Esquina/Anortecer
Tres libros tres.
Jueves Fausto
Margarita Valencia Triana (Tijuana, B.C. 1980). Filósofa. Metralla. Bala y gancho al hígado. Miss Violence en fuga la mira atónita. Cuando Margarita Valencia se pone la mano en la sien como si fuera un revólver, Medusa vuelve. En rojo.
sayakyetel@hotmail.com
www.sayak.blogspot.com
Primera Persona: Ella
Omar Pimienta (Tijuana, B.C. 1978). Herrero ilegal. Jugador de basketball. Fotógrafo. Booklegger irredento. Joyero. Siempre a punto de llorar. Instalador. Vegetariano. Estudiante. Zurdo. Omar Pimienta ve bailar las bolsitas del té de damiana mientras se inunda de letras. Vive en la Liber. Armadillo.
omarpimienta@hotmail.com
www.omarpimienta.blogspot.com
Bravísimas Bravérrimas
Aforismos
(La eternidad en un paso. Un paso no en falso)
Amaranta Caballero Prado (Guanajuato Gto. 1973, como a las 5:32 p.m.). Llegó a Tijuana buscando una mejor vida -como tanto migrante- y se encontró con un muro que se ahogaba. Ha probado diferentes trabajos para poder sobrevivir en la frontera: traficante y vendedora a menudeo de líneas, copilota del taxi del amor, vendedora ambulante de poemales, diseñadora editorial. Actualmente es poeta empírica y madre soltera de la gata-tigra más sádica del norte.
amaranoia@hotmail.com
http://www.amarantacaballero.blogspot.com/
Co-ediciones La Línea/Pressless.
Ediciones de la Esquina/Anortecer
Tres libros tres.
Jueves Fausto
Margarita Valencia Triana (Tijuana, B.C. 1980). Filósofa. Metralla. Bala y gancho al hígado. Miss Violence en fuga la mira atónita. Cuando Margarita Valencia se pone la mano en la sien como si fuera un revólver, Medusa vuelve. En rojo.
sayakyetel@hotmail.com
www.sayak.blogspot.com
Primera Persona: Ella
Omar Pimienta (Tijuana, B.C. 1978). Herrero ilegal. Jugador de basketball. Fotógrafo. Booklegger irredento. Joyero. Siempre a punto de llorar. Instalador. Vegetariano. Estudiante. Zurdo. Omar Pimienta ve bailar las bolsitas del té de damiana mientras se inunda de letras. Vive en la Liber. Armadillo.
omarpimienta@hotmail.com
www.omarpimienta.blogspot.com
Bravísimas Bravérrimas
Aforismos
(La eternidad en un paso. Un paso no en falso)
Amaranta Caballero Prado (Guanajuato Gto. 1973, como a las 5:32 p.m.). Llegó a Tijuana buscando una mejor vida -como tanto migrante- y se encontró con un muro que se ahogaba. Ha probado diferentes trabajos para poder sobrevivir en la frontera: traficante y vendedora a menudeo de líneas, copilota del taxi del amor, vendedora ambulante de poemales, diseñadora editorial. Actualmente es poeta empírica y madre soltera de la gata-tigra más sádica del norte.
amaranoia@hotmail.com
http://www.amarantacaballero.blogspot.com/
10.12.04
9.12.04
HOY NUEVE DE DICIEMBRE DE 2004
COMUNICADO DE PRENSA
Se llevará a cabo la presentación del proyecto editorial La Línea, dentro del ciclo de actividades Hecho en Tijuana.
Publicación que reúne el trabajo literario y visual de mujeres creadoras.
El Centro Cultural Tijuana invita al público en general a participar en el ciclo Hecho en Tijuana. En esta ocasión se llevará a cabo la presentación del número más reciente del proyecto editorial La Línea, ?Identidad?, con la presencia de Norma Iglesias y colaboradoras de esta revista, el jueves 9 de diciembre, a las 7:00 pm., en la Sala de Lectura.
La Línea es la voz de un proyecto que comienza en el extremo noroeste de la Frontera México-Estados Unidos; la Línea es una publicación que promueve el trabajo de mujeres dedicadas a la plástica, las artes visuales y la literatura.
En este número Identidad, La Línea presenta desde muy diversos ángulos el trabajo de reflexión y creación de mujeres que viven, escriben y trabajan en distintas partes del mundo.
A la par de este proyecto editorial se han realizado lecturas, presentaciones de libros, performances, entre otras actividades, para darle cabida a este espacio donde las voces de las mujeres puedan ser reconocidas.
El interdisciplinario La Línea lo conforman Abril Castro, Amaranta Caballero Prado, Gabriela Juárez y Margarita Valencia Triana. En su consejo editorial figuran Cristina Rivera Garza (ITESM), Elizabeth Maier (El Colef) y Norma Iglesias (SDSU); el consejo curatorial está a cargo de Magalí Arriola (curadora independiente) y Betty Sue Hertz (Museo de Arte de San Diego).
**
Lo sabemos bien: Frío, lluvia y noche no ayudan (pero a veces sí). Les esperamos.
COMUNICADO DE PRENSA
Se llevará a cabo la presentación del proyecto editorial La Línea, dentro del ciclo de actividades Hecho en Tijuana.
Publicación que reúne el trabajo literario y visual de mujeres creadoras.
El Centro Cultural Tijuana invita al público en general a participar en el ciclo Hecho en Tijuana. En esta ocasión se llevará a cabo la presentación del número más reciente del proyecto editorial La Línea, ?Identidad?, con la presencia de Norma Iglesias y colaboradoras de esta revista, el jueves 9 de diciembre, a las 7:00 pm., en la Sala de Lectura.
La Línea es la voz de un proyecto que comienza en el extremo noroeste de la Frontera México-Estados Unidos; la Línea es una publicación que promueve el trabajo de mujeres dedicadas a la plástica, las artes visuales y la literatura.
En este número Identidad, La Línea presenta desde muy diversos ángulos el trabajo de reflexión y creación de mujeres que viven, escriben y trabajan en distintas partes del mundo.
A la par de este proyecto editorial se han realizado lecturas, presentaciones de libros, performances, entre otras actividades, para darle cabida a este espacio donde las voces de las mujeres puedan ser reconocidas.
El interdisciplinario La Línea lo conforman Abril Castro, Amaranta Caballero Prado, Gabriela Juárez y Margarita Valencia Triana. En su consejo editorial figuran Cristina Rivera Garza (ITESM), Elizabeth Maier (El Colef) y Norma Iglesias (SDSU); el consejo curatorial está a cargo de Magalí Arriola (curadora independiente) y Betty Sue Hertz (Museo de Arte de San Diego).
**
Lo sabemos bien: Frío, lluvia y noche no ayudan (pero a veces sí). Les esperamos.
8.12.04
DE SELENITAS Y OTRAS IDENTIDADES COMUNES
Hoy por la mañana salí corriendo de mi casa con un costal de Líneas, además de mi infalible bolsa de rayas verdes y azules de pana. Eran cuatro paquetes que tuve que resguardar dentro de una bolsa de plástico para impedir que se mojaran. Pesaba. La loma que lleva a la casa donde vivo está, digamos, un tanto parada. La gente que sube a pie, que en realidad es poca, tiene que inclinarse de manera tal que casi pueda besar el pavimento. O por lo menos, hablar con él de manera cercana. Esto, para evitar el cansancio que sobreviene al esfuerzo aplicado en los muslos y espalda al subir semejante loma. Lo de hablar es opcional pero es cierto que si se habla en voz alta mientras se sube o baja la loma resulta edificante. En fin. Lo divertido no es subir. Lo hilarante es bajar, como hoy: mojado, lloviendo y con un paquete pesado además de un bolso que carga cuanta madre se le ocurre a la dueña recoger del suelo. En fin. Gracias al entrenamiento realizado durante 27 años en las callejuelas, plazas y cerros de Cuévano, esta loma hoy por la mañana fue cosa de tres minutos (juntando los pies y dejándose deslizar como sobre la hojarasca de encinos en el cerro de Chichíndaro, o por la bajada de la Calzada de Guadalupe atrás del edificio de la Universidad).
Llegué a la carretera libre hacia Rosarito De Mis Amores casi a las ocho y diez. Tragedia. Tengo que estar justo a las ocho para alcanzar el autobús que me lleva al lugar donde trabajo. Lo único que pasó -mientras la lluvia caía más fuerte- fue un autobús de los grandes, amarillo con blanco. Lo paré. Subí. Como inmediatamente arrancó hice acrobacias para sentarme en un lugar cercano antes de que el paquete, la bolsa de rayas de pana o yo cayera sobre el piso en movimiento. Una vez sentada en uno de los lugares destinados a los ancianos o personas con algún tipo de incapacidad física, puse el paquete de Líneas sobre otro asiento, saqué el cambio para pagar y me sacudí el cabello cual perro perdido y mojado en periférico. En esas estaba cuando me fijé en los anuncios que señalaban la tarifa oficial. Decía:
TARIFA OFICIAL $5.50 00 M.N.
y otro:
ESTUDIANTES Y SELENITUD $3.00 M.N.
No soy estudiante pero sí vengo de la luna. Pagué tres pesos.
Hoy por la mañana salí corriendo de mi casa con un costal de Líneas, además de mi infalible bolsa de rayas verdes y azules de pana. Eran cuatro paquetes que tuve que resguardar dentro de una bolsa de plástico para impedir que se mojaran. Pesaba. La loma que lleva a la casa donde vivo está, digamos, un tanto parada. La gente que sube a pie, que en realidad es poca, tiene que inclinarse de manera tal que casi pueda besar el pavimento. O por lo menos, hablar con él de manera cercana. Esto, para evitar el cansancio que sobreviene al esfuerzo aplicado en los muslos y espalda al subir semejante loma. Lo de hablar es opcional pero es cierto que si se habla en voz alta mientras se sube o baja la loma resulta edificante. En fin. Lo divertido no es subir. Lo hilarante es bajar, como hoy: mojado, lloviendo y con un paquete pesado además de un bolso que carga cuanta madre se le ocurre a la dueña recoger del suelo. En fin. Gracias al entrenamiento realizado durante 27 años en las callejuelas, plazas y cerros de Cuévano, esta loma hoy por la mañana fue cosa de tres minutos (juntando los pies y dejándose deslizar como sobre la hojarasca de encinos en el cerro de Chichíndaro, o por la bajada de la Calzada de Guadalupe atrás del edificio de la Universidad).
Llegué a la carretera libre hacia Rosarito De Mis Amores casi a las ocho y diez. Tragedia. Tengo que estar justo a las ocho para alcanzar el autobús que me lleva al lugar donde trabajo. Lo único que pasó -mientras la lluvia caía más fuerte- fue un autobús de los grandes, amarillo con blanco. Lo paré. Subí. Como inmediatamente arrancó hice acrobacias para sentarme en un lugar cercano antes de que el paquete, la bolsa de rayas de pana o yo cayera sobre el piso en movimiento. Una vez sentada en uno de los lugares destinados a los ancianos o personas con algún tipo de incapacidad física, puse el paquete de Líneas sobre otro asiento, saqué el cambio para pagar y me sacudí el cabello cual perro perdido y mojado en periférico. En esas estaba cuando me fijé en los anuncios que señalaban la tarifa oficial. Decía:
TARIFA OFICIAL $5.50 00 M.N.
y otro:
ESTUDIANTES Y SELENITUD $3.00 M.N.
No soy estudiante pero sí vengo de la luna. Pagué tres pesos.
6.12.04
UNAS HORAS DESPUÉS
Pigs on the wing (part 1)
If you didn't care what happened to me,
and I didn't care for you,
we would zig zag our way through the boredom and pain,
occasionally which of the buggers to blameand
watching for pigs on the wing.
Salimos a la calle con las manos en los bolsillos. Sin hablar. El aire congeló las últimas sombras de las manos-araña que durante la madrugada, lúdicas, bajo la sábana dieron su función de cine mudo. Las risas alcanzaron a fusionarse con la música afuera que acabó llevándoselas durante los primeros azules preliminares al sol. Fue entonces que durmieron.
Me gustó saber, al caminar, que nuestros pasos irían juntos durante el tiempo que nos llevara llegar hasta el café de la esquina. Ese momento era el lapso único donde había algún sentido pleno -y coherente- de la compañía. Cierta informalidad. Casi la misma con la que el cabello alcanzaba a moverse con las ocasionales ráfagas de aire helado y brumoso. Cierta distancia.
En un momento vimos cómo un hombre abofeteaba a una mujer.
Cómo unos soldados bajaban a toda velocidad de un jeep verde olivo.
Cómo un camión levantaba una ola enorme al pasar sobre la carretera inundada.
Después nos acordamos de que cuando alguien parte, consiente o inconscientemente tiene que llevarse algo consigo. Quizá para saber que no sólo ha soñado. O para meticulosamente anotar que no todo está perdido que aún queda algo. Minutos. Segundos ocasionales. Detalles mínimos. Un pan.
Caminamos rápido. Las manos seguían en los bolsillos.
Pigs on the wing (part 1)
If you didn't care what happened to me,
and I didn't care for you,
we would zig zag our way through the boredom and pain,
occasionally which of the buggers to blameand
watching for pigs on the wing.
Salimos a la calle con las manos en los bolsillos. Sin hablar. El aire congeló las últimas sombras de las manos-araña que durante la madrugada, lúdicas, bajo la sábana dieron su función de cine mudo. Las risas alcanzaron a fusionarse con la música afuera que acabó llevándoselas durante los primeros azules preliminares al sol. Fue entonces que durmieron.
Me gustó saber, al caminar, que nuestros pasos irían juntos durante el tiempo que nos llevara llegar hasta el café de la esquina. Ese momento era el lapso único donde había algún sentido pleno -y coherente- de la compañía. Cierta informalidad. Casi la misma con la que el cabello alcanzaba a moverse con las ocasionales ráfagas de aire helado y brumoso. Cierta distancia.
En un momento vimos cómo un hombre abofeteaba a una mujer.
Cómo unos soldados bajaban a toda velocidad de un jeep verde olivo.
Cómo un camión levantaba una ola enorme al pasar sobre la carretera inundada.
Después nos acordamos de que cuando alguien parte, consiente o inconscientemente tiene que llevarse algo consigo. Quizá para saber que no sólo ha soñado. O para meticulosamente anotar que no todo está perdido que aún queda algo. Minutos. Segundos ocasionales. Detalles mínimos. Un pan.
Caminamos rápido. Las manos seguían en los bolsillos.
3.12.04
2.12.04
1.12.04
30.11.04
VOLVER A LOS 17
Violeta Parra
Volver a los 17
después de vivir un siglo
es como descifrar signos
sin ser sabio competente
volver a ser de repente
tan frágil como un segundo
volver a sentir profundo
como un niño frente a Dios
eso es lo que siento yo
en este instante fecundo.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
Mi paso retrocedido
cuando el de ustedes avanza
el arco de las alianzas
ha penetrado en mi nido
con todo su colorido
se ha paseado por mis venas
y hasta la dura cadena
con que nos ata el destino
es como un diamante fino
que alumbra mi alma serena.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
Lo que puede el sentimiento
no lo ha podido el saber
ni el más claro proceder
ni el más ancho pensamiento
todo lo cambia el momento
cual mago condescendiente
nos aleja dulcemente
de rencores y violencias
sólo el amor con su ciencia
nos vuelve tan inocentes.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
El amor es torbellino
de pureza original
hasta el feroz animal
susurra su dulce trino
detiene a los peregrinos
libera a los prisioneros
el amor con sus esmeros
al viejo lo vuelve niño
y al malo sólo el cariño
lo vuelve puro y sincero.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
De par en par la ventana
se abrió como por encanto
entró el amor con su manto
como una tibia mañana
al son de su bella diana
hizo brotar el jazmín
volando cual serafín
al cielo le puso aretes
y mis años en 17
los convirtió el querubín.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
**
En Valparaíso. Sí. Dentro del teleférico ascendente, observando el Pacífico y bebiendo pisco a sorbitos de una botella azul. Tratar de entender a los "cabros chicos". Tratar de entender.
La primera vez que me dio el Violetaparrazo yo tenía 26. (Él 21).
Rines, lamentos, cuecas, tonadas, polkas y mazurcas. Todas las bailé corriendo como loca mientras jugaba el juego de las sillas. La de "Macondo" con Óscar Chávez también. Tenía siete.
Si no fuera por eso, no me entendería.
Violeta Parra
Volver a los 17
después de vivir un siglo
es como descifrar signos
sin ser sabio competente
volver a ser de repente
tan frágil como un segundo
volver a sentir profundo
como un niño frente a Dios
eso es lo que siento yo
en este instante fecundo.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
Mi paso retrocedido
cuando el de ustedes avanza
el arco de las alianzas
ha penetrado en mi nido
con todo su colorido
se ha paseado por mis venas
y hasta la dura cadena
con que nos ata el destino
es como un diamante fino
que alumbra mi alma serena.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
Lo que puede el sentimiento
no lo ha podido el saber
ni el más claro proceder
ni el más ancho pensamiento
todo lo cambia el momento
cual mago condescendiente
nos aleja dulcemente
de rencores y violencias
sólo el amor con su ciencia
nos vuelve tan inocentes.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
El amor es torbellino
de pureza original
hasta el feroz animal
susurra su dulce trino
detiene a los peregrinos
libera a los prisioneros
el amor con sus esmeros
al viejo lo vuelve niño
y al malo sólo el cariño
lo vuelve puro y sincero.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
De par en par la ventana
se abrió como por encanto
entró el amor con su manto
como una tibia mañana
al son de su bella diana
hizo brotar el jazmín
volando cual serafín
al cielo le puso aretes
y mis años en 17
los convirtió el querubín.
Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.
**
En Valparaíso. Sí. Dentro del teleférico ascendente, observando el Pacífico y bebiendo pisco a sorbitos de una botella azul. Tratar de entender a los "cabros chicos". Tratar de entender.
La primera vez que me dio el Violetaparrazo yo tenía 26. (Él 21).
Rines, lamentos, cuecas, tonadas, polkas y mazurcas. Todas las bailé corriendo como loca mientras jugaba el juego de las sillas. La de "Macondo" con Óscar Chávez también. Tenía siete.
Si no fuera por eso, no me entendería.
29.11.04
WHISHPERING
a) La franja azul/verde oscuro que era el Pacífico ayer, visto desde un sobreruedas.
b) Una miniavioneta de papel que de madrugada enciende alarmas.
c) El sonido de un tornillo al salir de una pared vía taladro.
ch) El que me espera en la entrada de todos los lugares y hace, desde allá, que me sonría.
d) Nuevo pantalón que ni mandado a hacer.
e) Hombres que fuman puros y tienen rubios novios.
f) El fáunulo menor multiplicaleidoscopiosamente. Y dormido.
g) Pintar una pared.
h) Las palmeras que saludan a través de todas las ventanas de una casa nueva.
i) La luz que se va a las cuatro y media de la tarde.
j) Lluvia de pintura blanca y cervezas en un carro.
k) Esta letra es un amuleto.
l) No entiendo la muerte si lo que significa es una desaparición.
ll*) Muerte: El final de una larga cadena de elecciones.
m) A veces soy de hule. Siempre inflable.
n) Cruda y abotagada. Barroca y clasemediera. Julieta demacrada.
ñ) El amor como arma.
o) (Risas muchas a dúo sobre alfombra enrollada).
p) Las voces de los dobles de los programas de la televisión posesionándose de mi garganta.
q) Desayuno feliz.
r) No desperdiciar ningún minuto. Ni uno solo.
rr) Todo lo que hay y no puedo decir.
s) El fotógrafo fotografiando y el fotografiado nervioso sonriendo en el taller que echa chispas.
t) Carlota de Mango, Mariana Granola y Loreta Manzana.
u) "Luna negra, negra luna, negra, color de tu madre". Los Cojolites.
v) Medhiterráneo, Medhicinal, Medhicamento.
w) Una gringa transfuga dando las gracias desde su nirvana particular.
x) El diablito de San Ignacio para el día de mi cumpleaños.
y) Todas las palabras.
z) Sus ojos.
* Paquillo, dix it.
a) La franja azul/verde oscuro que era el Pacífico ayer, visto desde un sobreruedas.
b) Una miniavioneta de papel que de madrugada enciende alarmas.
c) El sonido de un tornillo al salir de una pared vía taladro.
ch) El que me espera en la entrada de todos los lugares y hace, desde allá, que me sonría.
d) Nuevo pantalón que ni mandado a hacer.
e) Hombres que fuman puros y tienen rubios novios.
f) El fáunulo menor multiplicaleidoscopiosamente. Y dormido.
g) Pintar una pared.
h) Las palmeras que saludan a través de todas las ventanas de una casa nueva.
i) La luz que se va a las cuatro y media de la tarde.
j) Lluvia de pintura blanca y cervezas en un carro.
k) Esta letra es un amuleto.
l) No entiendo la muerte si lo que significa es una desaparición.
ll*) Muerte: El final de una larga cadena de elecciones.
m) A veces soy de hule. Siempre inflable.
n) Cruda y abotagada. Barroca y clasemediera. Julieta demacrada.
ñ) El amor como arma.
o) (Risas muchas a dúo sobre alfombra enrollada).
p) Las voces de los dobles de los programas de la televisión posesionándose de mi garganta.
q) Desayuno feliz.
r) No desperdiciar ningún minuto. Ni uno solo.
rr) Todo lo que hay y no puedo decir.
s) El fotógrafo fotografiando y el fotografiado nervioso sonriendo en el taller que echa chispas.
t) Carlota de Mango, Mariana Granola y Loreta Manzana.
u) "Luna negra, negra luna, negra, color de tu madre". Los Cojolites.
v) Medhiterráneo, Medhicinal, Medhicamento.
w) Una gringa transfuga dando las gracias desde su nirvana particular.
x) El diablito de San Ignacio para el día de mi cumpleaños.
y) Todas las palabras.
z) Sus ojos.
* Paquillo, dix it.
16.11.04
DE FÁUNULOS Y ABISMOS INSONDABLES
Que me lo preguntaran no fue la explosión. Que me miraran a los ojos de manera sostenida mientras uno de ellos -el mayor-, lanzaba la frase bajo una capa delicada de ingenuidad inequívoca, muy propia de ellos, fue lo que por poco me derriba. Tuve que darle un trago largo a mi margarita antes de contestar. Tuve que sentir las plantas de los pies sobre el piso del restaurante y al mismo tiempo respirar hondo, sin aspavientos, más bien de manera cuasi imperceptible para evitar el temblor en la mano izquierda que sostenía mi vaso.
-¿Qué es un fáunulo?
Me enderecé en la silla. Erguida ya, sentí por la espalda la ráfaga de aire tibio con aromas a salitre que entraba por la amplia puerta, la cual avivó la llama voluptuosa bajo mi lengua. (La misma que produce el chispazo azul eléctrico en la pupila y el singular destello-signo inefable de las viejas lobas de mar treintañeras- en alguno de los dos colmillos). Después del trago, haciendo tiempo, encendí un cigarrillo -enamoradísima- mientras sentía aún el par de miradas, fijas sobre cada uno de mis movimientos.
-Ah! Eso no te lo puedo decir ahora. Eso te lo voy a escribir; Alcancé a decir todavía con un disimulo en la voz, procurando seguridad suprema, absoluta, mientras de una ojeada veía como arqueaba sus cejas y se contraía recargándose en el respaldo de su silla como insatisfecho.
Mientras, el fáunulo menor, de ojos azabaches, de cabellera negra hiperazabache -menuda, hasta los angulosos hombros- tomaba de su margarita observándome sin parpadear. Al momento dijo:
-Me está latiendo muy rápido el corazón. Es muy extraño. Mira, tócame.
Sentí a la vergüenza y a la desesperación transformarse en proyectores enormes de luz carcelaria. Me sentí diminuta. (Eso ya es MP, Amaranta, recordé a una amiga decir). Tragué saliva. Las manos sudaban manantiálicas. Sentí el cúmulo de agua ascender por el conducto de la nariz hacia los lagrimales. Correr o llorar, una de dos; El fáunulo menor traía una chamarra militar, color verde olivo, que le daba una estructura corpórea un tanto más ancha que lo que su edad registra. Inclinado sobre la mesa que me separaba de ellos, se levantó e inclinó hacia mi para que yo alcanzara a poner la palma de mi mano sobre su pecho sin tener que levantarme. Apenas rocé en breve la gruesa tela verde olivo cuando sentí abajo de chamarra, playera y seguramente camiseta de algodón blanco, el gazapo asustado que traía el fáunulo menor ocupando el lugar del corazón.
- ¿Y por qué? Pregunté ciertamente asombrada.
- No sé.
- ¿Será la margarita? Dije esto mientras desviaba la vista para absorber con el popote. Ví los hielos y el líquido que contenía mi vaso márgaro.
- No lo sé. Pero ayer también me pasó y no estaba tomando nada.
Hice ruido tintinoso con los hielos que quedaron en el vaso.
El fáunulo mayor, de mirada grisásea triste, aún cubierto de vello aduraznado sobre el delicado y fino labio sonrosado superior me dijo:
- ¿ Y por qué no nos puedes decir ahora? ¿Qué tiene?
En ese momento justo atrás de mi, a manera de eco escuché la risilla diabólica de Pan y algo muy parecido a una estampida en bosque de Sátiros, Faunos y Silenos. Escuché las brevísimas pezuñas tropezar sobre la hojarasca de mis treinta años. Las flautas. Pude ver los cachetes infladillos por el esfuerzo para la nota más alta de una cancioncilla bucólica y feliz.
En ese momento me sentí ninfa atrapada, virginal, belleza inombrable, indescriptible, puesto que cuando la Silena Súcuba cuasi Arpía suelo ser yo, llegar a ese momento rebosante de virtud proveniente a manera de preguntas y levísimos movimientos corporales-naturales de un par de fáunulos bellísimos y terribles para mi, de mirada cargada de luz cósmica, además de sofocarme, me conmueve.
No pude más. Antes de vislumbrar el abismo solo alcancé a repetir:
- Eso no puedo explicarlo ahora. Eso tengo que escribirlo para ustedes.
Que me lo preguntaran no fue la explosión. Que me miraran a los ojos de manera sostenida mientras uno de ellos -el mayor-, lanzaba la frase bajo una capa delicada de ingenuidad inequívoca, muy propia de ellos, fue lo que por poco me derriba. Tuve que darle un trago largo a mi margarita antes de contestar. Tuve que sentir las plantas de los pies sobre el piso del restaurante y al mismo tiempo respirar hondo, sin aspavientos, más bien de manera cuasi imperceptible para evitar el temblor en la mano izquierda que sostenía mi vaso.
-¿Qué es un fáunulo?
Me enderecé en la silla. Erguida ya, sentí por la espalda la ráfaga de aire tibio con aromas a salitre que entraba por la amplia puerta, la cual avivó la llama voluptuosa bajo mi lengua. (La misma que produce el chispazo azul eléctrico en la pupila y el singular destello-signo inefable de las viejas lobas de mar treintañeras- en alguno de los dos colmillos). Después del trago, haciendo tiempo, encendí un cigarrillo -enamoradísima- mientras sentía aún el par de miradas, fijas sobre cada uno de mis movimientos.
-Ah! Eso no te lo puedo decir ahora. Eso te lo voy a escribir; Alcancé a decir todavía con un disimulo en la voz, procurando seguridad suprema, absoluta, mientras de una ojeada veía como arqueaba sus cejas y se contraía recargándose en el respaldo de su silla como insatisfecho.
Mientras, el fáunulo menor, de ojos azabaches, de cabellera negra hiperazabache -menuda, hasta los angulosos hombros- tomaba de su margarita observándome sin parpadear. Al momento dijo:
-Me está latiendo muy rápido el corazón. Es muy extraño. Mira, tócame.
Sentí a la vergüenza y a la desesperación transformarse en proyectores enormes de luz carcelaria. Me sentí diminuta. (Eso ya es MP, Amaranta, recordé a una amiga decir). Tragué saliva. Las manos sudaban manantiálicas. Sentí el cúmulo de agua ascender por el conducto de la nariz hacia los lagrimales. Correr o llorar, una de dos; El fáunulo menor traía una chamarra militar, color verde olivo, que le daba una estructura corpórea un tanto más ancha que lo que su edad registra. Inclinado sobre la mesa que me separaba de ellos, se levantó e inclinó hacia mi para que yo alcanzara a poner la palma de mi mano sobre su pecho sin tener que levantarme. Apenas rocé en breve la gruesa tela verde olivo cuando sentí abajo de chamarra, playera y seguramente camiseta de algodón blanco, el gazapo asustado que traía el fáunulo menor ocupando el lugar del corazón.
- ¿Y por qué? Pregunté ciertamente asombrada.
- No sé.
- ¿Será la margarita? Dije esto mientras desviaba la vista para absorber con el popote. Ví los hielos y el líquido que contenía mi vaso márgaro.
- No lo sé. Pero ayer también me pasó y no estaba tomando nada.
Hice ruido tintinoso con los hielos que quedaron en el vaso.
El fáunulo mayor, de mirada grisásea triste, aún cubierto de vello aduraznado sobre el delicado y fino labio sonrosado superior me dijo:
- ¿ Y por qué no nos puedes decir ahora? ¿Qué tiene?
En ese momento justo atrás de mi, a manera de eco escuché la risilla diabólica de Pan y algo muy parecido a una estampida en bosque de Sátiros, Faunos y Silenos. Escuché las brevísimas pezuñas tropezar sobre la hojarasca de mis treinta años. Las flautas. Pude ver los cachetes infladillos por el esfuerzo para la nota más alta de una cancioncilla bucólica y feliz.
En ese momento me sentí ninfa atrapada, virginal, belleza inombrable, indescriptible, puesto que cuando la Silena Súcuba cuasi Arpía suelo ser yo, llegar a ese momento rebosante de virtud proveniente a manera de preguntas y levísimos movimientos corporales-naturales de un par de fáunulos bellísimos y terribles para mi, de mirada cargada de luz cósmica, además de sofocarme, me conmueve.
No pude más. Antes de vislumbrar el abismo solo alcancé a repetir:
- Eso no puedo explicarlo ahora. Eso tengo que escribirlo para ustedes.
11.11.04
REGALO MENSAJE
Anoche soñé a un hombre que pronunciaba las palabras: Costa Oeste.
La imagen de mi sueño era así: el hombre que me hablaba estaba señalando un mar de color verde claro. El hombre vestía traje negro y sombrero al estilo Pessoa. De hecho, puedo ahora saber que era él. Llegando a este momento de esta nota digo entonces: Anoche soñé que Pessoa me hablaba y señalaba un mar color verde claro mientras decía: Costa Oeste.
La imagen general que soñé era como si el hombre de traje negro y sombrero estilo Pessoa que me hablaba, el mar color verde claro que señalaba y unos borrones de color ocre donde estaba parado y que sin ver, yo sabía que esos borrones se trataban de algo como un palimpsesto, como un mapa antiguo donde el hombre de traje negro y sombrero estilo Pessoa (Alberto Caeiro justo en 1935 antes de morir) estaba parado, fueran una ilustración hecha con acrílicos por un adolescente. Trazos fuertes pero disparejos. De cierta manera incipientes. Lo cierto es que hay adolescentes genios perfectos en el arte del trazo pero en este momento me refiero a un adolescente por tratar de extraer la edad y ese particular estado del cuerpo y de la mente de la imagen general que anoche soñé.
Yo tenía la ilustración a cierta distancia sostenida por mis manos. Pero al mismo tiempo era como si mis brazos se hubiesen alargado unos cuantos metros. Y escuchaba perfectamente la voz del hombre del traje negro y sombrero estilo Pessoa que de perfil pronunciaba, me pronunciaba, las palabras con voz grave y bien definida mientras señalaba el mar verde claro que se movía y salpicaba dentro de la ilustración.
Desperté con la imagen impresa en mi frente y la voz clarísima de Pessoa cuando me señalaba un mar de color verde claro mientras pronunciaba las palabras: Costa Oeste.
Quizá debería ir pronto, en un próximo sueño a Suecia.
Anoche soñé a un hombre que pronunciaba las palabras: Costa Oeste.
La imagen de mi sueño era así: el hombre que me hablaba estaba señalando un mar de color verde claro. El hombre vestía traje negro y sombrero al estilo Pessoa. De hecho, puedo ahora saber que era él. Llegando a este momento de esta nota digo entonces: Anoche soñé que Pessoa me hablaba y señalaba un mar color verde claro mientras decía: Costa Oeste.
La imagen general que soñé era como si el hombre de traje negro y sombrero estilo Pessoa que me hablaba, el mar color verde claro que señalaba y unos borrones de color ocre donde estaba parado y que sin ver, yo sabía que esos borrones se trataban de algo como un palimpsesto, como un mapa antiguo donde el hombre de traje negro y sombrero estilo Pessoa (Alberto Caeiro justo en 1935 antes de morir) estaba parado, fueran una ilustración hecha con acrílicos por un adolescente. Trazos fuertes pero disparejos. De cierta manera incipientes. Lo cierto es que hay adolescentes genios perfectos en el arte del trazo pero en este momento me refiero a un adolescente por tratar de extraer la edad y ese particular estado del cuerpo y de la mente de la imagen general que anoche soñé.
Yo tenía la ilustración a cierta distancia sostenida por mis manos. Pero al mismo tiempo era como si mis brazos se hubiesen alargado unos cuantos metros. Y escuchaba perfectamente la voz del hombre del traje negro y sombrero estilo Pessoa que de perfil pronunciaba, me pronunciaba, las palabras con voz grave y bien definida mientras señalaba el mar verde claro que se movía y salpicaba dentro de la ilustración.
Desperté con la imagen impresa en mi frente y la voz clarísima de Pessoa cuando me señalaba un mar de color verde claro mientras pronunciaba las palabras: Costa Oeste.
Quizá debería ir pronto, en un próximo sueño a Suecia.
9.11.04
la línia
acérquense,
batos culturosos, grupis alocadas, víyeis, díyeis,
fanáticos del rock alternativo, jovencitos en busca de identidad,
mujeres que dicen que todos los hombres son iguales,
hombres que piensan que todas las mujeres son unas pirujas,
despistados blogueros y blogueras,
escritores de la virtual fugacidad,
llegaron las línias;
saquen sus billetes,
saquen sus popotes
para aspirar los poemas del corazón;
ai línias pa todas,
ai línias pa todos,
con un coperacha se pueden llevar
palabras, poemas, disenos y fotos de unas morras fronterizas;
acérquense,
batos enamorados de la mujer imposible,
morritas prendidas del bato equivocado,
señoras que vinieron pa checar a sus hijos,
rucos como buitres sobre carne joven,
lléguenle,
porque la línia es una esperanza más
en esta ciudad de violencias, ejecuciones
y panistas malandrines que nada saben de literatura,
cultura ni política;
la línia es otro ejemplo tijuanero
de cuando las cosas se quieren hacer se hacen,
sin becas, sin premios, sin apoyos institucionales,
sólo con la coperacha de los compas y las compitas;
lléguenle,
roqueros, estudiantes, trasnochadas, amanecidos,
profesionistas desempleados, becarios de papá,
pachecos, gorrones, gaviotas y perras de la vida,
la línia es una muestra real del trabajo que no se ve, que no se mira,
las carrillas pa buscar material y las imprentas baratas,
trabajando a altas horas de la noche o robándole horas a las horas de la oficina;
arrímense,
intelectuales de escritorio,
analistas de las manifestaciones culturales juveniles,
teiboldanzoneras, pistiadores de cantinas barata,
muchachitas con 36 horas de embarazo sin querer,
batos que siempre olvidan comprar los sicos y los troyans,
hombres y mujeres con sonrisas de dientes blancos:
las mujeres de la línia también son línias de vida, línias del futuro, del destino, del corazón,
de esperanzas calientitas par un mundo mejor
en este desmadre del principio del siglo veintiuno;
las mujeres de la línia
son las quescriben contra viento y marea,
a pesar de críticas y apatías de los cultos culeis,
porque ellas aún creen en la literatura,
en la palabra como una forma sagrada de salvación;
arrímense,
hombrecitos que creen el cuento infantil del bato con botas,
morros que se esconden en el baño pa darse un toque,
morritas que son serias en la calle y locas en la cama,
mujeres que se asustan cuando se les retrasa la regIa de la vida,
jovencitos sin futuro con el celular prendido y el cerebro apagado:
las mujeres de la línia
alargan la línia de la creatividad,
rompen en las línias divisorias de los imperios obsoletos,
de las instituciones oficiales y los machos más machines;
las mujeres de la línia
son de un sindicato independiente de mujeres
que creen en el arte y la conciencia
como una manera de enfrentar la vida
y una posibilidad de cambiar la estupidez deste mundo;
a ver, ustedes,
grupos que apoyan par igual al movimiento zapatista y al adal ramones,
morras críticas de la realidad que no se perdieron el ultimo capitulo de rubí,
batos que se ponen a escondidas la camiseta del américa,
éstas, son las morras del taxi del amor,
del tarot y las línias escritas en inglés y español,
del alimento espiritual de los poemales,
constructoras de la torre de babel de la tolerancia;
arrímense,
jipis trasnochados, dulces lesbianas, homosexuales liberados,
heterosexuales reprimidos, donjuanes del mal aliento,
payasos del circo cultural, violadores imaginarios,
neuróticos, histéricas, santos, diablas y angelitas del amor
amantes diadeveras, buscadores del oro de la felicidad,
videoastas, musiqueros, burócratas culturales, santos inocentes,
mujeres con pircins en la nariz y el ombligo, parejitas de enamorados,
y, sobre todo,
ustedes, muchachitas con tatuajes bonitos en la cintura de la luna,
hagan línia, como en el calimax, como en las tortillas,
1os conciertos, o al pagar la luz, el cable o el teléfono,
acérquense,
ai línias pa todos,
con un billete de a dólar,
con una moneda de diez pesitos se llevarán poemas,
fotografías y diseños destas mujeres
que organizan fiestas para que ustedes se diviertan,
y además escriben y cantan gozosas sobre la piel de la noche tijuanera.
el róber castillo
johnytecate@hotmail.com
acérquense,
batos culturosos, grupis alocadas, víyeis, díyeis,
fanáticos del rock alternativo, jovencitos en busca de identidad,
mujeres que dicen que todos los hombres son iguales,
hombres que piensan que todas las mujeres son unas pirujas,
despistados blogueros y blogueras,
escritores de la virtual fugacidad,
llegaron las línias;
saquen sus billetes,
saquen sus popotes
para aspirar los poemas del corazón;
ai línias pa todas,
ai línias pa todos,
con un coperacha se pueden llevar
palabras, poemas, disenos y fotos de unas morras fronterizas;
acérquense,
batos enamorados de la mujer imposible,
morritas prendidas del bato equivocado,
señoras que vinieron pa checar a sus hijos,
rucos como buitres sobre carne joven,
lléguenle,
porque la línia es una esperanza más
en esta ciudad de violencias, ejecuciones
y panistas malandrines que nada saben de literatura,
cultura ni política;
la línia es otro ejemplo tijuanero
de cuando las cosas se quieren hacer se hacen,
sin becas, sin premios, sin apoyos institucionales,
sólo con la coperacha de los compas y las compitas;
lléguenle,
roqueros, estudiantes, trasnochadas, amanecidos,
profesionistas desempleados, becarios de papá,
pachecos, gorrones, gaviotas y perras de la vida,
la línia es una muestra real del trabajo que no se ve, que no se mira,
las carrillas pa buscar material y las imprentas baratas,
trabajando a altas horas de la noche o robándole horas a las horas de la oficina;
arrímense,
intelectuales de escritorio,
analistas de las manifestaciones culturales juveniles,
teiboldanzoneras, pistiadores de cantinas barata,
muchachitas con 36 horas de embarazo sin querer,
batos que siempre olvidan comprar los sicos y los troyans,
hombres y mujeres con sonrisas de dientes blancos:
las mujeres de la línia también son línias de vida, línias del futuro, del destino, del corazón,
de esperanzas calientitas par un mundo mejor
en este desmadre del principio del siglo veintiuno;
las mujeres de la línia
son las quescriben contra viento y marea,
a pesar de críticas y apatías de los cultos culeis,
porque ellas aún creen en la literatura,
en la palabra como una forma sagrada de salvación;
arrímense,
hombrecitos que creen el cuento infantil del bato con botas,
morros que se esconden en el baño pa darse un toque,
morritas que son serias en la calle y locas en la cama,
mujeres que se asustan cuando se les retrasa la regIa de la vida,
jovencitos sin futuro con el celular prendido y el cerebro apagado:
las mujeres de la línia
alargan la línia de la creatividad,
rompen en las línias divisorias de los imperios obsoletos,
de las instituciones oficiales y los machos más machines;
las mujeres de la línia
son de un sindicato independiente de mujeres
que creen en el arte y la conciencia
como una manera de enfrentar la vida
y una posibilidad de cambiar la estupidez deste mundo;
a ver, ustedes,
grupos que apoyan par igual al movimiento zapatista y al adal ramones,
morras críticas de la realidad que no se perdieron el ultimo capitulo de rubí,
batos que se ponen a escondidas la camiseta del américa,
éstas, son las morras del taxi del amor,
del tarot y las línias escritas en inglés y español,
del alimento espiritual de los poemales,
constructoras de la torre de babel de la tolerancia;
arrímense,
jipis trasnochados, dulces lesbianas, homosexuales liberados,
heterosexuales reprimidos, donjuanes del mal aliento,
payasos del circo cultural, violadores imaginarios,
neuróticos, histéricas, santos, diablas y angelitas del amor
amantes diadeveras, buscadores del oro de la felicidad,
videoastas, musiqueros, burócratas culturales, santos inocentes,
mujeres con pircins en la nariz y el ombligo, parejitas de enamorados,
y, sobre todo,
ustedes, muchachitas con tatuajes bonitos en la cintura de la luna,
hagan línia, como en el calimax, como en las tortillas,
1os conciertos, o al pagar la luz, el cable o el teléfono,
acérquense,
ai línias pa todos,
con un billete de a dólar,
con una moneda de diez pesitos se llevarán poemas,
fotografías y diseños destas mujeres
que organizan fiestas para que ustedes se diviertan,
y además escriben y cantan gozosas sobre la piel de la noche tijuanera.
el róber castillo
johnytecate@hotmail.com
3.11.04
LA LÍNEA
Número 2, tema Identidad.
Amig@S,
Los invitamos a la presentación de la publicación LA LÍNEA (No. 2 tema Identidad).
Haremos una celebración este viernes 5 de noviembre a partir de las siete de la tarde,
en el Cortijo de Playas (casa de la cultura). Estará con nosotras el Johnny Tecate.
Vengan a celebrar con nosotras y a divertirse en grande!
En la música:
DJ SAL
DJ CHARMANDER KIRU
DJ CLOUDY
DJ RAFA DRO
Corre la voz, la entrada es gratis!
Saludos!
Interdisciplinario LA LÍNEA
PD: Habrá un jején loco para llegar, Chayanne será un obstáculo. No desesperen en la carretera.
Número 2, tema Identidad.
Amig@S,
Los invitamos a la presentación de la publicación LA LÍNEA (No. 2 tema Identidad).
Haremos una celebración este viernes 5 de noviembre a partir de las siete de la tarde,
en el Cortijo de Playas (casa de la cultura). Estará con nosotras el Johnny Tecate.
Vengan a celebrar con nosotras y a divertirse en grande!
En la música:
DJ SAL
DJ CHARMANDER KIRU
DJ CLOUDY
DJ RAFA DRO
Corre la voz, la entrada es gratis!
Saludos!
Interdisciplinario LA LÍNEA
PD: Habrá un jején loco para llegar, Chayanne será un obstáculo. No desesperen en la carretera.
1.11.04
A DON FULGOR SEDANO
Calaveras, dulces, flor de Cempazúchil.
Pan de anís, alfeñique, pan de huevo.
Papel picado, banderitas, fruta.
Bandeja con carnes frías, guayaba, lengua de res y patas de cerdo, jícama, manzana, encurtidos, uvas: Fiambre.
Cajeta de guayaba.
Cajeta de camote.
Sangría.
Viento.
Polvo.
Frío.
Tequila.
AJUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUúA!
Celebrando con todo a mis muertos.
Calaveras, dulces, flor de Cempazúchil.
Pan de anís, alfeñique, pan de huevo.
Papel picado, banderitas, fruta.
Bandeja con carnes frías, guayaba, lengua de res y patas de cerdo, jícama, manzana, encurtidos, uvas: Fiambre.
Cajeta de guayaba.
Cajeta de camote.
Sangría.
Viento.
Polvo.
Frío.
Tequila.
AJUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUúA!
Celebrando con todo a mis muertos.
31.10.04
29.10.04
DE DESPERTARES, SONIDOS Y AUSENCIAS
Desde el año 1996 no amanecía de la manera en que hoy desperté. Y me hizo muy feliz despertar así. (Vivo a merced de la nostalgia y los recuerdos siempre regresan de la misma manera en que se van. Espontáneos pero recurrentes).
Mientras me incorporaba del colchón, aclaré la voz, estiré el brazo izquierdo y alcancé el auricular. Al mismo tiempo, de reojo, entre las rendijas de la cortina ví por la ventana que afuera todo estaba llovido. Gotas gordas sobre el cristal. Hablé. Emitir antes que ninguna otra la palabra bueno, a manera de pregunta, me hace reflexionar que no lo debo dudar. Así que siempre diré bueno, afirmando. Alargando poquito el sonido de la e. Como de: bueeeno vas a ver que sí.
Después de los minutos de conversación matutina, me volví a recostar. Quise retener el calor de las cobijas sobre la espalda. Esperé. Ví el reloj. Vi cada una de las vigas del techo y el maullido bigotudo de Férula me dio los buenos días sobre la punta de mi nariz. Volvió el teléfono a timbrar. Con mayor velocidad hice casi los mismos movimientos que minutos antes. Volví a conversar. Una vez que colgué me levanté para ir al baño. Entonces noté que comenzaba el día. Que ocho años tuvieron que pasar para que esta, la que esto escribe tuviera una mañana distinta pero igual a las de 1996.
Desde el año 1996 no amanecía de la manera en que hoy desperté. Y me hizo muy feliz despertar así. (Vivo a merced de la nostalgia y los recuerdos siempre regresan de la misma manera en que se van. Espontáneos pero recurrentes).
Mientras me incorporaba del colchón, aclaré la voz, estiré el brazo izquierdo y alcancé el auricular. Al mismo tiempo, de reojo, entre las rendijas de la cortina ví por la ventana que afuera todo estaba llovido. Gotas gordas sobre el cristal. Hablé. Emitir antes que ninguna otra la palabra bueno, a manera de pregunta, me hace reflexionar que no lo debo dudar. Así que siempre diré bueno, afirmando. Alargando poquito el sonido de la e. Como de: bueeeno vas a ver que sí.
Después de los minutos de conversación matutina, me volví a recostar. Quise retener el calor de las cobijas sobre la espalda. Esperé. Ví el reloj. Vi cada una de las vigas del techo y el maullido bigotudo de Férula me dio los buenos días sobre la punta de mi nariz. Volvió el teléfono a timbrar. Con mayor velocidad hice casi los mismos movimientos que minutos antes. Volví a conversar. Una vez que colgué me levanté para ir al baño. Entonces noté que comenzaba el día. Que ocho años tuvieron que pasar para que esta, la que esto escribe tuviera una mañana distinta pero igual a las de 1996.
26.10.04
FOTÓGRAFA DE FRONTERAS
Verdun (Carretera hacia la cota 304)
Beirut y el sur del Líbano
Guatemala-México
México-Estados Unidos
Como si no pasara nada, como si sólo el silencio. Laetitia Tura dispara hacia las fronteras.
Verdun (Carretera hacia la cota 304)
Beirut y el sur del Líbano
Guatemala-México
México-Estados Unidos
Como si no pasara nada, como si sólo el silencio. Laetitia Tura dispara hacia las fronteras.
15.10.04
PUERTAS COMUNICANTES
Alguna vez escribí que Guanajuato y Tijuana eran ciudades tan opuestas y distintas como esas primas que viven muy lejos una de la otra, que apenas se conocen, pero que cuando se juntan se carcajean a morir con su JUA JUA JUA de por medio y se divierten de lo lindo haciendo y deshaciendo las muy cabronas.
Pues al parecer no erré.
Guanajuato recibe a Tijuana en estas fechas cervantinas y yo hasta acá oigo sus ecos varios. Como los tacos.
Conozco bien la manera para entrar desde Tijuana por la Plaza Santa Cecilia y salir a la subterránea Calle del Padre Belauzarán en Guanajuato. No es ninguna coincidencia que santa y cura tengan bajo su custodia las puertas comunicantes.
Entrando a Tijuana por Guanajuato existe otra puerta más, situada en una casa marcada con el número ocho de la Calle de la Constancia. (Ver todas estas conexiones antes me daba miedo, ahora como les aprendí a las primas: me dan risa). Total, que si se escoge la puerta de la Calle de la Constancia sales a la Plaza Fiesta de Tijuana. Pero en este caso pervive un detallito: Como esa plaza realmente es sólo una escenografía que emula a la antigua ciudad, por ende, ya no hay puerta de retorno. Ni viaje. Ni llave. Ni mito. Sólo pequeñas callejuelas que llevan los nombres batracios de los mal olientes y bellísimos callejones de Quanax.
De eterno lo único que tienen es algo parecido a Madame Muerte y Madame Moda de las que Walter Benjamin apuntaba: ambas eran hijas de Caducidad.
Alguna vez escribí que Guanajuato y Tijuana eran ciudades tan opuestas y distintas como esas primas que viven muy lejos una de la otra, que apenas se conocen, pero que cuando se juntan se carcajean a morir con su JUA JUA JUA de por medio y se divierten de lo lindo haciendo y deshaciendo las muy cabronas.
Pues al parecer no erré.
Guanajuato recibe a Tijuana en estas fechas cervantinas y yo hasta acá oigo sus ecos varios. Como los tacos.
Conozco bien la manera para entrar desde Tijuana por la Plaza Santa Cecilia y salir a la subterránea Calle del Padre Belauzarán en Guanajuato. No es ninguna coincidencia que santa y cura tengan bajo su custodia las puertas comunicantes.
Entrando a Tijuana por Guanajuato existe otra puerta más, situada en una casa marcada con el número ocho de la Calle de la Constancia. (Ver todas estas conexiones antes me daba miedo, ahora como les aprendí a las primas: me dan risa). Total, que si se escoge la puerta de la Calle de la Constancia sales a la Plaza Fiesta de Tijuana. Pero en este caso pervive un detallito: Como esa plaza realmente es sólo una escenografía que emula a la antigua ciudad, por ende, ya no hay puerta de retorno. Ni viaje. Ni llave. Ni mito. Sólo pequeñas callejuelas que llevan los nombres batracios de los mal olientes y bellísimos callejones de Quanax.
De eterno lo único que tienen es algo parecido a Madame Muerte y Madame Moda de las que Walter Benjamin apuntaba: ambas eran hijas de Caducidad.
13.10.04
7.10.04
TELLEZPHÓNICO NO OLVIDEMOS QUE...
Entre Vaporosa y Pavorosa hay una tipluda-efímera escritura de por medio.
Entre Vaporosa y Pavorosa hay una tipluda-efímera escritura de por medio.
5.10.04
1.10.04
30.9.04
UNA LISTA MÁS
El último día de un mes que riela:
El cielo, sin tapujos, se hizo de plomo.
Un hombre dice que los libros son contrabando, desierto, agua.
Una mujer dice que no sabe hacer pausas.
Se traslapa la lengua.
Existe un voyeur para cada sentido.
(El que mira, el que oye, el que prueba, el que toca y el que huele a otros
por el placer de hacerlo.)
El voyeur auditivo es "necio como la estática". Definitivo. Algunos de ellos se esconden tras biombos de madera y papel. Salen hablando solos.
El voyeur lector además es paranoico.
El hiper-voyeur se arquea como los gatos.
(Bajo el arco están todos los otros.)
Cuando el cielo, sin tapujos, se hace de plomo es señal de que en alguna parte del planeta hay tres mujeres que bailan y ríen al mismo tiempo. Incontenibles.
Todas las ciudades y los cuerpos son de paso. Y de sopa.
Una mujer afirma que los ciegos tocan la textura de los trajes de las personas que aparecen en los billetes para saber el valor de cada uno. (Creo que tocan los peinados. Y se los revuelven: Yemas voyeur.)
Cuando alguien vuelve a nacer
la risa en Braille es perfectamente comprensible.
El último día de un mes que riela:
El cielo, sin tapujos, se hizo de plomo.
Un hombre dice que los libros son contrabando, desierto, agua.
Una mujer dice que no sabe hacer pausas.
Se traslapa la lengua.
Existe un voyeur para cada sentido.
(El que mira, el que oye, el que prueba, el que toca y el que huele a otros
por el placer de hacerlo.)
El voyeur auditivo es "necio como la estática". Definitivo. Algunos de ellos se esconden tras biombos de madera y papel. Salen hablando solos.
El voyeur lector además es paranoico.
El hiper-voyeur se arquea como los gatos.
(Bajo el arco están todos los otros.)
Cuando el cielo, sin tapujos, se hace de plomo es señal de que en alguna parte del planeta hay tres mujeres que bailan y ríen al mismo tiempo. Incontenibles.
Todas las ciudades y los cuerpos son de paso. Y de sopa.
Una mujer afirma que los ciegos tocan la textura de los trajes de las personas que aparecen en los billetes para saber el valor de cada uno. (Creo que tocan los peinados. Y se los revuelven: Yemas voyeur.)
Cuando alguien vuelve a nacer
la risa en Braille es perfectamente comprensible.
15.9.04
...SÓLO SÉ QUE NO SOY YO A QUIEN DUERMEN.
l. a. spinetta
He soñado mucho los últimos días. Bueno, lo acepto, he soñado mucho toda la vida. Pero en esta ocasión hago énfasis solamente en la actividad onírica. Y el hecho de recordar mucho durante los primeros momentos del despertar. Y en el momento justo de entrar en la vigilia. O de caer. O en esa maravillosa manera de continuar un sueño a pesar de haber despertado en medio de él. O ese caminar y dudar de si la realidad simplemente sólo es una engañifa de las diosas. Lograr sentir que nada es. Y todo tampoco. Saber que somos lo otro y estamos en todas y ninguna parte.
Ya no importa si fueron buenos o malos sueños, el hecho de recordar cada escena o cada palabra me trae una alegre y ridícula sonrisota a la boca. No precisamente de oreja a oreja. Más preciso: de sien a sien.
Pienso que es muy fácil cruzar las líneas. Todas. Ahora lo sé. No sé nada.
Palindrómicamente...Yo sólo sé: Eso lo soy.
l. a. spinetta
He soñado mucho los últimos días. Bueno, lo acepto, he soñado mucho toda la vida. Pero en esta ocasión hago énfasis solamente en la actividad onírica. Y el hecho de recordar mucho durante los primeros momentos del despertar. Y en el momento justo de entrar en la vigilia. O de caer. O en esa maravillosa manera de continuar un sueño a pesar de haber despertado en medio de él. O ese caminar y dudar de si la realidad simplemente sólo es una engañifa de las diosas. Lograr sentir que nada es. Y todo tampoco. Saber que somos lo otro y estamos en todas y ninguna parte.
Ya no importa si fueron buenos o malos sueños, el hecho de recordar cada escena o cada palabra me trae una alegre y ridícula sonrisota a la boca. No precisamente de oreja a oreja. Más preciso: de sien a sien.
Pienso que es muy fácil cruzar las líneas. Todas. Ahora lo sé. No sé nada.
Palindrómicamente...Yo sólo sé: Eso lo soy.
13.9.04
10.9.04
NUDO
No fue ningún experimento. Hace varios años un amigo me envió una carta donde me describía su estado físico-anímico de la siguiente manera (no es literal pero casi):
...como si te tragaras un pollo recién nacido y lo sintieras moverse con las diminutas plumas húmedas en tu garganta...
Entonces pude tan solo ver la bizarra imagen. Imaginarla hasta cierto punto divertida. Hoy por la mañana, al abrir los ojos, escuché un piar interno. Carraspeé inmediatamente en cuanto tuve consciencia de mí. Me acordé de aquella carta: El Ahogo.
No fue ningún experimento. Hace varios años un amigo me envió una carta donde me describía su estado físico-anímico de la siguiente manera (no es literal pero casi):
...como si te tragaras un pollo recién nacido y lo sintieras moverse con las diminutas plumas húmedas en tu garganta...
Entonces pude tan solo ver la bizarra imagen. Imaginarla hasta cierto punto divertida. Hoy por la mañana, al abrir los ojos, escuché un piar interno. Carraspeé inmediatamente en cuanto tuve consciencia de mí. Me acordé de aquella carta: El Ahogo.
9.9.04
CRONOS
Se dice que el futuro es prácticamente un tiempo en desuso. En definitiva, el tiempo es un cábula.
**
Construcción
Amó aquella vez como si fuese última,
besó a su mujer como si fuese última,
y a cada hijo suyo cual si fuese el único,
y atravesó la calle con su paso tímido.
Subió a la construcción como si fuese máquina,
alzó en el balcón cuatro paredes sólidas,
ladrillo con ladrillo en un diseño mágico,
sus ojos embotados de cemento y lágrima.
Sentóse a descansar como si fuese sábado,
comió su pobre arroz como si fuese un príncipe,
bebió y sollozó como si fuese un náufrago,
danzó y se rió como si oyese música
y tropezó en el cielo con su paso alcohólico.
Y flotó por el aire cual si fuese un pájaro,
y terminó en el suelo como un bulto flácido,
y agonizó en el medio del paseo público.
Murió a contramano entorpeciendo el tránsito.
Amó aquella vez como si fuese el último,
besó a su mujer como si fuese única,
y a cada hijo suyo cual si fuese el pródigo,
y atravesó la calle con su paso alcohólico.
Subió a la construcción como si fuese sólida,
alzó en el balcón cuatro paredes mágicas,
ladrillo con ladrillo en un diseño lógico,
sus ojos embotados de cemento y tránsito.
Sentóse a descansar como si fuese un príncipe,
comió su pobre arroz como si fuese el máximo,
bebió y sollozó como si fuese máquina,
danzó y se rió como si fuese el próximo
y tropezó en el cielo cual si oyese música.
Y flotó por el aire cual si fuese sábado,
y terminó en el suelo como un bulto tímido,
agonizó en el medio del paseo náufrago.
Murió a contramano entorpeciendo el público.
Amó aquella vez como si fuese máquina,
besó a su mujer como si fuese lógico,
alzó en el balcón cuatro paredes flácidas,
Sentóse a descansar como si fuese un pájaro,
Y flotó en el aire cual si fuese un príncipe,
Y terminó en el suelo como un bulto alcohólico.
Murió a contramano entorpeciendo el sábado.
Letra y Música: Chico Buarque
Traducción: Daniel Viglietti
Se dice que el futuro es prácticamente un tiempo en desuso. En definitiva, el tiempo es un cábula.
**
Construcción
Amó aquella vez como si fuese última,
besó a su mujer como si fuese última,
y a cada hijo suyo cual si fuese el único,
y atravesó la calle con su paso tímido.
Subió a la construcción como si fuese máquina,
alzó en el balcón cuatro paredes sólidas,
ladrillo con ladrillo en un diseño mágico,
sus ojos embotados de cemento y lágrima.
Sentóse a descansar como si fuese sábado,
comió su pobre arroz como si fuese un príncipe,
bebió y sollozó como si fuese un náufrago,
danzó y se rió como si oyese música
y tropezó en el cielo con su paso alcohólico.
Y flotó por el aire cual si fuese un pájaro,
y terminó en el suelo como un bulto flácido,
y agonizó en el medio del paseo público.
Murió a contramano entorpeciendo el tránsito.
Amó aquella vez como si fuese el último,
besó a su mujer como si fuese única,
y a cada hijo suyo cual si fuese el pródigo,
y atravesó la calle con su paso alcohólico.
Subió a la construcción como si fuese sólida,
alzó en el balcón cuatro paredes mágicas,
ladrillo con ladrillo en un diseño lógico,
sus ojos embotados de cemento y tránsito.
Sentóse a descansar como si fuese un príncipe,
comió su pobre arroz como si fuese el máximo,
bebió y sollozó como si fuese máquina,
danzó y se rió como si fuese el próximo
y tropezó en el cielo cual si oyese música.
Y flotó por el aire cual si fuese sábado,
y terminó en el suelo como un bulto tímido,
agonizó en el medio del paseo náufrago.
Murió a contramano entorpeciendo el público.
Amó aquella vez como si fuese máquina,
besó a su mujer como si fuese lógico,
alzó en el balcón cuatro paredes flácidas,
Sentóse a descansar como si fuese un pájaro,
Y flotó en el aire cual si fuese un príncipe,
Y terminó en el suelo como un bulto alcohólico.
Murió a contramano entorpeciendo el sábado.
Letra y Música: Chico Buarque
Traducción: Daniel Viglietti
8.9.04
OCTAVO ANIVERSARIO
Sentada, casi inmóvil
abuela piel de cebolla
en tu sillón de todas las horas
con los años que siempre te guardaste
te descarapelas sin prisa
desde adentro
hueso por hueso
día tras día
hora sin hora
El Sol -toronja que te comes con cuchara-
dora el cerro enorme
tu naturaleza
tu tiempo de otros días
Y la tormenta viene desde lejos
a entretener tus ojos tras el balcón.
Sentada, casi inmóvil
abuela piel de cebolla
en tu sillón de todas las horas
con los años que siempre te guardaste
te descarapelas sin prisa
desde adentro
hueso por hueso
día tras día
hora sin hora
El Sol -toronja que te comes con cuchara-
dora el cerro enorme
tu naturaleza
tu tiempo de otros días
Y la tormenta viene desde lejos
a entretener tus ojos tras el balcón.
5.9.04
PASAJERA EN TRANCE
Ella está por embarcar
quizás consiga un pasaje en la borda
Ella está por despegar
ella se va
Ella viaja sin pagar el viejo truco de andar por la sombra
Ella baila sobre el mar
ella se va
Pasajera en trance
pasajera en tránsito perpetuo
Pasajera en trance
transitando los lugares ciertos
Un amor real
es cómo dormir y estar despierto
Un amor real
es como vivir en aeropuerto
Charly García
Ella está por embarcar
quizás consiga un pasaje en la borda
Ella está por despegar
ella se va
Ella viaja sin pagar el viejo truco de andar por la sombra
Ella baila sobre el mar
ella se va
Pasajera en trance
pasajera en tránsito perpetuo
Pasajera en trance
transitando los lugares ciertos
Un amor real
es cómo dormir y estar despierto
Un amor real
es como vivir en aeropuerto
Charly García
2.9.04
DE COMEJENES Y POLILLAS
Las noches últimas habían sido tétricas. Termitamente tétricas. El crap crap brevísimo e interminable sonaba con más fuerza mientras se adentraba la noche. Antes de la madrugada el delicado crujir era insoportable. Siendo niña, su abuelo le hizo leer los cuentos de Quiroga. Desde entonces dormía sin almohadas. Temía morir como Alicia. Desangrada. Sin embargo, en este caso no esperaba la sorpresa de pulgones enormes. Tenía la aguda y finísima certeza de las devoradoras termitas. Las Polillas. Los comejenes. Los mismos que en las canciones cubanas siempre sonaban tan bonitos. Tan trabajadores.
Las vigas del techo eran formidables. De un color café oscuro desbordado. Chocolatoso. Salpicadas en blanco gracias a las antiguas palomas. La mierda seca de las palomas. Era ahí mismo donde ese otro mundo sonaba, mientras en otra lengua algo desmoronaba la noche.
Lo que con tanto miedo ella intuía, sucedió. Afortunadamente no se dió cuenta. Dormía sin soñar cuando un comexén cayó desde lo alto, directo en su oreja derecha. Fue cosa de un derrapar sobre el cartílago humano para llegar de un solo impulso hasta la membrana timpánica. El intrépido comexén ninguneando el cerúmen comenzó por el martillo. Mordisqueando tranquilo atravesó el yunque. Justo a las tres de la madrugada llegó al estribo. Después de las vigas los huecesillos fueron cosa de nada. El comexén se instaló pleno en el centro del caracol y comenzó comexénico canto.
Ella durante estas horas apenas se movió. Jaló un poco la cobija.
Poco a poco comenxaron los vértigos inexplicables. La pérdida del equilibrio. Algunas semanas después poca cosa era la que oía. En algunos casos, como los ancianos, sólo lo conveniente. Ya no hablaba. Se dedicaba a escuchar día y noche el canto arahuaco de su nuevo inquilino. Absorta. Sin saber de dónde provenía.
Al mes no se levantó más. Le daba vértigo su propia altura. Acostada, desde el colchón sin almohada musitaba a veces palabras desconocidas. Le leían los labios. Una tarde le entendieron Solentiname y otra Eustaquio.
El cuerpo lo encontraron entre las vigas cuando el derrumbe.
Las noches últimas habían sido tétricas. Termitamente tétricas. El crap crap brevísimo e interminable sonaba con más fuerza mientras se adentraba la noche. Antes de la madrugada el delicado crujir era insoportable. Siendo niña, su abuelo le hizo leer los cuentos de Quiroga. Desde entonces dormía sin almohadas. Temía morir como Alicia. Desangrada. Sin embargo, en este caso no esperaba la sorpresa de pulgones enormes. Tenía la aguda y finísima certeza de las devoradoras termitas. Las Polillas. Los comejenes. Los mismos que en las canciones cubanas siempre sonaban tan bonitos. Tan trabajadores.
Las vigas del techo eran formidables. De un color café oscuro desbordado. Chocolatoso. Salpicadas en blanco gracias a las antiguas palomas. La mierda seca de las palomas. Era ahí mismo donde ese otro mundo sonaba, mientras en otra lengua algo desmoronaba la noche.
Lo que con tanto miedo ella intuía, sucedió. Afortunadamente no se dió cuenta. Dormía sin soñar cuando un comexén cayó desde lo alto, directo en su oreja derecha. Fue cosa de un derrapar sobre el cartílago humano para llegar de un solo impulso hasta la membrana timpánica. El intrépido comexén ninguneando el cerúmen comenzó por el martillo. Mordisqueando tranquilo atravesó el yunque. Justo a las tres de la madrugada llegó al estribo. Después de las vigas los huecesillos fueron cosa de nada. El comexén se instaló pleno en el centro del caracol y comenzó comexénico canto.
Ella durante estas horas apenas se movió. Jaló un poco la cobija.
Poco a poco comenxaron los vértigos inexplicables. La pérdida del equilibrio. Algunas semanas después poca cosa era la que oía. En algunos casos, como los ancianos, sólo lo conveniente. Ya no hablaba. Se dedicaba a escuchar día y noche el canto arahuaco de su nuevo inquilino. Absorta. Sin saber de dónde provenía.
Al mes no se levantó más. Le daba vértigo su propia altura. Acostada, desde el colchón sin almohada musitaba a veces palabras desconocidas. Le leían los labios. Una tarde le entendieron Solentiname y otra Eustaquio.
El cuerpo lo encontraron entre las vigas cuando el derrumbe.
1.9.04
ANNIVERSAIRE
Anoche me dí cuenta de por qué la bruma inundando el cuarto estas mañanas. Y ví de nuevo a María Izquierdo levantando con su brazo izquierdo -izquierdísimo- al harto Artaud en la plaza de Santo Domingo y en los mercados de la ciudad de México. Embrutecido. Viajero. Hipnótico. Eso allá por el año de 1936. Los ví otra vez. Y por ellos dos supe lo de la bruma en las mañanas, lo del limbo y lo de cómo se fracasa cada día de manera inmejorable ante el inmundo mundo.
Ah qué Antonin tan e-vidente conmigo pues! Nada más porque este cuatro de septiembre vas a cumplir 108 años de haber debutado en este teatrito cruel te me afantasmas de estas varias formas. Chale!
Salud por ti y por la Izquierdo desde este pequeño limbo de almitas pasajeras.
Anoche me dí cuenta de por qué la bruma inundando el cuarto estas mañanas. Y ví de nuevo a María Izquierdo levantando con su brazo izquierdo -izquierdísimo- al harto Artaud en la plaza de Santo Domingo y en los mercados de la ciudad de México. Embrutecido. Viajero. Hipnótico. Eso allá por el año de 1936. Los ví otra vez. Y por ellos dos supe lo de la bruma en las mañanas, lo del limbo y lo de cómo se fracasa cada día de manera inmejorable ante el inmundo mundo.
Ah qué Antonin tan e-vidente conmigo pues! Nada más porque este cuatro de septiembre vas a cumplir 108 años de haber debutado en este teatrito cruel te me afantasmas de estas varias formas. Chale!
Salud por ti y por la Izquierdo desde este pequeño limbo de almitas pasajeras.
31.8.04
ARTAUD
PESCADO RABIOSO
"¿Acaso no son el verde y el amarillo cada uno de los colores
opuestos de la muerte, el verde para la resurrección y el
amarillo para la descomposición, la decadencia?"
Antonin Artaud
(Carta a Jean Paulhan)
París - 1937
1. Todas las hojas son del viento 2'17''
2. Cementerio Club 5'00''
3. Por 1'42''
4. Superchería 4'30''
5. La sed verdadera 3'40''
6. Cantanta de puentes amarillos 9'16''
7. Bajan 2'30''
8. Astarosta, el idiota 2'17''
9. Las habladurías del mundo 4'11''
Una de las múltiples ideas musicales de Luis Alberto Spinetta, acertada como casi todas, es sin duda Pescado Rabioso. Esta idea sucedía en el comienzo de la década de los setenta. 1971 para ser exacta.
En 1973 produce este álbum dedicándoselo al harto Artaud.
Esta mañana no podría ser de otra manera. Treinta años después la idea musical cuaja como nunca.
PESCADO RABIOSO
"¿Acaso no son el verde y el amarillo cada uno de los colores
opuestos de la muerte, el verde para la resurrección y el
amarillo para la descomposición, la decadencia?"
Antonin Artaud
(Carta a Jean Paulhan)
París - 1937
1. Todas las hojas son del viento 2'17''
2. Cementerio Club 5'00''
3. Por 1'42''
4. Superchería 4'30''
5. La sed verdadera 3'40''
6. Cantanta de puentes amarillos 9'16''
7. Bajan 2'30''
8. Astarosta, el idiota 2'17''
9. Las habladurías del mundo 4'11''
Una de las múltiples ideas musicales de Luis Alberto Spinetta, acertada como casi todas, es sin duda Pescado Rabioso. Esta idea sucedía en el comienzo de la década de los setenta. 1971 para ser exacta.
En 1973 produce este álbum dedicándoselo al harto Artaud.
Esta mañana no podría ser de otra manera. Treinta años después la idea musical cuaja como nunca.
29.8.04
IMPRESO AMOR
-Te amuaré por siempre.
(Esto puede suceder también si dos colores se solapan).
**
CMYK
-Te veo amagentado ¿estás bien?
- Al contrario, me siento bien cyan!
**
En un lugar de la Mancha Tipográfica de cuyo nombre en Garamod cursi-va no quiero acordarme...
**
Preocúpate cuando te hable en bold. Por ahora puro Trebuchetismo normal.
-Te amuaré por siempre.
(Esto puede suceder también si dos colores se solapan).
**
CMYK
-Te veo amagentado ¿estás bien?
- Al contrario, me siento bien cyan!
**
En un lugar de la Mancha Tipográfica de cuyo nombre en Garamod cursi-va no quiero acordarme...
**
Preocúpate cuando te hable en bold. Por ahora puro Trebuchetismo normal.
15.8.04
13.8.04
DE LOS OBJETOS PERDIDOS
Pilar y Juan se encuentran a través sus objetos perdidos y extraviados y vueltos a encontrar por equivocación. Pilar es barco dentro de botella. Juan es bolsita de dulces. Pilar es vestido blanco y trajes de baño viejos. Juan es la voz dentro de una grabadora. Pilar fuma. Juan también.
Hay un tren de por medio.
Ellos dos también eran ropa sucia. Y terrores y ausencias y soledades. Cargaban a sus muertos y fantasmas dentro de esas particulares maletas. Uno era la temblorosa muerte del 85 y otra era la duda -certera duda- sobre un amor que no era amor y que tampoco lo fue.
El tren recorría el trayecto Veracruz-ciudad de México. Ida y vuelta.
Todo esto pasaba en 1992. Ellos se encontraron. Sus ojos igual. Ninguno supo cómo hacer para decirse que la equivocación era lo único que los unía. Y el miedo.
Nadie dijo nada. Nadie nunca dice nada.
Lo mejor para Pilar y Juan fue saber que no se volverían a ver nunca. No encontrarse, ni por equivocación.
Objetos perdidos
Lost and found
México, 1992 / 35mm, 3/4 " / Color / 27 min / Ficción / Fiction
Dirección: EVA LOPEZ SANCHEZ
Pilar y Juan se encuentran a través sus objetos perdidos y extraviados y vueltos a encontrar por equivocación. Pilar es barco dentro de botella. Juan es bolsita de dulces. Pilar es vestido blanco y trajes de baño viejos. Juan es la voz dentro de una grabadora. Pilar fuma. Juan también.
Hay un tren de por medio.
Ellos dos también eran ropa sucia. Y terrores y ausencias y soledades. Cargaban a sus muertos y fantasmas dentro de esas particulares maletas. Uno era la temblorosa muerte del 85 y otra era la duda -certera duda- sobre un amor que no era amor y que tampoco lo fue.
El tren recorría el trayecto Veracruz-ciudad de México. Ida y vuelta.
Todo esto pasaba en 1992. Ellos se encontraron. Sus ojos igual. Ninguno supo cómo hacer para decirse que la equivocación era lo único que los unía. Y el miedo.
Nadie dijo nada. Nadie nunca dice nada.
Lo mejor para Pilar y Juan fue saber que no se volverían a ver nunca. No encontrarse, ni por equivocación.
Objetos perdidos
Lost and found
México, 1992 / 35mm, 3/4 " / Color / 27 min / Ficción / Fiction
Dirección: EVA LOPEZ SANCHEZ
12.8.04
9.8.04
DE LA CIUDAD PLUVIAL
Antier viví una Tromba Ella cayó y yo me sumergí en ella Se inundó el cuarto de los pájaros A mi me salieron alas
Anteayer caminó el primer azul de una mañana respirando como hacía muchos nuncas Delineó los cerros con la lengua El hombre-dominó, indómito, testigo de la escena La madrugada acompasó sus pasos enormes
Anoche crucé de nuevo el puente El de adentro
Anteayer eran dos siluetas originadas en la misma sangre Corrieron entre carcajadas y charcos ilustres Las dos tomában el mango del paraguas con la mano izquierda La subterránea fue de nuevo el río
(Al paraguas le salieron alas)
Volaron entrombadamente hermanos por los aires
Antier viví una Tromba Ella cayó y yo me sumergí en ella Se inundó el cuarto de los pájaros A mi me salieron alas
Anteayer caminó el primer azul de una mañana respirando como hacía muchos nuncas Delineó los cerros con la lengua El hombre-dominó, indómito, testigo de la escena La madrugada acompasó sus pasos enormes
Anoche crucé de nuevo el puente El de adentro
Anteayer eran dos siluetas originadas en la misma sangre Corrieron entre carcajadas y charcos ilustres Las dos tomában el mango del paraguas con la mano izquierda La subterránea fue de nuevo el río
(Al paraguas le salieron alas)
Volaron entrombadamente hermanos por los aires
29.7.04
POR EL CALLEJÓN DE SAN JUAN
La casa tiene paredes amarillas. Puerta roja. Por ahí sale un hombre en camilla dos veces por semana. Por ahí entran niños para jugar en el patio o en la terraza o en la azotea o en el cuarto de los libros. Hay cuartos que llevan nombres. Uno está inundado de máscaras. Están hechas con patol de Guerrero y algunas de Oaxaca. Las paredes tienen decenas de ojos delineados y largas barbas negras o azules. Las paredes llevan coronas. Un hombre murciélago. La muerte. Un hombre rana y su tocado de serpientes. La trenzuda. La bizca. Hay también pisapapeles, jarrones y floreros. Reliquias familiares almacenadas en montañosas nostalgias. Hay un colchón improvisado sobre el suelo donde una mujer se duerme entrando la madrugada apenas. Hay libros.
Doblar las sábanas de esquina a esquina -superficie delgadísima y ligera- en toda la extensión de los brazos, es recorrer distancias con olor a cielo y lluvia. Doblar cobijas, toallas, ropa, manteles, cortinas. Doblar entonces el cuerpo y doblar la cara. Doblar en ocho partes un ojo y doblar la rodilla antes de comenzar de nuevo. Doblar el color. Doblar la mañana. Repasar esa tela que antes de doblarse ya murmura. Nunca se queja.
Pequeña selva las macetas de esta casa con paredes amarillas puerta roja y niños doblándose de risa corriendo entre montañas de ropa recién lavada. En la azotea jazmines, mejorana, yerbabuena, tomillo, escaramujos, gardenias y una guayaba que apenas crece en una macetilla plástica. Universo de olores y colorcillos breves. En una tarde todas se secan y el verde pardea inconforme. Pero viene la lluvia. En Julio, lo crudo es el agua. Agua cruda rimbombante que desciende para ahogarlo todo. Anegadísimos los cerros y pulidérrimas sus piedras. Otra vez: no me canso del paisaje. Hártame paisaje, anda. Piérdeme y no finjas sordera.
Subir una escalera de metal es jugar a la ruleta rusa. Un escalón dará la sorpresa. La última. Bajar por ella significa La Temeridad. Las casas en esta ciudad son juguetonas y todas, sin excepción llevan consigo una escalera premeditada, silenciosa.
Los trastos conforman ciudades, países, espacios de acentos recurrentes y en algunos casos distantes. Los trastos y su implacable manera de coincidir con manos domésticas armadas con fibra, jabón y agua. Montañas plásticas fusionadas con vidrio y metal. Cazuelas. Ollas. Toda una zarzuela infinita bajo el grifo -ultra grifo- abierto del agua. Aguanajuatense agua. Bébanla siempre hombres y mujeres con y sin sed. Sed atentos que no atontos con el agua.
La sala siempre está vacía. El espejo enorme.
La casa tiene paredes amarillas. Puerta roja. Por ahí sale un hombre en camilla dos veces por semana. Por ahí entran niños para jugar en el patio o en la terraza o en la azotea o en el cuarto de los libros. Hay cuartos que llevan nombres. Uno está inundado de máscaras. Están hechas con patol de Guerrero y algunas de Oaxaca. Las paredes tienen decenas de ojos delineados y largas barbas negras o azules. Las paredes llevan coronas. Un hombre murciélago. La muerte. Un hombre rana y su tocado de serpientes. La trenzuda. La bizca. Hay también pisapapeles, jarrones y floreros. Reliquias familiares almacenadas en montañosas nostalgias. Hay un colchón improvisado sobre el suelo donde una mujer se duerme entrando la madrugada apenas. Hay libros.
Doblar las sábanas de esquina a esquina -superficie delgadísima y ligera- en toda la extensión de los brazos, es recorrer distancias con olor a cielo y lluvia. Doblar cobijas, toallas, ropa, manteles, cortinas. Doblar entonces el cuerpo y doblar la cara. Doblar en ocho partes un ojo y doblar la rodilla antes de comenzar de nuevo. Doblar el color. Doblar la mañana. Repasar esa tela que antes de doblarse ya murmura. Nunca se queja.
Pequeña selva las macetas de esta casa con paredes amarillas puerta roja y niños doblándose de risa corriendo entre montañas de ropa recién lavada. En la azotea jazmines, mejorana, yerbabuena, tomillo, escaramujos, gardenias y una guayaba que apenas crece en una macetilla plástica. Universo de olores y colorcillos breves. En una tarde todas se secan y el verde pardea inconforme. Pero viene la lluvia. En Julio, lo crudo es el agua. Agua cruda rimbombante que desciende para ahogarlo todo. Anegadísimos los cerros y pulidérrimas sus piedras. Otra vez: no me canso del paisaje. Hártame paisaje, anda. Piérdeme y no finjas sordera.
Subir una escalera de metal es jugar a la ruleta rusa. Un escalón dará la sorpresa. La última. Bajar por ella significa La Temeridad. Las casas en esta ciudad son juguetonas y todas, sin excepción llevan consigo una escalera premeditada, silenciosa.
Los trastos conforman ciudades, países, espacios de acentos recurrentes y en algunos casos distantes. Los trastos y su implacable manera de coincidir con manos domésticas armadas con fibra, jabón y agua. Montañas plásticas fusionadas con vidrio y metal. Cazuelas. Ollas. Toda una zarzuela infinita bajo el grifo -ultra grifo- abierto del agua. Aguanajuatense agua. Bébanla siempre hombres y mujeres con y sin sed. Sed atentos que no atontos con el agua.
La sala siempre está vacía. El espejo enorme.
20.7.04
19.7.04
33 MIL PIES SOBRE EL NIVEL DEL MAR
Y el paisaje antártico que son las nubes. Nimbos y cúmulos de rostros indefinidos, voluptuosos. Mesurado el gris. Sobre todo ello el blanco que revienta. El desplazamiento.
Abajo el desierto de un arena estremecido. Roca. Abajo todo es desierto. Vértigo.
Ya estamos sobre el aguamarina. El Mar de Cortez en un sólo tono que me engaña. El reflejo de mi mano en la ventanilla mientras escribo. Desprenderse del paisaje es incierto. Incierto cuando a las tres cuarenta y cinco de este julio crudo e incontenible, en este día diecisiete mi vida dentro de este avión se detiene.
Avión Limbo.
Mis ojos limbos.
La boca. Un deseo terrible acumulado en la boca. Los labios pesados. La lengua que toquetea cada uno de mis dientes. La lengua que acaricia el paladar adormecido.
Soy nube. Enorme. Aquí no veo horizontes. No veo sino un reflejo sobre un ala de metal difícil. La isla Tiburón se extiende. Se alarga. Se precipita. No deja de hablar. El cielo y el mar desde hace tiempo que se fusionan; No quiero tantos colores. Me sobrevienen. Me rebasan.
Otra vez el desierto: líneas y marcas: Piel.
Piel estriada, rasposa, seca. Mi piel que se acaba. Que envejece. Cabello largo, hombros descubiertos.
El frío extraño en mis pies también limbos.
Y el paisaje antártico que son las nubes. Nimbos y cúmulos de rostros indefinidos, voluptuosos. Mesurado el gris. Sobre todo ello el blanco que revienta. El desplazamiento.
Abajo el desierto de un arena estremecido. Roca. Abajo todo es desierto. Vértigo.
Ya estamos sobre el aguamarina. El Mar de Cortez en un sólo tono que me engaña. El reflejo de mi mano en la ventanilla mientras escribo. Desprenderse del paisaje es incierto. Incierto cuando a las tres cuarenta y cinco de este julio crudo e incontenible, en este día diecisiete mi vida dentro de este avión se detiene.
Avión Limbo.
Mis ojos limbos.
La boca. Un deseo terrible acumulado en la boca. Los labios pesados. La lengua que toquetea cada uno de mis dientes. La lengua que acaricia el paladar adormecido.
Soy nube. Enorme. Aquí no veo horizontes. No veo sino un reflejo sobre un ala de metal difícil. La isla Tiburón se extiende. Se alarga. Se precipita. No deja de hablar. El cielo y el mar desde hace tiempo que se fusionan; No quiero tantos colores. Me sobrevienen. Me rebasan.
Otra vez el desierto: líneas y marcas: Piel.
Piel estriada, rasposa, seca. Mi piel que se acaba. Que envejece. Cabello largo, hombros descubiertos.
El frío extraño en mis pies también limbos.
14.7.04
ALIANZA FRANCESA TIJUANA* COMUNICADO
--------------------------------------------------------------------------------
Mañana Jueves 15 de Julio, a partir de las 8:30 pm
La Alianza Francesa y el interdisciplinario La Línea invitan a la presentación de la revista Los Flamencos No Comen (Francia).
Los Flamencos No Comen revista independiente, editada e impresa en Montpellier, Francia, publica textos relacionados con literatura, filosofía, política y arte contemporáneo.
El número cinco de esta revista ha sido realizado con la colaboración de varias autoras del Interdisciplinario La Línea, así como de Florencia Bianco y Selene Preciado que han participado en la publicación 2, con el tema de Identidad.
La Alianza Francesa con sede en la ciudad de Tijuana convoca al público en general a la lectura bilingüe que se llevará a cabo el día jueves 15 de julio en sus instalaciones, a partir de las 8:30 p.m. dentro del marco de actividades de la Alianza con motivo de las celebraciones del 14 de julio, día nacional de Francia.
La lectura será realizada con las integrantes del Interdisciplinario La Línea y con la participación de algunos de los estudiantes de la misma institución.
Entrada gratuita.
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Mañana Jueves 15 de Julio, a partir de las 8:30 pm
La Alianza Francesa y el interdisciplinario La Línea invitan a la presentación de la revista Los Flamencos No Comen (Francia).
Los Flamencos No Comen revista independiente, editada e impresa en Montpellier, Francia, publica textos relacionados con literatura, filosofía, política y arte contemporáneo.
El número cinco de esta revista ha sido realizado con la colaboración de varias autoras del Interdisciplinario La Línea, así como de Florencia Bianco y Selene Preciado que han participado en la publicación 2, con el tema de Identidad.
La Alianza Francesa con sede en la ciudad de Tijuana convoca al público en general a la lectura bilingüe que se llevará a cabo el día jueves 15 de julio en sus instalaciones, a partir de las 8:30 p.m. dentro del marco de actividades de la Alianza con motivo de las celebraciones del 14 de julio, día nacional de Francia.
La lectura será realizada con las integrantes del Interdisciplinario La Línea y con la participación de algunos de los estudiantes de la misma institución.
Entrada gratuita.
12.7.04
EL KINKYLINO
Tengo la suerte de vivir en una casa-puente. Justo como el guión que une las dos palabras. La gente que ha entrado me pregunta sobre la historia del puente. Yo siempre contesto con la historia de la casa. La gente suele pensar que mi "roommate" es una leyenda de Guanajuato que yo misma he inventado. Pero en realidad la leyenda soy yo: Guanajuatífera Santalácea Ranense Santafedeña. En palabras de mi abuelo.
En esta casa-puente hay dos habitaciones. En una de ellas a veces duermen las personas que por una u otra razón han llegado a casa. (Han llegado a cruzar el puente, pero casi ninguna lo sabe). En el palomar duermo yo cual gorupo. En estos días al inquilino que habita la pieza se le ha dificultado conciliar el sueño. Me ha dicho que los perros no lo dejan dormir. Para tranquilizarlo tuve que contarle la verdad. Tuve que decirle que he procurado desarrollar un sistema de audio para que en el momento en que los inquilinos durmientes lleguen a la vigilia, éste inmediatamente se active. De acuerdo a la temática del sueño -que el sistema de audio también detecta-, genera un soundtrack para acompañar la travesía del durmiente. De acuerdo al propio inconsciente del inquilino durmiente los sonidos entonces inundan la habitación.
Anoche el concierto para perros en do mayor, la sonata para carros de motor iracundo, el cuarteto de sirenas demacradas, el adaggio en gritería para treinta personas y la última versión de la Neollorona beat se activaron al mismo tiempo. Eran casi las once treinta de la noche. No sé qué demonios estaba pensando El Inquilino cuando arribó a la vigilia. No sé por qué estaba tan agitado. No sé cómo estaría de otto'saturada su Tercera Nación o si la película argentina que vimos por la tarde lo conmovió hasta la médula. Aunque pensándolo bien, le dije que no comiera la tepoznieve de Pérsimo...En fin que la noche cayó acompañada de los más variados ritmos y sonidos del sistema de audio. Hubo un momento en que escuché al inquilino gritar: -Voy a por la espada! Refiriéndose a una espada de Kendo que tuvo a bien querer usar en una pelea contra una pléyade de cholos el sábado por la noche en Rosarito. Fue aquí cuando me decidí a bajar para despertarlo pero justo en ese momento se hizo el silencio.
Curiosamente el sistema de audio se activó al minuto siguiente con un minuet 3/8 para grillos. Todavía no es el momento para el puente. Lo dejé dormir.
Tengo la suerte de vivir en una casa-puente. Justo como el guión que une las dos palabras. La gente que ha entrado me pregunta sobre la historia del puente. Yo siempre contesto con la historia de la casa. La gente suele pensar que mi "roommate" es una leyenda de Guanajuato que yo misma he inventado. Pero en realidad la leyenda soy yo: Guanajuatífera Santalácea Ranense Santafedeña. En palabras de mi abuelo.
En esta casa-puente hay dos habitaciones. En una de ellas a veces duermen las personas que por una u otra razón han llegado a casa. (Han llegado a cruzar el puente, pero casi ninguna lo sabe). En el palomar duermo yo cual gorupo. En estos días al inquilino que habita la pieza se le ha dificultado conciliar el sueño. Me ha dicho que los perros no lo dejan dormir. Para tranquilizarlo tuve que contarle la verdad. Tuve que decirle que he procurado desarrollar un sistema de audio para que en el momento en que los inquilinos durmientes lleguen a la vigilia, éste inmediatamente se active. De acuerdo a la temática del sueño -que el sistema de audio también detecta-, genera un soundtrack para acompañar la travesía del durmiente. De acuerdo al propio inconsciente del inquilino durmiente los sonidos entonces inundan la habitación.
Anoche el concierto para perros en do mayor, la sonata para carros de motor iracundo, el cuarteto de sirenas demacradas, el adaggio en gritería para treinta personas y la última versión de la Neollorona beat se activaron al mismo tiempo. Eran casi las once treinta de la noche. No sé qué demonios estaba pensando El Inquilino cuando arribó a la vigilia. No sé por qué estaba tan agitado. No sé cómo estaría de otto'saturada su Tercera Nación o si la película argentina que vimos por la tarde lo conmovió hasta la médula. Aunque pensándolo bien, le dije que no comiera la tepoznieve de Pérsimo...En fin que la noche cayó acompañada de los más variados ritmos y sonidos del sistema de audio. Hubo un momento en que escuché al inquilino gritar: -Voy a por la espada! Refiriéndose a una espada de Kendo que tuvo a bien querer usar en una pelea contra una pléyade de cholos el sábado por la noche en Rosarito. Fue aquí cuando me decidí a bajar para despertarlo pero justo en ese momento se hizo el silencio.
Curiosamente el sistema de audio se activó al minuto siguiente con un minuet 3/8 para grillos. Todavía no es el momento para el puente. Lo dejé dormir.
9.7.04
8.7.04
DEL SER Y DEL PLAGIO
a PTP
Plagiar tiene entre otros un sabor a crepas con cajeta. A carne de Ternera. A Búlgaros: Denso. ¿Cuántas veces has sentido tus dedos -al momento de escribir- como si fueran tu lengua bajo una capa de miel, cajeta o espeso chocolate? Esta sensación llega a la par del plagio. No puedes sino disfrutar despacio al escribir -lengua en movimiento- lo que sabes que escribió o dijo la otra, el otro y lo otro.
Te embelesa. El placer del plagio deriva del Ser: Pla Ser.
(La falta ortográfica es a veces de un sabor inenarrable).
Para Platón del Ser derivaba la Inmutabilidad, lo que no cambia.
Los plagistas quizá deban atender un momento a Platón y saber que en ciertos casos las ideas no cambian. Mucho menos de autor.
¿Platón plagiaría la Apología de Sócrates porque para Sócrates preguntar era un placer?
(Mayéutica sabor a mi. Y no, no estoy plagiando ninguna canción).
En su poema Te escribo Sergio, Gioconda Belli dice:
Te escribo, Sergio
desde la soledad
del mediodía asoleado y desnudo
mientras azota el viento
y estoy, gatunamente,
enrollada en la cama
donde anoche te quise y me quisiste
entre tiempos, sonrisas y misterios.
Va quedando lejano
el mundo que existía antes de conocerte
y va naciendo un nido de palabras y besos,
un nido tembloroso de miedo y esperanza
donde a veces me siento retozando entre trinos,
y otras veces me asusto,
abro los ojos y me quedo quieta,
pensando en este panal de miel que estamos explorando,
como un hermoso, hipnotizante laberinto,
donde no hay piedritas blancas,
ni míticos hilos
que nos enseñen el camino de regreso.
Como podemos leer, el poema traduce el momento preciso del Plagio Sin Más donde mis observaciones iniciales respecto al sabor han quedado reducidas a un mero pilgajo junto a este panal que Gioconda nos ofrece.
POEMATEMA
PLAGIO: El Ser
PLAGIO: Platón
PLAGIO: Gioconda
SER + GIOCONDA= Te escribo Sergio
SERGIO: PLAGIO TÉLLEZ PON
Denuncio.
(Los perros darán cuenta de ello).
He Dicho.
PD: ¿Qué pasó con los filósofos eh?
a PTP
Plagiar tiene entre otros un sabor a crepas con cajeta. A carne de Ternera. A Búlgaros: Denso. ¿Cuántas veces has sentido tus dedos -al momento de escribir- como si fueran tu lengua bajo una capa de miel, cajeta o espeso chocolate? Esta sensación llega a la par del plagio. No puedes sino disfrutar despacio al escribir -lengua en movimiento- lo que sabes que escribió o dijo la otra, el otro y lo otro.
Te embelesa. El placer del plagio deriva del Ser: Pla Ser.
(La falta ortográfica es a veces de un sabor inenarrable).
Para Platón del Ser derivaba la Inmutabilidad, lo que no cambia.
Los plagistas quizá deban atender un momento a Platón y saber que en ciertos casos las ideas no cambian. Mucho menos de autor.
¿Platón plagiaría la Apología de Sócrates porque para Sócrates preguntar era un placer?
(Mayéutica sabor a mi. Y no, no estoy plagiando ninguna canción).
En su poema Te escribo Sergio, Gioconda Belli dice:
Te escribo, Sergio
desde la soledad
del mediodía asoleado y desnudo
mientras azota el viento
y estoy, gatunamente,
enrollada en la cama
donde anoche te quise y me quisiste
entre tiempos, sonrisas y misterios.
Va quedando lejano
el mundo que existía antes de conocerte
y va naciendo un nido de palabras y besos,
un nido tembloroso de miedo y esperanza
donde a veces me siento retozando entre trinos,
y otras veces me asusto,
abro los ojos y me quedo quieta,
pensando en este panal de miel que estamos explorando,
como un hermoso, hipnotizante laberinto,
donde no hay piedritas blancas,
ni míticos hilos
que nos enseñen el camino de regreso.
Como podemos leer, el poema traduce el momento preciso del Plagio Sin Más donde mis observaciones iniciales respecto al sabor han quedado reducidas a un mero pilgajo junto a este panal que Gioconda nos ofrece.
POEMATEMA
PLAGIO: El Ser
PLAGIO: Platón
PLAGIO: Gioconda
SER + GIOCONDA= Te escribo Sergio
SERGIO: PLAGIO TÉLLEZ PON
Denuncio.
(Los perros darán cuenta de ello).
He Dicho.
PD: ¿Qué pasó con los filósofos eh?
5.7.04
LEYENDA UR-VANA
Dícese que aparece en el momento menos pensado. Puede salir de incógnito -aparente- en escenarios de fotografías desenfocadas. Puede ir en algún asiento del camión o el taxi a sólo algunos asientos del tuyo y observarte atento. Puede ir siguiendo paciente tu auto. Puede observar tus rodillas mientras bailas. Puede perfectamente mirarte mientras duermes a través de la chapa de la puerta. Puede salirte por la radio. Puede seguirte en los pasillos de los supermercados o trepar los entramados de las bibliotecas para verte mejor. ¿Te has preguntado qué era esa pequeña sombra que viste de soslayo? Puede asomar sin más tras las ventanas su silueta traslúcida.
Sí, da miedo. Pero más que miedo: risa. Risa siniestra.
Cuando El Enano Cachondo se pone a conversar sobre la razón de su alopecia señalándose las entradas sobre la sien, es mejor que des la media vuelta y pienses que nunca lo has visto. El Enano Cachondo hipnotiza. El Enano Cachondo sabe lo que hace.
Jamás le mires la pierna.
Dícese que aparece en el momento menos pensado. Puede salir de incógnito -aparente- en escenarios de fotografías desenfocadas. Puede ir en algún asiento del camión o el taxi a sólo algunos asientos del tuyo y observarte atento. Puede ir siguiendo paciente tu auto. Puede observar tus rodillas mientras bailas. Puede perfectamente mirarte mientras duermes a través de la chapa de la puerta. Puede salirte por la radio. Puede seguirte en los pasillos de los supermercados o trepar los entramados de las bibliotecas para verte mejor. ¿Te has preguntado qué era esa pequeña sombra que viste de soslayo? Puede asomar sin más tras las ventanas su silueta traslúcida.
Sí, da miedo. Pero más que miedo: risa. Risa siniestra.
Cuando El Enano Cachondo se pone a conversar sobre la razón de su alopecia señalándose las entradas sobre la sien, es mejor que des la media vuelta y pienses que nunca lo has visto. El Enano Cachondo hipnotiza. El Enano Cachondo sabe lo que hace.
Jamás le mires la pierna.
28.6.04
25.6.04
AYER
LA NOCHE
DE SAN JUAN
Palabras.
de nada
Ombre
Infielo.
No sea triste, ojos negros
te quiero.
Un silencio enorme
no es un silencio
Mis dedos dibujan mi lengua
(y el contrario)
Vamos a venir
en los INDIOS
Volven LOS NEGROS
y sus diosos
Vamos a dibujar vuestras palabras.
(Cucurucoucou, Paloma...........)
Y (a su morena) : un beso en su lagrima negra.
Guardo el agua del Pacífico para mis abluciones de
manana - y tomaré tu grigri végétal un otro dia)
LA NOCHE
DE SAN JUAN
Palabras.
de nada
Ombre
Infielo.
No sea triste, ojos negros
te quiero.
Un silencio enorme
no es un silencio
Mis dedos dibujan mi lengua
(y el contrario)
Vamos a venir
en los INDIOS
Volven LOS NEGROS
y sus diosos
Vamos a dibujar vuestras palabras.
(Cucurucoucou, Paloma...........)
Y (a su morena) : un beso en su lagrima negra.
Guardo el agua del Pacífico para mis abluciones de
manana - y tomaré tu grigri végétal un otro dia)
22.6.04
EL MIEDO COMO EXPRESIÓN
LA PÁGINA DEL IDIOMA ESPAÑOL
http://www.elcastellano.org
Lunes, 20 de junio de 2004
LA PALABRA DEL DÍA
------------------
*** Maricastaña, el tiempo de... ***
Cuando hablamos del ?tiempo de Maricastaña?, nos referimos a una época muy
lejana, pero pocos saben quién fue ni en qué época vivió Maricastaña. El autor
argentino Héctor Zimmerman habla de «crónicas muy detalladas» registradas en
Galicia allá por el siglo XIV, según las cuales habría existido en Lugo una rica
terrateniente llamada María Castaña, casada con un tal Marín Cego.
Esta señora, que era mujer de armas tomar, participó activamente en las luchas
de los hacendados contra los tributos abusivos cobrados por el obispo Pedro
López de Aguiar. Según las crónicas, en una reyerta Maricastaña (así era
llamada) mató con ayuda de su marido y de sus dos cuñados al recaudador del
obispo, Francisco Fernández. Un relato fechado el 8 de junio de 1386, publicado
por la diputación de Lugo, narra que en esa fecha Maricastaña confesó sus
delitos y fue condenada a donar todos sus bienes a la catedral.
A pesar de la vasta documentación existente, hay quien afirma que esta señora
nunca existió, sino que se trata de un personaje de una leyenda celta contada en
inglés con una protagonista llamada Auburn Mary (algo así como ?María de color
castaño?).
En todo caso, se trata de una historia muy, muy antigua... del tiempo de
Maricastaña.
**
No es extraño que a pesar de "la vasta documentación existente" haya gente que afirme que nunca existió esta mujer. Y como ella, otras. Muchas otras que se han encargado de desaparecer o hacerlas pasar a través de la historia como traidoras, locas, putas o histéricas. Con mayor razón si "era de armas tomar".
Hay gente en esta ciudad que está contenta y se regodea con esta declaración:
"...Contento, con un gesto como infantil, presume que suyos, como mascotas tiene más de 400 perros de casi todas las razas, 96 de ellas. Y 800 caballos. Y osos. Y cruza de tigre con leona. Y centenares de aves. Y peces.
¿Y cuál es su animal favorito?
R= La mujer. Después "aclara": ¡Esa es una broma! La mujer es lo más grande de la creación".
...
Es importante lo que me dicen. No se ha hecho nada en los últimos 14 años. Y lo que no se ha dicho es que para luchar contra la inseguridad se necesita inteligencia y muchos... ¡de éstos!". Y cuando dice lo que es necesario, Jorge Hank Rhon voltea hacia el plato que le acercaron, señala los huevos, varios que en cascarón tiene ante él.
Se graba. Y ahí está el candidato a la presidencia municipal de Tijuana. Está maquillado, el pelo corto y bien peinado. Y la cámara capta esa imagen, esa sonrisa que le empequeñece los ojos, el micrófono registra la voz, y el rostro y el tono inevitablemente hacen recordar a su padre, el profesor.
"¡Sí, inteligencia y huevos. Y los tiene!", expresa Carlos Alazraki, el controvertido publicista, quien a unos metros observa en el monitor. "Yo no creo superhéroes ni monstruos. Respeto la personalidad del candidato. Lo que hago es llevar sus propuestas a nivel creativo y resaltar sus cualidades. Jorge es un hombre sereno, un gran ser humano... ¡Y es un ganador, no nos hagamos pendejos!".
Las Hanksquerosas palabras de un candidato a la presidencia municipal.
Ya lo dijo Monsi: "A Tijuana le faltará todo, menos conceptos en sus campañas".
Hoy fue asesinado el editor de un periódico local.
LA PÁGINA DEL IDIOMA ESPAÑOL
http://www.elcastellano.org
Lunes, 20 de junio de 2004
LA PALABRA DEL DÍA
------------------
*** Maricastaña, el tiempo de... ***
Cuando hablamos del ?tiempo de Maricastaña?, nos referimos a una época muy
lejana, pero pocos saben quién fue ni en qué época vivió Maricastaña. El autor
argentino Héctor Zimmerman habla de «crónicas muy detalladas» registradas en
Galicia allá por el siglo XIV, según las cuales habría existido en Lugo una rica
terrateniente llamada María Castaña, casada con un tal Marín Cego.
Esta señora, que era mujer de armas tomar, participó activamente en las luchas
de los hacendados contra los tributos abusivos cobrados por el obispo Pedro
López de Aguiar. Según las crónicas, en una reyerta Maricastaña (así era
llamada) mató con ayuda de su marido y de sus dos cuñados al recaudador del
obispo, Francisco Fernández. Un relato fechado el 8 de junio de 1386, publicado
por la diputación de Lugo, narra que en esa fecha Maricastaña confesó sus
delitos y fue condenada a donar todos sus bienes a la catedral.
A pesar de la vasta documentación existente, hay quien afirma que esta señora
nunca existió, sino que se trata de un personaje de una leyenda celta contada en
inglés con una protagonista llamada Auburn Mary (algo así como ?María de color
castaño?).
En todo caso, se trata de una historia muy, muy antigua... del tiempo de
Maricastaña.
**
No es extraño que a pesar de "la vasta documentación existente" haya gente que afirme que nunca existió esta mujer. Y como ella, otras. Muchas otras que se han encargado de desaparecer o hacerlas pasar a través de la historia como traidoras, locas, putas o histéricas. Con mayor razón si "era de armas tomar".
Hay gente en esta ciudad que está contenta y se regodea con esta declaración:
"...Contento, con un gesto como infantil, presume que suyos, como mascotas tiene más de 400 perros de casi todas las razas, 96 de ellas. Y 800 caballos. Y osos. Y cruza de tigre con leona. Y centenares de aves. Y peces.
¿Y cuál es su animal favorito?
R= La mujer. Después "aclara": ¡Esa es una broma! La mujer es lo más grande de la creación".
...
Es importante lo que me dicen. No se ha hecho nada en los últimos 14 años. Y lo que no se ha dicho es que para luchar contra la inseguridad se necesita inteligencia y muchos... ¡de éstos!". Y cuando dice lo que es necesario, Jorge Hank Rhon voltea hacia el plato que le acercaron, señala los huevos, varios que en cascarón tiene ante él.
Se graba. Y ahí está el candidato a la presidencia municipal de Tijuana. Está maquillado, el pelo corto y bien peinado. Y la cámara capta esa imagen, esa sonrisa que le empequeñece los ojos, el micrófono registra la voz, y el rostro y el tono inevitablemente hacen recordar a su padre, el profesor.
"¡Sí, inteligencia y huevos. Y los tiene!", expresa Carlos Alazraki, el controvertido publicista, quien a unos metros observa en el monitor. "Yo no creo superhéroes ni monstruos. Respeto la personalidad del candidato. Lo que hago es llevar sus propuestas a nivel creativo y resaltar sus cualidades. Jorge es un hombre sereno, un gran ser humano... ¡Y es un ganador, no nos hagamos pendejos!".
Las Hanksquerosas palabras de un candidato a la presidencia municipal.
Ya lo dijo Monsi: "A Tijuana le faltará todo, menos conceptos en sus campañas".
Hoy fue asesinado el editor de un periódico local.
21.6.04
18.6.04
DE MIS PALABRAS FAVORITAS
"Me encanta tu desparpajo."
(Desparpajo: Región del cuerpo por mi aún desconocida).
Escafandra
(Estoy tentada con llamarle así a mi alter ego).
Esdrújula
(El nombre para un gato color negro).
Férula
(El nombre para una gata siamesa).
Párpados
(Sí, para mi tiene directamente que ver con la cordillera de los Cárpatos).
Despotricar
(Lo que solemos hacer la mayoría cuando no hay otra cosa mejor que hacer).
Inextricable
(Porque se parece a Turbio que bien podría ser el nombre para un amante).
Paladar
(Porque en Cuba le llaman "cielo de la boca").
Nefando
(Porque he notado que a muchos hombres les gusta llevarlo como apodo).
Melíflua
(Porque se resbala).
Falacia
(¿Tendrá que ver con falo?).
Pulular
(Porque suena a movimiento).
Crujir
(Porque cruje al pronunciarla).
Mascar
(Porque me recuerda a mi abuela. Ella decía que quería mascarme cuando la hacía desatinar).
Carcajada
(Por lo estrepitosa).
Pupilas
(Porque continuamente se pueden tatuar).
Merodear
(Porque yo misma lo hago conmigo).
Barroco
(Porque me recuerda a mi abuelo).
Vírgula
(Porque suena a pelandruja).
Parodia
(Eso que todos somos y pocos reconocemos).
Anodino
(Porque al descomponerla...)
Enjambre
(Suena)
Paraguas
(La prefiero a sombrilla).
Sargazo
(Se enreda)
Sombrero
(Porque me gustan y jamás los uso)
Mariposa
(Porque es Schmetterling, butterfly, papálotl, papillon, farfala, peperudka).
"Me encanta tu desparpajo."
(Desparpajo: Región del cuerpo por mi aún desconocida).
Escafandra
(Estoy tentada con llamarle así a mi alter ego).
Esdrújula
(El nombre para un gato color negro).
Férula
(El nombre para una gata siamesa).
Párpados
(Sí, para mi tiene directamente que ver con la cordillera de los Cárpatos).
Despotricar
(Lo que solemos hacer la mayoría cuando no hay otra cosa mejor que hacer).
Inextricable
(Porque se parece a Turbio que bien podría ser el nombre para un amante).
Paladar
(Porque en Cuba le llaman "cielo de la boca").
Nefando
(Porque he notado que a muchos hombres les gusta llevarlo como apodo).
Melíflua
(Porque se resbala).
Falacia
(¿Tendrá que ver con falo?).
Pulular
(Porque suena a movimiento).
Crujir
(Porque cruje al pronunciarla).
Mascar
(Porque me recuerda a mi abuela. Ella decía que quería mascarme cuando la hacía desatinar).
Carcajada
(Por lo estrepitosa).
Pupilas
(Porque continuamente se pueden tatuar).
Merodear
(Porque yo misma lo hago conmigo).
Barroco
(Porque me recuerda a mi abuelo).
Vírgula
(Porque suena a pelandruja).
Parodia
(Eso que todos somos y pocos reconocemos).
Anodino
(Porque al descomponerla...)
Enjambre
(Suena)
Paraguas
(La prefiero a sombrilla).
Sargazo
(Se enreda)
Sombrero
(Porque me gustan y jamás los uso)
Mariposa
(Porque es Schmetterling, butterfly, papálotl, papillon, farfala, peperudka).
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