13.2.08

EX





REYNALDO JIMÉNEZ/FERNANDO ALDAO

www.myspace.com/jimenezaldao



EX es el reciente avatar de una prolongada asociación artística entre Fernando Aldao y Reynaldo Jiménez quienes, desde hace dos décadas en Buenos Aires, recombinan un proyecto mutante cuyo foco es el entrelazo de música, imagen y poesía. EX se ha presentado entre otros sitios en Montevideo (Sala Zitarrosa, Centro Cultural de España, Fundación Espínola Gómez), Caracas (12º Festival Internacional de Poesía), Nueva York (King Juan Carlos I de N.Y.U., Saint Mark's Poetry Project), Sao Paulo (Casa das Rosas), San José de Costa Rica (5º y 8º Festivales Internacionales de Poesía) y desde luego en Buenos Aires (Centro Cultural Konex, Centro Cultural de España, M.A.L.B.A, Estación Alógena).

Una presentación en vivo de EX es una combinatoria entre el formato de recital con una interpretación afectiva en situación particular durante cada presentación (pudiendo incorporarse la improvisación sonora). Se asiste a un concierto que tiene tanto del espíritu del rock como climas envolventes y subliminales provenientes del "ambient music", sumando en lo visual el aporte de video artistas: escenografías móviles sobre la base de fotografías editadas cuando no poemas sensovisuales hechos solo con imágenes tomadas directamente de la naturaleza.


*

De este proyecto: ABSENTE


La voz es un retrato
La voz es parto
La voz se enmascara
La voz desnuda

Más acá del bien del mal
La voz del cráneo nunca cesa
La voz escucha en la maleza
La escucha bosque es animal

La voz humana es un nudo
La voz humana es un nudillo
La voz humana a dos manos
Todo el tiempo está la voz

El relato es la suerte
Se divierte el olvido
Se divide el deseo
Y regresa Odiseo

La forma no funde fin
La frutacción forma sin
La cara oscura curación
La ternura a veces dura


No soy poeta soy gato
No soy rata ni un rato
No juego palabra ni trato
No trago nunca este plato

La voz garabatea espacio
Invención humana no es
La voz de a flor de piel
Reversible forever

La piel no sólo humana
Empieza cada mañana
Se mira por la ventana
Intrahermosa hermana

Cómo calmar su herida
Permanecer viaje de ida
Hasta la hora abolida
Y para nada perdida

Estar entre las piedras
Perseguirse ser absente
Sentirse o presentirse
Según se argumente

Como el argumento
Del pequeño dios
De la soledad
De este solo cuento

Como largamente
De este solo puente
Presente hiere
Presente se difiere

Debajo del nombre
Desde el horizonte
Se siente la lumbre
La brisa del monte

No hay un esqueleto
No hay una moneda
No hay una alcancía
No hay un policía

No hay un esqueleto
Que no lo conciba
No hay un policía
Que en casa no viva

No hay ninguna causa
Que la pena valga
Si no está la dicha
Conspirando

Cien mil millones
De soles estrellando
La voz está suelta
La voz es disuelta

La voz es un paseo
La voz es fraseo
La voz hace
La voz faz

La voz no se pierde nace
No refleja renace
La voz homínida
No tiene escape

Fuera de pista hay otro baile
La voz humana se abre
Y al volver a la carne
Soy adonde siempre estuve

Siempre ando contigo
Sensación del momento
Eternidad que me ves salido
Salto en un cántaro quieto

Otra forma de cara
Otra cara en el fondo
Otra pista en el túnel
Otro Caín otro Abel

Profecías no me aterran
No hay terrestre que no sea
Ni destino que no venga
Invitado a la fiesta

La voz humana es una silla
La voz es la otra mejilla
La voz pasa por la rejilla
La voz es la otra orilla

No hay prédica que lo adivine
Le han puesto precio al agua
No hay relator que lo termine
El desprecio no se aguanta

No hay predicador sin sujeto
No hay sujeto sin sujetador
Hay que agarrarla de la garganta
La voz humana es infanta

La voz humana es gárgola
La voz humana es daimón
La voz humana es la onda
La voz humana es la flor

El sujetado tiene jeta jet y yeta
Pero la suerte la va de costado
Con su hombre fuerte consumado
Con su letra perdida en la meta

Mira el pescado su metamorfosis
Alimenta la suerte clandestina
No media su muerte pero la mina
Y así de inmediata rimamorfosis

No es que haga agua
Por la fisura
Ni tan ebria de tan dura
Que no sepa

Ni tan sota de bastos
Que abastezca
Ni tan vasta ni tan inocente
Que no quepa

La voz es urgente
La voz es gente
La voz insurgente
La voz es gente

12.2.08

LETREROS HIDROCÁLIDOS


La Casa de la Hernia.

Del Ropero de Estéfana.

La Saturnina.

El Rey del Duro.

Casa Hígado.

El Janitzio, (aka El Janitz)

El Chubasco, (aka El Chubas)

y el más revelador: Ciegos Progresistas/ Taller de serigrafía.


Caminar las ciudades siempre será un placer.

5.2.08

1994/RADIOHEAD/GUANAJUATO



Anyone can plays guitar

31.1.08

ENERO EL QUE SE VA


Enero: en era particular casi casi se nos va. Que nos deje el gusto del inicio para los días que faltan.

30.1.08

LECTURA DEL CAFÉ (1)


Título: Aleyt by Hyeronimus
Imagen a base de agua y borra de café sobre porcelana china.
Diámetro: 8 cm
Serie: Premoniciones

I

Todas las tardes Aleyt van Marvenne oculta bajo
tibia capa
hilada en Flandes, salía en silencio por el patio lateral de su casa.
Entre sus manos, bien sostenida, llevaba
la taza
donde su marido había bebido café durante la mañana mientras realizaba su trabajo.

(Trabajo que no deja de sorprender
hoy en día
a pesar de que ya no existan las capas de lana de Merino.
Ni aquellos hieráticos telares).

Aleyt van Marvenne gustaba observar las figuras dibujadas con la borra del café las cuales dejaban trazos únicos más el rastro
sepioso,
asepiado
o sepia,
según guste usted leer.

Aleyt van Marvenne gustaba además, luego de curiosas
observaciones
bajo los rayos últimos del sol, llevar una botella de cuello largo y vidrio verde donde
susurraba,
cuchicheaba,
murmullaba,
(según guste usted tratar de escuchar)
las fantásticas imágenes,
escenas,
historias,
personajes
y
fábulas
que veía a todas luces extasiada en el fondo de aquella taza de porcelana china que llegó a Hertogenbosch, ciudad de Brabante, luego de pleito en las lejanas costas y el despojo
de uno de los barcos utilizados 161 años atrás por el veneciano Marco Polo.

La composición de la pasta para esta porcelana donde
caolín,
feldespato
y cuarzo
son responsables únicos y directos, no tienen nada que ver con la alquimia medieval ni con la literatura hermética.

Jeroen Anthoniszoon van Aken supo de liturgias,
visiones
y oficios divinos
al beber
de una botella de cuello largo y vidrio verde que su amada esposa
Aleyt
dejaba todas las noches junto a su mesa de noche.

29.1.08

FUJIYA & MIYAGI
/Primavera Club




STRANGE AND STRANGE
La poética de la traducción
Ejercicio #1


Aquí...sí...¿hola?...El límite del color, la luz del blanco. Un tren de agua; naranja sobre mesa.

La honestidad del chacal, la textura de la libélula como boundaries entre un glioma y mi vesícula. El tráfico de piedras. La nube en cantimplora. El silencio: sudor. La thesis de mi encéfalo. Ola en resistencia. Piedra aunque costilla. Transfuego que batalla.
Las ilustraciones del calor: fireworks.


_
Ejercicio realizado en el taller de Jen Hofer. TJ-MX06

(Una nunca sabe desde cuándo se escribe para alguien, ni para qué o por qué pero sucede).

20.1.08

KENNY ARKANA


La Rage



Victoria



Excellent!

10.1.08

LAS NUEVE PLANTAS DEL DESIERTO




En la casa del frío la humedad entró días antes que yo. La duela de mi piel levantada y el olor a podrido de una alfombra-costra bien llovida. Los libros se han salvado. La cama permanece pero vuela. El ventanal retiene los vapores transformados en gotas finas. Húmedo sarampión de vidrio. No hay más remedio que sepultarse bajo la sábana y la secuencia de cobijas. Sobre todas ellas una capa de polvo importado del desierto. El recuerdo untado sobre el cuello. Ardores. Exhalaciones de viaje. La pomada de las nueve plantas: La gobernadora —que quise ser—. Sávila. Ocotillo. Salvia. Híkuri. Mezquite. Biznaga. Palo fierro. Jojoba.

En este lugar que soy hubo cambios climáticos. Ciclos de humedad. De sequía. Choques geológicos que dieron pie al nacimiento de montañas de imágenes y visiones concentradas. Aquí rojos volcánicos. Aquí ya pasaron millones de años. Aquí ecosistema y el sistema del eco como las voces. La casa del frío hoy: el oasis.

9.1.08

COLORES DEL INVIERNO

LAS ÁNIMAS/WIRIKUTA
DICIEMBRE-ENERO DE 2007-2008




























21.12.07

21 DE DICIEMBRE 2007

Nunca como hoy: Celebrando tanto Dolor Noruego en la mismísima casa del.

Gracias diosas!!!

17.12.07

SINIK ET YANN TIERSEN



32 Mesures De Haine


Bienvenue dans le monde où les jeunes traquent et te frappent.
Où les p'tites putes te braquent, montent en grade, fument du crack.
Tu diras quoi? t'as des histoires? Alors vas y raconte
Toujours pousser à block, mon meilleur pote s'appelle fusil à pompe
Où tu vas prendre que des patates si t'as pas d'arme,
Que des putains de balafres parce que ma life c'est paname.
Tu veux tester mais c'est trop grand tu va ter-sau
Assis toi sur nos bites ou c'est nos pits qui vont manger tes os.
Qu'est ce que tu crois? Ca fait longtemps qu'les petits trainent.
Lascards en petites graines, un peu d'ivresse pour ceux qui crevent.
Bref faut qu'tu décèdes sans faire d'essais.
Chez nous c'est explicit les MPC adorent se faire baiser
Ai je tord pour les taushmits du fil à retordre.
Ok ma gueule mon style hardcore les filles adorent.
Laisse tomber c'est la rue qui te parle,
C'est le son qui te baffe, c'est mon crew qui te braque.

On manque de tout, de sous et de temps.
La rue j'y fais dodo, moi le ghetto j'suis dedans.
Alors mon pote fais attention où tu tombes
Parce que tu seras foutu si mes gars foutent une bombe.
Les PD sautent depuis des piges ça fait desordre.
Chez nous on fait du son et on s'en bat les couilles des autres.
Et nos tes-ci entourrent les corps a la craies.
Ici on a la creve parce qu'on traine sous la grele.
Cousin bientôt tu nous diras comment c'est le deuil
Comment la vie c'est court, comment c'est lourd un cercueil.
Ils veulent me pendre alors j'evite de me rendre.
Que du debit, ma vie depend d'une guerre de bandes.
En souplesse, encore un style qui vous blessent.
C'est moi et mon mousso laissez nous seuls s'il vous plait
Encore une foi deux couplet de seize sur le beat 32 mesures de haine...

15.12.07

BRASA


La gente baila. Conversaciones alrededor entre el estruendo. Música. Un espacio pequeño. Cuando no conoces a casi nadie, las fiestas se traducen interesantes a través del homogéneo anonimato. Una botella se quiebra. Vidrios y líquido en el piso. La gente baila. La gente habla. Las chicas que besan a las chicas. Los chicos que bailan con los chicos. Alguien que te conoce pero tú no. Música. Imaginar el retorno a casa. Y luego de un trago a la cerveza y fijar la mirada en los movimientos de la mínima luz: un pequeño fuego. Un cigarro que alguien consume. Y en el rojo, dentro, tu imagën: brasa que abraza.

14.12.07

LA SANTA Y RANTÉS 1997


14.44 Doctor (Julio) Denis: ¿Ud cree que podría estar muerto y sin embargo estar aquí frente a mí?

Rantés: Sí, no de manera tan burda, claro. Pero de hecho la mayoría de esos hombres han muerto hace tiempo y sin embargo están aquí, a veces frente a Ud.

Doctor: ¿Por qué dice que han muerto?

R: ¿Ud qué cree?

D: [...] ¿Es un robot?

R: No ustedes son los robots, y todavía no se dieron cuenta.

16.02 Rantés claims to be a hologram: Nosotros hemos logrado, cómo explicarle, que esas imágenes se corporicen en el espacio a través de lo que sería un gran proyector programado con una computadora muy compleja, que incluye en esos rayos todos los datos vitales para que esa imagen tenga vida.

Dr Denis: A ver si lo entiendo. Usted me está diciendo que es una ... proyección.

R: En cierta medida sí. Yo, la nave que me trajo, somos como imágenes proyectadas en el espacio. Digo imágenes para que usted me entienda, porque en realidad, yo puedo prescindir de sus ojos.

18.33 Voiceover: ¿Por qué suponer que alguien que habla de un fenómeno físico tiene que ser un físico? Podría tener información sobre ciertos fenómenos y a partir de ahí fabular una historia. Y alguien que maneja esa información con fines no científicos, ¿quién es?

Julio, with puzzled look on face: ¡Un escritor!

Voiceover: Un escritor. Un escritor..., o simplemente un lector. Lector... ¿Por qué pensé eso? ¿Lector de qué? La literatura de ficción no era mi fuerte, pero en la historia de los hologramas que Rantés había contado, yo tenía la sensación de un eco literario...


*

LA SANTA Y RANTÉS 2007.


Si eran hermanos, Dios era, para mí, a partir de ese momento, un alcohólico desconocido que había tenido dos hijos, estas dos caras de una misma moneda. [Curtains billowing in breeze] Quizás todos fuéramos eso, los hijos idiotas o locos de un padre al que de cualquier manera costaba mucho olvidar.

[Last shot of photo, with sax music, over which credits roll.]




Hombre mirando al sudeste (1986, Argentina).
Exctracts from the guion
Director: Eliseo Subiela
DARKER WITH THE DAY



...And love followed just behind me panting at my feet
at the steeple tore the stomach from a lonely little cloud.



Nick Cave & The Bad Seeds

11.12.07

EUCALIPTO

Hoy por la mañana, mientras caminaba las calles sucias (traía una voz hablándome cosas que no entiendo ahí por mi parietal izquierdo) le compré a un viejito una hoja de eucalipto.

El viejito toca con las hojas una especie de melodía ancestra. Me dijo que cuando no trabaja, descansa pero ensaya con las hojas.

Tengo la hoja conmigo. Un tono verde-eucalipto único. Escucho la melodía y la voz susurrando –entreveradas–.

9.12.07

DE PARTITURAS




Diciembre 2007.
DAMIEN RICE-The Blower´s Daugther



"The Blowers Daughter"

And so it is
Just like you said it would be
Life goes easy on me
Most of the time
And so it is
The shorter story
No love, no glory
No hero in her sky

I can't take my eyes off of you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes off of you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes...

And so it is
Just like you said it should be
We'll both forget the breeze
Most of the time
And so it is
The colder water
The blower's daughter
The pupil in denial

I can't take my eyes off of you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes off of you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes...

Did I say that I loathe you?
Did I say that I want to
Leave it all behind?

I can't take my mind off of you
I can't take my mind off you
I can't take my mind off of you
I can't take my mind off you
I can't take my mind off you
I can't take my mind...
My mind...my mind...
'Til I find somebody new

5.12.07

EINSTÜRZENDE NEUBAUTEN - STELLA MARIS



Así como darle simplemente la vuelta a un reloj de arena:
Mientras yo duermo alguien vive.
Mientras alguien duerme, yo vivo.
Suëño de tiempo:
Wir haben uns im Traum verpasst.

.

Ich träum' ich treff' dich ganz tief unten
der tiefste Punkt der Erde, Marianengraben, Meeresgrund
Zwischen Nanga Parbat, K 2 und Everest,
das Dach der Welt dort geb' ich dir ein Fest
wo nichts mehr mir die Sicht verstellt
Wenn du kommst, seh' ich dich kommen schon vom Rand der Welt
Es gibt nichts Interessantes hier
Die Ruinen von Atlantis nur
aber keine Spur von dir
Ich glaub' du kommst nicht mehr

Wir haben uns im Traum verpasst

Du träumst mich ich dich
Keine Angst ich weck' dich nicht
bevor du nicht von selbst erwachst

Über's Eis in Richtung Nordpol dort werd' ich dich erwarten
werde an der Achse steh'n
Aus Feuerland in harter Traumarbeit zum Pol
wird alles dort sich nur um uns noch dreh'n
Der Polarstern direkt über mir
Dies ist der Pol ich warte hier
Nur dich kann' ich weit und breit noch nirgends kommen seh'n

Ich wart' am falschen Pol

Wir haben uns im Traum verpasst

Du träumst mich ich dich
Keine Angst ich finde dich
bevor du noch von selbst erwachst

Bitte, bitte weck' mich nicht
solang ich träum' nur gibt es dich…

Wir haben uns im Traum verpasst

Du träumst mich ich dich
Keine Angst ich weck' dich nicht
bevor du nicht von selbst erwachst

Lass' mich schlafend heuern auf ein Schiff
Kurs: Eldorado, Punt das ist dein Heimatort
Warte an der Küste such' am Horizont
bis endlich ich sehe deine Segel dort
Doch der Käpt'n ist betrunken
und meistens unter Deck
Ich kann im Traum das Schiff nicht steuern
eine Klippe schlägt es Leck
Im Nordmeer ist es dann gesunken
Ein Eisberg treibt mich weg
Ich glaub' ich werde lange warten
Punt bleibt unentdeckt

Wir haben uns im Traum verpasst

Du träumst mich ich dich
Keine Angst ich weck' dich nicht
bevor du nicht von selbst erwachst
Du träumst mich ich dich
Keine Angst ich finde dich
am Halbschlafittchen pack' ich dich
und ziehe dich zu mir
denn du träumst mich ich dich
ich träum' dich du mich
Wir träumen uns beide wach

4.12.07

TIMO BERGER / SEIS POETAS SEIS
EN LA JORNADA SEMANAL


(POR AQUÍ)




Los poetas aquí presentados son parte de una selección preparada por Timo Berger para la edición de poesía alemana reciente que la Universidad de Guadalajara publicará próximamente. Timo Berger nació en 1974, en Stuttgart, y vive en Berlín. Es uno de los coordinadores de Latinale, festival rodante de poesía latinoamericana (www.latinale.de) que tiene lugar en los primeros días de noviembre en Berlín y diferentes ciudades alemanas, con la participación de doce poetas de diversos países, entre ellos Amaranta Caballero Prado, de México. Berger es además editor de la antología alemana de poesía Devolver el fuego (Bahía Blanca/Argentina, vox, 2006) y del Latin.Log, antología de poesía latinoamericana traducida al alemán (www.latinlog.de). Tradujo del portugués a Laura Erber; del castellano a Sergio Raimondi, Washington Cucurto y Cecilia Pavón, entre otros. Es uno de los coordinadores de Salida al Mar, Festival Latinoamericano de Poesía en Buenos Aires.

Esther Andradi

*

Sexo y tiempo
Timo Berger


Para Martín Solares

Imagínate que fuera verano y ninguno abandona
la cama, el hombre títere, por ejemplo, sobre mi
estantería de la cocina, ése que se aferra, por lo general,
al oso bebé o se esconde detrás de una caja de velas,
baila, baila, de repente, con la banda sonora
de Mauricio Kagel. ¿Quién será ese Kagel?
La tormenta sobre un lago cercano da la vuelta,
un rayo perdido desvía todavía los mocasines,
más ningún capricho, ninguna granizada bate
en el patio, sólo vecinos con unos dados diminutos
tomando caña al son de los gemidos. Pero este verano
debe, debería de una vez por todas terminarse, nos vamos
a volver todos padres y madres de hijos que con otro
tiempo hubieran permanecido sobre los estantes;
sus cabezas de pelusa escondidas detrás de una caja
que guarda las velas consumidas en noches de invierno.

1.12.07

DICIEMBRE 1


Pasa afuera el afilador de cuchillos con su flauta y cancioncilla prehispánica.
Despierto.