MONTREAL 1994



Désespéré

Les joies nocturnes d'un somnambule nu
Sont les oies blanches qui chantent le nord la nuit
Quand au printemps la terre fait mentir les désespérés

Il écoute bien sage sur une pierre saillante
Refroidie par le vent du large serti de feuilles de menthe
Ignore-t-il qu'en son âme ce trouve un désespéré?

Si le jour est sans discorde
S'il est heureux comme il le dit
Si le jour est sans désordre pourquoi fuguer la nuit
Comme un désespéré ?

Chanter les oies chantées sans tumulte
Chantez que sa peine ne soit pas d'être un adulte
Chanter les airs les amours de Borée
Pour se désespérer
Pour tous les désespérés

Désespéré






Daniel Belanger








"NO HACE FALTA SUBIRSE A LOS SUEñOS DE OTROS. CADA QUIEN TIENE SU NOCHE. HAY SONÁMBULAS E INSOMNES QUE POR LAS MADRUGADAS PREPARAN EL Sueña-vú."



Esta fue la pinta que encontró Amaranta Caballero en la pared del hotel donde vió a Lucinda-Mayra-Agnes la noche anterior. Amaranta llevaba en la mano izquierda una rama ligera, recién cortada, de flores de jacaranda. Traía también los zapatos cobalto, el cabello suelto y la visión consumada del Insectarium. Ese templo en el norte, donde las mariposas no saben que son libres.

– Mayra, ¿dónde estás?

– Agnes, necesito hablar contigo. Es urgente.

– Lucinda, tengo extraviada una parte del Manual, ¿la tienes tú?


Fueron las tres preguntas que inmediatamente le sucedieron a la lectura de las líneas que en rojo y escurriendo aún, frescas, le hablaban desde la pared. No supo si el olor a papel quemado que llegó de pronto era el anuncio de un probable infierno, o si se trataba simplemente de un juego del verano. Se quedó pensativa, casi ensimismada. Siguió andando y abrió la puerta del hotel.

– ¿En qué habitación se encuentra Agnes Pierce-Juárez? Sé que no se ha ido.

Dijo Amaranta, una de las Caballero, con la voz más pausada que pudo, mirando al hombre que se encontraba de espaldas, acomodando los periódicos del día. El hombre dejó de moverse. Se levantó quedándose de espaldas. Respondió:

– En efecto, no se ha ido.

NUESTRO VERANO DEL '78







...En fin. Padezco también, igual que muchos bloggers, alexitimia, y lucharé contra ella viviendo y escribiendo. (Esa palabra, aunque psiquiátrica, me la enseñaste tú). *




Tengo tres hermanos que amo. Uno de ellos siempre ha sido el modelo a seguir, independientemente de ser el menor de los tres primeros hijos donde se supone, yo soy la mayor. Mi hermano aprendió a leer y a escribir antes de cumplir sus tres años. Mi hermano siempre ha sido sumamente inteligente y maduro. Aunque suene irónico pero siempre ha sido el paciente. (Él es médico y estudia la especialidad en psiquiatría). Él de mirada penetrante (herencia de mamá) todo el tiempo sabe escuchar y detectar el momento en que los demás queremos preguntarle algo. Él siempre todo lo sabe. No sé cómo pero todo lo sabe. Una anécdota familiar muy contada es que mi otra hermana que amo, la que en la foto vemos sentada a la derecha, le preguntó (ella cursaba primero de primaria y tenía que resolver sus primeras tareas escolares en la eternidad de la tarde):
– "Paquillo, ¿cómo se escribe la Ja de jamón?"

No he podido aún dejar de maravillarme con el recuerdo de su voz, contándome sobre la primera vez que ayudó a una mujer a dar a luz. O la felicidad familiar que vivíamos cada vez que llegaba, en silencio y cuasi encorvado, con un nuevo "reconocimiento" bajo el brazo. Una vez cuando aún vivía en casa de mis padres, rapté a mi hermano para ir a tomar juntos cerveza. Bebíamos sí, pero cada quien con su grupo de amistades. Esa vez quise brindar con él. Nos divertimos mucho y al volver a casa recibí cual escudo protector los regaños múltiples por llegar el par de madrugada y con hipo. Ayer, siete de abril fue su cumpleaños número 27. Él se encuentra en un infierno verde, rebosante de vida. Desde esta frontera hasta sus ojos. Lo abrazo. Lo beso.




* Líneas de mensaje recibido hoy, desde Villahermosa, Tabasco. De las manos de un Caballero, Prado.

ME ESTRESÉ







MÉSTRESE, (MES 13),
Talleres Gráficos Vencedor, S.A.
Tinta sobre papel cebolla,
4 x 7 cm, 2003.

April Come She Will (P. Simon, 1965)



April come she will
When streams are ripe and swelled with rain;
May, she will stay,
Resting in my arms again.

June, she'll change her tune,
In restless walks she'll prowl the night;
July, she will fly
And give no warning to her flight.

August, die she must,
The autumn winds blow chilly and cold;
September I'll remember
A love once new has now grown old.





Cuando de niña me ponía a revisar las carátulas de los Lps de mi mamá y mis tíos, llamaba mucho mi atención la pierna larga y delgada de la Sra. Robinson, que cruzaba, sedosa, la portada entera del vinil de 45 revoluciones. Esa portada también me dejaba pensando en qué hacía ese muchacho al fondo con cara de susto, a la espectativa. Siempre pensé que algo ahí estaba por suceder. Más grande, pre-adolescente cuando por primera vez ví The Graduated, me enamoré de Dustin Hoffman y en cada muchacho tímido que conocía, quería encontrar un Benjamín apasionado y abstraído de la realidad. En pocas palabras: Ido. Y sí, encontré muchos idos pero ningún apasionado.

Las voces de Simon & Garfunkel no las escuché más que en The Sound of Silence y la foto sesenterísima del dueto me hacía pensar que en esas épocas, para muchos, seguramente fue maravilloso ser joven. Claro, hablaba desde mi ingenua perspectiva de estudianta de colegio de monjas, en provinciana y barroca ciudad mexicana. Esta canción en este disco, es mi favorita.

EL CUARTETO LIVERCOOL


Hoy me dan la sorpresa de que cuatro jóvenes se unen para formar el Nowhere Blog Front. Concertando los primeros posteos, David Lemon aguarda la respuesta requinteada del joven Nicolás Harri-sun desde algún punto del mundo que es ningún lugar. El jovencísimo Lemu Starr al igual que Jorge caMcCartney, esperan el momento crucial para, con sus palabras detonadoras, iniciar la charla.

DE AñORANZAS


Una de mis locuras personales más característica es que sigo dándole importancia enorme al pasado. No me molesta estar "out" en lo absoluto. No pienso que valorar la memoria sea insano. Pienso exactamente lo contrario. La memoria es el único tesoro humano. Por ello, excavar en sus baúles es para mi un acontecimiento placentero, delicioso. Es también un sístole y diástole. Casi como el de aquí abajito. Ah! La memoria. Ejercicio incorruptible.

BISES
a V. Pol



Tengo un novio que no vio cuando la vía de la novia se puso en huelga. Mi novio es muy lógico, además de que tiene cierto interés por la biología. Mi no biológico tiempo, es decir, el que llevo amarrado a mi muñeca izquierda, y que es contado segundo a segundo por un noble lagartijo acertijo, me señala cuando mi novio lógico me asalta, me hace una broma, me dice Ni y luego So. Me da besos en dos idiomas cuando me escribe Bises. Jugamos con las palabras. Mucho. Nos fascina. Pero los dos sabemos que ser novios es la mentira más amena. Y más absurda. Y más Irreal. Ya ninguno de los dos cree en el amor. Por eso, mejor sólo jugamos a que éramos un novio ciego y una novia sin trenes, sin vías. Sólo el eco alucinante.

VOCES



Las personas que quieran dialogar, conversar y discutir sobre la Guerra exclusivamente, pueden ir a este espacio. Comentarios, datos e información en general pueden enviarla a: falsocorresponsal@hotmail.com

TRANSCRIPCIÓN
(LEÍDO EN LA PARED DE UN BAñO)



Si la mierda tuviera algún valor,
los pobres nacerían sin culo.


Blanca
Cuba, 2003.

Tormenta de arena

Nunca se había visto en Madrid una tormenta de arena como ésta, ni en Londres, ni en Washington. Los meteorólogos afirman que es casualidad, que nada tiene que ver con los sucesos de Irak, a los que los extremistas llaman guerra. Pero es difícil hacer entender a la gente que este viento cargado de polvo, este cielo rojo que cubre nuestras ciudades, sean casuales, por que la arena que azota las casas, que cubre nuestros coches, que impide respirar, no sabe sólo a tierra, a fango y a petróleo; queda también en el paladar un regusto terrible a carne quemada

- Jordi Cebrián

PUAJ


Siempre he pensado que el mundo no es pañuelo, (saboteando el refrán). El mundo es realmente un moco. Hoy por hoy, con mucha sangre.

ANUNCIO

Hoy, sábado 29 de marzo, lectura de Poesía con Claudia Algara, Mariana Martínez y Lorena Cienfuegos.

Lugar: La Antigua Bodega de Papel (las borregas de papel).

9:00 p.m.

ENTRADA LIBRE

ELLA






La que en su vientre lleva un pez. La que su risa, espuma el mar.

COINCIDENCIAS







Simpatía
Remedios Varo,
óleo sobre tela, 1955

Los Fáunulos de Varo han venido de visita.

LA CÁBALA DE LA CABAL, LERO LERO



Ya era la tarde.Y se me antojaron las bebidas dulces, calientes. Salí rumbo a la playa, directamente al "Paralelo 32" y llamé al mesero. Le dije cuando se acercó:

–Quiero un té de Seo.

Iba a explicarle del origen de esta poderosa planta: curativa y energética, silvestre y sensual, pero, al ver la perturbación en sus ojos y la sonrisa leve, cambié de opinión (preferí verlo temblar) y dije:

–Disculpa, prefiero un té de Moras.

Efectivamente, tardó demasiado. Bebí un té exquisitamente lento. Después volví de nuevo a introducirme en las olas, desde mi silla, con la taza del té hirviente entre las manos. Me metí hasta inundarme los ojos por completo. Ví a SUEñO*, dibujaba su nombre en el lomo de las ballenas. Me contó de viajeros en la Patagonia, de cómo algunos pierden hasta allá los ojos y siempre siempre regresan. Jamás ciegos. En ese instante, juré no volver a levantar papeles que me trajeran los aires sucios de marzo y volver de lleno a tratar de entender la escritura palimsesta de los sargazos. Poco después algo tocó mi pierna izquierda. Era una hoja. Estaba en blanco.

Nunca jures Amaranta Caballero. Nunca jures nada. Júralo y juégalo todo. Siempre. Hasta donde ruedan los ojos de todos los que sin ellos ven.






*SUEñO es el nombre y tag de un joven graffitero. El más osado. El más valiente. El único que dejó su sueño en las partes más inasequibles de la ciudad. SUEñO no murió a los diecisiete años. Se perdió en el mar.

LO DICE OMAR


Cosas muy raras que escuché durante la transmisión del inició de la guerra:


Bombas inteligentes


Error humano (qué mejor combinación? )


Solo aquí tenemos la tecnología de mirar lo que sucede al otro lado del mundo en el mismo instante.


El hijo de Hussain es un playboy Iraki


Que dios nos guarde


Los Irakis están tranquilos, esperando la llegada de sus salvadores.


El peor de los males.


A Bagdad la atacarán de madrugada, las fuerzas estadounidenses se despliegan mejor de noche. (enseguida pensé que a Tijuana le hacen lo mismo)


250,000 tropas U.S
45,000 tropas G.B.
esto no es lo raro, lo raro es que dijeran que el apoyo inglés era simbólico.


….después empezará la labor humanitaria.

PASO EL DATO


CONVOCA COMUNIDAD UNIVERSITARIA A MANIFESTARSE CONTRA LA GUERRA


La comunidad universitaria no puede quedarse de brazos cruzados ante la guerra; un acto abominable que esconde la ambición desmedida de unos cuantos hombres, capaces de sacrificar miles de vidas para incrementar su fortuna.

Por tal razón, invitamos a la sociedad civil, consciente de la injusticia que comete el gobierno norteamericano, para que se adhiera a una expresión de
inconformidad colectiva.

Debemos demostrar que los bajacalifornianos no somos pasivos, y que estamos preocupados por las consecuencias que pueda sufrir la región a causa de esta guerra.

Mostremos nuestro punto de vista ante el mundo este sábado 29 de marzo. El punto de reunión será la Universidad Autónoma de Baja California, en el estacionamiento universitario, junto al teatro. La hora propuesta para la formación del contingente es las 11:00 de la mañana, para iniciar una marcha que tendrá como destino final el puente México, frente a la garita internacional de San Ysidro.

Descartamos las consignas de corte político partidista y les damos la bienvenida a las organizaciones sociales, organismos no gubernamentales y grupos civiles que se quieran unir a esta voz en contra de la guerra.

Sábado 29 de marzo, a las 11:00 a.m., en el estacionamiento universitario de la UABC.

DE MI NOMBRE, DE MI SOMBRA



Amaranta Caballero sólo a veces, cabal, lero, lero!

Pues sí, creo que prefiero seguir estando loca.

Y los sargazos, siempre...

DE RIDÍCULOS Y CURSIS


"Todo lo que no es ridículo es caduco". Dice Mircea Eliade en su Invitación al ridículo.* Este breve ensayo nos muestra de una manera lúcida, elegante y exquisita, esa otra cara -casi nunca vista- de lo que el común denominador no comprendemos como ridículo. "Todo acto que no sea ridículo, en mayor o menor medida, es un acto muerto". Nos pone como ejemplos a tipos ridículos redomados: un Jesús de Nazareth con su discurso ingenuo e irrebatible de ser el hijo de Dios, nos dice de un Gandhi anémico quien frente a la guerra armada confronta con la no violencia y la contemplación, nos habla de un Quijote locazo que frente al mundo cuerdo defendía, lanza en ristre, el ensueño de una Dulcinea. Nos habla de apasionados. Transcribo:

"...el ridículo se resume en esto: vivir tu vida, desnuda, inmediata, rechazando las supersticiones, las conveniencias y los dogmas. Cuanto más personales somos, más nos identificamos con nuestras intenciones, más coinciden nuestros actos con nuestras ideas, y más ridículos somos. El ridículo es una fórmula lanzada por los hombres contra la sinceridad. No existe acto humano sincero que no sea ridículo."

Después de esto sé que amo a Eliade. Y es en la palabra sincero donde empiezo a husmear. ¿Cuántos habemos en este planeta que seamos realmente ridículos justificados? Porque la gran mayoría pasamos por la vida ridículamente en el paroxismo de la Alta Cursilería, casi todos (y algunos más) pero ¿quién tiene la certeza de que sus actos son honestos? ¿Tan sinceros y tan honestos que ni siquiera se da cuenta que, finalmente, frente a los ojos del mundo acaba como un patético pelmazo? Y si se diera cuenta, que no se avergonzara, al contrario, se sintiera orgulloso de ser quien es. ¿Quiénes son esos otros que se "salvan" del ridículo y la cursilería (que no son lo mismo pero sí tienen mucho que ver) por, precisamente, darse cuenta de que no quieren darse cuenta de lo que implica asumir ser un ridículo real? Esos pútridos cobardes, distraídos en los actos muertos o en los actos perfectos, quizá deberían comprender, que es imposible morder cuando sólo han elegido ladrar, como misión en la vida. Algo realmente muy ajeno a dejar siquiera un eco grabado en la noche.

"Sólo el ridículo merece ser imitado. Pues sólo imitando el ridículo imitamos la vida; entraña, en efecto, la absoluta y completa sinceridad de la vida, y no las ideas fijas y convenciones que son las caras de la muerte. Y en cuanto a la muerte, bien sabe Dios que ya bastante la encontramos en todos nosotros".


El Vuelo Mágico*
Mircea Eliade
Ediciones Siruela
3a Edición


Gracias enteras y enormes a David Miklos por sus libruelas recomendaciones y sobre todo: la conversación.

SERIS

a I.M. en Hillo








La noche lagarto:

Ojo-luna-rojo

o b s e r v a

el mar,

el desierto.


***

Don Chapo me regaló los vientos que llegaron exactamente de los cuatro puntos cardinales, un cráneo de delfín que a la vez es un gato y la certeza de que en el camino a Punta Chueca, se perdió José Fors durante algún tiempo.